DEL ROSA AL AMARILLO

Fotografía: Fuente Mágica de Montjuïc (buenavibra.es)

Dicen que en Barcelona las fuentes públicas iluminadas y los taxis dejarán de ser amarillos por razones políticas, puesto que el lazo amarillo es un símbolo de protesta por el encarcelamiento de políticos catalanes, lee la hermana del informático en el móvil.

Yellow submarine, yellow submarine, canta la nieta del anarquista recordando a los Beatles.

Lo de los taxis será una broma, ¿no?, pregunta ta vecina taxista.

Sí, vale, pero la prohibición del amarillo en las fuentes iluminadas ya lo piden los del PP y Ciudadanos, responde la sobrina de la peluquera.

Del rosa al amarillo, una película de Manuel Summers, evoca el poeta romántico del barrio.

Mi madre tiene vestidos amarillos para atormentar a un novio actor, no sé qué se pondrá ahora, bromea la hija de la bibliotecaria.

Tengo reproducciones de geranios y campos amarillos del pintor Vincent van Gogh en mi casa, ¿deberé ocultarlos?, pregunta la dueña del bar.

¿Ya no podré comprar prensa amarilla en los kioscos, con desnudos rojo-amarillentos?, pregunta un turista inglés.

¡Si además de amarilllos, son rojos, peor me lo pone!, contesta la vidente del barrio.

¡Basta de protestas, nada de amarillos, y punto, ya está bien de hacer el gamberro con tanto lazo y cartelito!, exclama la cuñada del dentista.

¡Marchando, dos cervezas y una de calamares a la romana!, exclama la dueña del bar.

¡No, que la cerveza y los calamares a la romana amarillean!, replica el humorista.

CUESTIÓN DE PALABRAS

Dos dialogan en el bar. Al cabo de unos instantes, uno ya niega la existencia del otro. Ese otro cuestiona la existencia del primero. El diálogo desaparece. Razones y sentimientos construyen dos monólogos, que se van separando cada vez más de la palabra dicha y escuchada. La imposición de uno y otro, cada uno según sus fuerzas, no logrará recuperar la comunicación, y se irá pudriendo el valor de las palabras, manipulándolas hasta perder el sentido justo de las mismas: haciendo decir a las palabras lo que no dicen, comenta la vidente del barrio.

¡Y sólo se habían tomado una cerveza!, exclama la dueña del bar.

PINTADO EN UN MURO

Viñeta: Ferreres (elperiodico.com)

"Según la Desunión Europea, está prohibido dar comida a las palomas, a los jabalíes y a los refugiados, para que no se multipliquen por los campos abandonados y las modernas ciudades europeas". 

SUSPENSE EN EL BAR

Viñeta: Ferreres (elperiodico.com)

¿Qué país del mundo democrático puede soportar hacer unas elecciones libres (valga la redundancia) con unos candidatos en la cárcel y otros en busca y captura?, pregunta la vidente del barrio en el bar.

Silencio, de momento, silencio en el bar.

En algún país africano, ¿no?, responde la dueña del bar.

¿Está segura?, pregunta la vecina taxista.

¿No será en la Feria de Barcelona, Catalonia?, apunta un turista de Islandia mientras bebe un vaso de sangría "Don Simón".
Silencio, de momento, silencio en el bar.

¿BARCELONA SE QUEDA SIN MEDICAMENTOS? SIEMPRE NOS QUEDARÁN ASPIRINAS Y CARAJILLOS

Viñetas: Ferreres, Forges y Gila

Los soberanistas nos quedamos sin medicamentos, lee la hija de la bibliotecaria en el móvil.

Hija, ¿tú también eres soberanista?, pregunta la dueña del bar.
Igual que mi madre con sus novios, que de tan soberana que es, los larga a freír espárragos a los cuatro meses, contesta riendo la hija de la bibliotecaria.

La única evidencia es que Barcelona, por culpa de los independentistas, se ha quedado sin la Agencia Europea del Medicamento, como informan muy bien los medios mejor informados de la información, informa la cuñada del dentista.
¡Cuánta información e informes gasta hoy, señora del notario o agente de publicidad (que ya no sabemos a qué dedica el tiempo laboral ni el tiempo libre su laureado marido)!, replica el humorista a la cuñada del dentista.

Mi santo marido, señor humorista maleducado, para que lo sepa usted y todo el mundo, ejerce el alto pluriempleo, esto es, que además de ejercer como notario, tiene vocación de publicista, periodista y farmacéutico, ¡y futbolista los fines de semana!, exclama la cuñada del dentista, con firmeza.

Así se habla, con decisión y contundencia: más al ataque que a la defensiva, anima la vecina taxista que fiscaliza en el bar.

¡Vamos, que le da a la pelota y al peloteo!, bromea la hermana del informático.

Pues otros argumentan que Barcelona ha perdido la candidatura del medicamento por culpa de los vídeos del 1 de octubre, con aquellos mamporros, y las intervenciones del 155, indica la sobrina de la peluquera.

La verdad es que ya hace un tiempo que tenemos todos mala propaganda por ahí, unos por desafiar, y otros por sancionar y castigar como en las escuelas de otra época, señala el poeta romántico del barrio.

“Ojo por ojo, y todos nos quedaremos ciegos”, advertía mi abuelo recordando a Gandhi.

¡Ya estamos otra vez con Gandhi, ahora aquí todos son gandhianos de la no-violencia!, exclama la vecina taxista
No olvide a los presos políticos, replica la vidente del barrio.
No son presos políticos, son políticos presos, confinados por sus acciones y no por sus ideas, dice la cuñada del dentista.
También hay dos presos que no son políticos, sino dos activistas del gamberrismo social, más los fugados de Bruselas, que un día serán, no presos políticos, sino, insisto, políticos presos por sus acciones de rebeldía, no por sus ideas rebeldes, añade la vecina taxista.

¡Vaya lío! Decía mi abuelo que durante el franquismo, en los medios de comunicación, nadie hablaba de presos políticos, sino de masones, comunistas, anarquistas, facinerosos y agitadores del orden público, apunta la nieta del anarquista.

Lo dicho: toda esta olla de presión nos ha explotado en las narices, nos hemos perdido el respeto y nos hemos quedado sin la oficina del medicamento, resume el poeta romántico.

¡Mientras tengamos aspirinas y carajllos!, exclama la dueña del bar.

“Tuya, mía, la culpa fue del cha-cha-chá”, canturrea el humorista. 

UN PAPEL EN LA CALLE: EL ARTE Y LA TRANSGRESIÓN DEL SUEÑO

Fotografía: Vicenç Altaió y Albert Serra

El espacio de los sueños (Timeout.es)

La vidente del barrio llega al bar y nos lee un papel que se ha encontrado por la calle. Dice así:

“Además de resistencia política y manifestaciones casi diarias, en Barcelona también pueden verse exposiciones, como la de la Galería Mayoral, L'espai dels somnis / El espacio de los sueños, con obras de Dalí, Picasso, Miró, Magritte, Calder, Domínguez, Chagall, Tàpies, Duchamp, Hamilton, Joan Ponç y Joan Brossa, entre otros, y el correspondiente catálogo-libro.

La exposición ha sido comisariada por Vicenç Altaió, "agitador cultural y traficante de ideas", con la participación del cineasta iconoclasta Albert Serra. Asimismo, cuenta con "la colaboración del comisario artístico, Hans Ulrich Obrist; de la Directora de los Museos Dalí, Montse Aguer; de la directora de la Fundación Miró, Rosa Maria Malet, y del consultor cultural, Llucià Homs", informa la web de la Galería.
Los individuos -el hombre, ese animal o animalito que se cree muy importante, como escribía el poeta Jesús Lizano-, no sólo de política concreta viven y padecen aquí y allá, sino que también, por fortuna, están los sueños, la acción de los sueños que van en busca de otra realidad, de lo "otro".
Esos sueños que transgreden el límite, anteriores y posteriores a todo, que transforman la vida cotidiana y sus miserias en belleza práctica.

Sueños que reivindican la acción del arte y las letras, en un lenguaje insumiso. Con imágenes y palabras insurrectas frente a los odios, humillaciones y violencias de todo género, que la supuesta sociedad civilizada, pero brutal de hecho, fabrica en serie.

Una serie interminable de odio y destrucción destinada a satisfacer la voluntad y la voracidad de poder, de esos poderes siempre insaciables, como ya advertían los grandes herejes del arte y la palabra, poetas, filósofos, artistas, entre otros muchos transgresores del discurso ecuménico de los retrógrados. Cuyos miembros se juntan en matrimonio indisoluble y se multiplican sobre la faz de la tierra, por obra y gracia, no del espíritu, sino de la codicia más descomunal, y sangrienta cuando conviene a sus intereses."

Aplausos, silbidos en contra, vuelan poemas y cervezas a favor del papel que ha leído la vidente del barrio.
-¡Marchando, otro poema, digo, otra cerveza!, exclama la dueña del bar.

ANUNCIO CALLEJERO: "PONGA UNA CÁRCEL GUAY EN SU VIDA"

“Ponga una cárcel moderna, muy guay, en su vida. Rechace imitaciones”, como suele decir mi marido, que es asesor financiero de una famosa agencia de publicidad, indica una vecina en el bar del barrio.

"Guay del Paraguay", canta la sobrina de la peluquera.

Calle, calle, es una vergüenza, es humillante que vengan los belgas a pedirnos explicaciones sobre las cárceles españolas, ¡a nosotros, qué se han creído!, exclama la cuñada del dentista.

La hermana del informático lee en el móvil un titular de lavanguardia.com: El ministro de Asuntos Exteriores y de Cooperación, Alfonso Dastis, ha afirmado este viernes que la prisión a la que "se va a enviar" al expresidente de la Generalitat, Carles Puigdemont, "cuando venga" a España "reúne todas las comodidades que, no ya solo los presos, sino que muchas personas quisieran disfrutar”.

Ah, ¿pero ya ha sido juzgado?, no lo sabía, dice la hija de la bibliotecaria.
No, mujer, será una hipótesis de trabajo, no líemos más las cosas, añade la vecina taxista que fiscaliza en el bar.
Oscar Wilde escribió La balada de la cárcel de Reading, donde estaba encerrado por inmoralidad amorosa, según la moral y la justicia de la época, recuerda la librera del barrio.

Y seguro que no tenía las comodidades de las nuestras, añade la cuñada del dentista.

Pobres bardos, ¿qué se hicieron / de aquellas imaginarias “cárceles de amor”, / y no éstas, confortables, pero ciertas?, se lamenta el poeta romántico del barrio.

¡Otro titular de prensa!, anuncia la vidente del barrio: Difunden una broma telefónica en la que dos humoristas rusos, que simularon ser del Ministerio de Defensa letón, aseguran a Cospedal que Puigdemont es un espía ruso.
¡Otra pica en Flandes!, grita un desconocido.

¡Entre bandas de música escocesas, rusas, letonas, belgas y flamencas, andamos apañados y bien bailados!, apunta el humorista.
¿También haber promoción de apartamentos turísticos en cárceles y fábricas del mediterráneo?, pregunta un turista curioso, de Finlandia.

¡Marchando, un carajillo de “JB”!, exclama la dueña del bar.
La nieta del anarquista hace ya unos días que anda desaparecida y no viene por aquí, apunta la vidente del barrio.

ANTECEDENTES PENALES, Y OTROS PAPELES

Aquel octubre en que se proclamó el Estado Catalán y duró 10 horas

Antecedentes históricos y penales, lean y aprendan ustedes, que siempre caen en el mismo error estratégico, indica la cuñada del dentista mostrando un artículo y una vieja fotografía de 1934, publicados en elespañol.com, que dirige Pedro J. Ramírez, nada sospechoso de catalanidades, como afirma mi marido, añade la cuñada del dentista.
Sin embargo, a pesar de todos los pesares, hemos dado un gran salto cualitativo, replica la sobrina de la peluquera.

Pero sin red, en el vacío, añade el politólogo.

De salto en salto, y tiro porque me toca, como en el juego del parchís o la oca, apunta la hija de la bibliotecaria.

Vigilar y castigar (nacimiento de la prisión), un ensayo de Michel Foucault, anuncia la librera del barrio.

Nos queda la palabra, dice la nieta del anarquista.

En la cárcel los van a reeducar y aprenderán a callar, replica la vecina taxista que fiscaliza en el bar.

Estoy acatarrado, dice el poeta romántico del barrio.

¡Chóquela, igual que yo!, exclama la hermana del informático.
Para silencios y catarros, nada mejor que la complicidad de una buena infusión de tomillo, recomienda la vidente.

¡Y ron, un carajillo doble de ron!, añade el humorista.

¡Marchando, a toda marcha, más madera, que es la pera, digo, la guerra, carlista, digo, de Marx, Groucho, uf!, exclama la dueña del bar, hecha un lío de gato con ovillo.

LOS TIEMPOS CAMBIAN QUE ES UNA BARBARIDAD

"Los tiempos cambian y progresan que es una barbaridad, pero la cárcel permanece, sigue vigente como fuerza mayor, coercitiva, cuando se pierde la confianza en la fuerza de la razón para convivir, hablar y entenderse, y uno u otro transgreden las normas", lee la hermana del informático en el móvil.

La cárcel como penitencia y castigo, ¿por quién fue inventada?, ¿nadie de ustedes lo sabe?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

Un turista mexicano, que bebe un vaso de cerveza y no de tequila, se anima y nos lee un texto publicado en Internet, Sistema Penitenciario Mexicano (de Irma García Andrade): 
El origen de las cárceles se pierde en la noche de los tiempos, pues surgieron cuando el hombre tuvo necesidades de poner a buen recaudo a sus enemigos. Las primeras cárceles fueron cuevas, tumbas, cavernas, etc., lugares inhóspitos a donde se enviaban desterrados a los enemigos del Estado. Ya en la Biblia encontramos mencionados esos lugares. No eran precisamente cárceles en el sentido moderno del término, tal como las conocemos en la actualidad. Eran lugares adaptados para cumplir con la finalidad de separar a todos aquellos que eran considerados peligrosos para la sociedad y el Estado.

¡Vamos,que los tiempos no han cambiado!, señala la nieta del anarquista.

No compares, niña, que ahora todo es más cómodo, casi una residencia de lujo, como indican los reportajes de algunos medios, replica la cuñada del dentista.

Hay pájaros que al ser enjaulados dejan de cantar, apunta el poeta romántico del barrio.

Como algunos que yo me sé, que, luego de cometer un delito, pierden el canto y confiesan que todo era imaginario, virtual, simbólico, sentencia la vecina taxista.

Si se encuentra el cuerpo del delito, no puede ser virtual, añade la vidente, aficionada a leer novelas de Simenon y Agatha Christie.

¿Y si no se encuentra?, ¿y si es sí, pero no?, pregunta el humorista.
En la Unión Soviética y en otros regímenes autoritarios, se convertía la dignidad en indignidad mediante amenazas, interrogatorios,  autocríticas y condenas, comenta el politólogo del barrio.
Otro café descafeinado y copa de ron, marchando, esto sí que está claro y resuelto!, exclama la dueña del bar.

Dibujo de Franz Kafka

CUANDO EL VALOR DE LA PALABRA SE EXTRAVÍA, Y YA NO HAY TAPAS

¿Por qué tanto afán de cárcel y tan poco afán de palabra?, pregunta alguien en el bar.

Porque la ley es la ley, y no hay más que hablar, replica la cuñada del dentista.

Ah, si no hay más que hablar, sobran las palabras, indica la vidente del barrio.

Entonces, ¿por qué nos dicen que hay que dialogar?, pregunta la sobrina de la peluquera.

Dialogo, claro que sí, siempre que aceptes de antemano mi monólogo, advierte el humorista.

¡Es lo que mi madre advierte a sus novios a los pocos días de iniciar noviazgo!, apunta la hija de la bibliotecaria.

De tal palo, tal astilla, sentencia la vecina taxista que fiscaliza en el bar.

¡Oiga, no insulte usted, que parece un tertuliano fundamentalista!, exclama la nieta del anarquista.

Calma, no añadamos leña al fuego, indica el politólogo.

Poesía, señores, tengo poesía para el nene y la nena, barato, muy barato, como anuncia Gloria Fuertes en el poema El vendedor de papeles o el poeta sin suerte, apunta el lírico del barrio.

¡Marchando, una de monólogos, digo, una de calamares a la romana!, exclama al dueña del bar.

Lee la hermana del informático en el móvil: "Los calamares fritos (en ocasiones también denominados calamares a la romana o rabas en Cantabria, Asturias, Navarra, La Rioja y País Vasco) es un producto frito del calamar, preparado a base de calamares fritos rebozados en harina, que se puede encontrar en muchos bares y restaurantes de los países que disfrutan de la cocina mediterránea y atlántica." (Wikipedia)

"Yo pregunto a los presentes", como canta Víctor Jara, ¿de qué sirve la cárcel para asuntos políticos?, apunta otro parroquiano del bar del barrio. 

¿Qué ocurre, qué pasa? ¿Ya no hay tapas?, pregunta un turista de Islandia.

NUEVO LIBRO DE CRISTINA PERI ROSSI: "TODO LO QUE NO TE PUDE DECIR"

A pesar de todo, la escritura: nuevo libro de Cristina Peri Rossi, la novela Todo lo que no te pude decir.

Otras palabras, otra narración en la barca del tiempo, siguiendo el hilo roto de las aventuras amorosas de personajes asombrosos, y asombrados, en un seductor laberinto de Ariadna. Con otro ovillo, con otras Ariadnas, Teseos y Minotauros, con otros animales y jaulas. Embarcados todos en otra nave de locos y solitarios, que surca aguas procelosas en busca de..., en busca de...

La nave lleva a bordo vigilantes de museos abandonados, cuidadores de zoos y jaulas abiertas, exploradores del amor selvático y una carpa de circo con animales enamorados. Como el chimpancé Bubú, que se escapa de la jaula y asalta floristerías para regalarle flores a su novia chimpancé, Elisa. Historia de un noviazgo fantástico, retablo de maravillas cuyo desenlace sería pecado, y pecado amoroso, desvelar.

Personajes, pues, asombrosos y amorosos, que bien podrían figurar en una "Historia Universal de la Seducción", como imagina el comisario Fonseca en el penúltimo capítulo, que se titula justamente: La felicidad no tiene texto.

La felicidad no requiere texto, la felicidad no necesita escribirse. Querellas y duelos de amor, entre animales, entre personas, y, siempre, las palabras, insistiendo, más allá, entre sátira y ternura.

Otro retablo heterodoxo, fascinante, de Cristina Peri Rossi, un retablo de maravillas y asombros enamorados, como Bubú, el delicado chimpancé que roba ramos de flores para su novia.