El poeta romántico del barrio, recuperado ya del resfriado de primavera, nos lee una estadística sobre los accidentes mortales en automóvil durante la semana santa en España: 40 muertos, 15 heridos graves y 18 leves.
Esto parece un atentado, dice la dueña del bar.
O un exterminio lento en la carretera, día a día, semana a semana, comenta la madre de la chica okupa.
¿Los gobiernos no nos estarán eliminando poco a poco?, pregunta la cuñada del poeta.
No me extrañaría nada, responde la sobrina de la peluquera. Entre guerras, asesinatos de mujeres en las ciudades y los campos, accidentes de automóvil, de avión y de barco, el planeta quedará en manos de una élite de la población y unos cuantos millones de esclavos para mantenerlos a todo confort.
Yo también pertenezco a una élite: la élite del paro, que en España ya somos 5.000.000 y pico. Qué tiemble Europa y el planeta entero el día que nos levantemos por nuestros derechos!, proclama el humorista del barrio.
Trabajar en malas condiciones, la explotación o la falta de trabajo, todo esto ya es una destrucción selectiva, comenta la nieta del anarquista.
Escribiré un libro satírico en verso denunciando el caos de la civilización, anuncia el poeta romántico.
Caramba, el poeta intrépido en el campo de batalla!, exclama la dueña del bar.
Mejor una buena sátira que un mal poema amoroso, añade la sobrina de la peluquera.
Estupendo. Menos rimas amorosas a las vecinas y más burla contra el poder!, concluye el humorista del barrio y pide otro café.
El suplente del cronista
No hay comentarios:
Publicar un comentario