Foto: Judith Xifré
Las flores calcinadas se rebelan contra el mundo y reivindican a las novias muertas, desaparecen lejos de la tierra y florecen a escondidas en los abismos del mar.
Cinceladas en una roca partida, entre algas, ramas de coral y peces transparentes alrededor, refulgen unas palabras que iluminan el fondo del mar:
“El amor, la sangre amorosa, es más fuerte que la culpa y la muerte.”
Las novias muertas yacen ocultas en el mar y sólo se muestran, vivas, a quien las ama.
Foto: Judith Xifré
Besó los labios muertos de ella, y en el mismo instante supo que nunca podría olvidar el sabor de la vida y de la muerte de sus labios, en aquel Hospital.
Desde entonces, el contenido de su alma no sería sino el peso sangrante que arrastraba de tantas noches y flores secas, y el sabor de los labios muertos de ella.
La flor de una planta abandonada se deshojaba y volvía a florecer una y otra vez, a su lado, al costado de su muerte, de la cual se nutrían las flores de aquella planta abandonada.
Como si una herida incurable de amor ausente expiara los días turbios de la flor, rodeada de malas hierbas.
Pese a todo, pese a toda la oscuridad, le guiaba la transparencia de luz de una muerte amorosa, y la planta seguía floreciendo para deshojarse en el mar.
La flores se alargan y se deshojan más allá del horizonte azul, más allá del mar, para rescatar y hacer volar las sílabas de su nombre, las dos sílabas del nombre de ella, hasta que finalmente no vuelvan a caer más ni en la tierra ni en el mar.
"Lo que te puede salvar -dice alguien, un desconocido-, no es la comodidad o incomodidad de ser amado, sino la fortaleza de amar, aunque sea amar en el vacío."
De las profundidades emerge una voz que canta: “El amor, la sangre amorosa, es más fuerte que la culpa y más fuerte que la muerte.”
Foto: J.X.
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Emboscado el cuerpo, emboscada el alma.
Emboscados, huyendo de la muerte, de las guerras de los hombres.
Él también huye, en lucha consigo mismo. Todo es pérdida, lamento. Quiere escaparse de sí mismo, a rastras o como sea, al caer el amor vencido por la muerte.
No huye con valor, no se escapa como su padre, cojeando por caminos de nieve, emboscado en las montañas del Molí de l'Ingla, ocultándose en una madriguera de conejos que, con dos jóvenes más de la familia, primos carnales -tres desertores de la muerte-, excavarán en la roca un habitáculo para enterrarse de día y resucitar de noche, e ir a la casa del Molino a descansar, vigilantes siempre, atentos a cualquier reflejo de luz o ruido en el bosque.
Dos años y cinco meses después, saldrán de la madriguera y se entregarán al bando enemigo vencedor, serán fichados y purgados en campos de concentración como desertores cobardes del otro bando, alimañas que serán arrojadas más tarde a la miserable y clandestina vida cotidiana.
Ya para siempre emboscados, sin poder cortar nunca las ramas de los árboles que ensombrecían la madriguera, escondiéndola más y más. Hombres ocultos de por vida, tocados por una tiniebla selvática, con novias medio muertas, desconfiadas, e hijos visionarios que a veces enloquecen a su lado, dentro de casa, en una de las madrigueras del barrio.
Foto: J.X.
Canto de amor, sin letra, sin música, canto de amor sin canción, amor esparcido cada noche en el mar, amor de novia muerta, ramo de flores deshecho en un recodo del mar donde se junta la ceniza, canto de amor con ojos, oídos y labios agrietados por las raíces, canto silenciado en tierra húmeda, tres hormigas sobre el labio inferior del canto, junto a las raíces más tiernas que se nutren de la sangre amorosa.
Foto: J.X.
Vivía en Pensión, a expensas de la muerte, cuerpo y alma en precario, sin recuperarse de la muerte sufrida, titiritero de las palabras, funámbulo en caída libre, sin red protectora, amor hecho trizas.
Foto: J.X.
¿Unir otra palabra al amor muerto, para vivificarlo?
No es una tentativa de milagro, sino una extensión amorosa en busca de infinito en el vacío.
Amor extendido en el abismo, hoguera, crepitar de huesos y alma, calcinadas al fin las palabras.
