REGRESO AL PASADO MARCANDO EL PASO...

Mientras unos se extravían tropezando y hablando de la República que no existe, otros avanzan sin parar hacia el Estado del pasado, que ya es presente renacido y el paso del futuro, comentan algunos en el bar.

Algunos aún no se han enterado y siguen haciendo el Napoleón en Waterloo, añade la cuñada del dentista.

"Tras la victoria en Waterloo las tropas aliadas se adentran en Francia en busca de Napoleón. El 1 de julio, Von Blücher ocupa Versalles, el 8 de julio se restaura la corona de Luis XVIII y dos días más tarde, el 10 de julio, Napoleón se rinde. Será exiliado el 26 de julio en la isla de Santa Elena, situada en la mitad del Atlántico”, lee la vidente en Wikipedia.

Qué fuerte, ¿no?, dice el politólogo, despistado.

No comparemos: Napoleón es mucho Napoleón, apunta la vecina taxista, que está en huelga napoleónica en la Gran Vía, Barcelona.

El futuro es negro, dice el poeta romántico del barrio.

¡No sea racista como el novio de mi madre!, exclama la hija de la bibliotecaria.

¡Qué mal pinta el futuro!, quiere decir el poeta, nada de racismos, explica el periodista en paro.

Ah..., ¿y la República, y los presos?, pregunta la nieta del anarquista.

Bueno..., algún día..., apunta la sobrina de la peluquera.

Entonces..., enton..., balbucea el tertuliano del barrio.
¡A seguir tocando la batería de la cocina, la cazuela!, exclama la cuñada del dentista, con sarcasmo.
La crueldad del poder es infinita, dijo alguien, apunta la nieta del anarquista.
Con el paso del tiempo, nada es infinito, aunque destruya infinitamente, añade un desconocido.

Paciencia y barajar, barajar y paciencia, ¡y otra cerveza, por favor!, resume el humorista.

¡Marchando, que hoy es lunes!, exclama la dueña del bar.

                                                Joan Brossa, Poema visual

LA MALA EDUCACIÓN Y LA POLÍTICA

¿Por qué al hablar de política sale el monstruo maleducado, cruel e insultante, que llevamos dentro?, se pregunta alguien en el bar.

Sale el monstruo completo, más que al discutir de fútbol, comenta el politólogo del barrio.

Es el horror, el horror, apunta la vidente.

Es el odio. Es la voluntad de destrucción del otro, advierte la sobrina de la peluquera.

¿Aún vivimos en la Edad de Piedra?, pregunta la dueña del bar.
Ojalá, creo que no estaríamos mucho peor, contesta el humorista.
En la Edad de Piedra, vale, ¡pero no me quite móvil!, exclama la cuñada del dentista.

SANGRE DERRAMADA

Un hombre que asesinó a su pareja en 2003 mata a otra mujer en Zaragoza

¡Y algunos dicen que no es necesaria la ley contra la violencia machista!, comentan en el bar.

No, señoras y señores, como siempre ha dicho mi cuñado y confirma VOX, es necesaria una ley que nos proteja a todos contra la violencia, no sólo a las mujeres, replica la cuñada del dentista.

Vaya, vaya, ¿no será que su cuñado, el dentista, ha perdido la muela del juicio y no se ha enterado?, pregunta el humorista.
¿Qué son las "muelas del juicio"?, pregunta la hija pequeña de una vecina.

"Las muelas de juicio retenidas son los terceros molares que se ubican en la parte posterior de la boca y que no tienen suficiente espacio para emerger o desarrollarse normalmente. Las muelas de juicio retenidas son las últimas muelas adultas que aparecen en la boca (erupcionan). La mayoría de las personas tiene cuatro muelas de juicio en la parte posterior de la boca", lee en Internet la sobrina de la peluquera.
Pues eso: el cuñado dentista debe de tener las muelas del juicio retenidas, apunta la nieta del anarquista.

No sólo las muelas del juicio, bromea la vidente.

Cuando era joven escribí una elegía a las muelas del juicio perdidas de una novia, explica el poeta romántico del barrio.

¿Y fue por eso que lo abandonó?, pregunta la hija de la bibliotecaria.
¡Un respeto, que los poetas sólo son abandonados por las musas!, exclama el humorista.

Ya decía yo..., añade la vecina taxista, que está otra vez en huelga.
Taxistas oficiales persiguiendo a taxistas infiltrados, apunta el periodista en paro.

¿No será otra estrategia del comisario fabricante de cintas grabadas?, pregunta el politólogo.

Ahora voy en patinete, dice la hermana del informático.

Ojalá vengan todos, taxistas y no taxistas, con patinete o bicicleta, a tomarse el carajillo aquí, pregona la dueña del bar.
Recuerden todos: ¡Mujeres asesinadas, no muertas!, exclama la sobrina de la peluquera.

Viñeta: Enrique Herreros

EL CUPÓN DIARIO DE LA ONCE

EL CUPÓN DIARIO DE LA ONCE

I

La ONCE (Organización Nacional de Ciegos de España) y Franz Kafka, juntos en un cupón, comenta la vidente del barrio.
¿Esto es una ironía?, pregunta la sobrina de la peluquera.

¡Esto es un panfleto!, responde la cuñada del dentista.

¿Un panfleto?, ¿hemos perdido el juicio, el sentido común?, apunta el humorista.

Vamos de mal en peor, advierte la dueña del bar.

                                                         II

Sorprendente: Kafka en un cupón de la ONCE.

"¡Dos iguales para hoy!", pregonaba el ciego de la esquina de la calle Escudellers, cuando Barcelona aún no era turística ni tan selvática.

Mi madre los compraba un día sí y un día no: "Dos números iguales, por favor", le pedía al ciego de la esquina, cuyos cupones colgaban de su chaqueta, prendidos en un armazón metálico y ondeando al viento (cuando hacía viento en las esquinas frías o calurosas del barrio).

CON AMARILLO, PERO ESTO NO ES POLÍTICA

Este pajarito amarillo, con palma amarilla, no es política, sino el canario que vivía en casa y que, al morir, fue sepultado en la tierra de una maceta de flores, en el balcón de casa, donde casi siempre hay flores amarillas.

LA RECONQUISTA

Viñeta: Ferreres (elpais.com)

¡A la Reconquista!, como en los viejos libros de historia de nuestra infancia, comenta en el bar la vidente del barrio.

Mientras tanto, se prepara el No a los presupuestos, y a esperar que venga nuestra derecha, la extrema y la otra, a poner orden y concierto, replica la cuñada del dentista.
Lo mismo que en el mundo del taxi, añade la vecina taxista.
Y en los pisos ocupados por el narcotráfico y otros grupos, añade la dueña del bar.

¿No querrán decir más desorden y desconcierto?, pregunta la sobrina de la peluquera.

La vida es un teatro grotesco, apunta la nieta del anarquista.
Teatro del absurdo, añade el humorista.

CÓMICS LITERARIOS

Cuando en España casi nadie había leído aún a la poeta Emily Dickinson (Amherst, Massachusetts, 1830 - Ibídem, 1886), ya en México, en 1966, se publicó este tebeo o cómic dedicado a la poeta, en la colección Mujeres Célebres, de la gran editorial de cómics Novaro México.

MOVILIZADOS EN LA CIUDAD

Viñeta: El Roto 
elpais.com

Peatones mirando el móvil, mientras andan como alucinados.

Automovilistas mirando el móvil, mientras conducen a ninguna parte.

Ciclistas y patinadores mirando el móvil, preparando el próximo desequilibrio.

Motoristas, en general no miran el móvil mientras conducen (no soy motorista ni automovilista, ni ciclista ni patinador, sólo un simple mortal de a pie, expuesto a los muchos riesgos de andar por unas calles de Ciutat Vella, Barcelona, demasiado pobladas y , a la manera moderna y consumista, demasiado selváticas).

A más tecnología, ¿más irresponsabilidad?, se preguntan algunos en el bar.

TRES PREGUNTAS PERPLEJAS Y UNA CANCIÓN DESESPERADA EN EL BAR

Viñeta: El Roto

¿Hasta qué punto y a partir de qué dogma o sinrazón, cualquier patriotismo o nacionalismo -tanto el imperialista como el independentista-, dejan de ser razonables y abiertos y sólo ven la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio, haciendo imposible el reconocimiento mutuo y la concordia entre los ciudadanos?, se preguntan algunos en el bar.

¿Diálogos o monólogos, dando cabezazos contra el muro, y cada vez más decepcionados?, pregunta el poeta romántico del barrio.

Será que están decepcionados de tanta mala política, empeñada en un partidismo único y en un trabajo catastrófico de la realidad, comenta el politólogo.

En nombre de tan altos ideales patrios, de tanta felicidad futura, abstracta, aquí y allá, ¿nadie piensa ya en el día a día de los ciudadanos, en la vida y en las derrotas de los demás, sin tanta épica?, pregunta la nieta del anarquista, cuyo abuelo, pacifista, fue perseguido por los anarquistas más violentos.

"Perplejos, desesperados, / solos bajo la carpa del circo", canta el humorista, con acento triste.

Como todo, también la democracia es relativa, apunta la vidente del barrio.

Demasiado relativa, demasiado, añade la dueña del bar.

EL TANGO DEL TRIPARTITO

Asombroso, tragicómico, ver cómo bailan el tango PP y Ciudadanos en la fiesta mayor de VOX, que no para de pisarles los pies cuando pierden el compás, disimulan, dudan y hacen ver que dan y no dan el paso de baile requerido para hacer un buen giro de tango a la derecha extrema del salón, comenta el poeta romántico del barrio, experto bailarín en sus tiempos mozos de lírico seductor.

No exageremos, que algo semejante ocurre aquí, con tan extrañas parejas de baile y cambios de ritmo, que una ya no sabe a qué sardana o "baile de bastones" se apuntan, replica la cuñada del dentista.

"Baile de bastones", traducción literal del baile tradicional catalán "ball de bastons", apunta el humorista.

REBAJAS 2019

Fotografía; David Airob "Rebajas 2019" (lavanguardia.com)

(Cantado en el bar del barrio por la sobrina de la peluquera, con el humorista, la vidente y la hija de la bibliotecaria a los coros, haciendo duduá)

CANCIÓN DE LAS REBAJAS

A seguir comprando lo que no necesitamos,
que la vida sigue y nuestro destino es comprar,
comprar lo que no necesito y me venden.
O sí, oiga, por favor, cobre también esto y aquello,
y uno más, que hoy sí lo quiero,
aunque ayer no sabía que tanto lo quería.
Que la vida es comprar y tirar, cosas,
gatos, perros, personas,
y a vivir y consumir, que son cuatro
o cinco días el ir tirando, no más.

OTRA NOCHE DE REYES, EN OTROS LUGARES

Viñeta: Enrique Herreros

ORIGEN Y EVOLUCIÓN DE LAS ESPECIES: DEL HOMBRE AL MONO

fOTOGRAFÍA: ADMINISTRACIÓN NACIONAL ESPACIAL EFE

Si ya ni siquiera respetamos la privacidad de la luna y profanamos su cara oculta, ¿qué no haremos con la vida privada de las personas?, comentan hoy en el bar.

Nada nuevo bajo el sol: otros exigen no apoyar ayudas contra la violencia de género, añade la sobrina de la peluquera.

No, niña, lo que dicen en Andalucía es que hay que respetar más al hombre, ya que, como dice mi cuñado, está indefenso y a la intemperie con tanta denuncia por machismo, replica la cuñada del dentista.

¡Vaya con el dentista, su cuñado, espero que no sea muy bruto extrayendo las muelas del juicio, que tanto le falta!, exclama la vidente del barrio.

¡Usted que se ha creído, vidente de mil diablos, no sabe con quién está hablando!, advierte la cuñada.

Buena la respuesta, ¡que ya no estamos en los tiempos de Adán, aquel pobre inocentón seducido por la serpiente de Eva! ¡Más respeto para el hombre!, añade el vecino taxista.

El mundo al revés, y tiro porque me toca, como en el juego de la oca, apunta el periodista en paro.

El novio de mi madre, aficionado a la segunda guerra mundial, hace el paso militar de la oca por casa y practica el tiro al blanco en un club, comenta la hija de la bibliotecaria.

Algunos antropólogos heterodoxos ya indican que es el mono quien desciende del hombre, y no a la inversa. De ahí, pues, la evolución del mono y la naturaleza retrógrada del hombre, su degradación y violencia ante cualquier peligro que amenace su dominio como primate. Esto justificaría la presencia de jaulas represoras y parques zoológicos comerciales, humillantes, explica el politólogo del barrio.

¡Esto sí que es revolucionario: el mono como especie evolucionada respecto al hombre. De ahí, pues, el silencio elocuente de los monos y la verborrea criminal de los hombres!, exclama el humorista.

Así las cosas, el hombre sería el ancestro, el animal irracional por antonomasia del cual desciende el mono, que se asusta y tiene la mirada triste de poeta cada vez que ve a un hombre primate acercarse a la jaula, riendo y mofándose de los enjaulados, apunta la nieta del anarquista.
¡Caramba, esto explicaría muchas cosas, y lo mal considerados que estamos los poetas, a semejanza de los monos!, exclama el poeta romántico del barrio.

Increíble, señoras y señores, habrá que reescribir la historia de la humanidad y de la civilización, esta gran farsa inventada por el patriarcado de los hombres primates, advierte la hermana del informático.

Ya lo decía mi abuelita: "Cuídate del hombre que no tiene mirada de mono", comenta la dueña del bar.

AMOS OZ: "CONTRA EL FANATISMO"

Amos Oz, otro gran escritor que nos deja, israelí. Escribió un texto imprescindible, Contra el fanatismo, analizando la falta de humor de cualquier fanatismo, ya sea religioso, ideológico o político, de voluntad imperialista o nacionalista, etc.. Cualquier fanatismo cuya cerrazón y agresividad no permiten el humor del otro, el comentario satírico, y lo censuran, lo prohíben. Amos Oz decía: "No he visto nunca a un fanático con sentido del humor".

La burla sangrienta y humillante, dibujada o escrita con odio y voluntad de exterminio, no es humor, sino otra cosa, una crueldad manchada de barro y sangre, comenta alguien en el bar.

DEMASIADAS PALABRAS PARA TAN POCO DIÁLOGO Y ESCASO FUTURO

El discurso de Año Nuevo de Qim Torra, ¿reduce o amplía la base del independentismo?, se preguntan en el bar, asombrados.
Hablando de "revoltar-se, de "revolta" (revuelta), se preguntan en el bar si estas recomendaciones ayudarán o perjudicarán a los presos en el próximo juicio.

Si Pedro Sánchez no consigue aprobar los presupuestos y se facilita el ascenso implacable de la derecha, ¿se reduce o se amplía la posibilidad de celebrar un día un referéndum pactado?
O bien, a semejanza del ruido de petardos y gritos alocados de Nochevieja, ¿mucho ruido y pocas nueces, como dice el refrán?, se preguntan hoy en el bar.

Demasiadas palabras para tan poco diálogo y escaso futuro, advierte el politólogo del barrio.

¿Escaso futuro? Yo diría negro futuro, indica la vidente del barrio.

HAY UN CAMINO A LA DERECHA...

Estos últimos años, son muchos los que votan a las derechas en Europa (de centro y extremo derecha, como en el fútbol), comentan en el bar.

Hay un camino a la derecha, es el título de una película española del 1953, apunta el viejo periodista en paro.

Pero luego, estos mismos votantes, dicen que han votado a un partido de izquierdas o progresista o verde, advierte la vidente.

Cada vez menos. Parece que ahora se ha puesto de moda entre cierta gente el voto derechista, conservador a ultranza, y proclamarlo sin vergüenza alguna, indica el politólogo del barrio.

Esto es miedo al otro, a lo desconocido, y que te despojen de lo que es tuyo, de tu propiedad. Un miedo justificado, puesto que en Europa vivimos en una confusa inseguridad jurídica, replica la cuñada del dentista.

No me gusta nada este ambiente de agresividad, sin humor, sólo resentimiento, rabia y perseguir al que es diferente, indica el humorista.

Vuelta a empezar, siempre, vuelta a empezar, resume la dueña del bar.

Viñeta: El Roto
elpais.com

EL NOVIO DE UNA MADRE FEMINISTA

La hija de la bibliotecaria nos cuenta en el bar lo que le ocurrió a su madre con el último de sus amantes.

Éste le preguntó a su madre, desde la cama, tendido desnudo y fumando: “Qué tal, querida, ¿soy bueno en la cama?”.

A lo que su madre respondió, desde el lavabo: “No lo sé, querido, no soy zoóloga, ni soy tu madre limpiándote las sábanas meadas”.

Dicho lo cual, arrojó al simio de su novio escaleras abajo, explica la hija de la bibliotecaria, saltando del taburete del bar, entre risas.

“Ahora mi madre tiene una amiga que, al parecer, no le hace estas pregunta idiotas desde la cama, fumando”, añade.

EL PAVO, EL POLLO, LOS CANELONES, EL CAVA, EL TURRÓN Y LA SAL DE FRUTA “ENO”

Esta mañana de Navidad la ciudad estaba desierta, vacía, dice la dueña del bar.

Igual que cada año en estas fechas. Más que una mañana del día de Navidad, parece una mañana de aquellos jueves y viernes de Semana Santa, que el nacional-catolicismo franquista nos obligaba a celebrar cerrando tiendas, bares, teatros y cines, a no ser que proyectaran películas religiosas como El beso de Judas, Fray Escoba, Molokai, la isla maldita, etc., explica el viejo periodista en paro.

Pero ahora este vacío, este silencio en la jungla de asfalto, no es por motivos de fe, ni por represión tradicional de la vida festiva, como en la dictadura, sino por consumismo y hartazgo, por excesos culinarios de Nochebuena, comenta el politólogo.

Todo ello bien regado con vinos, cavas, licores y otras substancias de la insatisfacción, como hace el novio macarra de mi madre, añade la hija de la bibliotecaria, riendo.

Por favor, no me sean tan cascarrabias, y disfrutemos de las fiestas navideñas, como Dios manda, replica la cuñada del dentista.

¿Dios? Querrá decir los dioses paganos, los poderes del consumismo, replica la nieta del anarquista.

Hemos pasado de la fe religiosa a la fe del hartazgo consumista (no todo el mundo, ya lo sabemos, pero siempre tendremos el consuelo de la caridad del caldo o la sopa boba y un par o tres de canelones para el necesitado), advierte la vidente.

Y a dormir..., que luego tenemos la comida de Navidad y las ya famosas discusiones familiares de cada año (Catalunya, el Valle de los Caídos, Vox, presos políticos, sí, no, políticos presos, la manada, sí, no...). Además, tenemos la fiesta de San Esteban en algunos lugares, como aquí, donde se alarga el festejo y la tradición canelónica, digo, de los canelones, indica la sobrina de la peluquera.

A continuación, Nochevieja. Y después Noche de Reyes, pero ésta ya es otra historia, menos grotesca pese al consumismo feroz: siempre nos quedará aquella ilusión, aquel encantamiento infantil y su memoria, apunta el poeta romántico del barrio.

¡Oigan, ustedes me quieren hundir el negocio con tanto lamento!, exclama la vecina taxista, que trabaja a tope estos días

Amén, digo, "hasta luego, cocodrilo, no pasaste de caimán", cantaban Los Llopis en mi infancia: “Estremécete, ¿qué habrá tras la puerta verde?", canta el humorista.

¡Marchando, infusión de manzanilla y una de bicarbonato!, grita la dueña del bar.

VISIONARIOS Y VISIONES EN NAVIDAD

Viñeta: El Roto (elpais.com)

Hablar demasiado y con poco sentido de la realidad complica la vida, comenta el periodista en paro.

¡Viva el 155 y el 255!, exclama la cuñada del dentista.

¿Le ha tocado la lotería?, pregunta la dueña del bar.

Las arañas tejen mejor que muchos supuestos líderes de aquí y de allá, comenta el politólogo del barrio.

Con telarañas en casa y legañas en los ojos se confunde la visión, y uno ve castillos románticos poderosos, con damas maravillosas y trovadores enamorados, donde sólo hay un laberinto cada vez más resquebrajado, apunta el poeta romántico del barrio.

Y no ven ni torta y se caen del puente, como dice mi madre, añade la hija de la bibliotecaria.

¿No será que todos llevan las gafas mal graduadas?, pregunta la hermana del informático.

Es recomendable una revisión de la vista una vez al año, indica la nieta del anarquista.

Oftalmólogos, ópticos, políticos, poetas y videntes, ¡unidos, jamás serán confundidos!, exclama la vidente del barrio.

¡Menudo sindicato sería!, replica la vecina taxista.

Cosas peores se han visto, añade la sobrina de la peluquera.

“Todo es según el color del cristal / con que se mira, / y se tropieza”, canta el humorista.

¡Marchando. una de bravas y otra Estrella!, anuncia la dueña del bar.

NADALA / VILLANCICO 2018, CON JORDI MARAGALL Y J.V. FOIX

Fotografía: Janet Xirgu

Árbol de Navidad del 2018, pintado por Jordi Maragall en el cristal de la Farmacia Puso (Vía Augusta, 113, Barcelona).

Facsímiles de las felicitaciones de J. V. Foix | Fundació JV Foix

HO SAP TOTHOM, I ÉS PROFECIA
(Fragment)

El jutge crema paperassa
Dels anys revolts, a un cap de plaça,
I el mestre d’aixa riu tot sol.
El fum dels recs ja no escridassa
I els pescadors faran un bol.
Tot és silenci al ras de raça
Quan els ho diu l’autoritat:
A cal fuster hi ha novetat.

J.V. FOIX
 (de Onze Nadals i un Cap d'Any) 
.............................

BIEN LO SABÉIS, Y ES PROFECÍA
Quemando está el juez papelotes
del zurriburri, ahí en la plaza,
y el maestro de hacha ríe a solas.
Ya humo de acequia no alborota
y harán su bol los pescadores.
Todo es silencio, aquí y allá,
si autoridad es quien lo dice:
En casa del carpintero hay novedad.

Trad. JUAN RAMÓN MASOLIVER
(de Bien lo sabéis, y es profecía)

INTERROGANTES ANTES DEL ENCUENTRO O EL DESENCUENTRO

¿Nos estamos volviendo demasiado "iluminados", una iluminación que deslumbra y causa miopía galopante para ver la realidad cotidiana, y se van reduciendo las complicidades, mientras la derecha, la extrema y la otra, van acumulando votos y simpatías?, comenta el politólogo en el bar.

Mientras haya presos políticos..., añade la sobrina de la peluquera.
Hay que hablar con los que quieren hablar, y no precipitarse, que la impaciencia y la precipitación fortalecen el discurso de la sinrazón y la represión, dice el periodista en paro.

Más hablar y menos gritar para tu público, indica el poeta romántico del barrio.

No hay nada que hacer: ¡155 redoblado y sin TV3, ni Educación, ni Mossos!, replica la cuñada del dentista.

Mujer, no sea bárbara, responde la nieta del anarquista.
Como diría un clásico chino, mide bien tus fuerzas reales y déjate de fantasías solitarias antes de comenzar la batalla, resume la vidente del barrio.

¡Marchando, una cerveza con espuma dialogante!, anuncia la dueña del bar.

Vivimos en la selva, como mi madre con sus novios, apunta la hija de la bibliotecaria.

¡Pero sin Tarzán ni la mona Chita!, exclama el humorista del barrio. 

EL REFUGIO DE LA POESÍA

21 de Diciembre. Huelga de Renfe. Consejo de ministros en Ciutat Vella, Barcelona. Algunos vecinos ya buscan el refugio antibélico de la poesía, en una imposible calle solitaria o en un posible bar. Un poema de César Vallejo, Masa.

MASA

Al fin de la batalla,

y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre

y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:

«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,

clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,

con un ruego común: «¡Quédate hermano!»

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra

le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;

incorporóse lentamente,

abrazó al primer hombre; echóse a andar...

César Vallejo ( de España, aparta de mí este cáliz)

HAY POLLOS Y POLLOS, Y VOX Y VOX

¡Al ataque!, el día del pollo extra de Navidad, o pavo (no confundamos al personal con ganas de jaleo y sus sinónimos).

VOX, como indica VOX, mi diccionario de sinónimos, deshojado por el tiempo..., no confundamos otra vez al personal: jarana, bulla, bullicio, fiesta, alegría, diversión, alboroto, desorden, pendencia).

¿No aparece sedición o rebelión?, pregunta un despistado.

No, que usted se refiere a otro jaleo, a otro pollo, no confundamos al personal, que el pollo en Navidad es otro, extra, de pata azul y de El Prat de Llobregat, un poco más caro que el pollo común.

(Disculpen las posibles coincidencias y connotaciones involuntarias del texto).

PEQUEÑO PANFLETO: “NO ES LO MISMO AYUNAR QUE HACER HUELGA DE HAMBRE”

La hermana del informático lee un pequeño panfleto que corre por el barrio desde hace unos días: “No es lo mismo ayunar que hacer huelga de hambre. El ayuno de 24 o 48 horas de algunos políticos libres (o aún en libertad), contiene una carga, un potencial de ridículo que, al estallar, puede contaminar y desvalorizar mediante burlas y sarcasmos la huelga de hambre de los políticos presos.”

No estoy de acuerdo, dice la sobrina de la peluquera. Ambas acciones son complementarias, la huelga de hambre y el ayuno, como forma de lucha, añade.

Yo no los veo complementarios. 24 o 48 horas de ayuno, presentados y divulgados por cierta prensa, ridiculiza por contagio informativo el sacrificio de las verdaderas huelgas de hambre, advierte el politólogo del barrio.

¡Ya son recomendados por algunos como un buen régimen de adelgazamiento cuaresmal para políticos faltos de ejercicio, regordetes!, apunta el humorista.

En las casas de bien de la época franquista, ayunábamos siempre los viernes de Semana Santa, el llamado Viernes Santo, comenta la cuñada del dentista. Claro que en mi casa, mediante la compra de una bula en la iglesia parroquial, quedábamos dispensados del ayuno y podíamos comer carne y todo lo que quisiéramos, añade la cuñada.

“La Iglesia nos pide hacer ayuno durante los tiempos de Cuaresma y de Adviento. Durante la Cuaresma, se puede ayunar todos los viernes. También se debe practicar en el Miércoles de Ceniza y el Viernes Santo”, según nos advierte la web de “InfoVaticana”, lee la vecina taxista en el móvil.

Hay un buen artículo sobre estas bulas en: Bulas a peseta para comer carne en cuaresma, explica el periodista en paro.

En la mayoría de casas no era necesario hacer ayuno por Semana Santa, puesto que se hacía ayuno de carne casi a diario, por necesidad, por falta de dinero, recuerda la dueña del bar.

¡Y menos mal que Eva Perón y su marido nos enviaban carne congelada de Argentina!, exclama el poeta romántico, hijo de unos carniceros del barrio (carniceros de tienda, no de los otros, matiza la nieta del anarquista).

Es así. Aunque los ayunos de Semana Santa, en general, dejando aparte la bula religiosa y sus privilegios, eran parciales, puesto que si bien no podías comer carne, sí, en cambio, estaba permitido por las autoridades eclesiales y civiles comer pescado o bacalao con patatas, que entonces era comida de pobres, explica la vidente del barrio.