UN PANFLETO INSÓLITO

Un vecino del barrio, ebanista, de madre judía, entra en el bar y nos lee un panfleto que ha escrito un amigo de un primo suyo, que dice así: 

"Que EE.UU no envíe más armas a Israel, y, sin declararlo públicamente, que ayude a Palestina, y que desaparezca ya, de una vez, la tierra que da cobijo a esos individuos errantes que nunca han sabido cuál era su tierra".

¿El amigo de tu primo es judío y escribe esas cosas?, pregunta la dueña del bar, alarmada.

Sí, pero está algo enfermo, no cree en nada, y piensa que lo mejor para el pueblo judío sería la autodestrucción, responde el ebanista del barrio.

¿Después del holocausto, la autodestrucción? ¿Está bien de la cabeza ese amigo vuestro?, pregunta la sobrina de la peluquera.

Sí, está algo enfermo, ya lo he dicho, pero no está mal de la cabeza, responde el ebanista. Ésta sería una manera de acabar dignamente, dice el amigo de mi primo. Ya no habría que seguir viviendo perseguido y odiado por todos: cuando no nos defendíamos de los nazis, nos llamaban cobardes; ahora que nos defendemos, nos llaman nazis. Nadie se pone nunca a nuestro lado, hagamos lo que hagamos, molestaremos siempre: no hay más salida que la autodestrucción. Eso es lo que dice.

¿Y no sería mejor y más práctico vivir en paz con los palestinos, dejar de atacarlos y crear un Estado Palestino?, pregunta la nieta del anarquista. Es terrible, insoportable, que los llamados países civilizados aún recurran a las guerras, añade.

"Si quieres la paz, prepárate para la guerra", advertían ya en la Roma Imperial, comenta el politólogo. Siempre habrá guerras, es algo que va con la naturaleza humana. ¿Quién no ha querido destruir a veces a algún vecino, familiar o compañero de trabajo? Y además, está el negocio del armamento, añade el politólogo. En fin, cosas de la naturaleza humana,  que diría el Marqués de Sade: "La pasión criminal pasa de un siglo a otro disfrazada de justicia, de religión" (decía más o menos, cito de memoria).

Este amigo dice que la paz nunca será posible, indica el ebanista. Siempre habrá alguien o países que querrán arrojarnos de aquella tierra, exterminarnos. Nunca podremos vivir en paz, y por eso lo mejor es la autodestrucción, una autodestrucción digna, y así ya no molestaremos más con nuestra maldita presencia. Maldita. Así, con la desaparición de la faz de la tierra, incluso algún día podremos ser recordados y elogiados por nuestro acto supremo: la autodestrucción, responde el ebanista.

Vaya delirio el de este amigo! Por cierto, ¿los judíos también tienen primos en sus familias?, pregunta el humorista del barrio.
Como el ebanista no responde, interviene el poeta romántico del barrio y explica que en la Biblia aparecen familiares de toda índole y condición.

CUANDO TODO EL MUNDO LO SABÍA, Y NOSOTROS NO

El PP, sobre el caso Pujol: " Es difícil que nadie lo supiera"

Corrupción política en Catalunya, total, corrupción general, sin excepción, incluidos gatos, perros y niños. Como dice bien alto y claro el secretario de Estudios y Programas del PP, Esteban González Pons, al declarar sus sospechas en la Cadena Cope y sugerirnos, sinceramente y sin mala intención, que el problema de corrupción del expresidente Jordi Pujol y familia podría extenderse desgraciadamente a todo el ámbito político de Catalunya, a todo el sistema político catalán y a todos sus políticos, sin excepción.

Con ello, ¿quizá nos está diciendo, entre líneas, que los problemas de la Corona española y los de Bárcenas y los asuntos de Valencia, Mallorca y Andalucía, entre otros asuntos menores, pueden ramificarse y extenderse también, por desgracia, a toda España, a todo el sistema político español y a todos sus políticos, sin excepción? ¿Será ésta la historia general de la prostitución política de España (incluida Cataluña-Catalunya?

Parece ser que, en la emisora episcopal de la COPE, donde hizo estas declaraciones, nadie creyó oportuno preguntárselo. Religiosamente, sin excepción. 

ALEJANDRO DUMAS, LOS TRES MOSQUETEROS Y LA POESÍA VANGUARDISTA

En el capítulo XXVIII de Los tres mosqueteros, de Alejandro Dumas, el mosquetero Aramis le comenta a D'Artagnan que ha escrito un poema amoroso cuyo primer canto se compone de 400 versos, de una sola sílaba cada uno, y cuya lectura dura 1 minuto, anticipándose de este modo a la técnica permutatoria de los experimentos poéticos de Raymond Queneau o de Juan Eduardo Cirlot. 

LOS ENMASCARADOS

El banquete trágico del siglo XXI, con sus jinetes enmascarados, con sus políticos enmascarados celebrando la orgía del carnaval de la guerra, donde matas a no sabes quién y te mata no sabes quién, pero donde siempre muere quien no esta con los enmascarados celebrando la orgía del carnaval de la guerra.

LA HUÍDA DE LOS DIOSES

Fotografía: Francesc Pujols con Salvador Dalí

ÚLTIMA NOTICIA: DIOS Y EL DIABLO TIENEN MIEDO DE LOS HOMBRES Y SALEN HUYENDO, RESPECTIVAMENTE, DEL PARAÍSO (FISCAL) Y DEL INFIERNO (GUERRAS, MISERIA, EPIDEMIAS), alguien lee en el bar del barrio.

¿Qué periódico es éste?, pregunta la dueña del bar.

No es un periódico, es un cuaderno de panfletos de mi abuelo, responde la nieta del anarquista, que era quien leía.

Yo también tengo una colección de poemas contestarios, de protesta, anuncia el poeta romántico del barrio.

A mí me interesan más los "Antipoemas", de Nicanor Parra, que no la llamada "poesía social o cívica", indica la librera del barrio.

Esta noticia o panfleto que ha leído la nieta del anarquista es de máxima actualidad, comenta el politólogo.

"Dios y el diablo no existen, todo es creación del hombre, el bien y el mal", lee de nuevo la nieta del anarquista. 

Muy filósofos están hoy, pero se acerca el 11 de Septiembre y el 9 de Noviembre y más de uno se quedará con el culo de la filosofía patria (la catalana) al aire!, interviene la cuñada del dentista.

¿Pero existió alguna vez la filosofía española? pregunta la sobrina de la peluquera.

Ortega y Gasset, querida, Ortega y Gasset, y Xavier Zubiri, María Zambrano,..., incluso don Antonio Machado y don Miguel de Unamuno, ahí es nada!, explica el politólogo.

Pues en Catalunya tenemos al gran iluminado Raimundo Lulio, es decir, Ramon Llull (aunque mallorquín), Jaime Balmes (catalán de Vic, aunque escribía en castellano), Joaquim Xirau y Ramon Turró (aunque nadie los ha leído, descatalogados), Francesc Pujols (no de la familia Pujol, por favor!) y Eugenio Trías (catalán de Barcelona, aunque escribía en castellano), añade la librera del barrio.

"¡Quién me compra un lío, y tiro porque me toca!", es el título de mi nuevo espectáculo de circo (los miércoles descuento del 50 %), anuncia el humorista del barrio.

DIOS Y EL DIABLO SALEN HUYENDO DEL PARAÍSO (FISCAL)

DIOS Y EL DIABLO SALEN HUYENDO DEL PARAÍSO (FISCAL)

Dicen en el barrio que todo es más fácil con las mafias, también la política. Cuando la mafia es legal, se llama dictadura. Cuando es ilegal se puede ir legalizando, pero hay un problema: puede salir un juez inoportuno y prepararte un futuro de cárcel. Si no fuera por esto...
Además, la trilogía de la película "El Padrino" es sensacional, magnífica. Dicen que es la película preferida de muchos políticos, banqueros, fabricantes y traficantes de armas, cardenales y otros seres con anillos que sellan papeles y alianzas secretas, y que veranean en paraísos fiscales donde dios es otro y el diablo también, e interpretan, mañana, tarde y noche, a los personajes principales de la película, a los que sobreviven.
También dicen que los dioses y diablos anteriores al Paraíso Fiscal se han ido corriendo, asustados, cuando han visto la poderosa y larga cola de diablo, interminable, de esos humanos. "Ni en el Paraíso se puede estar tranquilo cuando nos invaden estas colas monstruosas, infinitas, evasoras, de humanos endiablados", dijeron antes de salir corriendo y exiliarse.

POÉTICA

A favor de las matemáticas. Con las primeras nociones de álgebra, en la Escuela de Graduados Sociales, algunos descubrimos la primera abstracción poética, no escrita. La palabra vino después, llena de impurezas cotidianas y confusión, que tuvimos que ir puliendo con el tiempo, lentamente. 

TRAPOS DE BANDERA

Un empleado público usa la Bandera Nacional como trapo para recoger basura - DiarioLibre.com

Entre trapos anda la cosa. La noticia no se refiere al Estado Español.

Habría que vigilar, sin embargo, que entre trapo y trapo no se cuele el trapo-bandera de todos los trapos.  

NO SON HUEVOS DE GALLINA

Tres buenas exposiciones para el verano, en Barcelona, y donde uno puede descansar de ver turistas, ya que todo el mundo (nunca mejor dicho) está haciendo cola en la Sagrada Familia, en el Museo Picasso o fotografiando huevos de gallina en el Mercado de la Boquería. 

DICEN QUE LOS PROXENETAS NO DEJAN VOTAR A LAS PROSTITUTAS

Hoy entra el humorista en el bar del barrio cantando una letrilla satírica contra los políticos, compuesta por un amigo suyo que toca el acordeón y titulada "Tampoco los proxenetas dejan votar a las prostitutas" :

Vota no, vota sí, / vota no, no, vota, sí, sí, / vota de una vez a la madre que te parió, / o a la madre que no te parió, / pero votemos de una puta vez, / aunque la madre sea la puta que nos parió, / y vota lo que te salga de la tortilla española / o de la crema catalana, / vota no, no, vota sí, sí, / o no votes y vete a una isla con bote.

Silbidos, aplausos y también abucheos por tal obscenidad, tan de mañana, dicen algunos.
Calma, calma, pide la dueña del bar.
El humorista del barrio pide disculpas por las posibles ofensas a la clientela, y dice que nadie es perfecto y que su amigo, el acordeonista, compone letrillas como ésta cuando tiene insomnio.
Será insomnio político, comenta el politólogo del barrio.
O sueño amoroso mal soñado que deviene pesadilla, argumenta el poeta romántico.
Obscenidades, y nada más, interviene la cuñada del dentista.
Hay purezas que matan, e impurezas que dan vida, como el estiércol que ponemos en el huerto de mi abuelo, indica la nieta del anarquista.
No entiendo la canción, ni el título ni la letra, dice la hija de la bibliotecaria. ¿Trata de la consulta o de la prostitución, a favor del sí o del no a la prostitución?
Creo que trata de lo que trata: votar, eso es todo, ejercer el derecho al voto sobre cualquier cuestión, opina la hermana del informático.
La verdad es que a nosotras los proxenetas no nos dejan votar nada, pero nada de nada, y nadie nos defiende, se queja la prostituta del barrio, que ha vuelto al bar después de una larga temporada, de viaje, ha estado de viaje, dice.

Los partidos políticos hablan de los impuestos, de la crisis, del déficit fiscal, del paro y los emigrantes, de la economía sumergida, de las familias numerosas, de los españolistas y de los separatistas, de los católicos y no católicos, etc., pero ninguno se dirige a vosotras, las prostitutas. ¿Estarán presionados por los proxenetas, que están en todas partes y todo lo ven y no quieren que voten las prostitutas?, pregunta la nieta del anarquista.

Eso, eso, así se habla, que no nos dejan ni abrir la boca, responde la prostituta del barrio.

¿No quieren que les vuelva a cantar la letrilla del acordeonista?, pregunta el humorista, provocador, afirmando y negando con la cabeza, que sí, que no, que sí, que otro día la cantará.

EL PESO DE UNOS PANFLETOS (Cuento o Poema en prosa de poesía social)

I

Era como si el año 1959 sólo transcurriera en Barcelona, entonces una ciudad española franquista. Aquel año dos niños, uno de 13 años y otro de 14, comenzaron a trabajar de botones en una Compañía de Seguros extranjera, “La Suiza”, con delegación en España, y cuyas oficinas estaban situadas en el Paseo de Gracia, nº. 28, junto a la Librería Argos (nombre profético). Como uno de los niños tenía 13 años, legalmente no podía trabajar aún y por lo tanto atendía sólo a los recados dentro de la oficina, mientras que el otro, el de 14, se cuidaba de hacer los recados de la calle.

La jornada laboral era de 7 horas, de 8 a 15 h., excepto los sábados, que era de 6 horas, de 8 a 14h. Privilegios de una empresa de origen extranjero, de capital suizo. De todos modos, el conserje, un ex guardia civil retirado, y los dos botones, trabajaban más horas, sobre todo en invierno, puesto que había que encender la calefacción de carbón una hora antes de que entraran los empleados a la oficina. 

El conserje no participaba en el ritual de la calefacción, y no siempre era tarea fácil conseguir que “tirara” la chimenea, con aquellas cerillas prendiendo las hojas de periódico para intentar encender el lecho de teas, que se resistía a las llamas, y el misterio del carbón, que a menudo ardía mal y se apagaba formando una nube de humo asfixiante en la oficina (la calefacción se componía de dos calderas pequeñas, situadas, no en un sótano como las calderas grandes de otras oficinas, sino en la misma planta donde se trabajaba).

También era trabajo de los botones guardar a diario un montón de máquinas de escribir y de calcular en un armario cerrado con llave, por temor a los robos, ya que la oficina, un principal, daba a un terraza muy amplia, propia del barrio del Ensache. Además, había otras dos putas máquinas de escribir de carro más largo y peso doble, con soporte de madera y dos asas, para escribir documentos a doble hoja. Una vez todas las máquinas guardadas y custodiadas, ya podíamos irnos y salir del trabajo como los demás. La verdad es que éramos muy rápidos haciendo este trabajo de custodiar máquinas, y al salir siempre pillábamos por la escalera o en la parada del tranvía a algunas de las oficinistas (mejor encontrarnos con ellas que con ellos, aunque pronto descubriríamos que esas flores románticas no eran para nuestra edad). 

En aquella oficina éramos autosuficientes, con nevera de Coca-Cola, e incluso disponíamos de una imprenta donde trabajaban dos empleados que imprimían las pólizas, los partes de siniestros, los suplementos, recibos y otros impresos de la marca “La Suiza, Compañía Anónima de Seguros y Reaseguros”.

II

Todo esta historia, sin embargo, no es más que un prólogo para explicar que, muchos años después, cuando asistí por vez primera a una reunión clandestina de jóvenes del PSUC, en un piso de la calle Ciudad, la jerarquía universitaria allí presente me entregó enseguida un paquete de panfletos para repartir. Otro paquete, un paquete más en mi vida, pensé. Lo sopesé, sin decir nada, y simulé que leía el texto panfletario. Al sentir aquel peso en la mano, recordé otros pesos, que pesaban mucho más: los paquetes de pólizas que los dos botones llevábamos a mano a una estafeta de correos de la calle Aragón o a una agencia de transportes para enviar a la oficina central de Suiza. Así pues, después de sopesar los panfletos, me negué a llevarme ese peso a la calle y repartirlo por las casas. Les dije que antes tenía que resolver unos problemas existenciales, de mucho peso, y cuando intenté hablarles un poco de mi escritor preferido (entonces era Kafka) y su peso literario, me interrumpieron y me dijeron que no éramos más que unos pequeños-burgueses, Kafka y yo, sin peso político alguno. Otra vez el peso.

Recuerdo que no me expulsaron de la reunión, ya que asistí acompañado de unos amigos de Comisiones Obreras, que trabajaban en La Maquinista. Aquel paquete, aquel peso me miraba con agresividad desde encima de una mesa.

Cuando salí de aquella casa, sin embargo, me sentí feliz: Kafka y yo. Con nuestro peso literario. 

Y aunque mis amigos me reprocharon mi actitud y mis palabras sobre el peso de los panfletos, luego nos tomamos una cerveza y hablamos de Pablo Neruda, Antonio Machado, Miguel Hernández, Cesare Pavese, César Vallejo y “Kafka, Kafka, Kafka”, cantaban los gorriones en la terraza de un bar de la Plaza Urquinaona, revoloteando de una mesa a otra, con el peso ligero, suave, de las plumas.

ESTO NO ES UNA GUERRA

Esto no una guerra. Tampoco es la paz. Entonces, ¿qué es?

El presidente Obama lo explica muy bien y les dice a sus compatriotas que no deben temer una nueva guerra, puesto que los bombardeos sobre Irak son selectivos, humanitarios, y no significan una acción de guerra. Se trata sólo de una colaboración en la guerra que tiene lugar en otro país, en un territorio muy lejano del nuestro, distancia valiosa que nos ofrece muchas garantías de seguridad y paz.
Es decir, una participación bélica, pero no de guerra, llevada a cabo con el claro objetivo de debilitar al enemigo que ataca a los supervivientes de las dos guerras anteriores de Irak, en las que también colaboramos y participamos a favor de la democracia, como todo el mundo sabe (fuera de toda sospecha e intereses petrolíferos al margen).
Que cada uno piense lo que quiera, pero la voluntad política es ésta: bombardeos humanitarios, selectivos, y lamentando ya por anticipado los posibles pero no deseados efectos o daños colaterales sobre la población civil y sus bienes. 

Así, pues, esto no es una guerra, aunque los bombardeos humanitarios puedan causar cierta confusión entre la población y llamar guerra a lo que no es guerra, sino todo lo contrario.

BOMBARDEOS HUMANITARIOS

Ahora que ya nos preocupa que el ébola nos contagie las vacaciones blancas, caen sobre Irak más bombas. Pero este bombardeo, sin embargo, es humanitario.

¿Qué entendemos por bombardeo humanitario? 

Cuando oyes rugir los aviones de guerra, si abres los brazos y, en lugar de una bomba, te cae un paquete de comida, se tratará de un bombardeo humanitario. 

Pero cuando el bombardeo de guerra, con bombas, preceda al bombardeo humanitario, con comida, entonces hablaremos de los efectos colaterales sobre la población civil. 

Sea como fuere, es imprescindible que los bombardeos, humanitarios con bombas y comida, tengan el beneplácito o paraguas humanitario de la ONU. 

Y algunos se preguntan: Los muertos con bombas, ¿también podrán disponer de la comida de los bombardeos humanitarios? 

OTRA POLÉMICA SOBRE EL HOLOCAUSTO

El humor de Ferreres (elperiodico.com). Un chiste duro, polémico. 

Por otra parte, me parece que nunca se ha utilizado el término "Holocausto" para criticar las muertes que han provocado las potencias occidentales en las guerras de Irak, Libia, Afganistán, Siria..., y las muertes que continúan en esas guerras que nunca acaban, en esos territorios que vemos por TV y que no visitaremos como turistas. 

En todo caso, cualquier guerra es un holocausto, un exterminio del otro, pero no sé si si se puede hacer un buen chiste de humor negro utilizando el "holocausto judío" para volverlo contra los propios judíos (a no ser que seas Woody Allen y domines el humor judío), restando así fuerza a la crítica contra la potencia armamentística que ahora es Israel, ya que pueden acusarte de antisemita y devaluar tu crítica. 

Un asunto polémico, mientras los muertos continúan en todas esas guerras, y nosotros seguimos sumándolos durante las vacaciones, entre cena y cena, junto a la playa. 

PANFLETO Y OSCURIDAD EN EL BAR

Al anochecer, ha entrado una mujer desconocida en el bar del barrio y nos ha entregado unos panfletos contra la guerra. La sobrina de la peluquera coge uno y lo lee en voz alta: 

"¿Por qué las potencias occidentales y sus medios de comunicación, además de informar de los niños muertos en Palestina, no informan también de los niños que mueren en las guerras de Siria, Libia, Irak, Afganistán, Ucrania y en pueblos de África? 

¿Por qué hoy la muerte es noticia y mañana no? 

¿También la muerte es un producto de consumo para el mundo occidental, y hoy vendemos y compramos unas muertes, y mañana otras? ¿Por qué todo es consumible y...?"

Hay un corte de fluido eléctrico en el bar y la sobrina de la peluquera deja de leer. Silencio, protestas por la oscuridad en el local, oscuridad que se extiende a todo el edifico y a la calle. Oscuridad.

ESCOBA-ROBOT

-La política es fea y sucia, se lamenta la dueña del bar, decepcionada.

El humorista del barrio sorprende a todo el mundo cuando dice, sin reírse, que tiene una sobrina que ha inventado una escoba electrónica, una escoba-robot para políticos, que no solamente quita el polvo como esos vulgares electrodomésticos de hoy día -explica-, sino que, una vez sacado el polvo, limpia el suelo y debajo de las alfombras arrojando chorros implacables de jabón, detergente, lejía o zotal en casos extremos. Y todo el barrido es electrónico: escoba-robot, con batería autónoma, sin enchufes ni manos peligrosas que puedan desviar el trayecto de la escoba-robot.

-Aplicable, sin duda, a esos casos políticos que a veces se dan en la España eterna, y más a menudo en la Cataluña efímera, con ex-presidentes y todo!, exclama la cuñada del dentista.

-Sobre todo si contamos la estafa y la corrupción desde los Reyes Católicos, las Américas y la Inquisición!, responde la sobrina de la peluquera.

-Esa escoba, dice la nieta del anarquista, tendrá que barrer los altos y los bajos de todo el edificio político, sin dejar ningún rincón por limpiar.

-Sin olvidar los sótanos ni las alcantarillas que pasan entre los edificios, añade el politólogo del barrio.

-Ni los malos poemas a la amada que se entiende con el vecino que es amado por la hermana de la ex-esposa del poeta, ambas a su vez amigas de la amada, añade el poeta romántico.

-Esto parece el laberinto de los Pujol!, exclama el humorista.

-Pero aquí hay voluntad poética, querido, sólo voluntad poética!, responde el poeta romántico del barrio.

El humorista calla, no dice nada más, superado hoy por el ingenio del poeta romántico y la pasión por la escoba-robot.

RUINAS EN BARCELONA, Y POETAS EXTRAVIADOS ENTRE LAS TERMAS ROMANAS Y LA GUERRA DE SUCESIÓN, O DE SECESIÓN

Fotografía: Miquel Cartisano, "Casa de les Perles" (Tot Barcelona)

Después de un pequeño incendio en la antigua bodega "El Rancho", famosa años atrás por sus sardinas a la brasa, cuyo olor penetraba poderoso por los balcones y ventanas de la calle Regomir, de Barcelona (este bar aparece en una secuencia de la película Noche de vino tinto, de José María Nunes), se han iniciado unas excavaciones arqueológicas que se extienden a todos los bajos del Palacete barroco donde estaba situado el bar. Por cierto, este Palacete fue residencia del notario Ramon Frederic de Vilana-Perlas, nombrado secretario del Despacho Universal de Carlos III en 1707, y tres años después ennoblecido con el título de marqués de Rialp, y capitán de la Coronela de Barcelona en 1714 (organización o milicia de ciudadanos que procedían sobre todo de los gremios de artes y oficios, con autonomía para militarizarse en caso de agresión).

1714-2014, efemérides tricentenaria de la derrota catalano-austracista bajo los cañones borbónicos, tan recordada este año y representada, en el barrio gótico de Barcelona, con uniformes teatrales y mosquetones de fogueo de la compañía la Coronela, con tanto estruendo de tambores y disparos de fogueo, que a veces los vecinos tenemos ya la sensación de encontrarnos en una nueva y plena Guerra de Sucesión, que hoy sería de Secesión, como nos advierten los periódicos ABC, El Mundo y La Razón, entre otros folletinistas a la cabeza de las tropas neoborbónicas. Esperemos que todo quede en una buena función de teatro y los escopetones sean sólo de fogueo, y los gregüescos de los espadachines españoles y los mosqueteros catalanes no resulten manchados en el fragor de la batalla y las urgencias, a la manera daliniana.

Pues bien, volviendo a nuestro pasado romano, se rumorea en el barrio que los arqueólogos han descubierto ya una piscina romana, impermeabilizada incluso, dicen, y en condiciones para un buen baño, que se hallaría cerca de la Puerta de Mar, la muralla y las termas romanas que ya fueron descubiertas al restaurar los restos del Palacio Gualbes, donde hoy se encuentra el centro cívico Pati LLimona. Donde, por otra parte -y divagando un poco para desviar el fogueo de la nueva Guerra de Sucesión, digo, de Secesión-, tantas lecturas y encuentros poéticos y presentaciones de libros hicimos años atrás los socios y simpatizantes de la Academia Iberoamericana de Poesía, que dirigía la profesora y poeta activista Àngels Cardona, ya fallecida y olvidada por casi todos. 

EN VERANO CONJURAN LOS NECIOS

"Cuando llega el verano, todos somos idiotas", proclaman los medios de comunicación.

En las cadenas de TV nos distraen repitiendo una y mil veces los mismos programas, concursos, series, películas, etc., y lástima, dicen, que no puedan hacer lo mismo con los telediarios y ofrecernos las noticias del año pasado, pero las guerras son las guerras, tan variadas y constantes, que siempre hay material para noticias frescas y abundan los muertos y heridos de cada día, mientras estamos disfrutando de la playa y nos quejamos de las medusas.

Las emisoras de radio, por su parte, se convierten en "esplais" (en catalán, lugar para el ocio), en jardines de infancia para adultos, y los locutores, ingeniosos, te cuentan un chiste malo cada dos minutos, un chiste que te hará reír tanto como se ríen ellos, porque debes reírte, dicen, debes reírte sin parar, mientras fríes un huevo frito o saltas en la playa como un canguro.

En cuanto a los periódicos, mejor suprimir los suplementos culturales en Agosto y ofrecer revistas de verano, no vaya a ser que los pobres cerebros españoles, cuando calienta el sol en la playa, se derritan con la letra impresa y todo salga manchado de tinta, bañadores y vestidos manchados como los programas políticos y económicos, que también son de risa cuando llega el verano y blanca, pura y radiante va la novia, como cantaba Antonio Prieto, el cantante chileno.

"Cuando llega el verano, pues, todos somos o hacemos el idiota" (unos más que otros, como decían en la granja rebelde).

CUADROS, LIBROS Y PARTITURAS EN LA PESCADERÍA

Ahora que ya no quedan locales disponibles para alquilar y que han ido cerrando la mayoría de las tiendas emblemáticas del Barrio Gótico de Barcelona (librerías como Documenta y Canuda, mercerías, jugueterías, etc.), justamente ahora el Ayuntamiento dispone que, en las Ramblas, en la Plaza Real y en la del  Mercado de la Boquería, promocionará la apertura de librerías, galerías de arte y tiendas de música, con licencia para compartir espacio y abrir una cafetería dentro. De este modo se podría combinar, por ejemplo en las tiendas antiguas Beethoven y Musical Emporium, la venta de partituras de Bach o Wagner con algún que otro carajillo. 

Por otra parte, en la Plaza Real no hay ni un solo local vacío, todos están ocupados por bares y restaurantes (sólo queda una herboristería, que ofrece también servicio de infusiones). 

En las Ramblas, tampoco vemos locales vacíos, excepto aquella perfumería antigua que ahora ha hecho liquidación de existencias (hasta el 16 de julio podíamos comprar jabones "La Maja", perfumes y otras maravillas con un 50 % de descuento) y ha cerrado sus puertas, después de ser arrojada años atrás de una lado a otro de la Rambla por  la reconstrucción del Liceo incendiado. También decía Jacint Verdaguer que él había sido expulsado de un lado de la Rambla (el confesionario del palacio del Marqués de Comillas) al otro lado (la iglesia humilde de Betlem).

En cuento a la plaza del Mercado de la Boquería ¿dónde piensan instalar las librerías, las galerías de arte y tiendas de música? ¿En los puestos de pescado, carne y casquería,  poniendo libros, cuadros o partituras entre las sardinas, los filetes y las entrañas de ternera? ¿O mejor unos libros entre las frutas y verduras, un best-seller de Dan Brown, El código Da Vinci o Inferno, por ejemplo, entre las patatas, las acelgas y los melones, o bien un Premio Planeta entre las aceitunas a granel, el bacalao, el atún y las anchoas?

El teatro del absurdo hecho escena real en este barrio invadido por el turismo, que a unos les da para seguir trabajando (ya lo sabemos, no es necesario que nos lo recuerden a diario los ciudadanos que no viven aquí), y a otros, los vivales de siempre que no vemos,  para seguir incrementando su poderío y riqueza con el Gran Bazar de Barcelona que regentan y administran: también el puerto, el "Port Vell", se está convirtiendo ahora en un inmenso puerto particular de yates de lujo, rodeado de vallas y rejas para que no podamos acceder ni ver nada. 
Ya ni podemos mirar siquiera.

UNIDAD DE PESOS Y MEDIDAS

1
El PP lamenta la entrada en prisión de Matas y a Pujalte le apena que sea por un "tráfico de influencias muy liviano" | El Independiente

El portavoz económico del PP en el Congreso, Vicente Martínez Pujalte, ha declarado sentir "una gran pena" por el expresidente balear, exministro y "amigo" Jaume Matas, que ha ingresado en prisión por un delito de tráfico de influencias, a su juicio, "muy liviano". Ambos son del mismo partido, pesado e intolerante en muchas cosas, y "liviano" en otras, demasiado liviano. 

Por menos, por muchísimo menos, se le cae el pelo a cualquier ciudadano. 

Una cuestión de pesas, pesos y medidas, cuya unidad nacional de valores no debe ponerse en duda. 

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2

Detenida una niña de Boko Haram de diez años con explosivos en la cintura | El Independiente

MENOS QUE NADA
Cuando la vida vale menos. Cuando la vida vale mucho menos. 
Cuando la vida de unos vale menos, mucho menos que la vida de otros. 
Cuando la vida vale menos, mucho menos que nada. 
Y cuando publicarlo o escribirlo, como ahora,
tampoco vale de nada, o vale mucho menos que nada. 

EN BUSCA DE LA PÍLDORA DE LA ETERNIDAD

¿Por qué muchos políticos y otros semejantes no devuelven todo lo que han cobrado de más a lo largo de su vida política, bancaria, etc., antes de que se lo reclamen? 
¿Tanto necesitan para vivir y morirse como los demás? 
¿O es que acaso hay un laboratorio farmacéutico alemán, suizo o norteamericano ("les farmacèutiques!", diría la monja catalana) que ha descubierto la píldora de la eternidad, la distribuye en secreto a las farmacias y es suministrada a precio de oro a esos individuos que gozan de tantos privilegios y aforamientos, y los otros mortales no lo sabemos? 

¿Es por eso que necesitan más dinero, porque saben que vivirán más tiempo, un tiempo incalculable, un tiempo de oro, un tiempo sin tiempo, mientras los demás viviremos un tiempo efímero, de hojalata barata, un tiempo de chatarra?

Habrá que investigarlo, no sea que al final exista esa píldora y nos quedemos todos, los ciudadanos comunes, con la lata de sardinas en la mano y sin eternidad. 
Tiempo de política, tiempo de eternidad, ésta es la cuestión.

ESTADO DE PUREZA, Y UNA CANCIÓN DE RESISTENCIA

Dicen algunos clientes del bar del barrio, bien informados, que Dolores de Cospedal, Alicia Sánchez Camacho y Rubalcaba pedirán una confesión pública de sus pecados al expresidente Aznar por la guerra de Irak, al expresidente Felipe González por la no-entrada que era entrada en la OTAN, a Rodríguez Zapatero por cerrar los ojos a la crisis, y a Rajoy por los recortes. 
Sin embargo, otros del barrio no se lo creen y dicen que esa petición de confesión pública es una tomadura de pelo. 

Pero todavía hay otros, más violentos, que exigen el exterminio de Pujol y de todos los catalanes sospechosos de catalanidad que hay sobre la faz de la tierra, por si acaso, advierten: no vayan a estar contaminados también por alguna herencia recibida, sabiéndolo o no, y en consecuencia hubiera el peligro de que la peste catalana se extendiera a todo el Estado español, hasta ahora vacunado, casto, virginal e inmaculado y libre de todo pecado desde tiempos inmemoriales, como todo el mundo religioso-político sabe. 

La hermana de la dueña del bar (que hoy no ha venido, decepcionada y afectada por el caso Pujol, dicen algunos) se dirige a todos los presentes y les comunica  que ya está bien de tanto cuento confesional, y que su hermana no tiene un bar para tener charlatanes en la barra, servir poco y escuchar cuentos a cada instante. 
Risa general, momento que aprovecha la cuñada del dentista para exclamar un "¡Viva España y el Real Madrid!", al que responde la sobrina de la peluquera con un rotundo "¡Visca el Barça, visca Catalunya!", mientras el humorista del barrio canta unas estrofas de la canción ¡Resistiré!, del Dúo Dinámico:

                           Cuando pierda todas las partidas, 
                            cuando cueste mantenerse en pie, 

cuando el diablo pase la factura 

o si alguna vez me faltas tú: 

Resistiré!, 

para seguir viviendo,

soportaré los golpes y jamas me rendiré 

aunque los vientos de la vida soplen fuerte, 

soy como el junco que se dobla, 

pero siempre sigue en pie: 
Resistiré!,
erguido frente a todo, 
me volveré de hierro 
para endurecer la piel: 
Resistiré!,
cuando se revelen los recuerdos 
y me pongan contra la pared, 
cuando mi enemigo sea yo, 
Resistiré...! 

UNA MALA CAÍDA POLÍTICA, UN MAL POEMA ÉPICO

Dice la dueña del bar que está decepcionada, que le gustaba Jordi Pujol, aunque fuera tan católico.
-Esto no pasa en el resto de España con los presidentes y expresidentes, más honorables, dice la cuñada del dentista.
-Pues anda que Rajoy no es católico!, responde la dueña del bar.
-Señora, me refiero a las cuentas claras, a las declaraciones de Hacienda, añade la cuñada del dentista.
-Sí, como aquel director juerguista de la Guardia Civil, o la tradición monárquica de la austeridad, o la doble contabilidad de los partidos y los trajes valencianos y la mariscada andaluza, comenta la nieta del anarquista.
-Siempre habrá socialistas y comunistas auténticos, a pesar de Stalin, lo mismo que siempre habrá catalanistas auténticos, caiga quien caiga, advierte la sobrina de la peluquera.
-O católicos como Francisco, añade la cuñada del dentista.
-Sea como fuere, el catalanismo sufre una gran pérdida, irreparable, comenta el politólogo del barrio.
-Lo que este señor debe reparar es lo que debe!, dice la hermana del informático.
-Ya lo decía aquella película: "Más dura será la caída", recuerda el poeta romántico del barrio. Una mala caída, un mal poema. Una lástima, un poema épico menos para la política, se lamenta.
-El mal poema, libro de Manuel Machado, indica la librera del barrio.
-Pero El mal poema no es un mal poema, no confundamos, aclara el poeta.
-Esto nunca nos ocurre en el mundo del circo, que no tenemos herencias ni banderas ni poemas épicos!, exclama el humorista del barrio.
-Así se habla!, responde la nieta del anarquista.
-Arriba España!, exclama la cuñada del dentista.
-Visca Catalunya!, exclama la sobrina de la peluquera.
-Calma, calma, y un copa de champán para todos, a ver si nos calmamos un poco, pero pagando!, anuncia la dueña del bar.
-Querrá decir una copa de cava!, apunta el humorista.
-Ay, es verdad, que estoy hecha un lío con tantas denominaciones de origen, tantas nacionalidades!, responde la dueña del bar. 

¿DE QUÉ ESTAMOS HABLANDO CUANDO HABLAMOS DE GUERRA Y PAZ? / Y UN PADRENUESTRO PUJOLIANO

No nos referimos a la novela de Tolstoi, sino a Eurosatory, la feria internacional de armamento más importantes del mundo, que se celebra cada dos años en París durante una semana del mes de junio. Es publicitada como "Semana Internacional de la Defensa y la Seguridad", una viva muestra internacional de productos del mundo de la defensa y la seguridad, de tierra y aire (no de mar, exponer portaaviones, submarinos y fragatas sería más complicado, aunque están en ello, dicen los expertos). 

Mientras tanto, siguen las guerras de cada año, antiguas y nuevas, como el armamento, armas para ricos y armas para pobres, con descuento y sin descuento. En el bar del barrio hay un vecino palestino que habla a favor de Hamás y hay otro vecino judío que habla a favor de Israel, y aseguran ambos que sus ancestros familiares están enterrados en la misma tierra. Hay otro vecino que dice que hay muchos niños, mujeres y hombres que mueren en todas las guerras de ahora mismo, Palestina-Israel, Siria, Afganistán, Irak, Ucrania, etc. 

Finaliza la discusión sin que nadie se ponga de acuerdo: la vida pierde. 

Mientras tanto, los políticos occidentales se reúnen de urgencia para ordenar que cese temporalmente la violencia en sus ex-colonias, puesto que "ya estamos a finales de julio y tenemos que irnos de vacaciones", argumentan lúcidamente. Exigen, por lo menos, poder pasar unas vacaciones con tranquilidad, en la playa con la familia, en paz, y dejar la guerra para cuando llegue septiembre, como dice la canción de Bobby Darin.

Como este año 2014 ha habido la feria de muestras de Eurosatory, la próxima no se celebrará hasta el 2016, aunque se anuncia que no por ello las guerras dejarán de consumir los productos más sofisticados expuestos en este 2014. La guerra sigue, como siempre, no la vida ni la paz. 

APUNTE ESPERPÉNTICO
No quedará títere con cabeza. Jordi Pujol se confiesa católicamente (¿siguiendo la tradición de los nigromantes del Palau de la Música, ayer templo clandestino, hoy bancarrota?), y saltan a primera página los fondos que se habían extraviado hace treinta años en los bajos fondos o en el doble fondo de una caja andorrana. ¿Un maldito embrollo de padres e hijos, culpa y arrepentimiento más allá de la mitad del camino? 
Ay, Andorra, / donde te las dan con queso / y con tabaco de contrabando. / Los que se van, / los que abdican o dimiten, / los que cambian de silla o desaparecen, / ¿por qué no limpian la silla antes de irse?, como dice una canción inédita. 
Por una herencia mal heredada. Otro "ídolo" con los pies de barro, para quien lo tuviera como ídolo. "Más dura será la caída", nos advertía la película. Pobre Catalunya..., que diría Salvador Espriu. De la ilusión de la consulta a la tristeza de hoy, aunque tal vez no sea demasiado tarde para la regeneración democrática y pueda salvarse algo más que los muebles.
Y los demás aquí, pagando impuestos por cualquier cosa, por cualquier huevo o caramelo, pagando por nacer, por vivir, pagando por estar vivo y por estar muerto. 

LIBROS PARA CRUZAR A NADO EL VERANO

Tiempo de Quimera, libro de prosas breves, eróticas, obsceno-surreales, del pintor y escritor Antonio Beneyto, traducido al italiano y editado por Alessandro Prusso, con un prólogo iluminador de Jaime D. Parra, y una prosa-divertimento de un servidor.