Foto: J.X.
¿Acaso tienes pendiente hacerte una revisión de la vida? De tu vida, una revisión del cuerpo y del alma.
Di una palabra y creerás, tendrás fe, y el dolor de vivir te será más soportable. Todo será más dulce.
No puedo, dijo. Lo siento. Padezco una falta de palabras. Lo siento. No puedo decir la palabra.
Foto: J.X.
Se le aparece en el jardín y le pregunta: “¿Qué te pasa?”
Él responde: “No lo sé, una tristeza extraña”.
Desaparece, ella, del jardín. Lleva en la mano el corazón de él, que se va inclinando hacia un lado de la silla, y en los ojos abiertos una dulce muerte.
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Hay amores que matan.
Digas lo que digas, a veces no hay otras palabras.
Y repites las mismas: hay amores que matan.
No tienes otras palabras.
Foto: J.X.
El abandono se refleja en la hoja de un cuchillo de plata falsa, oxidada, que gotea sangre. Arrojado entre las rocas de un acantilado, no es, aún, un cuchillo sumergido en el agua, pero las gotas de sangre ya se adentran en el mar, atrayendo al cuchillo a golpes de ola.
Gotas de sangre en la espuma de las olas.
Foto: J.X.
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A su alrededor iba creciendo el vacío, extendiéndose como malas hierbas entre flores, o como una niebla imperturbable, creciendo más y más, infinita, que no cedía a los rayos del sol. Que no se inmutaba en el transcurrir del día. Tal era la ausencia fría agazapada en las raíces de la niebla, del vacío. La persistencia del dolor. En su corazón.
Cuando todo es abandono, y no vienen las últimas palabras a sacudir el yugo.
Cuando todo es abandono y todo falta.
