martes, 27 de febrero de 2018

¿CON EL LAZO AMARILLO EN EL BOLSO O BOLSILLO?



Sigue la polémica del lazo rebelde, amarillo, dice el politólogo del barrio.
Al final ya no podremos llevar ni lazos, advierte la sobrina de la peluquera.
Los lazos deben ser constitucionales, advierte la cuñada del dentista.
¿Dónde los venden?, pregunta la hermana del informático.
Niña, no hagas preguntas impertinentes, replica la vecina taxista.
Es que llevo trenzas y no quiero llevar lazos prohibidos, bromea la hermana del informático.
Calla, calla, rebelde sin causa, dice la cuñada del dentista.
Yo lo llevo en mi bolso, por respeto a algunas amigas que llevan otro de color naranja en su bolso, comenta la vidente del barrio.
Malo es cuando hay que esconder razones y sentimientos en el bolso, indica el poeta romántico del barrio.
Vamos hacia atrás como un cangrejo en pleno desierto, apunta la nieta del anarquista.
Atención: “Que no andan hacia atrás, sino lateralmente. Aunque nos parezca que los cangrejos se desplazan hacia atrás, lo hacen de lado y es por la forma de su cuerpo y para defenderse mejor”, lee en Internet el periodista en paro.
¡Yo sí que ando de lado, pero de un lado a otro en busca de trabajo, de un escenario!, exclama el humorista del barrio.
Mi madre tuvo un novio chulesco que parecía un cangrejo alargando la mano al bolso, dice la hija de la bibliotecaria, riendo.
¡Marchando, una cerveza y tapa de cangrejo!, anuncia la dueña del bar.
¿Tienen calamares rebozados con huevo verde, que no amarillee y sea indigesto?, pregunta un desconocido.
¿No será un espía de Tabarnia?, murmura la vidente del barrio.

sábado, 24 de febrero de 2018

MAREANDO LA PERDIZ EN LA SELVA

Foto: elmundo.es

Vale -comenta en el bar el politólogo del barrio-, convengamos que esos catalanes no son "presos políticos", ni en la obra censurada de "Arco" hay retratos pixelados de presos políticos en la España contemporánea (como se titula la obra de Santiago Sierra), y los denominamos simplemente, a todos, "políticos presos." Sin embargo, resulta que en la categoría de estos últimos, la de "políticos presos", entran aquellos políticos profesionales que han cometido delito económico y fiscal, por corrupción, comisiones, etc. En tanto que en el otro grupo, hay políticos profesionales  y no profesionales, activistas (catalanes) encarcelados en prisión preventiva por supuesto delito político contra la Constitución (hay juristas a favor y en contra de este supuesto). Luego, ¿estos "políticos presos" no son, en realidad, "presos políticos?
Buena pregunta, dice la sobrina de la peluquera.
Dejemos de marear la perdiz, estos insurrectos y rebeldes, incluso en la cárcel quieren ser "diferentes", replica la cuñada del dentista.
Todos, unos supremacistas, añade la vecina taxista que tiene un taxi amarillo pintado de negro.
Así, pues, para que lo entienda, ¿esos políticos no están presos por haber declarado o soñado una República?, pregunta un turista coreano que habla español.
¡Pero, qué dice, nada de sueños!, ¡si no declararon nada, todo era un engaño, una mentira!, replica la cuñada del dentista.
"Todo es engaño y sueño, / urna de pesadillas", poetiza el poeta romántico del barrio.
Si era engaño, serán mentirosos políticos, no rebeldes, indica la vidente.
Exacto, no, bueno, ¡que sí, pero que no, que sí, mentirosos, engañabobos y rebeldes! afirma la vecina taxista.
Si, como dicen ustedes, en España casi todos los políticos mienten, ¿cómo es que hay tan pocos en la cárcel, a diferencia de mi país?, pregunta el turista coreano.
¡Porque estos cuatro o cinco dicen que son, además, supremacistas, rebeldes, sediciosos, estafadores y corruptores de la moral pública, y hablan una maldita lengua que no entiende nadie, seamos claros!, comenta el periodista en paro.
Esto mismo le decía mi madre a su exnovio tibetano, bromea la hija de la bibliotecaria.
Ah, eso ya son otra razones, dice la dueña del bar.
¡El corazón tiene razones que la razón no entiende!, decía mi abuelo, indica la nieta del anarquista.
Mejor: el corazón tiene razones e historias que la razón no "quiere" entender, apunta el humorista.
¡Como mi padre, que siempre anda mareando la perdiz!, exclama la hermana del informático.
¡Marchando, una de calamares a la romana!, ¡pintados en salsa verde si amarillean!, exclama la dueña del bar.
Una que no quiere líos, el negocio es el negocio, murmura la vidente del barrio.



viernes, 23 de febrero de 2018

LA IMPOSICIÓN DE LA NADA (Poema social en prosa)



No son políticos, ni periodistas, ni novelistas, ni poetas, ni filósofos, ni ensayistas, ni artistas, ni...
Pero se disfrazan de políticos, novelistas, poetas, filósofos, ensayistas o artistas... y miran hacia el otro lado, donde se vive mejor, de cara al sol pero acumulando tinieblas.
Nadando y guardando la ropa estampada de la indiferencia, haciendo equilibrios como títeres bajo la imposición de la nada, que los va moviendo de un lado a otro, como tentetiesos inclinándose al sol y al poder que más calienta.


domingo, 18 de febrero de 2018

LA TELARAÑA POLÍTICA

Fotografía: Janet Xirgu, "La estrategia de la araña"
El politólogo del barrio comenta en el bar: Dicen que los mismos que exigieron a Puigdemont la declaración de la República (que es y no es), acusándole de "traidor" por intentar convocar unas elecciones anticipadas, con gritos y amenazas en la misma Generalitat, y desplegando pancartas de traición en la Plaça Sant Jaume, poniéndolo cabeza abajo en los twitters, etc., son los mismos que ahora quieren ir de legalistas. Pero se da la paradoja histórica que, en la elecciones autonómicas organizadas por el gobierno central para superar el independentismo, éste, con Puigdemont a la cabeza, han ganado más escaños que los otros partidos de la oposición, aunque el partido más votado haya sido otro. Paradojas de la historia.
¡Dentro y fuera de Tabarnia tenemos más votos!, exclama la cuñada del dentista. (Aviso a turistas: Tabarnia, nuevo territorio español que se quiere independizar del territorio digamos más catalán, añade la vecina taxista).
¡Pero nosotras tenemos más escaños!, responden la sobrina de la peluquera y la hija de la bibliotecaria, ambas independes y feministas.
Una inmensa telaraña política en la que todos estamos aprisionados, los de aquí y los de allá, apunta la vidente.
Es lo que suele ocurrir cuando la gente deja de hablar y se comunican a garrotazos, añade la hermana del informático.
Goya, otra vez, y las pinturas negras de este país, cada vez más negras, comenta el periodista en paro.
Luego de los golpes, otra vez el esperpento y la butifarrada, comenta la nieta del anarquista
Vuelta a empezar, ¡marchando, otra de calamares a la romana!, ordena la dueña del bar.
¡Que no amarilleen!, exclama la vecina taxista.
Los calamares a la romana amarillean por el rebozado con huevo, y los limones, cuando no son verdes, son amarillos, y esto no significa que los calamares y los limones estén politizados por el lazo amarillo, que es ese lazo de protesta contra la cárcel y a favor de los presos políticos, y como muestra una imagen, comenta el humorista del barrio. 


sábado, 17 de febrero de 2018

Y DICEN QUE SONÓ EL HIMNO EN LOS JUEGOS OLÍMPICOS DE INVIERNO EN COREA...

"Javier Fernández, con la bandera española tras ganar el bronce" (elpais.com)


Lee la sobrina de la peluquera en el móvil: Esta mañana, en el informativo deportivo de la COPE, viendo que el deportista español ganaba la medalla de bronce y que por lo tanto no sonaría el himno nacional en el podio olímpico (oro y plata para los patinadores japoneses), el locutor anuncia a los radioyentes que ya pueden "ponerse en pie porque van a escuchar ahora el himno español".
¿Cómo?, pregunta la hermana del informático.
Pues no era una broma: el himno sonó, pero en una grabación de la emisora de la COPE, antes de que sonara el himno japonés correspondiente al medallista de oro, añade la sobrina de la peluquera.
Bien hecho. Si los coreanos no lo ponen, lo ponemos nosotros en la radio, y punto, ¿o acaso no es suficiente hazaña una medalla de bronce?, replica la cuñada del dentista.
Absolutamente de acuerdo. Seguro que no le han dado la medalla de oro por cuestiones partidistas, de enchufe, ya saben, entre coreanos y japoneses..., advierte la vecina taxista.
Menos mal que no era catalán ni pusieron Els segadors, apunta la nieta del anarquista.
¡Dios, la que se habría armado!, apunta el humorista.
¡Dios, la que se armó!, libro polémico (con juicio y todo), que relata la persecución que sufrió el autor, Francisco Candel, por parte de algunos vecinos que habían sido mencionados en su libro anterior, Donde la ciudad cambia su nombre, explica el politólogo.
Es lo que pasa por escribir cosas del barrio, advierte el periodista en paro.
Es lo que siempre dice mi madre: nada de novios del barrio, que luego, si hay un patinazo, todo son habladurías, dice la hija de la bibliotecaria, riendo.
Hablando de patinazos..., ¡ahora salen los obispos catalanes en defensa de los presos políticos!, vocifera la cuñada del dentista.
¡Y otra vez la lengua, lazos amarillo, manifestación ayer desde la Plaza San Jaime hasta la excárcel “Modelo”, calles cortadas, el cuento de nunca acabar!, añade la vecina taxista.
Hablando de cárceles, mi marido, que además de notario es inventor en sus ratos libres, ha ideado un cárcel prefabricada, extensible a base de módulos que se añaden a la estructura panóptica a medida que aumenta el número de internos (no digan prisioneros, que ya quisieran para sí, los refugiados de hoy en día, la comodidad de nuestras cárceles). De tal modo que, disponiendo de buenos terrenos expropiados, podríamos llegar a construir una cárcel interminable, con una extensión de kilómetros, y muy apropiada para los tiempos que corren, con tanto separatista suelto (aún), explica la cuñada del dentista, guiñando un ojo a la vecina taxista.
Fantástico invento, que me recuerda las viviendas-container prefabricadas que patrocina nuestro Ayuntamiento, añade la taxista.
También está en ello, pero le falta un socio capitalista, ¡a ver si convence al exlotero de la Bruixa d'Or!, replica la cuñada del dentista.
Qué barbaridad, qué cosas hay que oír. Mejor sería que su inventor se dedicara a la carrera espacial, ¡pero más allá de la luna, en el otro mundo!, exclama la vidente, que hoy ha venido al bar con su nieta.
Calma, calma, que no llegue la sangre al río, advierte el politólogo del barrio.
Una vez muertos, ¿unos serán unionistas buenos e irán al cielo, y otros serán separatistas malos e irán al infierno?, pregunta la nieta de la vidente.
¡Qué horror, hija mía, qué horror!, exclama la dueña del bar.
¡Vivan los juegos olímpicos y las tapas de mejillones con queso de Ginebra y tomate belga!, exclama un turista coreano, que dice que es hispanófilo y profesor emérito hispanista.
Por un casual, ¿conoce mi poesía?, pregunta el poeta romántico del barrio.
¿Hay tomate en Bélgica?, pregunta la dueña del bar, asombrada.
Será de lata o importado, indica la vidente.
El turista coreano mueve la cabeza y sonríe al modo oriental.

viernes, 16 de febrero de 2018

UNA LEYENDA CONTADA EN EL BAR


Entra un desconocido en el bar, se sube a una silla y recita:

"Cuenta la leyenda que, en un pueblo antiguo,
-época de señores feudales,
tiranos del pueblo,
de hechizamientos y brujerías,
de injustos inquisidores-,
quienes ejercían el poder ordenaron:
"Cúmplase la ley, sea como sea, más allá de la convivencia u otra circunstancia".
Pero añade la leyenda,
que los habitantes de aquel pueblo,
persiguiéndose y golpeándose unos a otros,
no sobrevivieron después de aplicarla
como se les había mandado,
y de su paso por la tierra
sólo queda una confusa, triste y sangrienta memoria."

Aplausos, silbidos, abucheos, pitos y flautas en el bar.
El recitador desconocido pasa el platillo (un vaso de plástico) agradeciendo unas monedas a los presentes.








Página de un tebeo de Hazañas Bélicas, del dibujante Boixcar

miércoles, 14 de febrero de 2018

14 DE FEBRERO, SAN VALENTÍN, EL DÍA DE LOS ENAMORADOS


Sota el coixí,
un ram de flors,
un tebeo,
un programa de ràdio
i una pel·lícula.

(Bajo la almohada,
un ramo de flores,
un tebeo,
un programa de radio
y una película).

Como es natural, lo del ramos de flores es falso, una ficción poética, comenta el poeta romántico del barrio.
¡Hombre, esto se avisa!, exclama la dueña del bar.
¡Cosa de poetas, que siempre andan tirándote flores y mareando la perdiz!, afirma mi marido, que es notario y fiel a carta cabal, como ya saben, exclama la cuñada del dentista.
Lo mismo dice el mío, que no es notario, pero sí es fiel y unionista a carta cabal, como su marido, añade la vecina taxista.
Analogías más allá del sueldo, apunta la hermana del informático.
Niña, no faltes, que los taxistas, vale, ganaremos menos que un notario, pero somos más honrados que algunos del Palau, replica la taxista.
¿A qué Palau se refiere, al independe o al musical?, pregunta el humorista.
¡Tanto monta, monta tanto...!, salta la cuñada del dentista.
...Isabel como Fernando, los Reyes Católicos por antonomasia, paladines de la unidad de destino en lo universal, añade el humorista del barrio.
Ya sabemos, ya, que usted anda metiendo monólogos separatistas en los teatros, ¡y aquí sin gobierno "normal"!, advierte la cuñada del dentista.
Volviendo a las flores, mi madre no se fía nada de los novios que la cubren de flores y le meten mano..., no se escandalicen..., que le meten mano en el bolso, explica la hija de la bibliotecaria.
Si yo les contara..., dice la vidente.
Mujer, explique, explique, indica el periodista en paro.
Nada, que de joven me casé con un bala perdida que les sacaba los cuartos a las alemanas de Calella, rememora la vidente.
Ah, el turismo sexual, la inquisición, ¡hemos sido pioneros en todo, y con tomate!, exclama la nieta del anarquista.
En todo, en todo”, ¿es un tapa de mejillones con tomate belga?, pregunta una turista japonesa. 
¿Pero hay tomates belgas?, pregunta la dueña del bar.


sábado, 10 de febrero de 2018

HUMOR NEGRO


Vean, uno de los últimos chistes de Ferreres en "El Periódico", sobre aquel chico que perdió un ojo el día del referéndum, comenta alguien en el bar.
Puro (o impuro) humor negro, apunta el periodista en paro.
No me extraña que lo despidan, dice la dueña del bar.
Con razón, ¡a ver si ahora nos van a colocar a dos presidentes en la Generalitat esta!, advierte la cuñada del dentista.
Muy bien dicho, ¡qué cosas de publicar!, se acabó la función, añade la vecina taxista, que ha pintado una capa de azul sobre el amarillo de su taxi.
Tranquilas, no se pongan de los nervios, que dicen que hay úlceras políticas, de mal curar, advierte la nieta del anarquista.
Una úlcera es lo que mi madre provoca a sus novios cuando los pilla in fraganti, ¡metiendo la mano en el bolso!, bromea la hija de la bibliotecaria.
"Quien no quiere razonar es un fanático; quien no sabe razonar es un tonto; y quien no se atreve a razonar es un esclavo", he leído en alguna parte, comenta la vidente del barrio.
Y mientras razona y duda, que si galgos o podencos, que si ser o no ser, ¡le birlo la cartera con mano fina, como hacen en el barrio!, advierte el humorista.


miércoles, 7 de febrero de 2018

NO UNA, SINO DOS, QUE SON UN PAR

Viñetas: Ferreres (elperiodico.com)



Dicen que el dibujante Ferreres será despedido de “El Periódico” a finales de febrero, comenta la vidente leyendo un mensaje en el móvil.
No me extraña, aquí cada uno tiene su merecido, dice la cuñada del dentista.
Bien dicho, hay que escarmentar a tanto gamberro y rebelde sin causa, añade la vecina taxista.
La sombra de los platillos volantes de Planeta es alargada, bromea el politólogo del barrio.
Con los tiempos que corren, es mejor nadar y guardar la ropa y no decir ni mu, recomienda el periodista en paro.
¡Como en los Premios Goya del otro día, en que nadie habló del conflicto catalán y evocaron la guerra de Irak!, apunta el humorista del barrio.
En esos casos lo mejor es ponerse al lado del más fuerte, del que manda, como decía mi madre, indica la dueña del bar.
O no, dice la sobrina de la peluquera.
¡Ya está bien de politiqueo, a trabajar, que son todos unos farsantes y gandules!, advierte la cuñada del dentista.
Trabajemos, pues, y callemos, como siempre, resume la nieta del anarquista.
¡Mujer, ni tanto ni tan poco!, exclama el poeta romántico del barrio.
Dicen que no habrá una, sino dos investiduras; y no un presidente, sino dos, explica la hermana del informático.
¡Pues habrá otra en Tabarnia!, replica la vecina taxista.
¡Como los novios de mi madre, que siempre se lo monta con un par!, se ríe la hija de la bibliotecaria.
¡Qué descaro, hija, qué descaro de madre!, exclama la vecina taxista.
Quiro decir con dos novios en el espacio, uno aquí y otro allá, y no en el tiempo, ¡no al mismo tiempo, con uno encima y otro debajo!, aclara la hija, dando un salto y riendo más.
¡Que Dios nos coja confesados y con el mazo dando!, como advierte mi marido -notario y católico de pro- cuando ve moros en la costa, explica la cuñada del dentista.
Mujer, si es notario y católico de pro y vienen los moros..., susurra la dueña del bar.




sábado, 3 de febrero de 2018

CHARLAS INFORMALES DE BAR



La revista digital "Núvol" da noticia de las primeras bibliotecas creadas por la Mancomunitat de Catalunya en las poblaciones de Sallent, Valls, Olot y Borges Blanques. Algunas incluso continuaron funcionando a pesar del franquismo, lee la hermana del informático en el móvil.
No me creo nada, dice la vecina taxista.
La cultura catalanista no empezó con el pujolismo, como muchos quieren hacernos creer (tampoco la cultura españolista empezó con Franco, aunque éste la unificara y la multiplicara a la manera ecuménica en el nacional-catolicismo). También quieren ocultar que hubo una izquierda catalanista, de "rojos separatistas", como sentenciaban los tribunales de Orden Público de la época, comenta el politólogo del barrio.
Todo es una farsa, un panfleto de botarates, replica la cuñada del dentista.
Vale. Pero como ya advertían el sindicalista Salvador Seguí (el "Noi del Sucre"), Lluís Companys, Francesc Layret y Andreu Nin (dos de ellos, Seguí y Layret, asesinados en atentado; Nin, secuestrado y asesinado, y Companys, fusilado), era necesario no dejar el catalanismo en manos de la clase burguesa (una parte de la cual se entregaría luego encantada al nuevo régimen), y organizar un movimiento catalanista de izquierdas, auténtico, lee la vidente en el móvil.
¡Vaya, si que están activos los móviles!, ¿no será el de Bruselas, que los está engatusando como hace mi madre con sus novios?, bromea la hija de la bibliotecaria.
¡Qué madre, niña, qué madre te ha salido!, replica la cuñada del dentista.
Lo cierto es que la poesía catalana viene de lejos, de la edad media por lo menos, apunta el poeta romántico del barrio.
Todo viene siempre de más lejos. Confundir esto como si la cultura y la política catalanas hubieran sido inventadas, en una noche de insomnio, por el pujolismo, la extinta CiU y otras metamorfosis parecidas, es no haber entendido nada, o haberlo entendido y manipularlo para otros fines. Esto es lo que me explicaba mi abuelo, indica la nieta del anarquista.
Menos discursos y más vermut del sábado, ¡marchando, otra de cerveza y berberechos!
¿No tienen mejillones con salsa belga?, pregunta un turista japonés. 


jueves, 1 de febrero de 2018

CONFIDENCIAS EN EL MÓVIL


Esto se acabó, el proceso catalán ha muerto, como anunció Rosa Quintana, sentencia la cuñada del dentista.
¿Quiere decir que ya no habrá más presos?, pregunta la hermana del informático.
No, niña, no, que no te enteras, ¡ya no hay referéndum que valga como excusa, ni soberanismo, la farsa terminó en derrota: Rajoy 1- Puigdemont 0!, replica la vecina taxista.
Aún hay partido, queda la segunda parte. Fuentes bien informadas me comunican que el expresidente Puigdemont se ha adelantado a los acontecimientos, es decir, a ese posible “sacrificio” que algunos estaban preparando e iban anunciado en los medios, comenta el politólogo del barrio.
Mi madre le repetía a uno de sus exnovios, uno de esos pesados que pretenden enrollarse de nuevo, que "nunca segundas partes fueron buenas", bromea la hija de la bibliotecaria.
Vale, que no cunda el pánico, recomiendan siempre los bomberos, dice la sobrina de la peluquera.
Recuerden al poeta y sacerdote Jacint Verdaguer, que convirtió en victoria la humillación, persecución y castigo de que fue objeto por parte de las fuerzas vivas de la sociedad, por cambiar de acera en las Ramblas, como dijo él mismo, y ponerse al lado de los pobres y endemoniados (a estos últimos les aplicaba algunos exorcismos liberadores, como hace más o menos mi hermana psicoanalista). Y se defendió mediante una serie de artículos publicados en prensa, vapuleando a sus feroces atacantes, explica la vidente.
En defensa pròpia, se titula el libro, y me queda un ejemplar en la tienda, con el descuento habitual, por si les interesa, apunta la librera del barrio.
La lucha política, cuando se embrutece, es siempre terrible, decía mi abuelo. Provocadora de guerras, persecuciones, traiciones, cárceles, torturas, asesinatos, suicidios (voluntarios o no), y toda clase de conjuras, advierte la nieta del anarquista
Aterrador, sí, aunque después viene la épica y poetiza los combates sangrientos, indica el periodista en paro.
La distancia todo lo suaviza y embellece, y la sangre derramada puede convertirse en un diamante rojo, añade el poeta romántico.
Como Diamante de sangre, aquella película de Leonardo DiCaprio, apunta el humorista del barrio.
¡Pues dicen que en primavera van a quedar todos inhabilitados!, advierte un desconocido.
Basta de noticias y rumores, ¡y marchando un carajillo de “Anís del Mono” contra la gripe y el desánimo!, exclama la dueña del bar.

Hay algunos aplausos.