ENCUENTROS EN LA TERCERA FASE IV (Inédito)
Iba
caminando por una calle atestada de gente cuando, a lo lejos,
me
pareció ver a la Realidad. Estaba mezclada con la multitud,
pero
no me podía engañar, llevo muchos años huyendo de ella.
No
me gusta ni su aspecto, ni su color, ni su tez, ni su manera
de
andar, ni su malhumor, ni su desidia, ni su fealdad.
De
modo que intenté escabullirme como hago siempre que la
diviso,
refugiándome en un bar, en un club de fumadores de hachís,
en
un cine o en un museo, pero desgraciadamente, en ese momento,
ninguno
de esos recintos estaban cerca. Tengo muchos recursos
para
no enfrentarme a la realidad, y los empleo cada vez que se me acerca.
Doblé
una esquina, con la esperanza de encontrar un portal abierto,
pero
ella había acelerado el paso y me alcanzó. Nos enfrentamos de
manera
abierta, aunque yo intentaba mirar hacia otro lado.
-Basta
de huir –me dijo ella. Alguna vez tendremos que hablar tú y
yo.
-No
conozco tu lengua –mascullé.
El
lenguaje de la realidad siempre es sucio, precario, infame.
-Soy
políglota –dijo la realidad.
Es
una ventaja que tenía sobre mí, que amo algunas lenguas y
otras
no, pero las leo, no las hablo.
-Aunque
hablara tu lengua, no me entenderías –respondí.
-Mi
función no es comprenderte a ti –dijo ella. Eres tú quien
deberías
comprenderme a mí.
-Desisto
–dije. En realidad, he desistido hace mucho tiempo.
Me
di por vencido en la década de los setenta del siglo pasado, y
por
lo que sé, usted ya era entonces milenaria.
-Te
equivocas. Yo no tengo ninguna edad. Soy eterna. E inconmesurable.
Cada vez que alguien ha intentado poseerme,
ha
fracasado.
-No
soporto a las histéricas –dije.
-¿Y
quién eres tú para no soportar alguna cosa? No tienes
trabajo,
tu profesión está en decadencia, vives con tus padres
y
no puedes pagarte unas vacaciones. ¿Aún crees que puedes
rechazarme?
-Soy
demasiado viejo para intentar cambiarla según mis deseos.
¿No
se ha enterado de que a los treinta y cinco ahora ya se es
un
anciano?
-Creo
que eres tú quien no se ha enterado de nada, todo el
día
jugando a Crazy Crush.
-Para
que sepa, voy en el nivel cientoséis.
-Hay
más de seiscientos niveles –dijo la Realidad. Puedo esperar
a
que termines, no tengo prisa.
Fue
entonces cuando me di cuenta de mi error. Había confundido
a
la Realidad con la Muerte. Pero no me sentí culpable de mi error.
La
Realidad y la Muerte eran gemelas.
19 comentarios:
Magnífica entrada! Y qué imágenes, qué texto!
Peri Rossi vuelve al ataque. Al ataque, un frente a frente contra la realidad.
Este trabajo también se podría titular, "La realidad y el deseo", ¿no?
No, no, "Encuentros en la Tercera Fase IV", es un título que le da un sentido más futurista al encuentro, al diálogo. Aunque en el fondo hay una lucha entre la realidad y el deseo, por supuesto. Y más: entre la realidad y la muerte.
Cristina, la satírica, ¿no quiere dejar títere con cabeza? Malos tiempos para la lírica, buenos tiempos para la sátira.
Este blog sigue siendo nido de masones, excomunistas, réprobos y abortistas.
"El marido de la unionista" y su esposa, ¿siguen en la guerra de Corea o en la división azulada? ¿No se han enterado todavía de las leyes abolicionistas, o que hace un tiempo que ya existe el voto feminista, o que los masones se reúnen libremente en la Gran Logia Simbólica de Barcelona? Ay, esta mala memoria..., que eres un pardillo y un calzonazos!
Voto a tal!, que aquí no quedará en pie ni una cabeza de pescado fresco o de poeta en su salsa o de bacalao seco!
"Poeta en su salsa", con su tomate, aceite y perejil, una cabeza de ajos, sal, un poco de pimienta y un chorrito de vinagre y otro de vino casero, todo bien sofrito, luego añadiremos macarrones (no macarras), y que vaya cociéndose a fuego lento. Receta muy útil para toda mujer que tenga poeta en casa, u hombre que tenga poeta en recital y en casa. Primero que lo pruebe el gato, por si acaso.
Este blog es una burla, un insulto al noble arte de la poesía.
Ya está bien de mitificar las innombrables e innumerables sensibilidades y ternezas y ternuras de poetas, poetisas, cantautores y catamañanas!
Con faldas y a lo loco!, como dijo el poeta.
Suficiente lectura tengo con la traducción automática al castellano de la "Biblia Políglota Complutense" (con texto hebreo, arameo, griego y latín), que me acabo de descargar, como para ponerme ahora a leer poemas.
¿La sátira purifica más que un poema? ¿O envenena menos?
Como dice Miquel de Palol en uno de sus aforismos, ahora, gracias a Woody Allen y sus bromas culturales, ya podemos reírnos en el cine cuando oímos decir que el personaje alucinado de "Ordet" (Dreyer), ha enloquecido leyendo a Kierkegaard.
Digan lo que digan, por mucho que se escuden entre sátiras y poemas, esto es un nido de masones y excomunistas, y no digo más!
Pro vida fecunda contra la burla de Mefistófeles, los diablos rojos y los poetas cojos!
¿No lo sabían? Fíjense, el autor de este blog es un poeta cojo, nieto de una curandera de barrio, compra sus libros a escondidas y los regala!
Mejor esto que limpiarse con hojas de poemario, hijo o hija del cardenal Cisneros!
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