BOLEROS Y MAMBOS PARA NOVIOS DESPECHADOS

"Depende, depende..., no, / que ya soy mayorcita e independiente", canta la sobrina de la peluquera.
Niña, querer ser independiente en un mundo globalizado en que todos dependemos de los globalizadores, ¿no es una canción pesada y ridícula?, pregunta la cuñada del dentista.

No merece la pena serlo, querida, responde la fiscal del barrio, y mucho menos cuando el hecho de intentarlo ya es de por sí dependiente y sujeto al derecho del más fuerte y poderoso, del cual toda justicia depende.

Depende, todo depende, como cantar Els segadors, salta y dice la nieta del anarquista. Porque si tenemos una cámara de TV delante y nos graban, como le ocurrió al filósofo Rubert de Ventós en la Plaça Sant Jaume, luego nos verán cantándolo en algún telediario y siempre habrá algún periodista que nos lo recrimine y diga, sintiéndolo mucho, que los filósofos no deben ser sentimentales y cantar canciones populares.

"Depende, depende...!", canta también la hermana del informático. 

Si cantas canciones de verano o de invierno o el himno de la selección nacional de fútbol, no creo que nadie te lo recrimine, aunque aparezcas con la boca abierta en todos los telediarios, dice la hija de la bibliotecaria.
Chica, que el himno que dices del fútbol no se puede cantar, por falta de letra!, apunta la dueña del bar.

Ah, no lo sabía, contesta la hija de la bibliotecaria, sorprendida. Bueno, si no cantarlo, pues silbarlo, que para el caso es lo mismo si se afina bien y no te independizas del tema melódico central, como decía un exnovio de mi madre, cantante de boleros.

No se pasen, queridas, que hay una letra estupenda del poeta José María Pemán, de 1928, y otra cosa es que no se quiera cantar en público, explica la cuñada del dentista. De todos modos, si te independizas de la melodía y te inventas la letra, ya se sabe, caes en eso del jazz, y entonces ya no hay quien pare el libertinaje musical, añade.

Bien dicho!, afirma la fiscal del barrio. Si rompemos los cánones, todo está permitido y el desbarajuste es general en toda la orquesta, cada uno tocando por su lado y destrozando la unidad del discurso musical, que ya no hay quien siga y pueda silbarlo.
Lo mismo ocurre con esos experimentos poéticos que no quieren depender de la rima y se entregan a un ritmo mal sincopado, desafinado, indica el poeta romántico.

Como en el Camp Nou, que se independizó el pito y sonó otra melodía!, salta, ríe y silba el humorista del barrio.
Y Felipe González tocando el pito y la flauta en la orquestina de árbitros del mambo!, anuncia la hermana del informático.

"Corre-ve-iii-dile, que es-to es Al-ba-nia-, correveidile!", canta la cuñada del dentista.

Señoras y señores, entre cintas de vídeo, cantos de filósofos, políticos del mambo tocando el pito y periodistas tocando la flauta, esto, señores, parece un carnaval de verano!, exclama el politólogo del bar.

“Ayer tarde en TV3 vi llover, / y cantando estabas tú...”, que diría el poeta, canta el humorista del barrio.

Y lo que nos espera, la lluvia que nos espera ..., y sin vender un puto libro!, salta y dice la librera del barrio, muy suelta esta mañana.

Pero siempre nos quedará la poesía, independientemente de los planes de agentes y editoriales, independientemente!, advierte y reitera el poeta romántico.

Y el humor, señores, el humor, con independencia de los empresarios de teatro y circo, con independencia!, añade el humorista.
"Depende, depende...!", repite el eco.

PINTADA EN UNA CALLE

"Ponga sal gruesa en la herida de la política, y salga corriendo. Si es de un país pequeño, corra más.

Aunque no se garantiza la llegada, vaya adonde vaya, siga corriendo."

29 AGOSTO, CALLEJEANDO CON BOB DYLAN

Hace algún tiempo tuve un sueño demencial. 

Soñé que andaba metido en la Tercera Guerra Mundial.
Al día siguiente fui al psiquiatra
A ver qué podía decirme.
Me dijo que había sido un mal sueño,
que no debería preocuparme, porque
No eran más que mis propios sueños y sólo estaban en mi
cabeza.

Le dije: "Oiga, doctor, una guerra mundial pasó por mi cabeza"
Él dijo: "Enfermera, coja su libreta, este muchacho está loco".
Me estrujó el brazo y grité: "¡ay!"
Cuando me tumbé en el sillón psiquiátrico
Me dijo: "Cuéntemelo".

Todo empezó a las tres de la madrugada,
Y terminó un cuarto de hora después.
Me encontraba en el interior de una alcantarilla con una chica
cualquiera
Cuando miré disimuladamente por una boca de acceso
Preguntándome quién habría dado las luces.

Salí de allí y eché a andar
Por la solitaria ciudad.
Paré un momento preguntándome qué camino tomaría.
Encendí un cigarrillo junto a un parquímetro
Y eché a andar calle abajo.
Era un día como otro cualquiera.

Llamé al timbre de un refugio antiatómico,
Incliné la cabeza y grité:
"Denme unas judías verdes, estoy hambriento".
Un fusil disparó, así que salí corriendo.
Aunque no les culpo demasiado,
Sé que tengo una pinta rara.

En la esquina, junto a un puesto de perritos calientes,
Vi a un hombre y dije: "Qué tal, amigo,
Creo que estamos solos".
Dio un pequeño grito y se alejó volando.
Pensó que yo era un comunista.

Vi a una muchacha, y antes de que se largara dije:
"Juguemos a Adán y Eva".
La cogí de la mano y mi corazón latía fuertemente
Cuando ella dijo: "Oye, guapo, ¿estás loco o qué?
Acuérdate de lo que ocurrió la última vez que jugaron a eso".

Vi la ventanilla de un Cadillac en la parte norte de la ciudad
Y no había nadie por allí.
Me acomodé en el asiento del conductor
Y conduje calle 42 abajo
En mi Cadillac.
Buen coche para conducir después de una guerra.

Recuerdo que vi un aviso,
De modo que conecté el "Conelrad.1"
Pero como no había pagado el recibo de la luz,
Aquel aparato no funcionaba muy bien.
Encendí el tocadiscos,
Era "Rock-A-Day", y Johnny cantaba:
"Dile a tu mamá, dile a tu papá,
que nuestro amor crecerá, du-dua".

Me sentí solo y abatido,
Necesitaba a alguien con quien hablar
Así que llamé a la información horaria
Por oir una voz cualquiera.
"Al oir la tercera señal
Serán las tres en punto."
Ella estuvo diciendo eso una hora
Y yo colgué.

El doctor me interrumpió por entonces
Diciendo: "Yo también he tenido esos mismos sueños,
Aunque los míos fueron algo diferentes.
En mi sueño yo era la única persona viva después de la guerra.
Usted no aparecía por ningún lado."

El tiempo ha pasado y ahora parece
Que todo el mundo tiene los mismos sueños.
Todos se ven caminando solos sin nadie a su lado.
La mitad de la gente puede tener parte de razón todo el tiempo,
Algunas personas pueden tener toda la razón algún tiempo,
Pero todo el mundo no puede tener toda la razón todo el tiempo.
Creo que eso lo dijo Abraham Lincoln.
"Te dejaré estar en mis sueños si yo puedo estar en los tuyos."
Esto lo he dicho yo.

The Freewheelin', 1963

Traducción: Carlos Álvarez

"AYER TARDE EN TV VI LLOVER, / Y CANTANDO ESTABAS TÚ..."

Querer ser independiente en un mundo globalizado en que todos dependemos de los globalizadores, ¿no es rídículo?, pregunta la cuñada del dentista.

No merece la pena serlo, querida, responde la fiscal del barrio, y mucho menos cuando el hecho de intentarlo ya es de por sí dependiente y sujeto al derecho del más fuerte y poderoso, del cual toda justicia depende.

Depende, todo depende, como cantar “Els Segadors”, salta y dice la nieta del anarquista. Porque si tenemos una cámara de TV delante y nos graban, como le ocurrió al filósofo Xavier Rubert de Ventós en la Plaça Sant Jaume, luego nos verán cantándolo en algún telediario y siempre habrá algún periodista que nos lo recrimine y diga, sintiéndolo mucho, que los fiósofos no deben ser sentimentales y cantar canciones populares.

"Depende, depende!", canta la hermana del informático. 
Si cantas canciones de verano o de invierno o el himno de la selección nacional de fútbol, no creo que nadie te lo recrimine, aunque aparezcas con la boca abierta en todos los telediarios, dice la hija de la bibliotecaria.

Chica, que el himno que dices del fútbol no se puede cantar, por falta de letra!, apunta la dueña del bar.

Ah, no lo sabía, contesta la hija de la bibliotecaria, sorprendida. Bueno, si no cantarlo, silbarlo, que para el caso es lo mismo, si se afina bien y no te independizas del tema melódico, como le decía un exnovio compositor de boleros a mi madre.

No se pasen, queridas, que hay una letra estupenda del poeta José María Pemán, de 1928, y otra cosa es que no se quiera cantar, explica la cuñada del dentista. De todos modos, si te independizas de la melodía y te inventas la letra, ya se sabe, caes en eso del jazz y entonces ya no hay quien pare el libertinaje musical, añade.

Bien dicho!, afirma la fiscal del barrio. Si rompemos los cánones, todo está permitido y el desbarajuste es general en toda la orquesta, cada uno tocando por su lado y destrozando la unidad del discurso musical, que ya no hay quien siga y pueda silbarlo.

Lo mismo ocurre con esos experimentos poéticos que no quieren depender de la rima y se entregan a un ritmo mal sincopado, desafinado, indica el poeta romántico.

Como en el Camp Nou, que se independizó el pito y sonó otra melodía!, salta, ríe y silba el humorista del barrio.

Señoras y señores, entre cintas de video, canciones de filósofos, periodistas tocando el pito y la flauta, esto, señores, parece el carnaval en pleno agosto!, exclama la dueña del bar.

“Ayer tarde en TV vi llover, / y cantando estabas tú...”, que diría el poeta, canta el humorista del barrio.

Y lo que nos espera, la lluvia que nos espera ..., y sin vender un puto libro!, salta y dice la librera del barrio, muy suelta esta mañana.

Pero siempre nos quedará la poesía, independientemente de los planes de agentes y editoriales, independientemente!, advierte y reitera el poeta romántico.
Y el humor, señores, el humor, con independencia de las empresas de circo, con independencia!, añade el humorista.
Depende, depende!, repite el eco.

PASEANDO ARRIBA Y ABAJO CON CÉSAR VALLEJO

CONSIDERANDO EN FRÍO, IMPARCIALMENTE...

Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...
le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...

SOBRE EL POEMA EN PROSA

Archivo, índice del núm. 690-691

OTRO DÍA DE AGOSTO, PASEANDO CON JUAN LARREA, POETA OLVIDADO (Bilbao, 1895-Córdoba, Argentina, 1980), QUE FUNDÓ LA REVISTA "FAVORABLES PARÍS POEMA" CON EL POETA PERUANO CÉSAR VALLEJO

LENTITUD DE MI LOCURA

Un pie de sombra resignado a emitir flores
más pesado que un diccionario abierto en la palabra tortuga
la noche
el espesor de un sentimiento que empieza a ser compartido
los hilos de conversación de los que cuelgan mis manos
la lluvia
mi cabeza destilando largos búhos
todo está
tejido
ah! y las espigas de ciertos reflejos.

(de "Versión celeste", Barral Ed., Barcelona, 1970)

UNA MAÑANA DE VERANO, PASEANDO CON LA POETA RUSA BELLA AJMADÚLINA (MOSCÚ, 1937-2010)

LA TRAICIÓN

Me traicionan. Me traicionaron. Y después
me olvidan. Yo misma soy culpable.
Y tengo que admitir con mi razón rendida
que me estoy volviendo loca, volviendo loca.
Y si están vendiendo las naranjas
y huele a naranjas todo el cesto,
entonces me parece que a mí me venden,
a mí me venden, no a las naranjas.
Cuando los padres echan al olvido
a sus propios hijos para distraerse,
pues me parece que a mí me traicionan,
a mí me traicionan, no a sus hijos.
Y cuando a ninguna cosa le dan valor,
engañan, mienten, andan con los chismes,
pues me parece que a mí me traicionan,
me venden y me traicionan.

Trad. Natalia Litvinova

UN DÍA DE VERANO, SUBIENDO EN ASCENSOR CON VLADIMIR HOLAN

Entramos en la cabina y estábamos allí solos los dos.

Nos miramos sin hacer otra cosa.
Dos vidas, un instante, la plenitud, la felicidad...
En el quinto piso ella bajó y yo, que continuaba,
comprendí que nunca más la vería,
que era un encuentro de una vez para siempre
y que aunque la hubiera seguido lo habría hecho como un muerto,
y que si ella se hubiera vuelto hacia mí
sólo hubiera podido hacerlo desde el otro mundo.

Trad. Clara Janés

Fotografía: Vladimir Holan

UN DÍA DE AGOSTO, CON ALEJANDRA PIZARNIK

Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

TERMAS ROMANAS PARA HOY, "CHOCOLATERAPIA", Y CATULO EN BARCELONA

Algunos dicen haber visto al poeta latino Catulo por las inmediaciones de una calle del barrio gótico de Barcelona, donde acaban de ser remodeladas unas termas romanas para el relax de poetas, narradores, ensayistas y demás aficionados a los baños públicos romanos, cuyo folleto de promoción nos anuncia:

"Vive en persona la experiencia del culto al cuerpo y la relajación de la mente. Te invitamos a sumergirte en la historia, remontándote al siglo II."

En el catálogo de los servicios que nos ofrecen podemos ver, entre otras modalidades, la llamada técnica César: Masaje relajante o descontracturante, de una duración de 30 minutos, al precio individual de 29,90 euros, en venta online 23,90 (35 % de descuento siempre en venta online o compra anticipada para todas las modalidades). O la técnica Roma: Circuito libre, termas y saunas, de una duración de 50 minutos, al módico precio individual de 19,90 euros, venta online en este caso a 16,90. O las más habituales, Afrodita: Tratamiento corporal adelgazante (50 minutos, 50 euros, venta online 37,90) y Cleopatra: tratamiento facial completo (50 minutos, 50 euros, venta online 37,90). La modalidad más cara es la llamada "Adicción de lujo": Jacuzzi, copa de cava, "chocolaterapia", de 90 minutos de duración, al precio por pareja de 150 euros, o la cantidad de 97 euros en venta online o compra anticipada.

¡"Chocolaterapia", ahí es nada!, dicen algunos del barrio, glotones.

El catálogo también nos explica las "Normas de uso" en las termas modernas para nativos y turistas:

"Respetar la paz y la tranquilidad del ambiente.

Presentarse puntual a su actividad.

Para los circuitos, obligatorio: traje de baño tipo piscina para hombres

y bikini para mujeres, toallas y chanclas.

El cabello largo deberá ir recogido."

Ignoramos si en estos remodelados baños públicos de la Barcelona romana, la antigua Barcino, se ofrecen también, además de los masajes edulcorados con chocolate caliente o canela, alguna que otra lectura de poesía latina, por ejemplo del poeta Catulo (no al dente, no confundir con una marca de pasta).

UN PASEO CON ROBERT WALSER POR SUS QUERIDOS BOSQUES

MÁS LEJOS

Quise quedarme quieto,
y me empujaron más,
pasé entre negros árboles,
y bajo aquellos árboles,
quise quedarme quieto,
y me empujaron más,
pasé por verdes prados,
y junto a su verdor,
quise quedarme quieto,
y me empujaron más,
pasé por casas pobres,
y en una de estas casas
quise quedarme quieto,
quedarme un rato largo
mirando su pobreza,
y cómo asciende al cielo
el humo de su lumbre.
Dije esto y me reí,
rió también el verde,
y el humo humeante,
y me empujaron más.

Trad. Carlos Ortega

Fotografía: Robert Walser paseando por sus queridos bosques, sobre cuya nieve fue encontrado sin vida el día de Navidad de 1956.

LA POESÍA COMPLETA DE UNGARETTI, EDITADA POR "IGITUR", ¿IGNORADA?

Ediciones Igitur

"El último libro publicado por Ediciones Igitur, el esfuerzo más grande y dedicado que hemos hecho después de veinte años de labor y más de ochenta títulos publicados, está siendo retirado de las librerías, pues parece que la gente no se ha enterado de que se trata de la Poesía Completa de Ungaretti, traducida por vez primera al español. Y es que a cuatro meses de publicado no ha salido ni una miserable reseña, en la prensa escrita, impresa o de Internet. Solo un programa en la radio, del puntual y poéticamente fiel José Antonio Martínez Muñoz, de Radio Murcia...

Por favor, corred la voz. Y aclarad, si hay ocasión, que con el mismo título Vida de un Hombre existen dos publicaciones anteriores, firmadas por Ungaretti, pero que ninguna de ellas es la Poesía Completa: una es una antología de poesía (Libertarias-Prodhufi), y otra una de ensayos (Monte Avila)."

LLUEVE EN BARCELONA (Experimento en prosa)

Lluvia, llueve en Barcelona, llueve sobre mojado, llueve sobre seco y sobre mojado, es decir, en una palabra, llueve, y los pájaros cantan, aunque llueva, y los turistas desaparecen de las calles o se mojan y no pueden tomar el sol y cantar, mientras los vecinos del barrio disfrutan de las gotas de lluvia sobre sus cabezas y en las plantas y flores de los balcones, pero esto es una ruina, los turistas dejarán de venir a Barcelona, dicen otros que viven en otro lugar, no, perdone, a Barcelona no, que sólo vienen a Ciutat Vella y a Sagrada Familia, sí, ya lo sabemos, el dinero es el dinero, mucho para mí y poco o nada para ti, oh, pobre ciudadano, sea como fuere, con lluvia y sin ruidos ni gritos de miles, ¿miles?, millones de turistas, un buen momento para leer "Lluvia", de Georges Simenon, pues, aguardando que termine pronto agosto y acabe el verano vacacional, de una vez. 

PASANDO EL VERANO, Y DANDO UN VUELTA CON SORËN KIERKEGAARD

Kierkegaard, el filósofo cuyo "concepto de la angustia" (la categoría de la "posibilidad") sería asimilado por los filósofos y novelistas existencialistas del siglo XX (Martin Heidegger, Karl Jaspers, Jean-Paul Sartre, Albert Camus, etc.). 

En estas caricaturas vemos a Kierkegaard paseando, con su paraguas, seguramente en dirección al Mercado Municipal de Copenhague.

Las caricaturas pertenecen a la revista satírica danesa de aquel tiempo, "El Corsario", que se burlaba de Kierkegaard porque éste, sonriendo y con el paraguas bajo el brazo, iba al Mercado a hablar de las cosas de la vida con las verduleras y otros tenderos, en lugar de ir a la Academia de Filósofos y Teólogos de la ciudad a discutir sobre Hegel, que era su obsesión filosófica y adversario imaginario, o sobre el obispo Mynster, su adversario real en el ambiente religioso de Copenhague. 

PASANDO EL VERANO, CON LA POETA EMILY DICKINSON, Y NADIE

¡Soy nadie! ¿Quién eres?
¿Eres -nadie- también?
¡Somos entonces un par!
No lo digas, son capaces de descubrirnos –lo sabes.

¡Qué horrible -ser- alguien!
Qué impudicia -como una rana-
decir vuestro nombre -todo el santo día-
a un admirativo pantano.

(Trad. Silvina Ocampo, "Poemas",
Tusquets Ed., Barcelona, 1985)

PASANDO EL VERANO, CON EL POETA ARGENTINO OLIVERIO GIRONDO, Y LA FARSA MODERNA DEL AMOR PLANETARIO, UNIVERSAL

¡Todo era amor... amor!

No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

PASANDO EL VERANO: CON FERNANDO PESSOA Y SUS HETERÓNIMOS

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Fernando Pessoa (heterónimo, Álvaro de Campos)
Versión de Miguel Ángel Flores

NUEVOS PASATIEMPOS Y ENIGMAS PARA EL 27-S, ELECCIONES EN CATALUNYA / CATALUÑA

¿Por qué hay catalanes que se sienten más españoles que catalanes?, pregunta la cuñada del dentista.

¿Por qué hay catalanes que se sienten tan españoles como catalanes?, pregunta la hermana del informático.

¿Por qué hay catalanes que dicen que son catalanistas, pero no independentistas?, pregunta la dueña del bar.

¿Por qué hay catalanes que son catalanistas e independentistas?, pregunta la sobrina de la peluquera.

¿Por qué hay catalanes que no son nacionalistas ni catalanistas, pero están a favor de la independencia?, pregunta la nieta del anarquista.

¿Por qué hay catalanes que desprecian a los catalanes y prefieren ser españoles, aunque de Barcelona (dicen siempre)?

¿Por qué hay poetas catalanes?, pregunta el poeta romántico del barrio. 

¿Por qué hay que luchar siempre por lo que es evidente?, preguntan a dúo la hija de la bibliotecaria y la librera del barrio.

¿Por qué hay catalanes, aún?, pregunta al final el humorista del barrio.

El politólogo y la fiscal del barrio hacen mutis por el foro y salen del bar, farfullando no sabemos qué.

EL SISTEMA, Y LOS OTROS

Por el barrio gótico de Barcelona corre un panfleto que dice así:

"¿Cuándo se darán cuenta las mentes lúcidas de analistas y periodísticas de este país de que todo es un cuento político? Un cuento político promocionado y editado por un doble del Conde de Montecristo,  que ha leído a  Mario Conde, exbanquero y autor del libro "El Sistema", en el cual pone en cuestión el sistema político y banquero español. Este autor colaboraba también en las tertulias de Intereconomía de radio y tv, en las que, oh sorpresa, también colaboraban nuestro querido Pablo Iglesias, el distante Jorge Verstrynge (exsecretario de Alianza Popular) y otros tertulianos, como Jiménez Losantos.

Tertulias fundamentalistas, de derechas e izquierdas, que han servido para catapultar a algunos que arremeten contra el sistema en nombre de la pureza y, de paso, acabar también con los presuntos catalanistas corruptos. ¡Y algunos se lo creen todo y hablan de democracia asamblearia, esto es el acabóse, señores!", concluye el panfleto valiéndose de esta expresión popular.

Pues yo he leído este libro, El Sistema: mi experiencia del poder, y es muy interesante, dice la cuñada del dentista. Muchos son los que han actuado peor que este señor y sólo están imputados, ¡éstos ni siquiera pasarán un día en la cárcel!
Es que él no era de la casta política ni de la bancaria. Éste fue su error, comenta la dueña del bar.
Libro reeditado por Espasa Calpe, del Grupo Planeta, explica la librera del barrio.
Parece un buen tipo cuando habla, lástima que no sea catalanista, dice la sobrina de la peluquera.
Demasiado seductor, es mejor no fiarse, opina la fiscal del barrio.
Pues el libro se vendió muy bien, indica la librera del barrio, y el autor incluso recibió amenazas antes de editarlo.
Si me animo, este verano escribiré una sátira contra el sistema literario-poético de Madrid y Barcelona, anuncia el poeta romántico del barrio. ¡A ver si entre unos y otros, vendo algún ejemplar!, añade.
¡Usted siempre en las últimas!, exclama el humorista.

VERANOS NEGROS

Un superviviente de Hiroshima: “Un ejército de fantasmas vino hacia mí” | Internacional | EL PAÍS

¿Hay algún país del mundo que no haya sido criminal de guerra y traficante de esclavos a lo lago de su historia?, pregunta alguien del barrio.

Y nadie pide perdón y además acusa a los otros, dice la dueña del bar.

El fondo del mar está lleno de cadáveres, de gente asesinada, en los mares de Europa, América, etc., indica el politólogo del barrio.

Algunos aseguran que el fondo del mar siempre ha sido de color negro, aunque el turismo hable de aguas transparentes, dice la nieta del anarquista.
¡Pero, vamos a ver, señores, aquí no cabemos todos!, exclama la cuñada del dentista.
Y además hay que cumplir los ya generosos acuerdos europeos sobre emigración, añade la fiscal del barrio.
Pero el fondo de la tierra es rojo, los volcanes vomitan la sangre derramada y empapada en la tierra, lo leí una vez en un poema, indica la hermana del informático.
El hombre es un lobo rabioso para el hombre, y más si no es blanco, dice la sobrina de la peluquera.
Negros, blancos o amarillos, las víctimas siempre son los pobres, los desesperados, opina la hija de la bibliotecaria.
"Veranos negros, de luto, en cuyas playas se aburren las pieles blancas", poetiza el poeta romántico.

"Tráfico de esclavos, de negros, de mujeres, de niños, tráfico político, militar, religioso, turístico, para todos los gustos y bolsillos, trafique hoy y sea declarado mañana hijo adoptivo del lugar, con todos los honores y medallas ensangrentadas, pero lavadas", es el título (un poco largo, lo reconozco) del monólogo que estoy escribiendo para el teatro, anuncia el humorista. 

¿PROFECÍA SOBRE EL ADVENIMIENTO DE MUSSOLINI Y LA UNIDAD FÉRREA?

Foto: Xavi Casinos (lavanguardia.com)

Símbolos fascistas en la muralla de Barcelona

EL PODER COMO UNIDAD FÉRREA, INCUESTIONABLE

Sobre la prehistoria del fascismo y la unidad férrea del poder, cincelada en una de las murallas romanas de Barcelona, junto a la Catedral: "Así, en la torre más cercana a la Catedral está grabado uno de los símbolos del poder romano, un fascis, un manojo de 30 varas de abedul u olmo atadas por una cinta. Este haz sujetaba a su vez un hacha. El fascis, heredado de los etruscos, lo portaban los lictores, la escolta que acompañaba a los magistrados, cónsules, pretores y otros cargos públicos de Roma. Representa el poder de la unión. Una sola vara puede romperse fácilmente, pero es imposible quebrar 30 juntas. La piedra en la que aparece este símbolo debió de proceder del monumento funerario de un ciudadano destacado de la antigua Barcelona. (…) Tras la caída del imperio romano, el fascis desapareció como símbolo durante algunos siglos. Fue recuperado por algunas revoluciones americanas. Por eso está presente, por ejemplo, en el Congreso de Estados Unidos y en el escudo de Uruguay. Como símbolo de poder militar y de justicia, también aparece en los emblemas de cuerpos policiales, como el de la Guardia Civil. También fue uno de los símbolos de la antigua Roma que adoptó Benito Mussolini, y de hecho del vocablo latín fascis deriva el nombre de fascismo."

ARTISTAS Y POETAS PÓSTUMOS, A SALDO

Fotografías: Joan Pinyol 
En esta primera foto, abajo a la izquierda, puede verse cómo asoma un trozo de la revista "Hora de Poesía", donde publicamos una traducción de sus poemas / a.t.

Gracias a una información del poeta Francesc Cornadó, y habiendo visto en unas fotografías y en un artículo de denuncia del escritor y profesor Joan Pinyol, publicado en la revista Núvol, los papeles, libros, libretas, cartas, algunos cuadros y dibujos de la biblioteca personal de Ràfols Casamada y Maria Girona, todos tirados por el suelo a precio de saldo en un puesto de los nuevos Encants de Barcelona, el poeta romántico del barrio se lamenta y dice:  

"Así acabaremos todos. Misterios de las familias y de los organismos oficiales, que nunca facilitan las cosas y todo se convierte en instancias y entrevistas interminables, que nada resuelven. Muchos artistas y poetas acabaremos igual, saldados, mal vendidos y pisoteados en unos Encantes sin encanto, o simplemente regalados a unos desconocidos. O peor aún: arrojados a la basura, a no ser que tu firma esté cotizada en el Mercado de la Gran Hipocresía y Estafa Histórica. 

"Artistas y poetas, muchos muertos en vida, más muertos aún, después, a la hora de la subasta, a la hora de la basura, a precio de saldo artistas y poetas. ¿Quién da más?, ¿quién da menos?, ¿nadie?, pues, hala, chicos, a la basura, ¡que en el gran basurero de la historia falta gente!", grita el emigrante subastero, que no entiende nada y no puede perder el tiempo porque necesita vender para comer. 

Un cliente desconocido del bar ha preguntado si entre los libros encontrados y pisoteados había una Guía urbana de perplejos, prologada por Albert Ràfols Casamada, o algunos ejemplares de la revista Àmpit, que fundó con Maria Girona, o de Hora de Poesía, revista en que se publicaron los primeros poemas de Ràfols Casamada traducidos al castellano, en edición bilingüe. 

MESSI, MANUEL VÁZQUEZ MONTALBÁN Y UN RAMO DE FLORES ESPINOSAS

Fotografía, www.goal.com

El humorista del barrio entra en el bar y nos ofrece un pequeño monólogo: "Perplejidad en el comité central del gobierno central de la política centralista que se organiza en el centro de un equipo que no tiene a Messi como delantero centro". Y dice que corre el rumor de que Rajoy quiere contratar a Messi como delantero centro de su equipo.

Tiene guasa hoy el humorista, responde la cuñada del dentista.
¡Un insulto, esto es un insulto, como lo de José (nada de Pep) Guardiola sumándose a la lista sobiranista (sin soberano)!, añade la fiscal del barrio.
Señores, la unión hace la fuerza, ¿recuerdan?, indica la dueña del bar.
Veremos aún cosas más extrañas, no sólo entrenadores, monjas, actores, cantantes, sindicalistas, indignados y neomarxistas delante de la próxima manifestación del 11/S, advierte el politólogo del barrio.
¡Será una fiesta!, exclama la sobrina de la peluquera.
Sí, mientras algunos no utilicen la fuerza bruta..., añade el poeta romántico.
A la Selección (política) Española le falta un delantero centro como Messi, que tenga un sentido creativo del juego, opina el viejo culé del barrio.
Pero, juegue como juegue, debe respetar al árbitro y someterse a las normas de la Real Federación Española de Fútbol, advierte la cuñada del dentista.
Aquí no vale cualquier gol, ¡si estás en fuera de juego o haces falta, se pita, lo anulas y punto!, confirma la fiscal del barrio.

Siempre que lo vean los árbitros y piten a tiempo, dice la hermana del informático.
¡Otra vez el pito! Si no hay pitada de los árbitros, ¡gol!, como grita el forofo del novio de mi madre, comenta la hija de la bibliotecaria.
“¡Barça, Barça, Barça!”, un artículo histórico de Manuel Vázquez Montalbán, que se publicó en la revista “Triunfo”, recuerda la librera el barrio.
Y ahora algunos columnistas y articulistas evocan y utilizan a Vázquez Montalbán como si hubiera sido un españolista, ¡él, que era tan culé! Lo que sabemos es que estuvo siempre a favor de la libertad, del derecho a decidir y de la autodeterminación de los pueblos, como dijo en una entrevista, citando al primer Lenin, explica el politólogo del barrio.
La hermana del informático abre enseguida el portátil y encuentra el pdf de un libro de Víctor Sampedro en el que entrevista a Lluís Llach y a Manuel Vázquez Montalbán*, y nos lee el párrafo donde el escritor recuerda a Lenin con ironía: "Cabría recuperar alguna de las afirmaciones de Lenin que, a pesar de que haya caído el muro de Berlín, de vez en cuando sirven. Dice que existen nacionalismos opresores y (nacionalismos) a la defensiva y que es preciso apostar por los últimos. Puede que sirva como principio teórico. La defensa del derecho nacional me parece legítima hasta que no se produzca una situación de auténtica igualdad de oportunidades y para evitar que se mutile la propia identidad. Ahora bien, cuando pasa a ser un factor excluyente, que persigue todo aquello que no adopta exactamente la misma posición, reproduce el discurso único al que se opone por otros procedimientos", comenta Vázquez Montalbán.
Hay un chiste en "El Periódico", de Leonard Beard, que equipara a Artur Mas con Kafka, por el proceso, indica la librera del barrio.

A partir de cierta edad, todos los ramos tienen flores espinosas, sentencia el poeta romántico.
Como dice un amigo, veremos cosas extrañas, y flores que pinchan y monstruos..., reitera el politólogo del barrio.
¡Como un cuadro de Dalí!, dice la dueña del bar.
Y de Messi, ¿qué?, pregunta la cuñada del dentista.
De Messi, na, que sigue en el Barça, contesta la nieta del anarquista.

*Víctor Sampedro, Ciudadanos de Babel (Insumisos: Diálogo con Manuel Vázquez Montalbán y Lluís Llach sobre nacionalismo y memoria histórica). Punto de Lectura, Madrid, 2000.