La sobrina de la peluquera del barrio nos informa que el Hotel Ritz, de Madrid, y otros edificios catalogados como "históricos", también pagarán el IBI (Impuesto de los Bienes Inmuebles), del cual estaban exentos hasta ahora.
Vaya, qué privilegio, comenta la dueña del bar. No sabía que esos edificios majestuosos no pagaban impuestos, y lástima que el bar no estuviera calificado de "histórico", añade.
Ya se sabe, cuanto más tienes, menos pagas, dice la nieta del anarquista.
Y ahora problemas con Argentina, que quiere nacionalizar el oro negro de una empresa petrolífera española, filial de Repsol, anuncia el poeta romántico.
Querido poeta, ¿no se referirá al Oro del Rhin, aquella ópera de Wagner? Preocúpese del oro poético y no divague!, interviene el humorista del barrio.
No divago, satiricón, que el petróleo aún estaría bajo tierra y sin explotar si no fuera por la empresa española Repsol!, responde el poeta romántico.
Pero el petróleo es argentino, aunque la perforación, el descubrimiento y la explotación estuviera en manos extranjeras, españolas, advierte la sobrina de la peluquera.
Así es, igual ocurre en los países árabes, comenta el politólogo del barrio.
Mal estamos, entre el petróleo argentino que es tuyo pero es mío, Irán que deja de suministrar pretróleo a España, y la guerra de Siria que no respeta fechas y siguen matando después del 10 de abril, dice la hermana del informático.
¿No sabías, querida, que la civilización humana se basa en la falta de respeto? Quien respeta, será humillado, machacado y convertido en polvo, como advierte la Biblia apócrifa que escribió mi abuelo!, exclama el humorista del barrio!
Caray!, se sorprende el poeta romántico. No sabía que su abuelo también empleaba el tiempo en la noble tarear de versificar, añade.
Ya veo que aquí, dice la dueña del bar, acabaremos todos siendo poetas.
Unos más que otros, querida señora, unos más que otros, concluye el poeta romántico y sale del bar.
El suplente del cronista
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