DOS BOLSILLOS AGUJEREADOS PARA LLEVAR EL DOLOR

Foto: J.X.

El espíritu que resbala al pisar una flor o una hoja, nos cuenta hoy una experiencia de su vida anterior.

Antes de llegar al bosque de los espíritus, es decir, cuando aún no era espíritu -explica-, descubrí que si llevas agujereados los dos bolsillos de los pantalones o de la chaqueta (mientras sean dos bolsillos interiores, no importa la prenda que sea)..., a través de esos dos agujeros que sólo tu conoces y nadie puede ver, se va escapando, por uno de los bolsillos, el dolor y la tristeza, y, por el otro, la ausencia y el abandono.

Te agradezco el consuelo de los bolsillos agujereados, por donde, es verdad, todo se escapa y se pierde, como si fueran llaves o monedas. Pero no me creo que el dolor y la ausencia se cuelen por ahí, y además huyan y se vayan a otra parte, responde él, el doliente.

El doliente que fue adoptado hace meses por los espíritus cuando lo encontraron entre las flores, en el cementerio marino, bebiendo unas copas con la novia muerta. Brindando con discreción, sin llamar la atención ni de los vivos ni de los muertos.

No es cuestión de fe, de creencia, sino de tiempo, que todo lo gasta, que todo lo agujerea, como los bolsillos donde se acumulan las púas del dolor, añade el espíritu que resbala con las hojas y las flores.

ORACIÓN EN EL BOSQUE DE LOS ESPÍRITUS

Foto: J.X.

Silencio.

El silencio será la última palabra.

Cuando no hay más que decir, o cuando ya no se puede decir de otro modo.

Un instante antes del abandono, de la soledad, del vacío, un instante antes de la lejanía, de la ausencia, el silencio será la última palabra. Un instante antes.

Será la última forma, el último modo de decir que precede a la muerte.

La última palabra. En el silencio.

Con los ojos cerrados.

Con los ojos abiertos.

O con los ojos cerrados y, de súbito, de golpe, muy abiertos, al decir la última palabra, el silencio.

No hay otro modo de decir la última palabra.

Con la boca abierta, llena de silencio. O cerrada.

Como un instante sagrado, la despedida no pronunciada, callada.

Como un instante sagrado, el silencio que inicia la ausencia, el silencio que dice la ausencia suprema, en este último instante.

Un instante que durará siempre en el bosque de los espíritus, que resonará a lo largo de todo el silencio infinito.

COMO FLORES DE HIERRO

Foto: J.X.

La soledad es llevadera -dice uno de los espíritus, el mismo que habla con el interior de las piedras-, mientras no surjan púas en las paredes de las casas y te amenacen.

Púas que brotan como flores de hierro, que, al andar por el pasillo y al entrar en las habitaciones, corres el peligro de que te desgarren la piel con más soledad, con más vacío punzante.

Sin embargo, en la cocina y en el lavabo, si las paredes están medio o totalmente embaldosadas, hay menos peligro.

Pero nunca está de más vigilar a diario que esas púas no comiencen a insinuarse, asomando por los intersticios que el tiempo y la humedad erosionan entre las baldosillas, separándolas. Y de este modo, poco a poco, acaben por brotar flores de hierro desgarradoras.

Más que esas flores de hierro, desgarra la piel del alma no poder olvidar la visión de cómo la muerte se va apoderando de la boca abierta, del paladar, de la lengua y de los labios secos de un ser querido, hasta reducir la boca, el paladar y la lengua al silencio, con los labios secos, dice él.

Cómo olvidar la visión encarnada de la muerte, la muerte hecha carne aún, dice una voz que resuena en el interior de una piedra.

LAS ADVERTENCIAS DE UN NUEVO ESPÍRITU

Fotografía: J.X.

Un espíritu nuevo, recién llegado al bosque de los espíritus, se dirige a él y le advierte de algunos peligros.

Si unas heridas se te han abierto en la piel, le dice,y por ellas se han introducido las salpicaduras de veneno y sangre de las puntas envenenadas que la muerte ha lanzado a la novia muerta, rematándola a traición más de dos y tres veces...

Si esto es así, y estás tocado por el veneno de la muerte, no será tarea sencilla extraerlo limpiamente, sin que la punta envenenada te arranque el alma y se te lleve una buena parte del corazón, a trozos.

Esas puntas envenenadas que lanza la muerte no las prepara, no las unta ella misma con el veneno. En realidad, tampoco necesita hacerlo.

Son puntas llenas del veneno que va segregando el hecho de vivir, nuestra propia vida y la de los demás, y que se acumula a lo largo del tiempo en el dominio reservado de la muerte. Ella se apropia de esos venenos, los clasifica y selecciona para untar las puntas y clavarlas a quien le parece más delicado.

La muerte tiene estos caprichos: como no soporta la delicadeza, cuando descubre a alguien delicado que anda sobre la tierra, se apresura a clavarle estas puntas envenenadas.

De todos modos, si no eres delicado, acabará igualmente contigo, en eso no tiene reparos. Digamos que, si descubre en ti delicadeza, hará todo lo posible por envenenarte cuanto antes.

Quien, como tú, sobrevive con paso tambaleante, a trompicones, a la novia muerta, puede recibir muy adentro las salpicaduras de veneno y sangre, le advierte este espíritu nuevo, recién llegado al bosque.

Él no dice nada. No tiene palabras para responderle que ya ha recibido su parte de veneno y que lo está viviendo desde hace meses. Otro día se lo comentará a este nuevo espíritu. Hoy no tiene ganas de hablar.

O ya se lo explicarán, piensa, quienes han convivido con él en casa de la novia muerta, los otros espíritus.

Los espíritus que los han traído a ambos a este lugar oculto, para sacarlos del confinamiento de la ciudad y acogerlos, a él y a la novia muerta, en el bosque de los espíritus.

PREPARATIVOS DE FIESTA EN EL BOSQUE

Fotografía: J.X., "Claro del bosque"

Hoy los espíritus comienzan a preparar una fiesta en un claro del bosque, rodeado de álamos y acacias, una fiesta bucólica, pero con cervezas, naranjadas, limonadas aceitunas y patatas fritas, como si fuera la presentación de un libro de poesía, y que se celebrará en una fecha no determinada aún.

Será una fiesta sin ningún motivo religioso, sin causa mítica alguna, ni lectura de poemas. Será una fiesta sin un por qué.

Participarán en la misma como invitados especiales los pájaros y los otros animales del bosque, incluidos todos los insectos, así como los árboles, las plantas, las fuentes, las piedras y las flores, y todas las novias y los novios muertos de amor, pero también todos los muertos de soledad, de tristeza o sin un por qué.

Todo el mundo triste estará invitado.

También serán bien recibidos todos los otros, los menos tristes y los no tristes.

Aquí, en este claro del bosque, no está reservado el derecho de admisión a ninguna tristeza, ni a ninguna alegría. Un claro del bosque, flanqueado por álamos y acacias, un claro del bosque, libre, donde sea posible vivir y morir sin permisos oficiales, sin impedimentos burocráticos.

Todo el mundo podrá entrar y participar en la fiesta.

Todo el mundo, excepto aquellos que van por la vida y por la muerte arrastrando una ristra de ajos y de púas envenenadas para arrojarlas a los corazones vivos y herirlos de muerte, alcanzando con sus púás envenenadas a las novias y novios muertos, para así matarlos más aún.

¿En qué consistirá la fiesta?

Esto es un misterio que los espíritus del bosque no revelarán a nadie ni en la víspera de la fiesta.

AL OTRO LADO DE LAS COSAS

Foto: J.X., El espejo retrovisor espiando un balcón

Merodeando por las calles, miras el escaparate de una zapatería, observas un balcón con macetas de flores, una ventada abierta con visillos blancos, una esquina de sol y sombra, la plaza de las palmeras de tu infancia, la fuente de un estanque en reparación, con unos árboles en derredor, uno de ellos con el tronco dolido, hueco... Hay pocas personas en la calle a esta hora temprana de la mañana, y bandadas de golondrinas ajetreando el silencio del cielo.

Estas miradas, sin embargo, no conforman una visión íntima. Estas miradas no ven en realidad lo que están mirando. No pueden ver lo que en apariencia está ahí, en la calle, mostrándose. No lo puedes ver por mucho que mires, porque estás contemplando aquello que tienes herido en la memoria. La visión que estás contemplando no está fuera, sino dentro: la herida que se abre en tu interior.

De la grieta de un muro surge de pronto una mano. Mueve los dedos. Te acercas. Le alargas tu mano, intentas tocarle los dedos. Pero la mano del muro no responde, los dedos dejan de moverse.

La mano aparecida va ocultándose muy lentamente en la grieta del muro, los dedos semejan algodones de humo que se desvanecen en el aire, como hilos desatados.

Cuando te ha dejado la visión de aquella mano, cuando te ha dejado solo en la calle, abandonado, sientes como una venda que se va enrollando alrededor de tu cabeza, hasta cubrirte la boca y vendar las palabras heridas, las más tristes.

Aun con la boca y la nariz vendadas, penetra a través del vendaje un olor a desinfectante, a hospital.

En la piedra resuena una voz. Dice que era una mano muerta que te había reconocido al pasar junto al muro.

Pero que ella, la mano muerta, no ha podido hacer nada más que mover los dedos unos segundos para ser, también ella, reconocida.

LAS FLORES DEL TILO, MINIATURA DE UN TEATRO DE MARIONETAS Y UN VIOLINISTA VAGABUNDO

(Fotografías: La flor del tilo, miniatura de teatro de marionetas y un violinista vagabundo, creados por J.X.)

Hoy, el espíritu que resbala con las flores, ha pisado sin querer unas hojas de tilo y se ha caído de lado, junto a unas flores amarillas que un golpe de viento ha arrancado de las ramas más bajas del tilo.

La ventaja de ser espíritu es que ya no te haces daño ni dañas a los demás, comenta el espíritu mientras se incorpora y muestra unas flores que se le han prendido en la caída.

Sí, los tilos ya han florecido y el mundo huele a tila, dice otro espíritu del bosque.

Cuando el dolor se alarga y se extiende de un día a otro, éste se va alejando al mismo tiempo del primer día de dolor, del origen del dolor, y en consecuencia deja de ser un dolor reciente, pero ¿provoca aún igual daño?, pregunta él, sin entrar en la conversación de los espíritus sobre el florecer de los tilos.

Depende de cada doliente. Para unos, el paso del tiempo, esa distancia ineludible puede suavizar el dolor y reconfortar el ánimo, dice un espíritu.

Sin embargo, para otros, el dolor es siempre un dolor reciente, idéntico a sí mismo desde el primer día, advierte otro de los espíritus.

Como un dolor reciente, siempre..., un dolor idéntico día tras día..., repite él dos veces, moviendo las manos como si fuesen marionetas tristes.

LOS GOLPES BAJOS DEL VACÍO

Fotografía: J.X., La niña paseando al pájaro por una calle oscura

¿Por dónde golpeará hoy el vacío?, ¿alguien lo sabe?, se pregunta él.

Aparecen los espíritus del bosque y le responden que esto nunca se sabe. Aunque, por lo general, el vacío -cuando no es ese vacío pleno, pacífico, del que hablan los místicos, sino un vacío marrullero y rencoroso por algún motivo que ignoramos-, suele utilizar toda clase de golpes bajos. Golpea donde más duele, donde el golpe pueda ser más demoledor. En la memoria, en el corazón, en el alma, los golpes, cuanto más bajos y marrulleros, mejor para su acción destructora.

Él mueve la cabeza, como diciendo que lo tiene difícil para defenderse, para hacer una buena y efectiva defensa personal, física y espiritual: es como si tuviera todas las partes del cuerpo y del alma tan golpeadas por la realidad y la memoria, que están indefensas y desnudas, en carne viva casi. Ojalá pudiera ser como ellos, como un espíritu más del bosque, así los golpes pasarían de largo. El vacío se aburriría de caer en la contradicción de golpear en el vacío, como si se golpeara a sí mismo, piensa él.

Ellos adivinan su pensamiento y le dicen que en este mundo todo llega herido de materia, que ésta lentamente se va reduciendo, transformándose en energía de espíritu a medida que pasa el tiempo. ¿Energía de espíritu, te preguntarás? Pues, sí, es entonces cuando uno puede orientarse y no perderse, hasta encontrar el bosque de los espíritus, y acceder a su espacio libre. Sólo los golpes tienen prohibido el acceso, la entrada al bosque.

En una ocasión, a uno de nuestros espíritus, cuyo nombre guardaré en el silencio, lo acusaron de haber sido, en la otra vida, más fiel a la novia muerta que cuando ella vivía. El acusado contestó que ella, cuando vivía, sabía defenderse muy bien, y que, en caso de extravío en la ciudad, ambos se reencontraban, al cabo de un tiempo, en el mismo callejón oscuro donde él se había extraviado. Pero ahora ella no podía defenderse desde la muerte, y por lo tanto era imposible volver al callejón oscuro y reencontrarse con la novia muerta después de cualquier extravío, explica el espíritu que resbala con las flores.

¡Eso sí que es un golpe bajo, pero contra el vacío!, exclama él.

Más bien sería un golpe por todo lo alto, como un día sin muertes, añaden todos los espíritus del bosque.

CUANDO LAS MALAS HIERBAS FLORECEN

Fotografïa: Judith Xifré, "El balcón"

CUANDO LAS MALAS HIERBAS FLORECEN

En el balcón florecen las plantas tradicionales, como cada año. Pero este año, además, a causa de la ausencia irreparable de la jardinera, crecen nuevas plantas en esas macetas solitarias, que están un poco abandonadas en un rincón del balcón.

Son las malas hierbas, cuyas semillas han llegado al balcón a través del viento y los pájaros. Son las malas hierbas furtivas, marginales invasoras, perseguidas y arrancadas.

Las malas hierbas que él ya contemplaba y admiraba de niño durante las largas vacaciones en el campo, en casa de sus tíos y abuelos. Las miraba con tristeza, sabedor del destino fatal que les esperaba en los campos de cultivo cuando llegara el tiempo de arar, según la advertían cada año sus familiares.

Pero, aquí, en el balcón, las malas hierbas disponen de tiempo para florecer en las macetas arrinconadas, como si estuvieran en el bosque, libres.

Seguramente, hacen un esfuerzo y florecen para no ser menos que las plantas tradicionales de las otras macetas, queridas por sus flores y hojas espléndidas.

Y ganarse de este modo, floreciendo en las macetas arrinconadas del balcón, el cariño de la jardinera ausente.

Mediante la flor, ya no serían plantas furtivas, marginales, ya no serían malas hierbas.

Y sonreiría la jardinera ausente, cautivada por esta picardía de flor.

DE LA REALIDAD A LA FICCIÓN: DETECTIVES CONTRA EL IMPERIO DEL CORONAVIRUS

¿Detectives contra los agentes infiltrados del Imperio del Coronavirus?

¿Detectives privados contratados para seguir e investigar a posibles sospechosos de contubernio y de haber tenido contactos con infectados por el Coronavirus?
De la ficción de los tebeos, novelas y películas a la realidad vulgar y corriente, comenta uno escondido en un rincón, bebiendo una cerveza de más y comiendo un trozo de bocadillo menos.

Como la realidad misma, y pocas bromas, advierte la dueña del bar del barrio, con media persiana abierta, sirviendo a algún cliente desde un mostrador que ha puesto en la entrada. 

HAZAÑAS DE LA JUVENTUD AUDAZ 1959 MATÍAS ALONSO Portadas Tebeos Comics

UN POCO DE MAGIA PARA AIREAR EL CUERPO Y EL ESPÍRITU

En estos días de confinamiento oficial, sanitario, un poco de magia para airear el cuerpo y el espíritu, para que resistan mejor.  

UN CUENTO CRUEL

Al principio, no sabía de dónde ni de quién provenía la amenaza. Pero alguien le señaló, le denunció y desde aquel día fue perseguido, detenido y juzgado. Lo encarcelaron, lo torturaron, lo destruyeron. ¿Fue algún vecino?, ¿tal vez alguna novia despechada?, ¿algún fanático del fútbol o de una secta política o religiosa?, ¿algún lector de poemas dedicados a la mujer de ese mismo lector? La verdad es que no lo sabía. Todo eran dudas y sospechas, conspiraciones. Incluso dudó y sospechó de otro poeta, mal escribidor de reseñas, y también de un cierto crítico literario, mal poeta, o poetastro, como se decía en la antigüedad.

Un día, cuando le confesaron el nombre del delator (para torturarlo más), ya era demasiado tarde: se había quedado sordo y ciego. Al cabo de un tiempo, lo desollaron vivo. Trocearon su cuerpo a partes desiguales, pero con sentido de la proporción. Eran unos carniceros educados en el equilibrio clásico de las partes desiguales. Los trozos, en fuentes de plata, fueron llevados a un comedor secreto: las manos y los pies presentados en una fuente ovalada; la lengua, en una fuente rectangular; y el resto de miembros en una fuente más grande, una especie de jofaina, ribeteada de cobre. Las amputaciones, frescas aún, servidas en platos de porcelana, goteaban sangre y manchaban los manteles y servilletas. Sangrantes servilletas que besaban con deleite los comensales entre bocado y bocado. Llevaban el rostro cubierto por un velo transparente, que rasgaron a la altura de la boca. Cortaban los trozos con ayuda de un tenedor grande y un afilado cuchillo de carnicero. Hambrientos de carne viva y carne muerta, sedientos de sangre derramada, bastaron pocos minutos para que la carne fuera devorada por completo, ferozmente. Siguiendo una vieja tradición, arrojaban los huesos, según tamaño y sabor, a uno u otro de los cubos de basura que estaban depositados debajo de la mesa.

Nunca supo de dónde ni de quién pudo provenir aquella amenaza, aquella denuncia. Sin embargo, mientras sus huesos pelados se remueven bajo la tierra húmeda de un bosque, desasosegados, inquietos aún por la sospecha, alguien brinda cada noche con otra persona...

Un cuento cruel – La Charca Literaria

Ilustración de una novela del escritor bohemio y maldito Alfonso Vidal y Planas. 

UNA RAZÓN DOGMÁTICA

Dibujo: Roland Topor

El primero afirmaba que tenía toda la razón. El segundo decía que era él quien tenía toda la razón. Un tercero que pasaba por allí les dijo que tal vez la razón estuviera repartida entre ambos, o que ninguno de los dos tuviera razón. Los dos primeros reaccionaron mirándose mutuamente, se dijeron algo en voz baja, se dirigieron al tercero que pasaba por allí y lo molieron a palos.

DE LA TRAGEDIA A LA COMEDIA, EN BARCELONA

El Govern alerta de saqueos en tiendas en Barcelona pese al descenso de la violencia

Ayer tarde, mientras unos supuestos manifestantes independentistas insultaban y llamaban "botifler" a otros independentistas, como Rufián, otros supuestos manifestantes rompían los cristales de tiendas de la calle Fontanella, junto a la Plaça Urquinaona, entraban y robaban móviles, ropa, cajas con aparatos, uno incluso salió en patinete eléctrico, etc., era increíble, comenta alguien en el bar.
Seguro que no eran independentistas, replica la sobrina de la peluquera.

¿Ah, no?, ¿unos sí y otros no?, contesta la cuñada del dentista.
Rompían y quemaban de todo. La rotura de cristales de las tiendas, agujereaba los escaparates por donde entraba y salía gente. Aún estaban rotos esta mañana cuando he pasado, añade la vecina taxista.

¿No serán vídeos falsos lo que ha visto usted?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

No, hija, no, que lo he visto con mis propios ojos, contesta la vecina taxista.

A río revuelto, ganancia de pescadores, dice la hermana del informático.
De la tragedia a la comedia y el saqueo, advierte la vidente del barrio.

Todo muy lamentable, apunta la dueña del bar.

Y los independentistas insultándose entre ellos. Divide y vencerás, apunta la nieta del anarquista.

"No hay mal que por bien no venga", dicen ya algunos, ante el espectáculo grotesco de las divisiones radicales entre los partidos independentistas, insultándose y descalificándose unos a otros, comenta el poeta romántico del barrio.

Premio: El problema político catalán, convertido en un problema nocturno de orden público, ¿no es una buena estrategia?, hay que reconocerlo, guste o no, opina el politólogo del barrio.

Paradojas de la historia: Vox y PP subiendo gracias al caos de Barcelona, indica el periodista en paro.

Y algunos supuestos manifestantes celebrando el alboroto incendiario y la rotura de cristales, llevándose cajas de televisores y ordenadores al hombro, móviles, ropa, etc., y saliendo pitando con patinetes eléctricos saqueados de almacenes y tiendas, explica el humorista.

De la tragedia a la comedia, resume la dueña del bar.

UNA PREGUNTA INCÓMODA, RECORDANDO A BERTOLT BRECHT

¿Quiénes son los heridos en los enfrentamientos entre manifestantes y policías? ¿Miembros del Gobierno y del Govern, diputados, senadores, alcaldes, jueces u otros funcionarios de alcurnia, líderes de opinión, tertulianos incendiarios, opinadores de radio, tv y prensa, intelectuales orgánicos militantes de partidos, publicistas, agitadores, entre otros profesionales o voluntarios de la Teoría y praxis para realizarla los demás?, pregunta un desconocido en el bar.

Los heridos son manifestantes de calle y policías, unos y otros utilizados por los poderes, comenta la vidente del barrio en el bar.

Silbidos, abucheos, pitidos y algunos aplausos en el bar, que ahora baja la persiana y cierra.

PARADOJAS DE LA HISTORIA

"No hay mal que por bien no venga", dicen ya algunos, ante el espectáculo grotesco de las divisiones radicales entre los partidos independentistas, insultándose y descalificándose unos a otros, comentan algunos en el bar.

Premio: El problema político catalán, convertido en un problema nocturno de orden público, ¿no es una buena estrategia?, hay que reconocerlo, guste o no, opina el politólogo del barrio.

Paradojas de la historia: Vox y PP subiendo gracias al caos de Barcelona, dice la vidente del barrio.
Y algunos supuestos manifestantes celebrando el alboroto incendiario y la rotura de cristales, llevándose cajas de televisores y ordenadores al hombro, móviles, ropa, etc., y saliendo pitando con patinetes eléctricos saqueados de almacenes y tiendas. De la tragedia a la comedia, resume la dueña del bar. 

Dibujo: Roland Topor

DÍAS DE ESTUPOR...

Viñetas: Roland Topor

DÍAS DE ESTUPOR Y PARADOJAS EN CATALUNYA: MARCHA PACÍFICA DE MEDIO MILLÓN DE PERSONAS DURANTE EL DÍA, ÉXITO DEMOCRÁTICO DE LA MARCHA QUE FUE RESTADO, ALTERADO Y QUEMADO POR CUATRO MIL PERSONAS DURANTE LA NOCHE

La gran paradoja revolucionaria de esta noche: vecinos bajando a la calle con cubos de agua y extintores para apagar las hogueras cuyo fuego amenazaba las viviendas, arrojando agua desde los balcones y gritando contra los manifestantes, y aplaudiendo la llegada de la policía y de los bomberos, comentan algunos en el bar.

Mala imagen en llamas de Barcelona y de Catalunya a escala nacional e internacional, y menos turismo, advierte la vecina taxista.

Han sido golpes bajos, nocturnos y graves los que se han dado estas noches contra todos los ciudadanos, y también contra aquellos que desean la independencia, pero sin esa violencia que ya fracasó en el País Vasco, indica la sobrina de la peluquera.

Esta vez no servirá de excusa el argumento de los "infiltrados y otras gentes" entre los incendiarios, advierte la cuñada del dentista.

Es imposible que haya cuatro mil infiltrados incendiando las calles, sostiene el periodista en paro.

Siempre ha habido infiltrados en todas las luchas, pero si tú no sabes cómo desactivarlos y te dejas llevar por ellos, es que tienes un problema de estrategia y de defensa, añade el politólogo del barrio.

El infierno está lleno de buenos propósitos, decía mi abuela, apunta la vidente del barrio.

La persiana del bar está abollada y quemada, dice la dueña del bar, indignada.

Prefiero el teatro satírico y el trato con los animales, que no la vida política y el trato con los humanos, como decía un dramaturgo casi olvidado, indica el humorista.
Un desconocido cuelga en el bar un poema-panfleto de Pasolini, de lectura incómoda, nos advierte al salir y dar la espalda a los pocos que nos hemos levantado temprano para ir al bar a tomar un café o un carajillo mañanero. El bar aún tiene la puerta quemada:
EL PCI, a los jóvenes del 68 - Pier Paolo Pasolini (1922-1975) |

CAER EN LA PROPIA TRAMPA O EN TRAMPA AJENA...

Viñetas: Roland Topor

Caer uno o en grupo en la propia trampa o en la trampa ajena -o tropezar y caer en las dos trampas a la vez- de las estrategias de la violencia, cuando ese grupo no tiene la fuerza necesaria para mantenerse en el enfrentamiento, demuestra a lo largo de la historia que esas estrategias violentas acaban siempre con las mejores estrategias pacíficas y políticas en favor de la libertad, como explicaba hace tiempo un clásico oriental cuyo nombre no recuerdo, comenta alguien en el bar.

"Divide y vencerás", que viene diciéndose desde los tiempos del Imperio Romano, y algunos todavía no se han enterado en el siglo XXI, añade la vidente del barrio.
El viernes bajo la persiana y me voy a la montaña, con los árboles, las rocas y los animales salvajes, lejos de los llamados seres humanos, advierte la dueña del bar.
Yo me quedaré aquí, con los manifestantes pacíficos, y con un libro de poesía en el bolsillo, anuncia el poeta romántico del barrio.

Cuidado, que los libros son de papel y arden, advierte el humorista.
No se preocupe, querido, los libros de poesía los llevo siempre bien escondidos en un bolsillo de doble fondo, añade el poeta.

¡Como un traficante!, exclama la cuñada del dentista, alarmada.
Señora, traficante, pero traficante de rimas y canciones, traficante de poemas, de poesía!, replica la sobrina de la peluquera a favor del poeta.

CUARTETO DE OTOÑO

Viñeta: El disidente

HISTORIA DE SENTENCIAS EJEMPLARES DE OTROS TIEMPOS

Fotografías: Francesc Ferrer Guàrdia, Andreu Nin y Lluís Companys.

Francesc Ferrer Guàrdia, anarquista y fundador de la Escuela Moderna, condenado a muerte como chivo expiatorio de un atentado, fue fusilado el 13 de octubre de 1909 en el Castillo de Montjuïc, bajo la monarquía de Alfonso XIII.

Andreu Nin, fundador del POUM, detenido el 14 de junio de 1937, secuestrado y asesinado por los stalinistas durante la República.
Lluís Companys, presidente de la Generalitat, detenido por la Gestapo y entregado a la España franquista, sería condenado a muerte y fusilado el 15 de octubre de 1940, en el Castillo de Montjuïc, leen en el móvil y comentan en el bar la sobrina de la peluquera, la vidente, la nieta del anarquista pacifista y el politólogo del barrio.

¡Pero aquí la pena de muerte ya fue abolida!, replican la cuñada del dentista y la vecina taxista.

¡Mal hecho!, exclaman unos desconocidos que entran.

Menos mal que fue abolida..., añaden la dueña del bar, la hermana del informático, el periodista en paro, la hija de la bibliotecaria y el poeta romántico.

El humorista hace una mueca extraña y se va a un rincón del bar.

TIEMPO DE TORMENTAS Y TEMPESTADES

Ahora que estamos en otoño y se pronostican tormentas y tempestades de todas clases (políticas, económicas, climáticas), es interesante leer libros sobre aquellos pueblos que fueron anegados, sumergidos por las aguas de los pantanos, y cuyas gentes sobrevivieron no lejos del lugar, pero en otras casas, comenta la vidente en el bar.

Por ejemplo, lo narra la novela Camí de sirga, de Jesús Moncada (Mequinenza, 1941-Barcelona, 2005). Y la novela, Petjades sota l'aigua, de Maria D. Orriols (Vic, 1914-Barcelona, 2008), otra gran escritora olvidada, lee el periodista en paro en el móvil.

Esperemos que la sentencia no nos inunde a todos, advierte la nieta del anarquista.

Resistiremos, replica la sobrina de la peluquera.

Siempre con la misma canción: ¡Resistiremos, resistiremos, como si esto fuera Troya o Numancia!, exclama la cuñada del dentista.

Todos unos exagerados, dice el periodista en paro.

No olviden que estamos en permanente campaña electoral, y Franco volará en helicóptero, comenta el politólogo del barrio.

Mientras no salgamos todos volando, como los novios de mi madre, apaleados por macarras y volando, bromea la hija de la bibliotecaria.

Yo estoy con los de Salou: que las manifestaciones, alborotos y otros altercados y algarabías, transcurran por las calles no turísticas, advierte la vecina taxista.

Cada uno con sus intereses, ¡y algunos ingenuos pidiendo sacrificios y que uno o dos millones de personas no vayan a trabajar, como si esto fuera Jauja, pero al revés: la Jauja del Paro!, indica un desconocido.

Acabaremos sin cocina y con los platos rotos, advierten algunos bien informados, apunta la hermana del informático.

Calle, calle, que aún tendré que bajar la persiana y echar el menú a la basura, dice la dueña del bar.

Por si acaso, guárdeme una cerveza y unos calamares a la romana en un táper, encarga el humorista.

No se preocupe, siempre nos quedará París, una cerveza y un calamar, ¡aunque tenga que cerrar la puerta!, proclama la dueña del bar.
Tot esperant Godot, / Tot esperant la sentència!, canta alguien por la calle.

EN EL PLANETA DE LOS SIMIOS Y LAS SUBASTAS

Banksy, Devolved Parliament

Cobrando por el cuadro 11 millones de euros, la crítica se vuelve más ridícula que radical, ¿o no, queridos chimpancés del bar del barrio?, comenta el humorista en el bar.
Oiga, no insulte a mis clientes, que me arruina, replica la dueña del bar.

Pero qué dice, señora, hoy ser un mono y chimpancé es más honorable que ser un maldito hombre lobo, añade la nieta del anarquista.

Hay hombres y hombres, como mi marido, fiel y ultraconservador a carta cabal, responde la vecina taxista.
Como el novio actual de mi madre, ¡pero macarra en lugar de fiel!, bromea la hija de la bibliotecaria.

En cuestión de monos, en nuestro país tenemos muy buenos ejemplares, dentro y fuera del zoo, apunta la sobrina de la peluquera.

Nos falta un Banksy que cobre 11 millones, y ya estaremos en el G-7, dice la vidente del barrio.

La hermana del informático lee: "Si el arte se mide en cifras, 150 monos valen más que uno solo. En el mismo lote en el que la casa de subastas Sotheby´s incluyó Devolved Parliament, el óleo de Banksy con la Cámara de los Comunes del Reino Unido repleta de diputados chimpancés, se sometió a la puja la Figura con Mono, de Francis Bacon" (Banksy: el éxito de la protesta social políticamente correcta | Cultura | EL PAÍS).
El cuadro del gran pintor británico -supongo que el periodista se refiere a Two figures with a monkey (Dos figuras y un mono)-, fue subastado por unos 3 millones de euros, añade la hermana del informático, con ganas de tocar las narices. 

Estamos en El Planeta de los Simios, aquella película, ¿recuerdan?, dice el poeta romántico.

Si ponemos en Facebook o en otras redes el cuadro de Banksy, Devolved Parliament, subastado y vendido por 11 millones de euros, no nos lo censuran. Pero, ¿y si pusiéramos el de Francis Bacon, Two figures with a monkey, vendido en la misma subasta por unos 3 millones?, pregunta el periodista en paro.

¡Espero que nadie me lo ponga en mi perfil, quiero decir ese cuadro de Bacon!, comenta la cuñada del dentista, horrorizada.

Que cada uno lo vea en Internet o dondequiera, y que no maree a los demás como hacen los políticos, añade la nieta del anarquista.
Podéis vencer, / pero no convencer, canta alguien por la calle.
¿Que ya ha salido la sentencia?, pregunta la dueña del bar.

Francis Bacon, Two figures with a monkey

1/10, ¿LA ILUSIÓN YA NO ES LA MISMA?

1/10, ¿LA ILUSIÓN YA NO ES LA MISMA?

El desencanto de hoy supera a la ilusión de aquel día, comenta alguien en el bar.

¿Ilusión, dice usted? ¡Pues a mí no me hizo ninguna gracia!, replica la cuñada del dentista.

A mí tampoco, que perdí más de un cliente ese día, añade el vecino taxista.

Fue un día histórico, digan lo que digan unos y otros, contesta la sobrina de la peluquera.

¿Para bien o para mal?, pregunta la dueña del bar.
Para mal, el 155; para bien, la ilusión que vivieron muchos ciudadanos, apunta el politólogo.

La ilusión ya no es la misma, advierte la vidente del barrio.
Como dice mi madre con sus novios, el desencanto supera a la ilusión al cabo de unos meses, indica la hija de la bibliotecaria.
Si ahora la acción dejara de ser pacífica, se habría perdido todo en poco tiempo, dice la hermana del informático.

No confío en ningún poder, añade la nieta del anarquista.

Si yo les contara las trifulcas del poder poético, no quedaría poeta con cabeza, bromea el poeta romántico del barrio.

Lo mismo digo sobre mis parientes y vecinos, apunta el humorista.
Esperemos que la sangre no llegue al río..., indica la dueña del bar.
No sé, no sé, estamos en un país de larga tradición de vampiros,
dráculas y truhanes, apunta el periodista en paro.

Hay que estar contra las banalizaciones que hacen unos y otros, añade la vidente del barrio.

Cuerpo a tierra, que llegan los otros y los nuestros, advierte el humorista.

Con este ambiente, si no vigilamos, nos vamos a convertir en un país de confidentes mafiosos y maltratadores de mujeres, indica la sobrina de la peluquera.

Si es que ya no lo somos..., resume la dueña del bar.

ALGO HUELE A PODRIDO EN EL MUNDO...

Viñeta: Peridis (elpais.com)

¿Para qué queremos salvar al planeta? ¿Para seguir colonizando y esclavizando a los más pobres, y vivir en las ciudades del aire puro y las nuevas materias primas que les seguiremos arrebatando de sus tierras?

Claro que esto lo anunciamos ahora, cuando ya nos estamos cansando de respirar mal y de consumir hasta la saciedad móviles, automóviles, plásticos, petróleo y todo lo demás que ya les hemos arrebatado, y que ahora decimos que perjudican seriamente la salud?, comenta alguien en el bar
Sí, ahora toca consumir millones de coches eléctricos, de bolsas de papel y de otros miles de productos "naturales" que nos está fabricando el nuevo capitalismo en sus laboratorios y fábricas, por supuesto ecológicas, cómo no.

Hasta que nos ordenen que debemos manifestarnos mundialmente a favor, otra vez, de los plásticos y el petróleo, tan necesarios si queremos sobrevivir, nos advertirán los gobiernos, los medios y otras organizaciones.

Entonces el nuevo capitalismo (el mismo de siempre) dejarán de fabricar coches eléctricos y bolsas de papel, y nos invadirán, de nuevo, el mercado con la necesidad urgente del petróleo, la gasolina, el plástico, los móviles y el motor Diésel, comenta la vidente del barrio.

Algo huele a podrido en el mundo, dice el humorista.

¡Y no es el pescado, sino esos que pescan en río revuelto!, exclama la dueña del bar.

MALAS NOTICIAS EN EL CANAL

"De las diligencias practicadas hasta el momento, el magistrado considera que existen indicios de que los siete arrestados forman parte de un Equipo de Respuesta Táctica (ERT), una organización con “una estructura jerarquizada que pretende instaurar la república catalana por cualquier vía, incluidas las violentas”, lee la hermana del informático en el bar (lavanguardia.com).

Esto complica las cosas y da aire a los que divulgan que el catalanismo es violento y lo comparan con ETA, como está ocurriendo estos días en el Parlament, con un Quim Torra fuera de sitio, carente de liderazgo político, que ya no sabe qué responder a la nueva situación, comenta la vidente.

Al final será Iceta, del PSC, el que ahora está hablando con más serenidad, pidiendo calma y respeto a las dos partes enfrentadas, tanto, que supuso incluso la expulsión del diputado Carrizosa del hemiciclo, con el cual salieron todos los diputados de Ciudadanos, 
entre los gritos de unos y otros, explica el politólogo.

Mientras se griten y se insulten, no habrá solución. Sin palabras bien razonadas y escuchadas, por unos y por otros, sólo nos queda la agonía teatral de la función parlamentaria, la muerte de la política y de la democracia, indica el poeta romántico del barrio.

¡Son ellos, los sediciosos, quienes insultan a los otros catalanes con sus alucinaciones unilaterales!, exclama la cuñada del dentista.

Cuidado, que la voluntad de poder también se manifiesta en el interior de un taxi, apunta la vecina taxista.

Malas noticias para el movimiento independentista, cuando se pone en duda la acción pacífica, una de sus mejores estrategias para hacerse respetar e intentar ampliar la base, como pedía Esquerra Republicana, comenta el periodista en paro.
¡Todo es desobediencia, todo es desacato!, replica la cuñada del dentista.
Y yo tengo un gato independentista. Resistiremos, contesta la sobrina de la peluquera.
Pues yo tengo ratones que recitan a Homero, añade la vidente.

Si contribuyes con tus arengas y confusiones a que el río baje más turbio, mayor será la ganancia de quienes pescan en río revuelto, advierte la nieta del anarquista.
Allá cada uno con su arenque o "arengada" en catalán, digo, arenga, ¡marchando, una de mejillones con tomate!, dice la dueña del bar.

Entre otras recetas, "a la Segarra (Lleida) cal destacar les “arengades amb bitxo”.També s’elaboren arengades amb pebrot", apunta la hija de la bibliotecaria leyendo el blog "Bona Vida"*.
Arenga, arenque, arengada, antaño plato salado de pobres y revolucionarios; hogaño, plato sofisticado para paladares aburridos y desnortados, añade el humorista.

 *Blog Bona Vida: https://blocs.mesvilaweb.cat/jaumefabrega/