Foto: J.X.
Demasiadas muertes, demasiados fracasos, demasiadas ausencias.
En una sola de las ausencias, se subliman y trascienden las otras ausencias.
Sin embargo, demasiadas. El peso es incalculable.
Veo tu ausencia iluminada en todas partes
y me hiere tu imagen.
Sombras espinosas en cualquier lugar del bosque, en cualquier rincón de la ciudad.
Con el alma seca, se me caen las manos y no puedo escribir otras palabras.
Foto: J.X.
Tú..., y la sombra de los bosques, y los claros de luz entre algunos árboles, de los que cuelgan corazones solitarios que, desde la herida, cuentas historias de novias muertas.
No todos los caminantes que pasan por allá las oyen.
Foto: J.X.
Consumido el cuerpo.
El alma, consumida.
El espíritu, con los restos, hace lo que puede.
¿Contrición en el agujero de una piedra pequeña?
Sólo el vacío.
El vacío horadado de la novia muerta.
¿Dos flores marchitas?
Otra vez las mismas palabras, las flores marchitas, las mismas. Y la novia muerta.
No hay más que hablar.
No hay más...
