Foto: J.X.
Era demasiado sensible, frágil.
Cualquiera podía dejarlo hecho una mierda, murmuraban en el vecindario. Cualquiera, él ya lo sabía, no era necesario que lo murmurasen a sus espaldas.
Algunos añadían que también él había hecho lo mismo con otra persona. Así pues, ahora debía aguantarse.
El primer amor lo dejó hecho eso, una mierda. La añoranza mudó la piel, se transformó en serpiente devoradora. Le comió el corazón.
Pese a todo, aun con un colgajo por corazón, siguió adelante y descubrió otro amor, el que sería el último, el más duradero y auténtico (Anillo de compromiso, canta una ranchera). Pero en ese amor, sin embargo, se entrometió la muerte y le dejó hecho otra vez una mierda, y, además, muerto. Una mierda muerta que seguía ahí, existiendo.
No como un muerto viviente de película, un monstruo nocturno o un zombi de ciudad, sino un muerto vulgar, un muerto en vida, un muerto que cumple con las obligaciones, con los papeleos absurdos de la vida diaria.
Era lo que se dice un Nadie (sin don). Un mero Nadie.
Aunque, no sin astucia, sabía moverse por los rincones de la ciudad donde se esconden los poetas perseguidos.
Bajo el suelo de una guarida de poetas se ocultaba todo el misterio. ¿Quién osará excavarlo, descubrirlo? ¿Jugarse la vida en ello?
Tal vez no se pueda amar siempre, todo el tiempo. Destructivo, destructivo.
¿El amor es una ficción humana iluminada por el espíritu? Pero ni él mismo -el espíritu- sabe por qué ni a quién ama.
¿Hay que jugarse la vida, en un rincón o en cualquier otra parte o guarida?
Así, pues, con más razón y fuerza, desde entonces cualquiera podía dejarlo hecho una mierda...., una mierda cualquiera, sin duda, pero disimulada bajo un mantillo con alas espolvoreadas de mariposa. Lo que se dice un Nadie espolvoreado.
Puro estiércol, con polvillo de alas de mariposa que unos dedos rozaron.
Algún día podría acceder a las raíces de una flor, convertirse en polvo y echar a volar el contenido del corazón más allá del mar.
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