Foto: J.X.
Trabajar con restos..., restos de poesía.
Sin el contenido del corazón, pero con un resto de alma fluyendo extraviada por la red de las venas.
Laberinto de venas abiertas..., ahora cosidas..., no, embastadas (a medio coser, no en vano su madre y su “tieta” habían estudiado “Corte y Confección”). Con las venas embastadas, luego de haberse derramado ensangrentando una rosa blanca, una rosa solitaria que había florecido casi en secreto en el musgo de una esquina.
(Si él se hubiera suicidado -pensaba después-, también habría matado el amor por ella. Continuaría viviendo, pues, a pesar de todo y sin tener ganas de vivir, para que no muriera el amor que la vivificaba a ella. Como un homenaje. Ahora viviría para sentir la muerte donde habitaba ese amor, el perfume de las últimas flores.
Hasta el final de todo, hasta morir ambos: él y ese amor que se habría resistido a la muerte voluntaria.
Hasta el final de todo.)
2 comentarios:
"Lla dec anar on és lo seu camí;
no sé què·m té que en açò no m'acord:
sembla que ho vull, mas no és ver, puis mort
res no la tol al qui la vol per si."
"Cants de Mort", Ausiàs March
...no sé què·m té que en açò no m'acord...
i potser tu, amb aquest entranyable poema, li estàs donant la resposta al mestre Ausiàs March
Si estos versos recuerdan a Ausiàs March no dejan de expresar el sentimiento del poeta enamorado, de los poetas enamorados, que ya son de quien los recuerda y los hace un poco suyos, y también de quien los lee.
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