LA PLAZA REAL, EL TORERO CHAMACO, PACO CANDEL, GLORIA STEWART Y OCAÑA

Fotografía: Matilda Sagan, Plaça Reial 

                 Laura Pérez Vernetti, En la Plaza Real (del libro Cancionero de prisión)

A MODO DE POEMA EN PROSA

I

La "Cervecería Canarias", al fondo de la fotografía, a la izquierda. 
Al otro lado, estaba la "Cervecería Vivancos", hoy desaparecida y en su lugar está el restaurante "Les Quinze Nits", donde siempre hay colas de turistas, de extranjeros, como se decía antes.

La "Cervecería Vivancos" también tenía un puesto de patatas fritas: "Señora, churros no, sólo tenemos patatas fritas en papelina grande, o éstas, en papelinas de colores de 100 gramos", decían. 
Mágicos e inolvidables los restos de patatas fritas. Porque de vez en cuando los camareros, a primera hora de la mañana, tiraban un cubo grande de restos de patatas fritas a la plaza, para las palomas, formando pequeñas colinas a las que también acudían los niños del barrio que en aquel momento estaban jugando en la plaza. Durante las vacaciones y los fines de semana los niños jugaban en la plaza todo el día, desde la 9 de la mañana a las 8 de la tarde, con un breve descanso al mediodía para ir a comer.

La Plaza Real era nuestra Escuela Libre, donde se aprendía a jugar a bolas, a correr y a pegarnos de una manera casi profesional (un sueño), donde ensayábamos noviazgos (otro sueño), rencillas y peleas amorosas, rodeados de toda clase de historias raras de personas mayores, líos de mujeres y hombres, de fulanas y macarras. Todo bien amenizado de vez en cuando por la llegada a la plaza de marines norteamericanos y sus novias efímeras con vocación de matrimonio (algunas lo consiguieron y luego se separaron). Novias que eran nuestras vecinas, primas o hermanas mayores (también alguna madre joven), que imitaban a las prostitutas profesionales y hacían de novia alquilada, por un día o dos, cuando venía la sexta flota al puerto de Barcelona a descansar, a divertirse y beber tanques de cerveza (vasos grandes de litro). 

Los marines eran rubios, atléticos y simpáticos con los niños, a diferencia de los hombres españoles, de mal genio, resentidos, flacos, con bigote negro, mutilados por la guerra y la larga postguerra, o de los funcionarios fofos o enjutos que conducían aquellas camionetas municipales de limpieza para vagos y maleantes y mendigos, para mujeres pobres y niños abandonados. Sin olvidar las perreras, cuando casi nadie tenía perros en el barrio y todos, personas y perros, eran más vagabundos errantes que ciudadanos.

Eran simpáticos los marines, nos regalaban chicles y otras golosinas, y luego se iban con sus novias alquiladas, con nuestras chicas del barrio o con desconocidas, a las "Habitaciones" de enfrente, al mueblé (decían los mayores) de la Plaza Real, junto al Jamboree, o al de la calle Escudellers ("Se alquilan habitaciones"), o cruzaban la Rambla e iban al otro lado, al Barriochino, donde también teníamos amigos. Ahora llamado el Raval, barrio que tan bien ha sido representado en la obra poética y narrativa de Manuel Vázquez Montalbán, en las memorias de Terenci Moix, en la obra dramática de Josep Mª. Benet i Jornet o en la novela de Maruja Torres, Un calor tan cercano.

Tete Montoliu improvisaba en el piano y Gloria Stewart cantaba un blues, la cantante negra que más tarde sería involucrada por la policía en un robo con homicidio. Los hijos de Gloria (la cita Manuel Vázquez Montalbán en un poema del libro Una educación sentimental) también venían a la Plaza Real con su madre, la cantante, pero no jugaban con nosotros, paseaban un rato y se iban.
Y fue pasando el tiempo, llegó la transición política, se fueron los vecinos de antes y llegaron otros a la Plaza Real, más modernos: Ocaña, Nazario, Lindsay Kemp, Lluís LLach, el arquitecto Oriol Bohigas, que transformó la plaza y la hizo más dura. Era la moda de las plazas duras diseñadas por algunos de los hijos de la burguesía tradicional barcelonesa, que estaban ya cansados de los jardines de sus padres y abuelos, y ahora bajaban a destrozar nuestras plazas, nuestros jardines, quitando los cuatro parterres y los bancos de piedra, quitando nuestra infancia..., pero aquellos niños ya no estaban en la Plaza Real para indignarse por la falta de jardines y bancos de piedra, algunos estaban en el "patio", en la plaza dura de una cárcel, y otros habían muerto de mala manera o morirían muy pronto con las nuevas drogas que ocupaban el barrio, y ya no volverían a la Plaza Real, a la hoy Plaça Reial de los turistas.

II

Los toreros que venían a torear a Barcelona se hospedaban en el "Hotel Zurbano", hoy desaparecido, situado en una bocacalle de la Plaza Real. Los domingos por la tarde, primero llegaba una calesa, con cascabeles, que venía a buscar a los "picadores", que ya iban vestidos con sus pesadas perneras de hierro sonando bajo las arcadas. Después, el "maestro y su cuadrilla" se dirigían a la Plaza de Toros en un coche negro, grande. Muchos vecinos escuchaban la corrida por la radio. Al volver los toreros de la Plaza, en la calle Zurbano y bajo las arcadas había muchos hombres, algunas mujeres y un grupo de niños que esperaban a los toreros. Sobre todo, esperaban con ansia ver a Chamaco, que regresaba al hotel , siempre con su semblante serio, esquivo, con el traje de luces ensangrentado, y acariciando alguna de las cabezas de los niños de la Plaza Real que se le acercaban, admirados.

Siempre recordaremos su perfil agitanado, moreno, serio.

III

Concha Ibáñez, Plaza Real (grabado)

Pocos vecinos del Barrio Gótico recuerdan aquellas camionetas municipales (la "36" (jóvenes), la "37" (hombres), la "38" (mujeres), una camioneta para cada grupo de personas según el sexo y la edad, semejantes a las camionetas "perreras", pero algo más grandes) que capturaban a aquellos jóvenes que andaban más sueltos y sucios, pero que jugaban en la Plaza Real con los otros niños, más limpios y que no eran perseguidos por la policía municipal (los llamados "grises" se ocupaban de otros menesteres). Pero también estos niños (más limpios) corrían como los otros (más sucios, los realmente perseguidos), por efecto contagio, solidaridad o miedo. Algunos eran detenidos, otros conseguían salir de la plaza y escabullirse, y los demás, después de mucho correr por las callejuelas aunque ya nadie nos perseguía, volvíamos más tarde a la Plaza Real. Pero la mirada había cambiado, los juegos ya no eran tan inocentes y crecía la desconfianza cada vez que entraba una camioneta desconocida en la Plaza Real.

También capturaban a los hombres y mujeres sin trabajo, sin casa, y otros "vagos y maleantes". Decían que los llevaban a Montjuïc. Días después, los muchachos volvían a la Plaza Real con la cabeza rapada, más limpios, eran admiradas sus gestas marginales por los otros niños del barrio y todos volvíamos a jugar juntos.
Eran niños y jóvenes de uno y otro lado de las Ramblas, que se juntaban en la Plaza Real.

Fotografía de Suárez: "Plaza Real", un servidor jugando a bolas con otros niños (no decíamos canicas), jugando a meco, hoyo o guá.

Esta fotografía la descubrí reproducida en el libro Guía de Barcelona, del escritor Carles Soldevila (Ed. Destino, 1951), muchos años después, cuando ya habían desaparecido de la Plaza Real los parterres, la Cervecería Vivancos, los bancos de piedra, la cantante Gloria Stewart, la infancia y algunos de aquellos amigos.

IV

Hay una juventud que aguarda, de Francisco Candel, y Gog, de Giovanni Papini, fueron algunos de los primero libros que tuvimos en las manos. 

Aún andaban lejos Kafka, César Vallejo, Pavese, y más lejos aún Marcel Proust, etc.

Por lo menos, lejos de nuestro camino de juventud y aprendizaje autodidacta en la Plaza Real.

V

El territorio de la infancia..., los primeros juegos en las calles, las primeras caídas, las primeras novias y novios, el primer encantamiento, la primera alegría, el primer fracaso..., en el lugar mágico, en el territorio único de la infancia.

La calle en donde nacimos algunos..., y jugamos en la Plaza Real, y nos caímos y nos rompimos el brazo o el pie..., y donde aprendimos a ser novios y novias espiando a los marines simpáticos, con sus chicles (que nos regalaban), dando la mano a sus novias alquiladas (cosa que aquí nadie se hubiera atrevido a hacer), algunas eran hijas del barrio..., pero como éramos niños y nadie había muerto aún en casa, jugábamos otra vez en la calle y éramos felices..., aunque hubiera pocas fiestas y pocas diversiones para nuestro padres.
Pero cuando la muerte venía y entraba en casa..., salíamos a la calle más solos, y cuando volvíamos a jugar ya era de otro modo, como si un ojo estuviera más triste que el otro.

Tete Montoliu y Lou Bennett en el Jamboree

La cantante Gloria

VI

Fotografía: Matilde Sagan

Esta tarde hemos asistido a un pequeño y emocionante homenaje a Ocaña, artista, vecino de la Plaza Real, que hace tiempo se vistió de Sol y una de las bengalas que llevaba prendidas le incendió el vestido de gasa, provocándole quemaduras de muerte.
Hoy ha sido coronado en una ceremonia que ha tenido lugar en el barrio, junto al estanque de su Plaza Real, como "Beata Ocaña".
Dos vírgenes, claveles rojos y tambores han acompañado al séquito del artista en la procesión por las Ramblas y la Plaza Real.

HANNAH ARENDT, AGUSTÍN DE HIPONA, TÉCNICA AMOROSA Y POESÍA

Fotografía Janet Xirgu: Leandre Cristófol, "El monument" (Plaça George Orwell)

Entra en el bar del barrio el poeta Francesc Cornadó y comenta: 
-El sólido indeformable y el cuerpo enamorado son dos entidades antitéticas. El primero no lleva en sí el principio de su acción ni tiende por sí mismo a su fin. Así pues, el sólido indeformable no es una entelequia, es simplemente una abstracción. En cambio, el cuerpo enamorado es una entelequia clara y no es ninguna abstracción, es algo tangible y tembloroso.

Responde la sobrina del suplente del cronista y nos dice que está preparando una tesis doctoral sobre "la presencia del amor en la poesía a lo largo del siglo XX". Nos anticipa un fragmento: 
"Si el cuerpo enamorado lleva en sí el principio de su acción enamorada, y tiende por sí mismo a su fin amoroso, tal vez podríamos deducir que el sólido indeformable de una escultura, la fuerza de su abstracción, nos esté indicando simbólicamente que prefiere valerse por sí mismo en los asuntos del amor y no depender del temblor y el desastre amorosos que vienen de fuera. A modo de ejemplo, podríamos formular esta cuestión de arte poética: ¿Es realmente importante el amor en el poema amoroso (mejor no decir poema romántico)? ¿O eso que llamamos amor y que tantas confusiones y delirios mentales provoca, es sólo una excusa sentimental y una técnica de arte poética para que pueda existir el poema? 

Hannah Arendt en su libro sobre Agustín de Hipona, El concepto de amor en San Agustín, indica que el amor de San Agustín (o el presunto amor del religioso o poeta) a las personas (digamos a las amadas o amados) es una mediación, un medio (por tanto, una técnica) para alcanzar el amor de Dios, el único fin (es decir, el poema). Técnica y llanto, escribe Carlos Edmundo de Ory, o: La carne, ese viejo zapato del alma, como dice en uno de sus Aerolitos."

-El cuerpo enamorado, el amor, pues, como entelequia, comenta el poeta romántico del barrio. Entelequia amorosa que lleva en sí el principio de su acción y que tiende por sí mismo a su fin, como escribe Francesc Cornadó, o a su destrucción (añado), y que tantos malos poemas de amor ha producido a lo largo del tiempo.

Interviene la nieta del anarquista y dice: Sobre la buena y mala poesía amatoria, sobre el amor estropeado por la poesía o la poesía estropeada por el amor, habría que hacer otro referéndum o consulta o participación ciudadana o elecciones plebiscitarias con lista única de poetas, que no podrían volver a escribir poesía en unas próximas elecciones. 
-Caray, niña, un descanso poético-político no nos vendría nada mal, aunque sólo fuera por una temporada, contesta la dueña del bar.

Responde la sobrina de la peluquera que no sería extraño ni sorprendente que también entonces alguien presentara una querella, una querella de amor y odio, no presentada por un ministro o fiscal, sino por un amante despechado.
-O por uno de esos poetas neoclásicos, resistentes, constantes en su afán, que envían poemas noche y día a mi madre, explica la hija de la bibliotecaria.
-Señores, que los ministros y fiscales no están para hacer cumplir esos afanes y tonterías líricas, se queja la cuñada del dentista.
-Bien dicho, así se habla, que aquí no hay licencia ni justicia poéticas que valgan, contesta el politólogo del barrio.
-¡Póngame una querella poética con hielo autonómico, digo un café irlandés con azúcar indiano de las excolonias!, le pide el humorista del barrio a la dueña del bar. 

EL PEQUEÑO NICOLÁS, LA FARSA, PINOCHO Y LA CRUDA REALIDAD

Comenta el politólogo, en el bar del barrio, que el llamado pequeño Nicolás, crecido y educado en la FAES, fotografiado con todos los mandamases femeninos y masculinos del PP, que se había colado en todas las instituciones, fiestas y banquetes políticos españoles; que había espiado y grabado no sabemos cuántas conversaciones y que fue denunciado por La Moncloa y el CNI y después detenido e interrogado por el Ministerio del Interior, ahora habla sin parar en los medios de comunicación sobre sus colaboraciones con el poder, para mediar incluso, dice, entre la Casa Real y el sindicato Manos Limpias sobre el caso de la Infanta, o para desestabilizar al partido catalanista Esquerra Republicana por la cuestión de la consulta.

Dicen que es sólo un farsante, opina la dueña del bar.

Si es sólo un farsante, ¿por qué se preocupan tanto cuando habla en los medios y salen a desmentirlo el Gobierno, la Casa Real e incluso, lo nunca visto, el Centro Nacional de Inteligencia, el CNI?, pregunta la nieta del anarquista.

Sería un buen argumento para una película de espías a la española, dirigida por Berlanga o Torrente, dice la sobrina de la peluquera.

Vaya lío político, y todo para perjudicar una vez más al PP, interviene la cuñada del dentista.

No hay nada como la claridad, tanto en poesía como en política, comenta el poeta romántico, y así lo indica muy bien Pere Gimferrer a la pregunta del diario ABC, “¿Se planteó votar?”:
-"Si hubiera habido un censo y hubiera recibido una papeleta, como en cualquier votación legal, me habría sentido aludido... Como no fue así, no me consideré convocado".

Así es, apruebo lo dicho por este señor, dice la cuñada del dentista. Si no me traen la papeleta a casa, yo tampoco me siento aludida. Repito, si no me la traen a casa, no me siento convocada y no tengo por qué ir a votar.

¿La papeleta se la trae un bedel o un mensajero, en taxi o en bicicleta eléctrica?, pregunta el humorista del barrio.

Será mal educado y antisistema!, exclama la cuñada del dentista. Con todas esas papeletas antidemocráticas habrá que empapelar a más de uno!, añade.

Aquí cada uno juega su papel y arrima el ascua a su sardina, por cierto, sardinilla fresca y recién frita para el mediodía!, anuncia la dueña del bar. 

VILLANCICO DE LAS QUERELLAS DE AMOR Y ODIO

El cartero entre en el bar del barrio y nos felicita las fiestas con este villancico de Navidad en prosa:

Querellas de amor y odio son, me querello, no te querellas, él se querella menos, ella se querella más, si eres querellado, tú te lo has buscado, si querellas dos veces y eres insistente, a por él o ella vas doblemente, hay querellas de amor, querellas políticas, querellas económicas, todas cruentas y de infausta memoria, querellas del no quiero saber nada, querellas del quiero saberlo todo, querellas de la duda, el miedo y el desastre, querellas de la lentitud del caracol, querellas rápidas del lince, querellas largas y pesadas contra el inocente, querellas leves y ausentes contra el poderoso, querellas breves contra el querellante, querellas de odio y desamor, querellas de muertos amantes. Pero hay otras querellas, menos cruentas y más aburridas, que son las querellas de Navidad al calor de las interminables sobremesas de la vida feliz en familia, constante querella navideña, más allá de las fiestas.

Menos querellas y más tapas con cerveza, dice la dueña del bar.

Ya lo decía el Marqués de Santillana: Que mi  vida es querellar, / cantando según veredes, comenta el poeta romántico del barrio.

Para querella, la que le puso ella a mi marido, ella, la lozana querellante, se queja la cuñada del dentista.

¿Ella, quién era ella, una celestina?, pregunta la hija de la bibliotecaria, intrigada.

Nadie, una del barrio, una vecina liante, responde la cuñada del dentista.

Ah, menos mal, / creía que era un fiscal, cantan a dúo la nieta del anarquista y la sobrina de la peluquera.

Si bailo con querella, / que no sea la más fea!, canta finalmente el humorista del barrio.

LA QUERELLA POÉTICA

Hoy, en el bar, el poeta romántico del barrio nos cuenta que unos vecinos han presentado una querella contra sus poemas, cuando él, asegura, promete y jura, que no obliga a nadie a ir a esas lecturas públicas que realiza los fines de semana en el portal de su casa, sin molestar a nadie, sin alzar la voz como hacen algunos rapsodas, ni colocándose en medio del portal e impidiendo el paso de los vecinos como hacen otros, algunos novios, algunas familias, y respeta en todo momento el silencio nocturno de la comunidad. 

Estarán cansados de tanta poesía semanal, opina la dueña del bar.

¿Y no será acaso por el tema de sus poemas?, pregunta el politólogo del barrio. Igual alguien se ha ofendido por el asunto tratado y ha presentado una querella contra sus poemas.

No, señores, no creo ofender a nadie con mi poesía, ya que siempre evito escribir poemas de protesta, panfletos sociales o políticos, y me limito sólo a poetizar las cosas del querer, ya saben, poesía amatoria y todo eso, responde el poeta romántico.

Si le han puesto una querella, por algo será, interviene la cuñada del dentista. Usted parece uno de esos que "las mata callando", que van a votar cosas ilegales, que dicen sí y luego dicen no.

Señora, que uno tiene a gala escribir sus poemas legalmente, a pecho descubierto, sí, pero legalmente y sin procacidades, sin obscenidades, y no creo que vaya a molestarse nadie por recibir algún que otro soneto de amor en el buzón.

Cuidado, cuidado, primero eran sólo recitales los fines de semana, y ahora ya nos dice que deja poemas en los buzones, y nada menos que sonetos amorosos!, ironiza la sobrina de la peluquera.
Querellas de amor y odio, querellas dolientes, como la del Marqués de Santillana, y tantos otros, explica la librera del barrio.

Querellarse contra la poesía, denunciarla, es fácil, solía decir mi abuelo. Más fácil que leerla o escucharla,  dice la nieta del anarquista.

Querellantes y querellados, vecinos y poetas, un mal rollo comunitario. Menuda reuniones deben hacer en su comunidad de propietarios!, exclama la dueña del bar.

Señora, que uno no es propietario, que soy poeta y realquilado en casa ajena!, contesta el poeta romántico.

Querella poética y realquilado en casa ajena!, perfecto, ya tiene otro tema para sus lecturas semanales en el portal!, exclama el humorista del barrio.

Querellantes y querellados, vaya desbarajuste, qué barrio tenemos, aquí no hay quién viva!, se queja la hermana del informático. 

Pleitos y querellas, vale, pero tomen otra cerveza y unos berberechos para rebajar el mal humor querellante y querellado!, concluye la dueña del bar.

DIÁLOGOS EN LA RED: AL POETA LO ECHAN DE LA CIUDAD

DIÁLOGOS EN LA RED (Polémicas virtuales)

AL POETA LO ECHAN DE LA CIUDAD

Francesc Cornadó: Con Platón tengo la prevención de un tendero. Sólo con la mentalidad objetiva de un "botiguer" puedo entender esta voluntad del filósofo de echar a los poetas fuera de su República.

El filósofo formula preguntas que sólo la poesía las puede responder y las responde desde el caos, desde una mirada analógica, bien pues, si las preguntas se van contestando, llega un momento que el filósofo se queda sin producto que vender y entonces le echa la culpa a ese poeta incordiante y le da el portazo.

Albert Tugues: A mí me cae bien Platón. Creo que es un poeta resentido con los poetas de su tiempo e incluso con Homero, que a veces también dormitaba, como recuerda Horacio en su Arte Poética (v. 888, en la versión de Tomás de Iriarte). 

Platón consideraba que en la obra de los poetas había demasiadas "imitaciones" de los asuntos de los dioses y los héroes semidivinos, que con sus metamorfosis alteraban el destino de los hombres. Como la obra de Platón, La República, estaba pensada para ordenar la sociedad de los humanos y su convivencia, no podían entrar los viejos poetas, mitificadores, y sus asuntos divino-terrenales, mistificadores.
Así pues, los nuevos poetas deberían hablar más de los asuntos humanos y no intentar imitar los asuntos de los dioses y semidioses, que se mezclaban con los humanos mediante esas metamorfosis constantes que alteraban la acción de las guerras, los trabajos, los amores, en suma, el destino de la vida cotidiana. No lo dijo exactamente así, pero lo dijo, y de ahí quizá la expulsión de los poetas al uso, a la espera de los nuevos poetas desacralizados.

MICRORRELATO FISCALIZADO (Pequeño homenaje a Ionesco)

Profesor, conjugando el verbo "fiscalizar": 
Presente de indicativo: Yo fiscalizo, tú fiscalizas, él fiscaliza,
nosotros fiscalizamos, vosotros fiscalizáis y ellos fiscalizan.
Alumna, conjugando el mismo verbo: 
Futuro simple: Yo fiscalizaré, tu fiscalizarás, él fiscalizará, nosotros fiscalizaremos y ellos fiscalizarán.

(Desaparecen del escenario, haciendo mutis por el foro, "muts i a la gàbia", callados, mudos, llevando una jaula oxidada, con ruedas.)

VIDA CONSAGRADA, LA ARMADA, GREENPEACE Y UNAS MEMORIAS

Herida una activista de Greenpeace tras la embestida de una lancha de la Armada en la zona de los sondeos

eldiario.es

Dice la dueña del bar que hoy ha abierto más tarde como protesta contra los ruidos del barrio, y que ojalá todos hicieran como ella, que los sábados cierra a la 24 h. en punto, y los días laborables a las 22 h.

Aquí, señora, no todos colaboran como usted y hay gamberros y turistas de armas tomar, responde el poeta romántico del barrio. Y   añade que está escribiendo un libro de memorias que se titulará Las personas desagradables que he conocido, el cual llevará un anexo con los nombres y apellidos de esas personas.

Pues menudo encontronazo va a tener usted con sus memorias!, ya le veo en el juzgado día sí día no, exclama la sobrina de la peluquera.

Para encontronazos, el de las dos lanchas de nuestra armada al embestir a dos zódiac de Greenpeace, que intentaban una acción de protesta pacífica contra las prospecciones petrolíferas en Canarias, comenta el politólogo del barrio. Creo que ha habido uno o dos heridos.

Nada importante, como ha dicho nuestro ministro de Industria, explica la cuñada del dentista. Una chica italiana, de 23 años, una de esas activistas provocadoras que se ha caído al agua accidentalmente y que nuestras fuerzas armadas han rescatado y trasladado al hospital a bordo del patrullero "Relámpago" (oiga, no se ría, que esto no es un chiste, la patrullera se llama así). Nada importante, como decía, un par de rasguños en el mar, explica la cuñada del dentista.

Claro, como no iba usted en el bote, cualquier fractura o herida le parece poco!, exclama la nieta del anarquista.

Niña, no seas insolente, cada vez te pareces más a tu abuelo anarquistoide!, exclama la cuñada del dentista. 

Calma, señores, y escuchemos los consejos de la emisora la COPE a favor de "la vida consagrada", advierte el humorista del barrio.

¿Vida consagrada al paro, a las corruptelas y comisiones, vida consagrada al enchufe y trapicheo?, pregunta la sobrina de la peluquera.

Hoy, pincho de tortilla y cerveza, con un 10 % de descuento por ser mi santo!, anuncia la dueña del bar. 

PRIMER ALMANAQUE EXTRA DE NAVIDAD Y AÑO NUEVO 2015

EL PROYECTO "CASTOR", SARTRE, SIMONE DE BEAUVOIR Y EL PRECIO DE LA POESÍA

Informa el politólogo en el bar del barrio que "ACS ha recibido ya la indemnización de 1.350 millones de euros por el "Proyecto Castor", suspendido por haber provocado 350 movimientos sísmicos."

Cantidad que repercutirá en el recibo del gas de los consumidores españoles durante unos 30 años, dice la nieta del anarquista.
Cuando yo tenga 60 años dejaremos de pagar este impuesto, comenta la sobrina de la peluquera.

No te preocupes, responde la nieta del anarquista, cuando supriman este impuesto, ya saldrá otro "Proyecto Castor" suspendido y otra indemnización millonaria a repercutir durante 30 años más.

"Castor", como un filósofo francés llamaba a su amiga, también escritora y francesa, explica la librera del barrio.

Tal como va todo, habrá que repercutir también en los pinchos de tortilla, cervezas, copas y cafés, advierte la dueña del bar. 

Y en los poemas, quiero decir en el precio de los libros de poesía, interviene el poeta romántico del barrio.

Pero si los poetas no se comen ni una rosca!, salta la cuñada del dentista. Una rosca poética, por supuesto, no me vayan a ofenderse los poetas.

Señora, por favor, esto no es un asunto menor, aquí lo que cuenta es el honor del poeta, y si todo repercute en todo, también en el precio del poema (aunque no se venda) debe repercutir esta repercusión gasística, valga la redundancia!, defiende el poeta romántico.

De acuerdo, me parece bien repercutir en la poesía, pero no olvidemos tampoco el maravilloso mundo del circo, que los payasos y magos tenemos una vida cada vez más dura y repercutida!, exclama el humorista del barrio.

Repercutamos, pues, en el vino y los huevos frescos de la tortilla española o de la tortilla catalana a la francesa, que de todo hay en el mercado de los huevos frescos ibéricos!, dice la dueña del bar.

EL ROCK DE LOS ILEGALES, EL LLANERO SOLITARIO Y 1.280 ALMAS

Entra el politólogo en el bar del barrio y nos lee un fragmento del diario "El País" de hoy: "Miembros de la Fiscalía General del Estado y de la Fiscalía de Cataluña han mostrado su malestar por las supuestas presiones del Gobierno de Mariano Rajoy para que la institución acelerara la presentación de una querella contra Artur Mas y varios miembros del Ejecutivo catalán por supuestos delitos cometidos durante la organización de la consulta alternativa del 9-N." Una querella por desobediencia y prevaricación, añade el politólogo.

También se quieren querellar contra la consejera de Ensenyament (de enseñanza, no de ensañamiento) porque hemos ido al colegio, y contra el de Interior porque hemos entrado con las puertas abiertas y no nos hemos dado un sonoro coscorrón, y contra los voluntarios!, exclama el humorista del barrio.

Hombre, ahora descubrimos que usted ha ido a votar y se ha puesto al lado de los ilegales y de los presuntos implicados!, vocifera la cuñada del dentista.

Esto suena al rock de mi juventud, años 80, los "Ilegales", "Presuntos implicados" "Siniestro total", y voto porque me da la gana!, responde el humorista.

2.236.806 de ilegales, de votantes ilegales, hasta ahora, incluidos los del No y los del voto en blanco, dice la sobrina de la peluquera.

Y siguen votando, esto es un escándalo, un descaro político, seguir votando después de la "botifarrada"!, exclama la cuñada del dentista.

Usted lo ha dicho, como no es una consulta normal, legalizada, como es una "botifarrada", según el gobierno central y muchos de ustedes, hemos alargado los días de votación para que pueda participar todo el mundo que no haya podido ir el mismo día, por motivos de enfermedad, trabajo, distancia, etc., explica la sobrina de la peluquera.

No está mal, esto podría aplicarse a todos los procesos electorales democráticos, sobre todo por respeto a los enfermos y a todos aquellos que no puedan ir a votar el mismo día, indica el politólogo.

Al final se les va a caer a todos el pelo, y no precisamente dentro de la peluquería!, advierte la cuñada del dentista. 

Todos con el pelo al cero: 2.236.000 y pico, y los libera el llanero solitario cabalgando en su caballo blanco, "Plata"! exclama la hermana del informático.

Hay una novela policiaca que se titula 1.280 almas, salta la hija de la bibliotecaria

Como decía mi abuelo: "Con poesía se cantaba y se vivía mejor en aquellos tiempos inmemoriales, legendarios, cuando las fronteras desaparecieron y crecieron el reconocimiento mutuo y uno no era más que otro, ni en los pueblos ni en las ciudades. Hasta que llegaron otros, se apoderaron de todo y volvieron a trazar las fronteras de la tierra", cuenta la nieta del anarquista pacifista.
Ya está la niña con los cuentos del abuelo!, intervine la cuñada del dentista.
Y vuelta a empezar, imperialismos y nacionalismos, la dialéctica de la represión y la libertad, comenta el politólogo.

Utópicos, "somiatruites", siempre en busca del ideal, dice la librera del barrio.
Así es. Como esos poemas que no acaban de rimar bien y dan un trabajo descomunal, en busca de la perfección estética, indica el poeta romántico del barrio.
Pues a mí me gusta escribir poesía libre, sin rima, pero con sentido del ritmo, dice otro poeta del barrio.
Que cada uno se lo monte como quiera con sus poemas y canciones, siempre que no moleste al vecino cantando por la noche y a voz en grito, como los turistas!, advierte la dueña del bar.
Por cierto, si un día quiero divorciarme, ¿tendré que ir con mi pareja a la fiscalía y pedir permiso al fiscal general, al teniente fiscal o al fiscal sargento, que esto ya es un lío?, pregunta el humorista del barrio.

 

"AQUÍ, VOTANDO," INFORMAN LOS CORRESPONSALES DE MARTE Y SATURNO: 2.250.000

Fotografías: Matilda Sagan

"Mañana de domingo, son las 9 h. 
Seguimos en línea, atención, somos los enviados especiales de Marte y Saturno informando desde aquí, el planeta Tierra, donde por fin están votando por todas partes en un país llamado Catalunya, hoy, 9/N. A modo de ejemplo, vemos una cola inmensa de votantes en la Plaça Sant Felip Neri (Barrio Gótico, Barcelona), dispuestos a entrar en el colegio electoral de la Escola Sant Felip Neri, junto a la iglesia del mismo nombre que aún conserva los impactos de metralla en la parte baja de la fachada, vestigios de la última guerra incivil protagonizada por los terrícolas del llamado Ruedo Ibérico, como escribía uno de sus más preclaros escritores, Valle-Inclán.

Queremos resaltar que la gente ha aplaudido cuando han abierto las puertas de la Escola Sant Felip Neri, colegio electoral de urgencia por motivos jurídicos. Durante todo el día, se esperan colas inmensas de ciudadanos que quieren votar en los distintos colegios electorales distribuidos por todo el país.

Mediodía, a las 12 h. 
Observamos que todo funciona muy bien y con fluidez gracias a los muchos voluntarios y al sistema informático, que impide que uno pueda votar dos veces, como sugerían los mal intencionados, o cualquier otra irregularidad.

Por la tarde, a las 16 h. 
Nos comunican que, viniendo de otra otra galaxia decimonónica, el partido político UPyD y otros grupos han presentado denuncias en muchos juzgados de Catalunya contra la Generalitat de este país, contra el presidente Artur Mas y su gobierno, contra todos los alcaldes de Catalunya (excepto tres o cuatro del PP), "por desobediencia y prevaricación al celebrar la consulta pese a su suspensión y ha pedido a la Fiscalía que paralice el proceso y detenga a sus autores", destacan  algunos medios como el periódico "La Razón". ¿Quizá también contra todos los voluntarios y ciudadanos "colaboracionistas" por ir a votar, se preguntan otros? ¿Habrá suficiente espacio en las cárceles y calabozos de la Península Ibérica?

00.34 h.
Caso insólito en el planeta Tierra: en este día de votaciones en Catalunya, no sale ningún representante del gobierno central a felicitarse por el éxito del noble ejercicio de la democracia, ni por los aproximadamente 2.250.000 ciudadanos que han ido a votar, y en su lugar aparece por defecto, en la pantalla, el ministro de Justicia español amenazando una vez más a los organizadores de esta consulta o participación ciudadana. El ejercicio de la democracia como "simulacro inútil y estéril, farsa y presunta responsabilidad penal o delito", ¿nuevo concepto político en la Tierra? Aquí, votas, y te amenazan, lo nunca visto en nuestro sistema planetario.

Pero, por lo que vemos y percibimos en este lugar de la Tierra, la gente vota y continuará votando pese a los obstáculos y amenazas.

Más tarde seguiremos votando, digo, informando, los enviados especiales de Marte y Saturno, corto y cambio..." 

Fotografía: rtve.es

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