Foto: J.X.
Por mucho que regreses..., por mucho que vuelvas al lugar, no hallarás lo que habías encontrado y no supiste guardar.
Y que sólo era para ti, camuflado entre los huesos que reposan debajo de las flores.
Llora la novia muerta porque él le trae flores y no sabe encontrarla.
Foto: J.X.
El cuerpo, renqueante.
El alma, clavada en un muro de cualquier manera, a martillazos ciegos, a golpes de piedra sobre clavos ardiendo.
¿La sangre? Reseca. Queda la forma, fría, monstruosa.
Y sin embargo, el amor, ahí.
Foto: J.X.
Ésta vez no hay que volver. Cualquier día es malo. Sin embargo, cualquier día es bueno para no volver.
Después de haber regresado al amor y, al fin, con suerte y misterio, haberlo encontrado..., una vez muerto éste, cualquier día es malo..., pero cualquier día es bueno para no volver al suplicio de la vida. Ésta vez no hay que volver.
Déjate llevar por las últimas flores cuajadas de sangre.
Foto: J.X.
No descansa. Ni sueña.
Desde el día en que todo comenzó a resquebrajarse, que ya no descansa. Ni sueña. Vive en una casa resquebrajada, donde no hay ni una sola pared que no lo esté. Todo resquebrajado. También el cuerpo, el alma, la memoria, el amor, la vida cotidiana, resquebrajados por todas partes.
No tiene dónde apoyarse. Arrojado a la cuerda floja, se mantiene como puede, haciendo extraños equilibrios de soledad con su vida resquebrajada.
Y no descansa. Ni sueña.
Cuando el silencio te cose la boca, / no puedes susurrar más palabras que éstas.
Se pone un bolígrafo en el bolsillo de la camisa, para que, en caso de accidente (caída, atropello...), el bolígrafo, con el capuchón en punta, le atraviese el corazón.
Foto: J.X.
Fil tallat per aquelles tisores tan fines que tots guardem en un armariet de casa.
Ya no tendrás que arrastrarte como la pena de un perro apaleado.
Ya no habrá más pena ni perro, ni más nombres, como en aquella primera noche.
Foto: J.X.
Conducido al matadero, por haberse extraviado demasiado y andar vagabundeando desde no se sabe cuándo, rinde el cuerpo, le dicen que se arrodille e incline la cabeza. Entrega el alma al bosque del mar. La hoja de la cuchilla no tiene memoria.
Sola, aún espera la novia muerta que llegue él a la última cita.
Por fin, se encontraron entre los árboles del mar, junto a la playa, la novia muerta y el novio muerto, a salvo del juicio del tribunal de los vivos, que los maldecían por brindar con champán y bailar una habanera para celebrar cada cita, cada encuentro oliendo a mar.
Foto: J.X.
Iba otra vez al cementerio, no con devoción o pena, sino con ansiedad.
Tenía una cita amorosa con la novia muerta, y ya se demoraba. De ahí la ansiedad. Pasaban cinco minutos de la hora prevista.
Pero el autobús ya estaba a punto de llegar a destino, muy cerca del lugar de la cita, bajo los dos árboles más frondosos.
Monstruos modernos invaden la ciudad. Pasas entre ellos como una sombra.
Llegas a la cita. El kiosco de las flores está de vacaciones. Visitador furtivo, mueves las ramas de los arbustos para arrancar tres o cuatro flores.
Agitas el reposo de la novia muerta concertando vanas citas de amor para entregarle esas tres o cuatro flores.
Trozos de corazón se arrastran por la tierra. Son restos de corazón quemados por los hombres, que cubren de ceniza toda la tierra.
Arden como flores que derraman la última sangre.
Foto: J.X.
Me encuentro con Sor Juana Inés de la Cruz, en el recodo sombreado de una jardín, creyendo que tenía en mis manos un libro de San Juan de la Cruz.
Mira que es contradicción
que no cabe en un sujeto
tanta muerte en una vida
tanto dolor en un muerto.
“Romance que en sentidos afectos produce el dolor de una ausencia”
Foto: J.X.
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Los ángeles de la muerte derribaron todos los obstáculos y dieron caza al amor.
Le ataron el corazón con una maraña de hilos de seda, entre cuatro paredes. Hasta el techo ascendía una enramada de flores marchitas, cuyas hojas se deshojaban sobre el cuerpo amoroso sacrificado.
La puerta de la habitación se abría al consuelo del abismo, donde se amontonaban calaveras con lágrimas retenidas, heladas, en las cuencas grises de los ojos.
Alrededor de algunas de las calaveras, florecía un ramo de hortensias en cuyos pétalos se estremecían restos amorosos.
Foto. J.X.
Fue de una calle a otra, de tienda en tienda, preguntando si sabían de alguna habitación para pasar la noche. Le respondían que aquel barrio no era turístico, que no encontraría hoteles ni pensiones.
Después de una búsqueda desesperada, inútil, para conseguir una habitación y estar lo más cerca posible de ella durante las noches, regresó al hospital, agotado.
Ella le estaba esperando con los ojos muy abiertos, como indicándole que no buscara más una habitación donde pasar la noche. Había muerto. Le cerró los ojos, le acarició unos instantes el lugar del dolor que la había matado, le dio un beso y avisó a las enfermeras.
No se sabe a qué bosque huyó cuando ella abandonó la habitación, antes de que entraran las enfermeras.
Ramas de hierbabuena e hinojo salieron tras ella, perfumando la huida, el abandono.
En la escalera del hospital, barras de hielo incrustadas en las paredes, se derriten, gotean e impiden la visión a través del hielo.
Foto: J.X.
No quería matarse escribiendo, ni haciendo otro trabajo cualquiera. Sólo quería matarse. De joven había visto muchas veces Hamlet en un teatrillo del barrio. Y tenía dudas. No sabía cómo hacerlo. Pero no quería matarse escribiendo.
El mayor castigo, a veces, no es la condena a muerte, sino la cadena perpetua a sobrevivir.
Foto: J.X.
Un paso, una palabra. Otro paso, otra palabra. No ambiciones más. Así está bien. Paso a paso. Palabra a palabra.
Sigue adelante. No esperes que nadie sepa la dirección. Ni el nombre de ella, la desconocida.
Un paso, otro paso. Así está bien. Una palabra, otra palabra.
Ya sabes que todo está perdido. Que todo lo has perdido.
Foto: J.X.
Toda la tristeza del mundo no cabía ya en su ojo derecho.
Por otra parte, el ojo izquierdo lo tenía vaciado, como un hueco limpio, emblanquecido, pálido a fuerza de terror, culpa, tortura. Un ojo muerto, un ojo muerto.
Aquel día el amor llegó tarde. O, lo más seguro, no llegó nunca. Como siempre suele ocurrir en las esquinas de paredes gastadas, resquebrajadas por la oscuridad.
Su vida fue la de un niño desvalido, y, de tan frágil, vicioso, retorcido: quemaba las alas de las moscas que capturaba con la mano. Cuando iba de vacaciones al campo, mataba saltamontes a pedradas, y algún pajarillo con su escopeta de perdigones. También se enamoraba de la vida misteriosa de las prostitutas que vivían en su barrio.
Sangran aún las flores de la infancia.
