LA DUDA

Foto: J.X. 

Llovía y nos refugiamos al fondo de un bar.

Hablamos de algunas experiencias amorosas, y me sorprendió al confesarme que si ella, su novia, no se hubiera ido con la muerte; si ella se hubiera ido con otro cualquiera, en vez de abandonarle e irse con la muerte, quizá el duelo, el desgarro que siente desde entonces, sería peor, más mortal aún.

Permanecí callado, mientras él seguía hablando con el corazón herido: “Allá, donde hablan y hablan quienes me ignoran al abrazarme, no voy ni muerto.”

La verdad es que no sabía qué decir.

Él y yo nos miramos en silencio, ambos sin habla.

Al final, siempre nos atormentará la culpa de las sangrantes palabras dichas y de las bellas palabras no dichas a quienes más hemos querido.

Malheridos.

Es el amor, la duda, la culpa, la muerte, el dolor, al fondo de un bar, en un rincón de sombra, donde todo amor y toda muerte filtran las paredes.

LOS TRAPOS DEL VACÍO

Foto: J.X.

Tenía muchas razones y visiones, que no quería explicar, para que su alma le abandonara fugándose por una rendija, por una rasgadura infinita que ella misma, atormentándose y atormentándole, había perforado en el esqueleto de él, y que después se esparciría en el aire formando una nube grisácea, como humo de ceniza.

Con la sangre amorosa que aún se derramaba por la rendija o rasgadura infinita del esqueleto, se empaparían los trapos del vacío, igual como ya le sucedió una vez en su infancia.

Premonición de la sangre amorosa.

Debajo, dentro, en la rasgadura, cuánta tristeza, un dolor indecible agujereando el hueso.

DEUDA Y TRIBUTO DE AMOR

Artesanía y foto: J.X.

Era invierno. Estaban solos en la playa contemplando cómo salía el sol.

Habían salido a dar una vuelta, como de costumbre. Les gustaba pasear a lo largo de la playa, o sentarse un rato a tomar los primeros rayos de sol. Ella tenía las manos llenas de pechinas de colores y arena húmeda. Él miraba cómo ella jugaba con las olas o nadaba mar adentro.

Ésta era, desde hacía un tiempo, la vida diaria de ambos, la de él y la de ella, la novia muerta que llevaba dentro y salía a pasear con él.

NO ABRAS EL TESORO

Foto: J.X.

Llevarla dentro, como una rama de coral que sella un tesoro bajo el mar. Pero dentro de ti. Muy adentro. No rompas el sello de la rama de coral. No abras el tesoro, no lo muestres. Aunque lo mostrases, no verían la belleza que contiene. Falta luz, aquí abajo. Sólo algunos peces mirarían indiferentes tanta belleza muerta.

Dentro, llevarla muy adentro, no la muestres.

A RASTRAS

Foto: J.X. 

En la hendidura de una roca, florece una genciana que te habla de ella, de sus manos moldeando formas, embrujos de papel.

Llevaba dentro el peso de la novia muerta y el blanco del hospital, arrastrándolo no sabía a dónde. Pero a rastras seguía avanzando, y, en el peso arrastrado, sentía el fluir de la sangre amorosa.

EN UN SOLO POEMA CABE TODO EL MUNDO

Foto: J.X. 

Todo sacrificado y consagrado en un poema de amor que contiene un solo verso de cuatro palabras: Es la sangre amorosa.

Todo lo vivido, lo soñado y lo desvivido, todo resumido en un poema de amor doloroso, que alguien, no se sabe quién, o nadie, debe entregar a la novia que aguarda escondida en un lugar del bosque.

Un lugar secreto donde las enamoradas y los enamorados muertos bailan solos, intercambiando ramos de gencianas que nunca se marchitan.

Las flores lavan la muerte del cuerpo amoroso.

UN RAMO EN EL ARMARIO

Dibujo: J.X.

Hacía tiempo que guardaba dentro del armario un ramo de flores secas, aromáticas, envueltas en papel de plata.

No lo había depositado aún en las amorosas manos de la novia muerta.

No sabemos a qué esperaba...

Era un ramo de flores aromáticas, desecadas, de esas que venden en las tiendas de herboristería.

Flores disecadas en vida. La muerte, por lo tanto, no podrá marchitarlas aún más. Ni dentro del armario, ni tampoco en las manos de la novia muerta cuando al fin pueda regalarle ese ramo de flores secas, cuyo aroma penetra más allá y traspasa todos los límites.

Flores para ella, guardadas en el armario.

UN CALLEJÓN SIN SALIDA

 Foto: J.X.

Perdido, arrojado como una basura en una calle sin salida, al desangrarse goteaba con su sangre todo el dolor acumulado en la memoria, fluía gota a gota alcantarilla abajo, para desembocar en el mar que todo lo acoge, la belleza y la miseria, transformando la sangre embrutecida por las calles y el hombre..., transformándola en sangre amorosa.

UNA LUZ TENUE EN EL FONDO DEL MAR

Foto: J.X.

No tenía más palabras. Le faltaban las palabras. Tampoco tenía ya flores para la novia oculta, a quien buscaba en vano bajo los matorrales y entre las rocas de los acantilados donde acechan las gaviotas.

¿Dónde se esconde la novia muerta, bajo qué tierra, en qué mar el amor se desangra?

Moría de amor, no por desamor, sino por esa otra clase de abandono en que le sumía la novia oculta de los bosques, la novia muerta

Confusión y mar de fondo en su alma, cuando todo es oscuridad, rodeándole, acosándole, cuando todo es abandono. 

Pero el amor, aunque desangrándose, resistirá a la culpa y a la muerte. Y volverá la sangre amorosa.

Unas flores caídas vuelven a florecer en el fondo del mar, entre naufragios.

A TROZOS

 Foto: J.X.

Cada día musitaba un canto de expiación a una parte del cuerpo de la novia muerta, con el desolado afán de revivirlo y reanimar, trozo a trozo, su alma.

Todo esto ocurría y se celebraba en un lugar remoto del bosque, lejos del mundo conocido, muy lejos de la culpa y el desamor.

LA BUSCA

Foto: J.X.

Hablaba con los difuntos que amaba, y esto no lo entendían sus familiares ni sus vecinos, los vivos.

Hablaba con los difuntos que amaba para que le indicaran dónde, en qué lugar del bosque se refugiaba el corazón de la novia muerta.

Y mientras andaba por el bosque y preguntaba a los difuntos, no dejaba de expiar la condena, sus días de perdición, invocando, desesperado, el aliento del amor perdido.