"Balada de l'oficinista, el cantant i la meuca en cap"

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DIÁLOGO PLATÓNICO PARA TIEMPOS DE POBREZA

Martina Stein, El origen





















¿Se puede ser sin tener?
Lo tendrá difícil.
Quien tiene: ¿es?
En pricipio sí, o lo tendrá más fácil

Por consiguiente, la primera cuestión, la cuestión original no es: Ser o no ser, que sería la cuestión existencial y, por ende, espiritual.
La cuestión primera, la fundamental, es: Tener o no tener, que es cuestión material.
Si tienes, podrás ser espiritual. Si no tienes, serás pobre y miserable, y lo tendrás difícil para ser espiritual.
O bien serás espiritual en lo físico, en la apariencia de lo físico (paradoja filosófica), como Rocinante, el caballo enjuto, gastado, de Don Quijote, que respondió así a la observación de Babieca, el caballo bravo del Cid:

B.-Metafísico estáis.
R.-Es que no como.

El becario del suplente del cronista

RAMBLA CONTRA RAMBLA / SEMANA DE POESÍA DE BARCELONA

Me encuentro por la calle con el poeta del barrio, que va de una lado a otro, agobiado, queriendo asistir y no pudiendo a todos los actos de la "Setmana de poetes", como dice él (Setmana de Poesia de Barcelona). Ahora mismo, esta noche, viene del Palau de la Virreina, en la Rambla, donde se ha celebrado la lectura poética "Rambla contra Rambla".

La lectura ha tenido lugar en una sala repleta de gente y de sillas -me cuenta el poeta y vecino-, con sillas que se movían hacia adelante y hacia atrás en un intento de adaptarse mejor al espacio iluminado (las sillas y las personas), una de las salas del Palau de la Virreina donde se expone "Guía secreta de la Rambla".

El primer poeta en intervenir ha sido Josep Pedrals, con una acción poética entre verbal y fónica en la que, más que leer, imitaba y cantaba con ritmo de rumba los sonidos de las palabras, los sonidos vitales que van transcurriendo por los poemas y por la calle (incluso el zureo de las pobres palomas de Barcelona).

En la segunda intervención poética, Miquel de Palol nos ha invitado a dar un salto callejero y temporal para trasladarnos literariamente a uno de sus primeros poemarios, Salamó, editado en los años 80 en Palma de Mallorca. Su lectura nos ha hecho imaginar rincones oscuros de aquellos años, casas y calles, rincones de realidad y sueño, desgarrados, que al final se convertirán en palabra poética, en visiones troceadas y sujetadas al poema. Una poesía crudamente lírica y existencial, irónica, en esa línea dura de la estética beat tan actual todavía hoy.

Y para finalizar, Cristina Peri Rossi nos ha llevado con su lectura por arriba y abajo de la Rambla (más bien por abajo), y nos ha contado sus primeros encuentros y descubrimientos de Barcelona: la Plaza Real, el pequeño museo de ciencia "El Taxidermista" (hoy un restaurante), su primera crónica-entrevista a los travestis de la Rambla de Santa Mónica. Poesía satírica y corrosiva, pura Cristina Peri Rossi.

Me despido del poeta del barrio, que sale corriendo hacia otra de las lecturas de esta noche del sábado. "Setmana de poetes", como dice él, apresurado y con la pierna en alto.

El suplente del cronista

LA LITERATURA Y EL MAL

Sostiene Jean-Paul Sartre que Flaubert era el idiota de la familia, que: "A la edad en que todo el mundo habla, él todavía tiene que imitar a los hablantes", en una especie de raro tartamudeo. Sostiene Sartre que Baudelaire se hacía el perverso con guantes blancos de seda, y que Lautréamont quería asustar a los niños y a los padres como si fuera un sacristán descreído. Sostiene Sartre que el único que realmente "existió en el mal" (adquiriendo "la soberanía del mal", como diría Georges Bataille), fue Jean Genet, quien ya nos advirtió que su obra era su delito, es decir, que iba a corrompernos el alma -y algo más, si nos dejábamos- al embellecer el mal con su poética de piedras preciosas, encantadoramente falsas pero de alta carga poética.
Sin embargo, ya sabemos que Baudelaire, Flaubert, Lautréamont, Genet (también podríamos aquí citar a Rimbaud, Verlaine, Kafka, Oscar Wilde, Proust, Joyce), que todos ellos fueron unos "seductores de la palabra", unos "malditos" e inmensos creadores de la palabra, como Sartre mismo, cuyo estilo también bizqueaba deslumbrado ante los reflejos del bien y el mal.

Se diría que algunos políticos parecen también sacristanes descreídos, que tartamudean en las crisis y se ponen unos guantes finos para no tocar la realidad, bizqueando ante la presencia de los conflictos económicos y sociales, y dando la culpa del mal al vecino. Pero no son creadores de belleza, y cuando lo intentan parecen malos poetas, con o sin experiencia.

El suplente del cronista

NOTICIAS EN EL SÓTANO POÉTICO

Revista "poesía 080barcelona", nº. 8






















Hoy iniciamos la sección: "Noticias en el sótano poético".

En tiempos de confusión, y malos para la lírica como decía B. Brecht, nada más oportuno que bajar al sótano y abrir una hojas de poesía. En esta ocasión, unos poemas en prosa del poeta catalán Lluís Solà, profesor y autor de teatro, cuya obra ha sido recopilada en "De veu en veu" (Obra poètica, I) y L'arbre constant (Obra poètica, II), traductor de Kafka (El castell), Rilke, F. Dürrenmatt, Peter Handke y Samuel Beckett, entre otros. Y del cual se está preparando el próximo volumen de su obra poética completa.

El suplente del cronista

¿LA DIVINA INSPIRACIÓN?

Fotografía: Matilda Sagan, Circo Raluy















YouTube - Emmylou Harris Jambalya live with Hot Band

Definitivamente, yo también quiero ser escritora. Para empezar, me he comprado una libretita con lápiz incluido, para apuntar todos los títulos de futuras novelas y ya voy por el titulo número veinte. Y como suelen hacer algunos escritores, apuntaré en ella todo cuanto oiga, vea, escuche y recuerde, sobre todo vivencias, vivencias de todo tipo, rememoración de la infancia, fracasos de todo tipo, cuantos más mejor. También debo frecuentar y pasear por ciertas plazas y calles, para conocer con mas intensidad la parte oscura de la vida.

Para llevar a cabo tal tarea, he decidido buscar un lugar tranquilo, una habitación, donde nada ni nadie distraiga mi atención. Para ello nada mejor que el cuarto trastero en el que no hay ventanas y adonde no llegan los ruidos, así nada podrá distraer mi atención. He sacado todos los trastos que había en la habitación y me la han pintado de un color rojizo oscuro, aconsejada por el mismo pintor que me ha dicho que ese color ayuda a la reflexión, a la concentración, cosas ambas que ahora más que nunca necesito.

En ella he puesto una estantería, de madera noble, heredada de un tío mío. La he llenado de libros, la mayoría comprados en el "Mercado de Sant Antonio", muchos de ellos descatalogados, cuentos, novelas. También he comprado en los "Encantes Viejos" cuatro grabados de retratos de escritores ilustres. La mesa, la silla y la lamparita de sobremesa, que antes estaban en el recibidor, las he trasladado y son ahora los muebles que componen mi habitación particular.

Cada día acudo a esa habitación-despacho, a la misma hora, a la espera de empezar a desarrollar y completar los temas de cada uno de los títulos previamente anotados, ya que considero que los títulos son una fuente de inspiración por sí mismos para escribir mis cuentos y novelas. Luego, ya finalizados y corregidos, me propongo enviarlos a Premios y Editoriales.

Sé que todo es cuestión de tiempo y paciencia, y de eso último, paciencia, es lo que más tengo. Ahora sólo falta escribir.

Matilda Sagan

SOBRE EL NUEVO RELATO DEL SIGLO XXI

Morandi, Naturaleza muerta
















Es verdad, queridos pensionistas y simpatizantes, que internet nos permite acercarnos a los desconocidos e intentar la aventura narrativa, sin necesidad de intercambiar entre nosotros ni siquiera un roce, y, por supuesto, sin tener que intercambiar fluidos de ningún tipo. Aunque, la verdad es que estaría muy bien que de vez en cuando quedáramos a tomar unas cañas en el “Buenos días” o en la Plaza Real, que se está tan ricamente los domingos por la mañana.

Sería interesante poder trascender lo que escribimos en esta nuestra casa, perdón, nuestra pensión, y que nuestros pensamientos y reflexiones pasaran a la luz del día, en un teatro o en una semana de la narrativa que se desparramara por las calles y plazas de esta "ciutat vella", que nos acoge generosamente, y pudiéramos ser el asombro de guiris rojos por el sol mediterráneo y la sangría
(¿alguien les explicará alguna vez que lo que toman no se parece en nada a la sangría? Pregunto). Perdón por la disquisición turística.

Me preocupa que esto que hacemos en la Pensión se quede como un divertimento de intelectuales y gentes de aguda visión, como Boquita pintada o Muñequita linda, que sin ser lo que se entiende por intelectuales saben más de la vida que muchos académicos de poltrona alfabetizada.

En fin, que me parece bien esta reflexión sobre la narrativa del siglo en el que estamos y, sí, me gustaría jugar a este nuevo juego.

MCM

¿POR UN NUEVO GÉNERO LITERARIO DEL SIGLO XXI?

Collage público de la Calle Escudellers (al anochecer)

Últimamente, en la Pensión Ulises hay unos colaboradores, unos "pensionistas" que nos sorprenden y nos sugieren una poética, una reflexión sobre lo que está sucediendo en este blog. Creemos que gracias a ellos, a estos pensionistas, va adquiriendo cuerpo la novedad de una escritura en común: crear un "Relato Colectivo", una especie de nuevo género literario del siglo XXI, donde, partiendo de unos nudos o núcleos, diversos autores van desarrollando, van ampliando las ramificaciones narrativas de lo que algún día podría ser el Relato del Nuevo Siglo (gracias, por supuesto, a la tecnología infinita de Internet).

Los protagonistas y la acción narrativa se habrían ido construyendo por diversos autores, que ni es necesario que se conozcan entre sí, interrelacionándose en el día a día de un blog. Cada uno contando el cuento, la historia a su manera, aportando su propio material, pero enlazándolo con la forma y el contenido de las otras historias que se desarrollan en el blog, en este caso en el ámbito de la Pensión Ulises. Y superando, de este modo, la labor tan solitaria, narcisista, arcaica, alejada a menudo de la realidad, de los autores "individuales e intransferibles" de antaño, de los siglos anteriores.

¿Estamos antes un nuevo género literario en el que, mediante las nuevas tecnologías, es posible que el relato sea a la vez individual y colectivo, sin por ello perder la fuerza del estilo particular, individual? ¿No nos evitaríamos así la inutilidad y el abandono de tantas obras que, en la soledad alienante y dolorosa del creador, parecen en un principio admirables y luego resultan un fiasco (incluso para el propio autor), ya que han sido creadas en una desmedida soledad, sin la participación de lo real?

En un blog colectivo cada uno puede desarrollar su potencial creador y, si éste resulta desmedido, erróneo, muy alucinante o lo que sea, siempre cabe la posibilidad de que otro autor se lo haga saber a través de otra historia, de otro cuento.

El autor, ofuscado, hipnotizado con las visiones de su taller, podrá tener contacto con la realidad y conocer la reacción de otros lectores, de otros autores.

Con todo, si así lo quiere y lo necesita, el creador podrá continuar siendo desmedido y alucinante, pero al menos habrá tenido a su lado otra historia, el cuento y la opinión de otro autor, que le habrá dado una posibilidad de conocimiento de lo real-literario, de no perder pie (físico, poético o narrativo) y resbalar en el espacio de la propia obra.

En suma, la posibilidad de imaginar y elevarse en su taller de alquimia verbal, artística, pero sin dejar de tocar el suelo con los pies, y proseguir con la obra ya sin aquella "ofuscación divina del poeta", como criticaban Platón y Horacio, y que incluso hacía "dormitar" a veces a Homero.

Señoras, señores, el debate queda abierto, incluso de madrugada.

Administradores del Blog Pensión Ulises

(transcripción, at)

¿EL POETA ES TAMBIÉN UN HISTRIÓN?

Ante el éxito apabullante, y no sé si desmedido,
del cuarteto de "pensionistas" y comentaristas:
Muñeca Linda, Cacho de Pan, MCM y Luis Nadal, al tratar el tema del "autor y sus voces" , y la necesidad o no de los anónimos, seudónimos y heterónimos, quiero sumarme a esa polémica (aprovechando el éxito ajeno) para transcribir el fragmento de una poética:

La mayoría de los escritores –y los poetas en especial- prefieren dar a entender que componen bajo una especie de espléndido frenesí, una intuición extática, y se estremecerían con la idea de que el público echara una ojeada a lo que ocurre en bambalinas, a las laboriosas y vacilantes crudezas del pensamiento, a los verdaderos designios alcanzados sólo a último momento, a los innumerables vislumbres de ideas que no llegan a manifestarse, a las fantasías plenamente maduras que hay que descartar con desesperación por ingobernables, a las cautelosas selecciones y rechazos, a las penosas correcciones e interpolaciones;
en una palabra, a los engranajes, a la maquinaria para los cambios de decorado, las escalas y las trampas, las plumas de gallo, el bermellón y los lunares postizos que, en el noventa y nueve por ciento de los casos, constituyen la utilería del histrión literario.

Edgar Allan Poe, Filosofía de la composición

AT

DE ANÓNIMOS

Félix Vallotton, El tercer piso del Teatro de Châtelet (1895)

















El sr. "Cacho de Pan" se queja, en su comentario a “Ali Bey...”, del anonimato de los colaboradores de la Pensión. Yo, estando de “corresponsal en colonias”, creía, creo, que debe ser una costumbre urbanita.
Entiendo el anonimato del que comete una fechoría, del que quiere hacer públicas sus inconfesables intimidades..., en fin, de cualquiera que pudiera salir perjudicado por las declaraciones que pretende hacer. También entiendo el uso de seudónimos (que es otra forma de anonimato) siempre que sean para desarrollar “otra” personalidad, aunque este uso, si no está plenamente justificado, no deja de ser una retórica banal y pretenciosa.

Hace días que quería hablar de ello y no sabía cómo hacerlo, pero el comentario del sr. "Cacho de Pan" me ha dado pie. En “colonias” estamos acostumbrados a mirarnos a los ojos cuando hablamos y a compartir, aunque sea de respajilón*, las dichas y desdichas del día a día. Esto del anonimato se nos hace algo exótico y difícil de entender.

Por lo que nos llega de la Metrópolis, allí las relaciones se han vuelto muy frías y distantes. Así,cuando supe de Google y sus incontables posibilidades, pensé que sus calles se llenarían de ciudadanos ansiosos de establecer relaciones cálidas y próximas, en rebeldía contra la opresión de la Pólis; que en sus plazas y pensiones, de forma transgresora, se formarían grupos en acaloradas tertulias para recobrar el ágora que, sin saber cómo, nos han quitado.
Pero la realidad no ha sido así. En efecto, los ciudadanos han salido a las calles y a las pensiones virtuales, las recorren sin cesar, pero reproduciendo los mismos defectos que sufren en las calles reales: las mismas prisas, la misma superficialidad, el mismo anonimato...

Como no acabo de entenderlo, me prepararé una pipa y me iré ha tomar un vino, en una terraza frente al mar, y esperaré a que pase un vecino y, entre los dos, arreglar el mundo antes de ir a cenar.

Luis Nadal, corresponsal en Sitges

PS.
(Tal vez las colonias no sean tan distintas como la Pólis, pero yo hago como si lo fueran y voy tirando...)

*Respajilón (palabra dialectal extremeña). Como "de pasada", rozando.

CARTA A "MUÑEQUITA LINDA"

YouTube - Muñequita Linda, Nat King Cole

Querida Muñequita Linda:

¿Por qué dejar de soñar al saber que debajo de los nombres hay una sola persona? ¿Qué son los nombres sino meras marcas impuestas? El autor se desdobla en heterónimos para dar rienda suelta a la pluralidad que anida en él. Y en todos nosotros. Todos somos varios/as. Tenemos múltiples facetas que descubrimos en distintos contextos.Usted misma dice que pesa 58 Kg. y mide 1,65 de estatura ¿No son eso dos facetas de su personalidad, de su ser más íntimo?¿Y los labios de rubí? Tal vez con ellos se quiera usted confundir con las damas de los sonetos de Quevedo.

Amiga mía, con su párrafo final, más parece que quiera usted adentrarse en las procelosas aguas de una página de “contactos”, que en las aguas a veces turbias, a veces cristalinas de un enloquecido blog literario como el que nos ocupa.
En fin, siga soñando y no le importe el nombre que firma lo que le hace soñar.

Suya para siempre, MCM

MUÑEQUITA LINDA

Antonio Parras, La dama del antifaz (1950)






















YouTube - J'attendrai - Rina Ketty

Vaya, me parece que ya me han chafado la guitarra, como vulgarmente se dice. Yo que me sentía tan “encantada” con todos esos personajes que salen en la Pensión Ulises, con esos seudónimos, con esos nombres tan singulares, que me transportaban a los cuentos de mi niñez, a los cuentos de antaño. Ahora, al saber que detrás o debajo de esas firmas tan novelescas hay un simple autor de carne y hueso..., se ha roto el encantamiento.
¿Por qué siempre es necesario identificarse con pelos y señales? Qué le vamos a hacer, la realidad es una cosa y el deseo otra, rompiéndose la magia contra la vida cotidiana, como decía el poeta ruso.

JX, muñequita linda, de cabellos de oro, de dientes de perla y labios de rubí, peso 58 Kgs., 1,65 de estatura, acordeonista, me gusta leer, nadar, pasear e ir en bicicleta y, sobre-todo-sobre-todo-, vivir dentro de algunos cuadros y cuentos

CUESTIÓN DE IDENTIDAD

Estoy de acuerdo con "Cacho de Pan" (un cacho de pan, un buen corazón, aliñado a veces con unas ralladuras de limón, según nos dice él mismo en su último comentario), aunque pienso que se muestra demasiado condescendiente con las explicaciones que nos ha dado "AT" para justificar su necesidad, dice, de "otras voces". No podemos esconder nuestra identidad mediante anónimos, heterónimos, alias y demás.

Debemos ser "ortónimos", es decir, firmar los escritos con nuestro propio nombre. Ser "heterónimo" (falsa identidad creada por uno mismo, con obras y biografía totalmente inventadas, como hicieron Fernando Pessoa y Antonio Machado) tiene sus riesgos en el espacio de un blog: nunca sabes con quién estás hablando, y es como si dialogaras con una pared blanca o negra (aquí el color no importa), en el vacío del nombre, con un interlocutor siempre ausente. Con el "tercer hombre", con el "hombre invisible" o con "la mujer que nunca existió", en la noche, cuando todos los gatos son pardos, y el Conde Drácula vuelve a su casa tan solitario como siempre, con otro fracaso más en su búsqueda de sangre fresca por callejones y tabernas. Otros tiempos, otros consumos. Perdonen, me he puesto lírico tocando la palabra como si fuera guitarra, y cantando: "No te pongas estupendo", le dice Don Latino a Max Estrella en la calle del Gato, bajo las luces bohemias de la ciudad.

Y vigilemos con Ligeia, la novia cadáver de Allan Poe, cuyo simulacro de vida, de falsa identidad, puede dar con nuestro huesos en la cripta del cementerio, resolviéndonos en polvo.

JG, el guitarrista de la noche

"TODO HAY QUE DECIRLO", EN RESPUESTA A "CACHO DE PAN"

Manuel Gago, El Espadachín Enmascarado (1952)















POÉTICAS DEL BLOG

Del blog "Cacho de Pan" (nave audaz pilotada por Dante Bertini, el reciente creador de un nuevo género poético en los "Encuentros 080": el Poema-móvil, teléfono-poema recitado en público), me dicen que los anónimos no son estimulantes para ser contestados. Estoy de acuerdo, cuando se trata de meros "anónimos", insultantes, cuya única función es denigrar el tema que sea y a quien sea. Pero en el caso de la Pensión Ulises, la intención es sólo creativa, literaria. Dar más voces a los espíritus que desean encarnarse, que diría mi tía paterna, la hechicera. Para decirlo de una manera menos espiritista: cuando, en la Pensión Ulises, las notas no van firmadas con el nombre del autor, significa o, mejor, representa que están hablando unos personajes que se encarnan, que adquieren vida al aparecer en la escena del blog, como en aquella obra de Pirandello, Seis personajes en busca de autor.

Personalmente, debo confesar que a veces yo también necesito de "otras voces", que digan una cosa y la contraria, que hablen ahora en serio, ahora en broma, para desarrollar ciertos temas literarios o no. Quiero decir que no es en modo alguno un típico seudónimo, en mi caso, sino una necesidad de "gentes", de drama o comedia en "gentes", parodiando a Pessoa.
Con lo dicho, es obvio que me responsabilizo de ciertos personajes que no firman con su nombre, ya que de momento la confianza es poca y aún no me lo han dicho, y por ello me veo obligado a darles un "alias" para la lucha cotidiana que mantienen en el espacio del blog. Puede haber cierta confusión en la autoría, esto es verdad, puesto que hay otros "alias" que me son ajenos (unos pocos, todo hay que decirlo), pero no son, como decía, simples "anónimos".

AT, El Espadachín Enmascarado (por ejemplo)

EN DEFENSA DE DON QUIJOTE Y "LAS CERVANTAS"

José María Torrent, Don Quijote de la Mancha (1941)















YouTube - Paul Barnes plays Akhnaten by Philip Glass

NOTA ENCICLOPÉDICA

Al contrario de lo que opina el señor Nabokov sobre el Quijote, los abajo firmantes opinamos que nuestro queridos vecinos don Quijote y Sancho, así como los miembros del Club Pickwick, y también el profesor Pnin (allegado del mismo Nabokov), no son en modo alguno personajes brutales ni crueles. Tal vez un poco brutotes –toscos, rudos, torpes- en según que situaciones, pero no brutales.
Como dice el pensionista Luis Nadal, nuestro corresponsal en Sitges:

Sí, el Quijote es cruel y brutal, pero también lo es El Lazarillo de Tormes o la novela del mismo Nabokov, Lolita, porque lo brutal y cruel no es la novela sino la vida.
Y la novela, la buena novela, nos ayuda a comprenderla y nos hace el camino más llevadero, sobre todo si el autor sabe poner cariño y humor a su historia, como lo supo hacer Cervantes.

Así pues, don Quijote y Sancho, nuestros vecinos, son unos tipos como nosotros, los tres abajo firmantes, aventureros del absurdo, marcados por la adversidad y las caídas al charco, perplejos y en lucha desigual con el azar. Pero, a no tardar, en un futuro inmediato, seremos prestamente aligerados en nuestros avatares por un sobrino del caballo volador, Clavileño. El cual nos llevará en volandas hacia otro Lugar, más sosegado, con más caballeros, damas y verduras de toda especie y flor, en cuyos prados todos seremos novelescos y enciclopedistas autodidactas, merendando sobre la hierba, en el huerto.

Y todo esto será posible gracias a Cervantes, pobre de solemnidad, con sus anteojos chafados como un huevo (según comprobación de Lope de Vega), y a sus hermanas, llamadas las "Cervantas", que merodeaban por las esquinas de los palacetes y pedían fiado en los "despachos de pan", mientras esperaban a que volviera su hermano Miguel del campo o de la cárcel, pero con la paga por los impuestos cobrados o el trigo requisado a los campesinos en beneficio de la Armada.

Firmado:
Madame Bovary, lectora y amante autodidacta, y Bouvard y Pécuchet, enciclopedistas autodidactas

Transcripción: at

A VUELTAS CON EL "CUESTIONARIO POÉTICO"

Nolde, Paisaje pantanoso (1916)















Contestando al autor del "cuestionario", también a JX y a Allan Poe, quiero recordar aquí los trabajos teóricos de Cesare Pavese en que "reduce a claridad" el oficio de poeta:

I. El mito, realidad "separada", estado auroral, INICIÁTICO, en que el poeta observa y siente las cosas por "segunda" vez: la perplejidad de la vez "primera" se convierte ahora en inicio poético mediante la "segunda" vez, la segunda mirada. Realidad "separada" de la realidad, realidad aparte, mítica.

II. Los mitos, las realidades "separadas, míticas, del individuo, del poeta, le insinúan a éste algo valioso, inquietan su conciencia diciéndole a medias, insinuándole cosas importantes, pero veladas aún. Comienza el trabajo del lenguaje, la reducción a claridad de esos mitos, de esa "realidad separada" de la infancia, de la adolescencia, que se insinúa veladamente en nuestra naturaleza poética, angustiándola hasta alcanzar mediante las palabras la "forma", el poema, la revelación.

III. Cuando la revelación ya es plena, cuando lo mítico, lo "separado", ya se ha reducido a claridad poética:

"Con esto no quiero decir que cada uno deba conservar sus propios mitos entre algodones. La exaltada fe inicial es sincera en cuanto no renuncia a esfuerzo alguno para penetrar mejor y poseer su objeto. Tampoco sirve de nada fingirse a sí mismo, por complacencia estetizante, que un misterio perdura cuando en realidad ya se lo ha resuelto en imágenes claras o conceptos lúcidos. La ley del espíritu es ésta: Suscitar incesantemente los propios mitos en el choque con la realidad, e ingeniárselas para resolverlos, para hacer de ellos poesía o teoría. El que continúa entreteniéndose con un mito ya explicado, penetrado, violado, no es ni verdadero creyente, ni poeta, ni científico. Es un esteta y nada más".
(Cesare Pavese, El mito).

Una chica pavesiana

EDGAR ALLAN POE TAMBIÉN OPINA

Caspar David Friedrich, Paisaje al atardecer con dos hombres

















YouTube - Antony And The Johnsons- The Lake - Sweden Feb. 2006
(sobre un poema de Allan Poe, El Lago)

Para responder al cuestionario, y a la pensionista JX, ahí va uno de mis poemas traducidos, pese a confimar quizá la valoración negativa que de mi "estilo" hace D. H. Lawrence en una de sus notas de lectura
(cuyo desparpajo crítico, valiente pero también un poco alucinado y caprichoso, imitaría después nuestro amigo entomólogo Nabokov).
Por cierto, finalmente adquirí la tumba del lago para disfrutar de mi trabajada eternidad.

Firma legible: Edgar Allan Poe


EL LAGO

En mi primera juventud fue mi destino
frecuentar un lugar del ancho mundo
que no hubiera podido yo no amar...
Tal encanto tenía la soledad
de un lago agreste, de negra roca circundado,
y los crecidos pinos que en torno despuntaban.

Pero cuando tendía su sudario la noche
sobre el lugar aquel, igual que sobre el resto,
y el viento místico pasaba
murmurando sus melodías,
entonces, oh, entonces despertaba yo
al terror del lago solitario.

Aquel terror, no obstante, no era espanto
sino deleite trémulo; un sentimiento
que ni una mina de piedras preciosas
podría enseñarme a definir o sobornarme para hacerlo,
ni el amor, aunque el amor fuera el tuyo.

La muerte estaba en aquella onda ponzoñosa,
y había en su seno una tumba apropiada
a quien de ella pudo obtener deleite
para su imaginar en soledad;
cuya alma solitaria pudo hacer
un edén de aquel lago sombrío.

(trad. María Condor / Gustavo Falaquera)

Transcripción: at

CUESTIONARIO POÉTICO

Arthur G. Dove, Anónimo (1942)




















Un colaborador de la Pensión Ulises nos ofrece abrir este Cuestionario Poético, formalizando cuatro preguntas:

¿Qué es poesía auténtica?

¿Si hay una poesía no-poética o falsa, en qué se diferencia de la auténtica?

Si todos los poetas tienen buenas intenciones poéticas, ¿cabe hablar de una poesía no-auténtica?

¿Es mejor no preguntar, no comprometerse, leer y dejar de leer, pero en silencio cómplice y que cada uno se monte su poética particular y excluyente?

Se aceptará cualquier respuesta que no atente a la vida privada.

Administración

ESPACIO POÉTICO RESBALADIZO

Raeburn, Rev. Walker patinando























Tal vez. Tal vez, ¿qué?
¿Demasiados poetas para tan poco espacio?
¿Qué espacio? No sé, tal vez.

Otra vez tal vez no sé demasiados poetas para tan poco espacio tal vez poetas que desean patinar de un poema a otro sin descanso tal vez y ocupar la pista de hielo pública para uso particular y exclusivo pero ya digo no sé tal vez sea purificador vivir un tiempo de silencio cuando los poetas están cansados y se amojaman las almas y el hielo comienza a resquebrajarse sí una simple cuestión de espacio poetas cansados bucólicos pastoriles épicos elegíacos del campo sociales de la fábrica civiles de la oficina líricos de la ciudad campestres o callejeros poetas al fin invasores del espacio y es entonces cuando el tobillo se tuerce al patinar sobre el hielo que se abre al abismo que se cierra en las aguas profundas, ¿recuerdas?,
y donde toda la experiencia amojamada se resolverá en hielo sobre el que patinarán otros poetas que también se torcerán el tobillo al deslizarse amojamados sobre el espacio poético tan resbaladizo tan quebradizo donde habita el olvido y el poema hace un crac crac de hielo al hundirse.
Tal vez.

Septimus, el vanguardista

HA PASADO MEDIA HORA, Y PAUL AUSTER SIN APARECER

Vermeer van Delft, La calle pequeña




















El Comisariado Eventual de Cultura ha propuesto el siguiente tema para libros de cuentos o poemas que aspiren en noble lid a ser subvencionados a lo largo de este año:

Ha pasado media hora, y sigue sin aparecer Paul Auster o alguien de su edulcorada familia para informarnos de la cantidad de pájaros que mueren al chocar contra aviones, barcos, automóviles, motocicletas y, a veces, también bicicletas.
Todo el mundo está impaciente por contemplar las nuevas imágenes en color
y escuchar las meditaciones atinadas de la familia Auster,
salvo un vecino un tanto díscolo llamado J.D. Salinger.
Trátese el motivo existencial de tal salvedad,
y cuéntese descriptivamente, en los cuentos,
o cántese metafóricamente, en los poemas,
la reacción airada de dicho vecino
al escuchar en la escalera el mero nombre de la familia Auster.

Se tendrá en cuenta el ritmo y la sabia brevedad en la redacción de los cuentos,
así como la riqueza tímbrica y la virginidad de la metáfora
en la composición de los poemas.

Secretario permanente del Comisariado Eventual de Cultura