REBELIÓN EN LA GRANJA DEL GRAN PODER, Y UNA ROSA MARCHITA

El humorista del bar se sube a una silla y estrena un monólogo breve para la clientela del bar:

"Yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos. ¿Quién? ¿Cómo?

Baja Dios, con sus cohorte de ángeles dimitidos, y exhorta:

Aquél, cuyo nombre no debéis pronunciar en vano, aquel es la nueva reencarnación en funciones, pecadores, absteneros de más blasfemias y adoradle como a mí. Palabra de Dios.

Pero ya nadie cree en los dioses ni en sus palabras.

En medio del bochorno del público y la santa comunión de los medios, Dios, impotente, anuncia a los periodistas que él en realidad no es Dios, y que, en todo caso, sólo ha sido un Dios en funciones. Acto seguido, tragándose la palabra y sacando la lengua a los micrófonos y cámaras, definitivamente grotesco, hace mutis por el foro.

Entre decorados goyescos, al fondo del escenario, suena el canto final, un canto metálico, como un ruido estridente y monótono de cigarras o de navajas afiladas, sedientas de sangre, de poder."

Aplausos, silbidos, risas, abucheos, ruido y furia, alguien quiere agredir al humorista, pero se interpone la dueña del bar entre él y los clientes violentos, que dan vivas al Dios en funciones y su descendencia terrenal. Por detrás, aparece la nieta del anarquista, da unos pasos y entrega una rosa marchita al humorista del barrio.

Se acabó la función, punto final, dice la dueña del bar, aquí paz y después gloria, o lo que sea, añade.

EL GRAN CASCANUECES, LA CURVA PELIGROSA Y EL SACO DE NUECES

Lo de Galicia y el PP es increíble, cuanta más corrupción, más votos a favor, dice la sobrina de la peluquera.

¡Nada de corrupción, denuncias falsas y ataque feroz a la presunción de inocencia en Valencia!, exclama la cuñada del dentista, que ha vuelto de vacaciones con renovado afán.

Acatamiento al orden establecido y fuera programas y banderines revolucionarios. Señores, los experimentos háganlos con gaseosa, como le dijo don Eugenio d'Ors a un camarero al descorchar una botella de champán y mancharle el traje, advierte la fiscal del barrio.

Querrá decir el escritor catalán Eugeni d'Ors, el de “La Ben Plantada”, corrige la librera del barrio.

No, maja, no, que yo me refiero a otro Eugenio, al de las glosas, a don Eugenio d'Ors.

No sabía que hubiera otro, responde la librera.

Cada día se aprende algo, querida, añade la fiscal del barrio.

¿Qué hay de malo en votar a favor de la corrupción, si todos, más o menos, caemos en corruptelas tarde o temprano?, pregunta el poeta romántico, pesimista.

Por favor, que no estamos programados para hacer el mal y también existe una evolución humana, cultural, a favor del bien y la solidaridad, como decían mi abuelo y sus amigos, comenta la nieta del anarquista.

En la tienda tengo un ejemplar de La cultura anarquista a Catalunya, de Ferran Aisa, que habla de todo esto, recomienda la librera del barrio.

No me vengan con utopías felices, corren otros tiempos y hay que ser pragmáticos como Rajoy y los ingleses, contesta la cuñada del dentista.

Pragmáticos con prismáticos, ¡cuidado, que no veo lo que tengo delante y me caigo!, canta el humorista.
Ya te pareces a los autobuseros del PSOE, ¡a toda marcha y cuidado que viene curva!, apunta la nieta del anarquista.

¡No tiene opinión el politólogo del barrio?, pregunta la dueña del bar.

Póngame otra cerveza, dice el politólogo, y canta un poema de Antonio Machado:

El casca-nueces-vacías,
Colón de cien vanidades,
vive de supercherías
que vende como verdades.

Viñeta: Ferreres

SUBASTADAS LAS CENIZAS DE TRUMAN CAPOTE

Ni tocando “el arpa de hierba, ni en un “desayuno con diamantes”, ni a “sangre fría”, sino en una subasta de frivolidades, con un precio de salida de 1.500 dólares, han sido vendidas las cenizas de Truman Capote por 40.000 dólares. Sus compradores han declarado que las cenizas irán de fiesta. Bien acomodadas en urna de madera noble, se comprometen a llevarlas de fiesta a los lugares que frecuentaba el escritor.

El lote completo subastado incluía, además de las cenizas, algunos libros, fotografías, ropa y frascos de pastillas del escritor.

Hay unos cuantos novelistas peninsulares que ya están gestionando con sus agentes, no sólo la posibilidad de ganar el próximo Premio Planeta en buena lid o combate literario, sino también la vida alegre póstuma de sus cenizas. (Como los poetas no tienen agente literario, por falta de negocio, ni nadie quiere subastar ni comprar cenizas de poetas, no sabemos aún que estrategia idearán estos soñadores para sobrevivir al aburrimiento del cementerio y salir de fiesta como todos los otros, los afortunados de la subasta y la fiesta póstuma).

DESCUBRIMIENTO DE ÚLTIMA HORA, Y BOIXCAR, DIBUJANTE DE "HAZAÑAS BÉLICAS"

Parece ser que el secretario general de la ONU, Ban Ki-monn, descubre ahora que se están cometiendo "crímenes de guerra, escalofriantes", en Siria, como si la guerra hubiera empezado ayer o la semana pasada, comenta la hermana del informático.

Puesto que los sirios y los rusos son al parecer los únicos culpables de todos los desastres de la guerra, algunos, futuristas y lectores de ciencia-ficción, se preguntan hacia dónde disparan los aviones de los otros, los aviones de esas potencias occidentales que también participan en la guerra de una manera estelar, ¿hacia dónde disparan humanitariamente, hacia la Luna y Marte, para evitar daños colaterales en la Tierra que afecten a los humanos?, pregunta el poeta romántico del barrio.

¿Hay guerras humanitarias, que respeten la vida en pueblos y ciudades, lejos del frente bélico, sin daños colaterales para sus habitantes?, pregunta la sobrina de la peluquera.

Ya no hay frentes bélicos como antes, toda la tierra es un frente bélico, dice la nieta del anarquista.

Los de la ONU (Organización de Nabos Unidos), los del PP (Partido Pontificio) y otros representantes del buen gobierno terrenal y divino, nos toman por más idiotas de lo que somos, indica el humorista del barrio.

El idiota, una novela de Dostiewski, apunta la librera del barrio.

La cena de los idiotas, una película estupenda, añade la dueña del bar.

Boixcar, dibujante de la colección Hazañas Bélicas, y de otros tebeos, apunta la hija de la bibliotecaria.

DEL PREGÓN AL POEMA EN PROSA: UN VIAJE POR BARCELONA

Javier Pérez Andújar llegó al Saló de Cent, del Ajuntament de Barcelona, flanqueado por Ada Colau y Silver, que no es una moto Vespa ni una bicicleta inglesa, sino Plata, el caballo blanco de "El Llanero Solitario" (algunos lo vimos virtualmente, es decir, en una pantalla, desde la Sala del Bon Govern -con un mural de Josep Obiols-, anexo al Saló de Cent, que ya estaba abarrotado de gente).

El pregonero descabalgó, salió de la viñeta del tebeo y nos saludó:
"Bona tarda, bonsoir, buenas tardes y felices fiestas de la Mercè a todas las autoridades, a toda la gente sin autoridad y a todos los desautorizados en general”.

A continuación, abrió el kiosco y colgó de unas cuerdecillas los ejemplares deslumbrante de los tebeos ("Pulgarcito", "Tío Vivo", "TBO", "El Capitán Trueno", "El Jabato"...), semanarios y revistas mensuales (desde "L'Esquella de la Torratxa", "El Be Negre" y "Serra d'Or" a "Fotogramas", "El Ciervo", "Ajoblanco", "El Víbora", "Camp de l'Arpa", "Makoki", "Quimera"...), sin faltar los cuadernos semanales de Adivinanzas, Crucigramas, Pasatiempos y otros "rompecabezas". Todos los ejemplares prendidos con pinzas de madera, todos “tendidos”, como dijo el escritor, para ser avistados por niños piratas y personas mayores tocándose el bolsillo roto, antes de comprar alguno, si era posible, y mirarlo y leerlo “tendidos” en la cama u otro sitio. Debajo, sobre un tenderete de cajas de cartón, figuraban las últimas novelas del oeste, policiacas, de ciencia-ficción y los sobres-sorpresa de tebeos, al lado de los periódicos del día, los libritos de la "Enciclopedia Pulga" y otros libros de bolsillo.
Más que un pregón, lo que leía el pregonero, Javier Pérez Andújar, era un poema en prosa: un canto a los personajes de la cultura popular, de los tebeos, revistas y novelas de kiosco, y a sus autores y autoras, explotados, siempre mal pagados y olvidados, que firmaban los trabajos como podían, con su nombre (Opisso, Escobar, Coll, Vázquez, Maria Victòria Rodoreda, Purita Campos...) o con seudónimos exóticos de supervivientes (Curtis Garland, Silver Kane...).
Homenaje a las calles y sus kioscos (citó, entre otras, la calle Llibreteria, que tiene nombre de libro, y el kiosco de la Plaça Castilla, cerca de la redacción de la revista satírica "El Papus", contra la que atentaron con bomba), a los barrios y sus escritores (Juan Marsé y la caligrafía de los sueños, Terenci Moix, Ana María Moix y sus baladas del Dulce Jim, Montserrat Roig y el tiempo de las cereza...), a sus cines y pequeñas tiendas y tenderetes de caramelos. Recuerdos, nombres, presencias que van desapareciendo bajo una marabunta de falsos recuerdos y objetos, como esos llaveros con el escudo de la ciudad para turistas, que acaban tirados en alguna papelera de hotel, señaló Pérez Andújar.

Homenaje a las emisoras de radio clandestinas ("Contrabanda", "Radio Pica"...), al doblaje (Constantino Romero...), a los cómicos (Mary Santpere, Cassen...), a los conjuntos de rock marginales, a los trabajadores de las fábricas que alzaban “el bocadillo en la mano” (dentro del puño, en las huelgas). Pregón, poema en prosa, canto dedicado a los callejones y sus vecinos, a los callejones de las almas perdidas y sus aventuras cervantinas, fantásticas, como en aquellas películas de Tarzán y escuelas de sirenas, o de suspense, terror y ultimátum a la tierra, que veíamos dos veces en el cine de barrio, hiptotizados, con una gaseosa y un caramelo Darling en la mano. Barcelona, ciudad de caballitos y mamíferos, / on qualsevol nit pot sortir el sol, / ¡y todos a los caballitos!, invitan Jesús Lizano, Sisa y Javier Pérez Andújar (y otros artistas y poetas anarquistas).

Ahora, señoras y señores, después de tanta furia y tanto ruido, barramos con escoba los cromos repetidos e intercambiemos, como buenos y malos chicos de barrio, los cromos que nos faltan, a ver si de una puñetera vez podemos completar el Álbum Nestlé.

Texto del pregón: http://www.elperiodico.com/es/noticias/barcelona/texto-integro-del-pregon-javier-perez-andujar-5402985

EL MISTERIOSO CASO DEL PREGÓN DE BARCELONA

Cartel: Miguel Gallardo

Javier Pérez Andújar, escritor, será el pregonero de la Mercè, la fiesta mayor de Barcelona, dice la hermana del informático.

Toni Albà, cómico, anuncian que será el contrapregonero o pregonero alternativo, dice la sobrina de la peluquera.
A la greña, como siempre, y tiro porque me toca, opina el politólogo del barrio.

Critican un pregón que no conocen, advierte la vidente del barrio.
El problema no es el pregonero ni el pregón oficial, que aún no se ha pregonado y ya se critica. Antipatías, envidias, rencores, mala uva, esto es lo que hay, lo que más abunda en la viña del señor y en todas partes, indica el poeta romántico.
El problema es la política actual y su sistema, que no limpia,

sino que embrutece. No permite el intercambio cordial, aunque irónico, de palabras, opiniones y pregones, sino que lo embrutece todo, ensucia las palabras, como decía mi abuelo, comenta la nieta del anarquista.

¡Vaya negocio que harán las lavanderías con tanta palabra manchada!, exclama la dueña del bar.

¡Pues anda que los tertulianos..., doble de cerveza y pincho de tortilla!, añade el humorista del barrio.

¡Marchando, y que no llegue la sangre al río ni al estanque, sino la cerveza!, contesta la dueña del bar.

Opisso, Sala de fiestas La Criolla

EL MISTERIO DE LOS PANFLETOS ESCRITOS Y BORRADOS EN UNA PARED DEL BARRIO

Hace ya unos días que en algunas paredes del barrio aparecen unos panfletos escritos con tiza, que son borrados al día siguiente por otros panfletos. Acostumbrado a los graffiti, que permanecen fijados en un muro durante semanas y meses, la primera vez no lo copié en mi blog. Al volver al día siguiente para apuntarlo, el panfleto de ayer ya no estaba, había sido borrado por otro texto. Me sorprendió que las palabras escritas con tiza hubieran sido borradas y substituidas por otras palabras, las de un panfleto nuevo -cosa extraña, poco habitual en un graffitero, aunque dibuje y escriba con tiza.

Ahora los apunto enseguida que los veo escritos en una pared.

Éste es el último que he encontrado:

“Si un país pequeño tiene una casta oligárquica y corrupta, esto no justifica que un país grande conspire, persiga y se burle de la voluntad de libertad que manifiesta el país pequeño, que ya se liberará de esa casta cuando el país grande deje de acosarle y perseguirle (en lugar de perseguir a su propia casta oligárquica y corrupta).” 

UNA FERIA DEL LIBRO CADA DÍA, Y UN GRAFFITI

Francisco de Pájaro

Por las calles del Raval y otros barrios de Barcelona hay una feria del libro cada día. Siempre es la Feria del Libro Gratuito, que está abierta mañana, tarde y noche,con cientos de ejemplares abandonados a su suerte (a su mala suerte, ya que no caben o no los quieren en casa).

Libros y más libros abandonados, expuestos en el suelo, entre los contenedores que reciclan papel, vidrio, latas, plásticos y otras basuras.

Recomendación a lectores que viven en pisos pequeños: en el Centre Cívic del Raval, por ejemplo, y en otros centros, se pueden dejar libros que, a su vez, son repartidos entre las personas que no tienen o no pueden comprar libros. También la Fundació Engrunes acepta libros, e incluso esa colecciones de enciclopedias que nadie quiere.
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GRAFFITI

"Hay que ser universales

y derribar todas las fronteras... de los países pequeños,
y no permitir más fronteras... de los países pequeños,
a fin de crear un gran gobierno internacional

compuesto por las grandes naciones,

las cuales deberán reforzar sus fronteras

(tantas serán las envidias)

en beneficio de los países pequeños a los que protegerán,
a cambio de sumisión a la armonía universal
y reconocimiento de su propia pequeñez." 

Firmado: Concierto Internacional de Grandes Países

Fotografía 1: Janet Xirgu, "El arte es basura"

Fotografía 2: mtvo-bcn.blogspot.com

PITOS, FLAUTAS Y PIZZA

Cuenta la dueña del bar: Mi marido y yo nos disponíamos a abrir una pizza delante de la TV (la pizza que siempre nos trae la ciclista de “Pizzas ecológicas” el día que juega el Barça), cuando empezó en el campo el jaleo de pitos, flautas y banderas independentistas al viento.

Se protestaba contra el himno de la UEFA, que impuso, como dicta la ley, una multa al Barça por dejar ondear banderas ilegales, explica la fiscal del barrio.

¿Los culés también caerán en desacato?, pregunta la hermana del informático.

¡Qué se han creído, los culés y todo dios (con perdón), que se saque una banderola ilegal de la manga o el calzoncillo!, exclama la cuñada del dentista.

¡Pues anda que el otro día no hubo banderas en la calle (800.000, sin contar las de los abuelos, los que trabajan, los enfermos y otros que no pudieron asistir)! ¡No habrá juzgados para alojar a tanto desacato!, dice la sobrina dela peluquera.

Venga, venga, no seas tremendista, que se te va a caer el pelo de la peluquería, advierte la fiscal del barrio.

Ni pelo ni pelas de las antiguas pesetas, sino 7-0, contesta el humorista.

Una goleada de goles y banderas al viento, bajo el cielo que amenaza lluvia, podríamos decir, apunta el poeta romántico.

“Los tiempos están cambiando / y la respuesta ya no está en el viento, / sino aquí mismo, / si abres los ojos y quieres verlo”, como cantaba mi abuelo, indica la nieta del anarquista.

Tengo varios cancioneros de Bob Dylan en la tienda, descatalogados y a precios de oferta, anuncia la librera del barrio.

¡Y Bárcenas que no canta y retira la denuncia de los discos rayados del PP!, advierte la madre de la chica okupa.

¡Y Rita Barberá sin cantar, en la portería, sin entrenador ni defensas, la pobre!, comenta la vidente del barrio.

Como mi madre, sola y sin novio-pulga o parásito a la vista, bromea la hija de la bibliotecaria.

Calla, niña, calla, que me da la risa y se me cae la cerveza, ¡con tanto club nacional de tales prendas, bolsos, trajes y otras prebendas!, exclama la dueña del bar, rimando.

ESTRATEGIAS PARA SOBREVIVIR EN EL BARRIO, Y SALVAT-PAPASSEIT

Si quieren pasear por el Born y fisgonear las piedras vivas y las piedras muertas del barrio, después del ajetreo de la “Diada” y el agosto salvaje-turístico, es recomendable hacerlo a primera hora, cuando el turista duerme (con la mona, no del parque). 

Con las tiendas de moda cerradas y algún horno abierto, sólo te encuentras con algunos vecinos resistentes, muy pocos, que van al trabajo o salen a pasear un rato. Pasar de una calle a otra atravesando el Born por dentro -el antiguo Borne, mercado de frutas y verduras, hoy museo, centro cultural (museo de la discordia, a veces)-, puede ser un respiro, un reposo, si tenemos en cuenta la lucha que nos espera más tarde, dentro de un par de horas. Contemplar las ruinas, mirar los restos de escaleras, pozos y silos de las casas y calles que datan del 1700.

Si los vecinos muertos levantaran la cabeza, no reconocerían nada de este barrio, ni siquiera la iglesia de Santa María del Mar, sobre todo a partir de las once de la mañana, más o menos, hora fatídica en que ruge la marabunta e invade otra vez, cada día, todas las calles de Ciutat Vella.

Es entonces, a esa hora, cuando hay que estar preparado y esconderse lo antes posible y desaparecer entre las calles más recónditas, las menos frecuentadas (secreto de vecinos), aunque en verano la deserción y fuga puede resultar tarea vana: ahí están otra vez, viniendo de frente, columnas de veinte a treinta personas. Avanzan a pie, en bicicleta o en patinete eléctrico y otros artilugios, a las órdenes de mando de una voz chillona, el supuesto guía turístico que va echando a los vecinos a un lado de la calle, sin aceras adonde subir y resguardarte del acoso por unos instantes.

Es justo entonces, o mejor un poco antes, cuando hay que llegar corriendo a una de esos callejones secretos, sin tiendas ni bares de moda (aún), calles abandonadas a su suerte, generalmente destinadas a urinarios nocturnos, pero que son las únicas que permiten a los vecinos llegar vivos a su casa, con cierta tranquilidad. Aunque nunca fuera de todo peligro, en especial al doblar una esquina, donde toda precaución es poca. (Y esperando que el vecino de turno, nativo o exótico, no tenga otra fiesta hasta las tres de la madrugada).

Avanzan sin piedad millones y millones de pantalones cortos, por los que asoman bragas y canzoncillos Calvin Klein y otras marcas de moda. Con una sed, hambre y delirio turísticos que ni los mejores psicoanalistas lacanianos argentinos, que viven en Barcelona, saben interpretar.

Pero hay que ser valientes, salir y arriesgarse a que te pille una máquina eléctrica, como dice una vecina, la nieta del anarquista, que vive en la calle Argenteria, la misma calle donde también vivió el poeta catalán anarquista Joan Salvat-Papasseit.

                                                                               ca.wikipedia.org

CADA UNO CON SU GUERRA, CADA UNO CON SU NÚMERO

Fotografía: lavanguardia.com

Ahora, en lugar de hablar del problema, viene la guerra de cifras interesadas, dice el politólogo del barrio.

Seguro que había más de un millón de personas si contamos las del Passeig Lluís Companys y calles adyacentes y las de las otras poblaciones, comenta la sobrina de la peluquera.

Pues la delegada del gobierno sostiene que no fueron más de unos 300.000 manifestantes, indica la cuñada del dentista.

Lo debió ver de lejos, con el catalejo al revés. La Guardia Urbana habla de unas 800.000, añade la hija de la bibliotecaria.

Sea como fuere, había muchísima gente, ríos impresionantes de personas bajaban de la Diagonal y subían del Born, por las calles paralelas Bailén, Girona, etc., ya que no se podía acceder de ninguna manera al Passeig Lluís Companys, lugar central de la celebración, explica la hermana del informático.

Por la mañana, en la calle Ferran, como cada año, hubo un homenaje a Gustau Muñoz, un muchacho anarquista y activista de “Unió de Joventuts Marxistes-Leninistes”, que fue asesinado durante una manifestación en aquella misma calle, el 11 de septiembre de 1978, por la policía de la Brigada Social franquista, explica la madre de la chica okupa del barrio

Algo habría hecho, y además aquella policía española ya no existe, advierte la fiscal del barrio.

Por mucho que digan y maquillen, no podrán borrar el pasado represivo ni el presente nostágico de algunos, dice la librera del barrio.

Por cierto, si fue menos gente a la manifestación, como dicen algunos, supongo que ahora ya dejarán hacer un referéndum para que gane el No, apunta el humorista del barrio.

"No pidas peras al olmo, / ni peras nuevas / al peral viejo", versifica el poeta romántico.

Este refrán, “No hay que pedir peras al olmo”, lo decía siempre mi madre, dice la dueña del bar.

¡La imaginación al poder!, exclamaba mi abuelo, añade la nieta del anarquista.

Fotografía: David Caño

RUMBA CATALANA-RUMBA ESPAÑOLA

Que hoy es fiesta, voy a celebrar la Diada.

Yo no.

Yo sí, el pito de fiesta toco.

No me toque el pito, que es desacato.

Yo, ni pitos ni flautas.

Yo sí.

Yo tampoco.

Yo también.

Tampoco, tampoco.

Que sí, que sí, rumba catalana, canta la hija de la bibliotecaria.

Que no, que no, rumba española, canta la cuñada del dentista.

Digan lo que digan: derecho a decidir, te guste el no, te guste el sí, palmea la sobrina de la peluquera.

Que dejen votar y acabemos de una vez con tanto no, tanto sí y recurso, palmea la hermana del informático. 

¿No será que les encanta amenazar y perder el tiempo?, entona la nieta del anarquista.

Si supieran lo que es trabajar en un bar, se dejarían de tantas monsergas obispales, de tanta patria única y mía, taconea la dueña del bar.


Viñeta: Joan-cesc

VÍSPERAS, PITOS Y AVISPAS

Hoy, víspera del 11 de Septiembre, en el bar del barrio hay comentarios de todos los gustos y pareceres sobre la "Diada de Catalunya".

¡Vaya fiesta la de mañana, siempre celebrando derrotas!, exclama la cuñada del dentista.

Mejor recordar una derrota, pero mirando al futuro, que no cantar victorias mirando al pasado, dice la sobrina de la peluquera.
Esperemos que no llueva, como quieren y rezan algunos, y que todo sea una fiesta popular, de cantos pacíficos a la libertad, dice la hija de la bibliotecaria.
Libertad no es libertinaje, y aquí muchos lo confundís y os saltáis la ley a la torera, advierte la fiscal del barrio.
De torera, nada, señora, en todo caso tocando el pito y la flauta, como los árbitros de la constitución de la Conchi, señala la nieta del anarquista.
Incluso hablando de árbitros caen en desacato, ¡esto es el acabóse!, remata la fiscal del barrio.
Señoras y señores, les regalaré un pito (de árbitro de fútbol, no teman) para que vayan a pitar faltas y delitos a esos callejeros, a los que se manifiesten mañana, dice el politólogo del barrio regalando pitos de juguete a los clientes del bar.
¡Mi familia y yo no pensamos ir a ninguna manifestación, ni a tocarle el pito a nadie, qué se ha creído!, grita ofendida la cuñada del dentista.
¡Ni hojas de ruta, ni vía atascada, ni vía nada, que esto ya parece un desagüe promiscuo!, exclama la fiscal del barrio.
Querrá decir "vía libre", no "vía jarabe de palo", como sugieren los belicosos, indica la hermana del informático.
Menos política y más pan y circo, como decían en el Imperio Romano, interviene el poeta romántico.
¡Caramba, hoy el poeta hace poesía social y habla de circo!, exclama la librera del barrio.
Para circo, y del bueno, el que le están montando al Banco Mundial las guindas y los guindos del PP y Cía., dice la vidente del barrio.
¡Marchando una “clara”, no de política, sino de cerveza fresca del país!, anuncia la dueña del bar.
¡Que fluya sin atasco, que es desacato!, apunta el humorista.  

CUENTA LA LEYENDA...

Cuenta la leyenda que, en aquellos remotos tiempos, hubo un país cuya corte de los milagros fue una historia interminable.
Ex-presidentes, ex-ministros, ex-diputados, ex-senadores y otros muchos "ex", fueron declarados pre-santos, santos y post-santos en las ceremonias de corruptelas, fiscalizaciones, juicios, recursos al Constitucional de la época, más juicios, más recursos hasta la falta de recursos, y, finalmente, enchufes de conexión con la santidad, como última gran ceremonia de la confusión y la divina corrupción.

Noticia de escándalo planetario fueron los agujeros negros rellenados con 53.553 millones de los que se se devolvieron 2.686 millones, dejando el resto de la deuda para los extraterrestres bancarios del “Mundo futuro”. 
"Mundo futuro", un buen tebeo que se leía y estudiaba como enciclopedia en las aulas donde se formaban los cerebros, las mentes preclaras del personal de ese país, cuya “diferencia” era denominación de origen en todo el planeta. 
País tan diferente y tan recordado antaño por ser corte de los milagros, con su pasado imperial, conquistador, inquisitorial, católicamente matador de toros y futbolero. Y, sin embargo, tan olvidado hoy.
Cuenta la leyenda que muchos miles de sus habitantes murieron atragantados comiendo becerro de oro a la brasa. Pero nada se sabe del destino fatal del resto de habitantes.

LA PLAQUETONA VILAMARINS EN LA GOLETA TURCA "KARYA"

El cronista -con el pie izquierdo lesionado jugando con una silla-, a punto estuvo de causar baja y no poder asistir a la tercera expedición de la Plaquetona Vilamarins, en esta ocasión a bordo de la goleta turca “Karya”.

Se trata de la botadura de las tres nuevas embarcaciones, números 7, 8 y 9 de la Plaquetona, flota errante de poetas, artistas, artesanos y otros voluntarios que surcan, de un lugar a otro, el mar mediterráneo desde hace un tiempo. Estas nuevas embarcaciones de Plaquetona Vilamarins son: Cartes de cors i piques, de Eloy Torre (cartas, sobres, sellos y matasellos enviados a una musa de la tierra astur); Niños de las estrellas, de Charo Mur (constelación de estrellas y criaturas ocultas, frágiles, que se transparentan en un desplegable, a modo de acordeón, como el del acordeonista Anatol Ereumcic, cuya música de fondo acompañaba a Mur); y, la tercera plaquette, Sub Jove: Cartas de tréboles y diamantes, de Carmen Borja (sobres y cartas de navegación mítica, en un collage de naipes de póquer, cartas del Tarot y una espiral de poemas en prosa (en papel jaspeado a mano), uno de los cuales fue leído por la poeta Neus Aguado, sentada al lado del creador Beneyto, que representaba por su cuenta una performance de miradas en la popa de la goleta turca.

Me llegan chivatazos de soplones y mensajes en clave de subagentes de la Agencia Dobles Detectives informando que un tal Parra (que iba de proa a popa, desdoblándose, ahora al lado de la sirena Lena Torre, ahora al lado del comandante Carles Molins, autor del cuaderno de bitácora Crònica d'extraordinàries expedicions, entregada en mano a la entrada) era en realidad un poeta disfrazado con mostacho y gorro blanco de marinero. Ese doble agente o topo representaba a su amigo Eloy Torre -uno de los autores, tristemente fallecido hace tiempo- que, a su vez, en un claro juego de doble espionaje poético, fingía hablar con Jaime Parra (tocado con gorro, como Iris Parra, poeta, Alberto Hernando, narrador, y Beneyto, que llegó con sombrero puesto, se puso también el gorro marinero, como todo el resto de la marinería asistente al acto de botadura -excepto el cronista, por lesión, que llevaba el gorro en la mano).

Tropa de marineros en tierra, trayendo a colación el famoso poemario de Rafael Alberti del mismo título, Marinero en tierra, puesto que la acción poética sobre el mar tuvo lugar efectivamente a bordo de la goleta turca “Karya”, como indicábamos, sí..., pero una goleta amarrada al puerto a fin de evitar mareos y sustos a poetas hipertensos, narradores insomnes, pintores sensibles y demás público asistente. Casi todos vestidos de riguroso blanco y azulmarino, como visten los marineros de siempre, tanto los de mar como los de tierra (aunque algunas y algunos de los presentes rompieron el protocolo de la etiqueta, quizá por falta de recursos textiles o bien por espíritu de rebeldía soberanista, tan extendido hoy por tierra, mar y aire de Catalunya).

Informan también los confidentes que la travesía literaria fue todo un éxito de concurrencia de marineros y marineras en tierra (aunque había más pasaje de lo habitual, no fue necesario arrojar por la borda a ninguno de los invitados, riesgo que había sido previsto y anunciado en la misma invitación al acto).

Bon vent i barca nova!

Iris Parra y Lena Torre, acción artesanal



Fotografías: Carles Molins

GRAFFITI EN LA PARED: BALADA DE LOS MONOS Y EL PODER

GRAFFITI EN UNA PARED:

LA BALADA DE LOS MONOS Y EL PODER

El problema no es la vida.

Ni el amor, ni la muerte.

El problema no es el trabajo.

El problema no es la política.

El problema no es la economía.

El problema no es la filosofía ni el arte,

ni la novela, ni la poesía.

El problema es la violencia del mono del 4º 2ª

que atormenta al vecino de abajo,

el mono del 3º 2ª,

en una casa de simios ensangrentados.

Donde unos monos viven encima de otros monos,

y no se respetan entre sí,

y no hay democracia real de monos,

sino tribunales de monos

que aplican la ley vigente de los monos,

legislada por el congreso nacional de los monos.

A los cuales les ha sido delegado el poder

por los propios monos habitantes

para que dominen y sometan a todos los monos,

como el mono del 4º 2ª

domina y tortura al del 3º 2ª,

simplemente porque uno vive arriba

y el otro vive abajo.

DE LA DEMOCRACIA AL EXCUSADO

Comenta la sobrina de la peluquera: Desde la emisora de radio de la Conferencia Episcopal Española, la COPE, han sugerido hoy que, en la segunda votación a la investidura del candidato Rajoy, a éste le podrían caer algunos votos más si algunos de los diputados de la oposición tuvieran un arrechucho intestinal, real o imaginario (¡huy, huy, huy!, cantaba el locutor) y se escaparan al lavabo.

Todo es posible. Dicen que más de uno y de dos, en otras ocasiones, se han escapado del hemiciclo para no votar y han salido corriendo al excusado, inodoro, retrete, cuarto de baño, water-closed (o al bar) a esconderse un rato, explica el politólogo del barrio.

¡Sería una forma de abstenerse por fuerza mayor o razón de Estado, y desde el excusado!, exclama el humorista del barrio.

Propuesta de cartel: "Para abstenciones, diríjase al lavabo del Congreso. Gracias", propone el poeta romántico.

¡Callen, callen, no caigan en desacato!, advierte la cuñada del dentista.

¡Vótame, abstente o revienta!, parece el título de un “spaghetti-western”, apunta la dueña del bar.

MÚSICA Y LETRA PARA FINALES DE VERANO

GOBIÉRNAME, PERO NO ME FÍO

No me fío, pero le doy el sí.
¿Cómo dice? ¿Que se casa y desconfía?
Sí, acepto la alianza del pretendiente
a este gobierno, del que no me fío.
¿Cómo dice? Si no se fía,
¿no sería mejor
no contraer tal matrimonio?
Seguramente tenga razón,
pero hay otra razón superior,
la razón de Estado:
amo a mi patria y, por ella,
dispuesto estoy
a que alguien la gobierne,
quién sea, ayer aquél, hoy éste,
aunque sea gobernante
en quien no confío,
pero ahí estaré yo para decirle:
Oye, que no confío en ti,
ten cuidado, no me gobiernes así,
que a ti me entrego y te soy fiel,
pero no me fío.
¿Cómo dice? ¿Cómo dice?
Pues eso, que le doy el sí,
aunque de tal amor no me fío,
pero qué importa, qué más da,
si la vida es un soplo y no es nada,
siempre nos quedará la bendita patria,
el arzobispo y el testigo de la banca
que tal unión sacramentará,
y a ser felices y comer perdices,
que la política es de mano larga,
y la vida, breve.

RIMA CANTADA POR LA DUEÑA DEL BAR

Canta, canta:
Ven a casa,
a tu mesa electoral, 
y vota por Navidad, 
que no es chantaje, te digo,
sino pavo, turrón, cava
y amor a la patria. 

Ferreres

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