VACUNAS LITERARIAS MARCA “LAUTRÉAMONT”

VACUNAS LITERARIAS MARCA “LAUTRÉAMONT”

Hay que vacunarse contra la realidad corruptora leyendo, por ejemplo, la gran comedia verbal, la farsa terrorífica de Los Cantos de Maldoror. Sarcasmo y parodia suprema de la poesía, la narrativa, el enciclopedismo y todo lo demás.

RONDALLA A JESÚS AUMATELL MOLAS, EDITOR I POETA, JUSTIFICANT QUE NO TOTES LES CANÇONS PODEN TENIR, UN MATEIX ESTIU, VACANCES PAGADES I FESTA MAJOR, D'AQUELLES D'ANTOLOGIA!

El poeta romántico del barrio dice que hoy nos trae una rondalla  (escrita en lengua catalana) que le ha enviado, por mensajería urgente, la hermana de un exnovia que tuvo en su tercera juventud. Preguntado por la urgencia del mensaje y por la edad de esa tercera juventud, el poeta romántico se niega a responder, se sube a una silla del bar (“¡cuidado, no se vaya a caer y luego nos pidan responsabilidades a la silla y a la propietaria de la silla!”, advierte la dueña del bar), y se dispone a leernos la rondalla o cuento:

RONDALLA A JESÚS AUMATELL MOLAS, EDITOR I POETA, JUSTIFICANT QUE NO TOTES LES CANÇONS PODEN TENIR, EL MATEIX ESTIU, VACANCES PAGADES I FESTA MAJOR, D'AQUELLES D'ANTOLOGIA!, COM LES CANÇONS D'ESTIU

(A propòsit dels amors i desamors de les antologies de poesia)

I

Oh, Jesús Aumatell d'Emboscall i de Manlleu, benvolgut, editor visionari mal comprès i poeta nostrat, mal conegut, cal ser realistes: el brancatge cultural (préssec madur, pera clivellada, poma confitada, síndria tallada, cirera foscant o pruna novella, ara que és estiu), està en un altre lloc o botiga del mercat reformat, repintat, reconstruït de dalt a baix, i parem, o ens fotrem de lloros contra l'infinit. No cal dubtar pas, com diria la meva àvia de la CNT, que aquesta o aquella antologia deu ser preuada per vàlua i mèrits propis, i per defecte, també, d'altri, potser, potser (dues vegades): el dubte, malgrat tot, sempre far quedar bé i té cura de la pell, afegia l'àvia per si de cas un escamot veí de poetes ressentits la volien portar al cementiri, a deshores, a flairar les flors.

Amb això, la cenetista de la meva vida, la meva àvia, potser volia dir (dubtem una altra vegada, que l'àvia tenia bon nas per les faves, però també amb cebes grillades ensopegava), potser volia dir, ai, las!, que no totes les cançons, sonets i balades poden tenir festa major el mateix estiu, ni unes vacances pagades, d'aquelles d'antologia!

Evoquem, si més no, aquell famós estiu en què muses i musaranyes van deixar per vestir sants al nostre avantguardista, Joan Brossa, que es va quedar sense unes merescudes vacances pagades en un hostal o refugi d'alta muntanya, on diuen que cuinaven garotes i fregien cabrit en Molas i en Castellet, tot ben amanit i regat amb vi del Priorat.

Alguns esbomben, sense mala intenció -doncs és profecia i no condol-, que tota antologia, i no cal dir si és de poesia!, serà en un futur (no fotut) més recordada, i preuada com cal, per una o dues absències, que no pas per mil i una presències, confirmant així allò que sap tothom: a l'horta de les oliveres no totes les olives que brillen, resplendents, són daurades, morades, picants, mortes, arrugades, verdes trencades o gaspatxes, que també n'hi ha de pansides i sense gust de res.

Però tampoc això és massa científic, i no ens fiquem ara en processos d'olives ni en resplendors de posteritat, que ja saps, oh, Jesús de Manlleu, i del 63, que de més verdes en maduren!, i el fricandó es fa amb carn fina, filets de vedella, enfarinats, i bolets remullats, ben estovats, altrament dits moixernons, com recomanava l'àvia amb la forquilla a puny alçat (fins cuinant, era lleial i pacífica la meva anarquista, i qui sap que diria avui dels xefs i les collonades de la nova cuina!).
Així docs, donarem per acabada la rondalla dient que és aquest el preu que han de pagar els editors amb vocació anarquista, i més si anuncien que són poetes zombis: la gent s'espanta, cal entendre-ho, i més si molts, els caps de setmana, són afeccionats a llegir poesia lírica autònoma o amatòria independentista, que, segons com està el pati i diuen algunes estadístiques, pot fer patir dels nervis, i coses pitjors.
Demano al públic present i absent que aquesta rondalla no sigui maltractada, donat que seria demanar massa que fos ben rebuda, estimada i ben pagada. Que la joia escassa i la molta tristor restin compensades per l'abundor rebel de l'humor, que a l'hora de repartir hòsties, n'hi ha per a tothom, com saben bé els qui feien cua i botifarra de referèndum, tot cantant a cor “els carrers seran sempre nostres!” Que de flors i violes, sempre, tard o d'hora, n'hi ha per a tothom, siguis o no pardal, òliba, garsa o moixó de jocs florals.

Salut i força al canut! (als poetes de qualsevol gènere, en vers o en prosa, no cal dir-ho, Déu meu, que en sou de gasius i malpensats!), i cadascú a casa amb la seva antologia de... (uf, ara truquen a la porta, i la meva estimada veïna, vampira de nit i de dia, es posa nerviosa i no porto collaret d'alls ni crucifix!).

II

Escolta, Jesús Aumatell d'Emboscall i de Manlleu, para orelles, para atenció, com diu en Foix: Ésser i traspàs fan un: tot muda i tot roman; / tots hi serem al Port amb la desconeguda.

Com deia ahir i avui reescric: Poetes zombis, dius (m'hi apunto?), zombis a mitges (m'hi apunto, millor, ara sí, que tinc un deute moral amb els espectres i, així, quedaré més ben repartit i podré ser espectre de nit i zombi de dia), o qui sap... Esculli cadascú la millor manera, que la darrera estació anuncien que és gratuïta: qui va per feina i vol estalviar, va de pet a la fossa comuna, i així no calen ni pompes ni flors, pobres parents, quanta despesa!

Aquí finaliza la rondalla o cuento, y comienzan los abucheos de rigor, aplausos, silbidos, pitos y flautas, y botellas de cerveza vacías sobrevolando las cabezas de los clientes..., todo y más, servido con el habitual esmero en el bar del barrio.

A PESAR DE TODO, SEGUIMOS ANTOLOGANDO...

Sigue la polémica de las antologías y las ausencias. Por cierto, la ausencia, tema muy querido en poesía, como todo el mundo sabe, comenta el poeta romántico del barrio.

Luego, la poesía catalana está viva, muy viva y coleando, más de lo que algunos quisieran, y no hay 155 que la pare, añade la nieta del anarquista.

¿Poesía catalana en el bar, y polémica?, ¿no será desacato disfrazado?, pregunta la vecina taxista.

¡Mejor que hablen del Mundial y de los Juegos Mediterráneos españoles, y no se metan en líos poéticos sediciosos!, advierte la cuñada del dentista.

Me pareció ver poca gente en la inauguración tarraconense, informa el periodista en paro.

En televisión se veía el estadio medio vacío y el campo mal cuidado, apunta la hermana del informático.

¡Himnos, aplausos, pitos, silbidos, flautas y grallas, el Rey y Sánchez como centrales, y Torra, jugando de extremo!, añade la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza en el bar, murmura el politólogo, por si acaso.

Me gusta más una película de poetas, ¡con sus traiciones amatorias, tráfico de poemas y navajazos por la espalda!, que no estar mirando en la tele cómo dan patadas a un balón, explica la vidente del barrio.

Mi madre tenía un novio futbolista que se hizo poeta por las patadas que recibía, bromea la hija de la bibliotecaria.

Pues dicen que en los partidos poéticos también se rompen tobillos y espinillas y cosas peores, advierte el humorista.

¡Marchando, una antología bien fresca, digo, una cerveza bien fría, y una de poesía a la parrilla, digo, de calamares a la romana!, exclama la dueña del bar.

La sobrina de la peluquera no ha venido hoy al bar. Dicen que se ha ido a la playa con un novio antólogo de crucigramas, chistes y adivinanzas.

LA VIDENTE DEL BARRIO SE DESMELENA Y LEE EN EL BAR UN PANFLETO DE LA HERMANA DE SU PRIMER AMOR

"Sorprendente trabajo de Lenin (un texto, por cierto, que Manuel Vázquez Montalbán había citado alguna vez) criticando las tesis de Rosa Luxemburgo y otros teóricos del marxismo que no comprendían la necesidad de apoyar la autodeterminación de algunos pueblos oprimidos dentro de los Estados (Noruega dentro de la corona sueca, Irlanda dentro de la corona inglesa, el caso de Polonia, etc.).

Lenin, citando a Marx y Engels, apuesta a favor de la autodeterminación de los pueblos, uniendo a los trabajadores de los Estados opresores con los trabajadores de los pueblos oprimidos, dentro de esos mismos Estados, ya que unos y otros luchan por conseguir la libertad.

Unión de acción, pues, necesaria -concluía la hermana de mi primer amor, explica la vidente-, con el fin de liberarse democráticamente del sometimiento, y llevar a cabo tal vez una confederación posterior (desde el mutuo acuerdo, nunca desde la imposición), que sólo puede darse a partir de la libertad y decisión de cada una de las partes en conflicto.
Todo lo demás que se diga, es pura palabrería, voluntad de poder, voluntad de posesión y violencia de unos sobre otros".

Así argumentaba la hermana de mi primer amor, hoy tan lejano aunque no olvidado, apunta la vidente del barrio.
Aplausos y silbidos, abucheos, pitos y flautas, la madre que te parió, dicen unos, ¿quién era esa hermana abortada?, ¿quién fue tu primer amor, hija de perra y gato?, insultan otros, en el bar del barrio.

¡Señoras y señores (es un decir), si esto sigue así, cierro y me marcho!, exclama la dueña del bar.

Mutis por el foro.

SINTOMATOLOGÍA DEL LAZO

Viñeta: Ferrres, www.ara.cat

El psicólogo del barrio comenta en el bar que ha descubierto un método para resolver el conflicto existencial del lazo amarillo.

¿Cuál?, pregunta el periodista en paro.

Que cada uno lleve el lazo que quiera, responde el psicólogo.

¡Vaya solución, eso ya lo sabíamos, pero no queremos ver lazos ni banderines amarillos colgados!, replica la vecina taxista, que ha pintado de negro el amarillo de su taxi.

Entonces, si no les gusta el amarillo, ¿por qué no cuelgan lazos y banderines del color que ustedes quieran?, pregunta la nieta del anarquista.

¡Ya lo hacemos, qué se creían, mire como resplandece la Roja en el Mundial y en los pechos patrios!, exclama la cuñada del dentista.

Si hablamos de pechos o senos, me callo, que ya me destetaron hace tiempo, advierte el humorista.

No sea usted grosero, contesta la hermana del informático, riendo.

Lo dicho: cada uno con su lazo épico nacional o lírico local, explica el poeta romántico.

Está usted hecho un lazo de percal, como dice mi madre a sus novios cuando está contenta, apunta la hija de la bibliotecaria.

¡Hija, vaya percal el de tu madre!, bromea la vidente del barrio.

Cada uno con su lazo, pero sin arrancar los otros..., indica la sobrina de la peluquera.

¡Marchando, una de calamares a la romana y otra cerveza!, pregona la dueña del bar.

¿Amarilla o negra?, pregunta el psicólogo del barrio.
Esperen, no se vayan, que les voy a cantar una canción, anuncia el humorista:

LA CANCIÓN DEL LAZO QUE ENTRELAZA

Amargada estoy,
que tengo mal de amores:
anteayer me separé del PSOE,
que no jura y demasiado promete;
más tarde me junté con el PP,
alucinado con tanto proceso y juego de farol;
ayer, mal casada, me divorcié de Ciudadanos,
que por todas partes ve españoles recios y lazos;
y hoy vuelvo, otra vez, a los brazos del PSOE,
en amoríos y labia ganador.
Que tanto vaivén y veleta de amor,
lo confieso, oh corazón, sólo es culpa,
no mía, sino del trío que se montaron en mi casa,
a las tantas de la madrugada,
Artur Mas, Quim Torra y Puigdemont. 

Bravos, silbidos, abucheos, aplausos, vuela una botella Damm, y otras dos, San Miguel y Moritz, caen en picado sobre nuestras cabezas, el lío es tanto y el lazo tan entrelazado, que la dueña del bar baja la persiana y sigue el canto, el contracanto y el botellón a puerta cerrada.

POESÍA PRISIONERA

Dicen que era partidario de la poesía, pero un día empezó a escribir comentarios sobre política (su padre, desertor y emboscado, siempre le había aconsejado que no se metiera en política).

Así, pues, cada vez escribía más sobre política y escribía menos poesía. Opinaba, debatía, se sentía cómodo hablando de anarquismo, de las teorías de Kropotkin y Bakunin, de la autodeterminación de los pueblos que Lenin había defendido frente a Rosa Luxemburgo, comentaba a sus amigos. Eran tiempos de entusiasmo y rebeldía, de revolución en las ideas y costumbres, en el arte y la literatura, en la manera de ser.

Pero las cosas fueron a peor en su país, y empezaron a surgir delatores estimulados por el poder, cada vez más despótico. Un día alguien lo denunció y fue detenido. En pocos días acabó en la cárcel.

Dicen que tuvo como compañero de celda a otro poeta, pero éste sólo escribía poesía y había vivido ajeno a la política. ¿Qué hacía, pues, allí, encarcelado como él?, preguntó el poeta politizado al otro poeta. Y éste le contestó que lo detuvieron por atentar contra la moral pública, por haber cometido el delito de escribir, con poca esperanza, sobre el presente y el futuro de los seres humanos. Por contra -le dijeron, sentenciándolo-, escribía y se atrevía a publicar elogios poéticos al vuelo libre de los pájaros, y reclamaba una vez y otra, líricamente, unas alas para la tristeza de las tortugas.

CRISTINA PERI ROSSI: LA RONDA DE LA VIDA

LA RONDA DE LA VIDA

Como en un tapete verde de ruleta

la bola perversa de la vida gira gira y a veces se detiene.

Ah, ¿el diecisiete era el reencuentro añorado

con el primer amor adolescente

ahora ya vieja y abuela pero con los ojos celestes todavía?

Gracias, bola Messenger, no era necesario.

Me hubiera quedado con el dulce y doloroso recuerdo.

Me voy a otra mesa a jugar.

Ahora al black jack

aparece una carta antigua:

es un amor imposible con una rubia judía de padres ortodoxos

que alarmados por nuestro amor

la casaron de prisa con un arquitecto judío.

Me dice que no es feliz en Israel.

Bien, es difícil vivir entre misóginos

que leen la Torá excluyendo a las mujeres

y a mí este invierno la neumonía me pilló dos veces.

Vuelvo a la ruleta y ahora el 18 me sorprende con un recuerdo inesperado.

Es la hermosa venezolana

que exclamaba: "Es tan bello como una muerte lenta"

y yo me quedaba estupefacta.

Yo me estoy muriendo lentamente

y la bola sigue girando para todos y la belleza es esta orquídea que florece por quinto año

( no sé cómo cuentan los años las plantas)

Y el perro que me mira intensa

y sabiamente:

seguro que entre los diez mil olores

que es capaz de distinguir

ha descubierto uno que le hace sentir piedad por mi.

Cristina Peri Rossi

EL CIRCO AMBULANTE DE LA NUEVA COCINA, EN LAS RAMBLAS DE BARCELONA

Vuelven las tapas de autor a la Rambla de Santa Mònica

Una tapa estrella: "Relleno de churro, con sobrasada y allioli de miel".

Otra: "Refrito de legumbres, cebolla y anchoas, con huevos de Calaf".

Otra más: "Canelón frío de salmón, marinado con teriyaki, guacamole y emulsión de espirulina" (espirulina, alga de color verde azulado en forma de espiral).

Y otra más: "Bocadillo caliente de mar y montaña. Pulpo & Cerdo" (literal).

Por favor, dice un despistado, me pone una de calamares a la romana.

Anatema, pecador, qué cosas de pedir, fuera de aquí, ¡hereje de la cocina, a la hoguera!, gritan algunos.

¡Pero que sea una emulsión de hoguera, con soplete y al ajillo!, exclama un vagabundo que ha pispado una albóndiga de camello rosado.