Foto: J.X.
No es ningún frío de invierno.
Es un frío que agujerea la piel y raja los huesos, helándolos por dentro y haciendo saltar esquirlas de hielo, puntiagudas, que atraviesan todo el cuerpo y se clavan en el corazón, troceándolo, hasta fundirlo con la sangre que se derrama.
El cuerpo resta vacío, pero sin espacio, sin lugar para el alma, para el sentimiento. Con todo el amor muerto circulando por las venas, como si fuera un veneno de hielo picado en las entrañas.
Hasta que las venas, cortadas por el hielo, se derraman en el mar como si aún conservaran un poco de sangre amorosa.
Es la tristeza, la desolación, que todo lo vacía, que todo lo ocupa y lo derrama, cuando los días se mueven de un lado a otro como cadáveres colgados.
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