miércoles, 30 de marzo de 2016

FIESTA, LUJO Y CULTURA...

Fiesta, 'besamanos' y lujo para el 80 cumpleaños de Mario Vargas Llosa | Cultura | EL MUNDO

Lee la hermana del informático la prensa digital: 
"Entre fuertes medidas de seguridad y de prensa, se encontraban Felipe González, José María Aznar, Boris Izaguirre, Luis Alberto Lacalle, ex presidente de Uruguay, Federico Jiménez Losantos, los padres del opositor venezolano Leopoldo López, Albert Rivera, líder de Ciudadanos, Antonio Garrigues, Cayetana Álvarez de Toledo, Plácido Arango, Iñaki Gabilondo, Luis Maria Anson, Esperanza Aguirre (que fue la única en hablar ante la prensa para decir que se alegraba mucho de que Mario eligiera Madrid como su ciudad), los ministros en funciones de Industria, Energía y Turismo y de Asuntos Exteriores, Jose Manuel Soria y José Manuel García-Margallo. Los políticos Rosa Díez y Andrés Herzog, el ex presidente de Chile Sebastián Piñera, el Nobel Orhan Pamuk, el vicesecretario de organización del PP Pablo Casado con su mujer o Andrés Pastrana, ex presidente de Colombia.Entre los asistentes, también se encontraban compañeros de gremio como Rosa Montero, Santiago Roncagliolo, Juancho Armas Marcelo o Juan Luis Cebrián. Todos acudieron bajo las exigencias de la más absoluta de las etiquetas, ellos de smoking y ellas con traje largo.” (elmundo.es)

Dice el humorista del barrrio que hemos pasado del "compromiso" político y social de los intelectuales a las fiestas de lujo.
Antes eran bohemios, críticos con los poderes, comprometidos con los humillados y ofendidos, y ahora bailan en salones millonarios con la más rica o el más rico, añade la nieta del anarquista.
¡Envidia, que son ustedes unos envidiosos!, exclama la fiscal del barrio
Será que no tenéis padrinos que os avalen, y así os va, en paro y siempre protestando, añade la cuñada del dentista.
A mí nunca me invitan a esas fiestas, ¿por qué?, pregunta el poeta romántico del barrio.
Un novio rampante de mi madre se ha colado en la fiesta de la Preysler y Vargas Llosa, comenta la hija de la bibliotecaria.
Cuando quieran celebramos aquí un aniversario, con tapas, cava, cerveza, música y monólogos cómicos, anuncia la dueña del bar.
¡Me apunto!, dice el humorista del barrio.
Bueno, nos apuntamos todos, ¿no?, pregunta la sobrina de la peluquera.
Ya veremos, ya veremos, que tengo muchos compromisos y cenas importantes, indica la cuñada del dentista.
Mientras no haya desacato, asistiré..., advierte la fiscal del barrio.
¿El politólogo no tiene nada que decir?, pregunta la hermana del informático.
Otro carajillo, por favor, dice el politólogo.

martes, 29 de marzo de 2016

POESÍA Y SACRILEGIO

La hermana del informático lee en el ABC digital: "El caso ha saltado hoy a los juzgados después de que la Asociación Española de Abogados Cristianos haya presentado una denuncia ante la Fiscalía contra la alcaldesa de Barcelona, Ada Colau, y contra la poetisa Dolors Miquel." Es el caso del poema-padrenuestro, explica la hermana del informático.
Mal asunto si la fiscalía entra en la poesía, comenta el politólogo del barrio.
Señores, si hay denuncia, hay que fiscalizar, y que cada palo aguante su vela. indica la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino aficionada a fiscalizar, añade la dueña del bar, por si acaso.
Hay que denunciar y perseguir a los poeta inmorales que escriben poesías sacrílegas, claro que sí, afirma la cuñada del dentista.
Poesía y sacrilegio, aún, sólo nos falta la hoguera, como en la Inquisición, opina la hija de la bibliotecaria, y añade que su madre tenia un novio católico que no era precisamente un santo.
¡Sería mejor que se preocuparan del sacrilegio que se comete contra los refugiados y todos los marginados de este mundo!, salta y dice la nieta del anarquista. Además, esta poesía no es sacrílega, sino que es un homenaje a la Virgen María como mujer, a su cuerpo de mujer, añade.
¡Bien dicho, un homenaje al cuerpo de la mujer, sea virgen, santa o prostituta!, exclama la sobrina de la peluquera.
¡No digan más obscenidades, que las empapelo!, salta la fiscal del barrio.
El año pasado, en Pakistán, hubo 625 atentados terroristas y murieron 1.069 personas, según el Instituto Pakistaní de Estudios para la Paz. Dos atentados diarios, y esto no es sacrilegio ni se denuncia cada día y a todas horas, advierte la nieta del anarquista.
No hablemos de terrorismo, que es peligroso y trae mala suerte, y que cada uno limpie los pecados y la poesía diabólica de su casa, sentencia la cuñada del dentista.
Hay que denunciar y fiscalizar por el bien de la propia poesía, que es palabra de musas y dioses, advierte la fiscal del barrio.
Pues yo no tengo ni musa ni dios que me proteja, y, visto lo visto, no sé qué haré con mi próximo poemario, que es invocación y canto a los senos de una monja que tuve en el parvulario, se lamenta, casi rimando, el poeta romántico del barrio.
Si le añade ironía y dice que la monja no es tal, sino el disfraz de una okupa, el libro podría ganar incluso el Premio Nacional de Poesía, recomienda la nieta del anarquista
¿Y quieren decir que entonces no habrá denuncia ni censurarán el libro?, pregunta el poeta.
Ah, en este país del nunca se sabe, todo puede ser calumnia, sacrilegio y desacato, y una poesía bien puede acabar en el Constitucional, advierte el humorista.
En medio de tanto recurso imprevisto, ¡mejor recurrir al café con pasta o bocadillo!, exclama la dueña del bar. 

domingo, 27 de marzo de 2016

CRISTINA PERI ROSSI: LA BALSA DE LAS PALABRAS (Inédito)

H.C. Andersen, Pulgarcita. Ilustración: Eleanor Vere Boyle
Fui tu Scherazade.
En delicadas noches de pasión
por retenerte
desgranaba historias ebrias de palabras
convocadas por el miedo y el deseo
que nacen del mismo embrión
el embrión del amor
y tú las escuchabas con los ojos cerrados
para imaginar mejor
las criaturas que yo convocaba
la perla húmeda del clítoris
que se tragó un pez peregrino
los faros de los senos enhiestos de Alejandría
la barca de las palabras que trasladaba
criaturas enfermas, las palabras,
a nuestro lecho,
para que mi voz sedosa y lánguida de deseo
las restaurara
y en tus oídos hicieran residencia.
Fui tu Scherazade
y en amaneceres rojos de deseo
salvé el amor solo para que tú lo despeñaras
por el precipicio de la fugacidad
mi sultana
y yo aprendiera a sobrevivir sola
en la barca de las palabras
que mecen mi soledad
animalitas tiernas o severas
dulces o imperiosas
tan huidizas como tú
y que atrapo con el cepo de la memoria.

Cristina Peri Rossi


miércoles, 23 de marzo de 2016

LIBERTAD, LEY Y MUERTE

LIBERTAD Y LEY
Un magnífico artículo de Josep Ramoneda (elpais.com) sobre la libertad y la ley, en que analiza el abuso que algunos hacen de las leyes, así como el pretexto de la seguridad jurídica que utilizan como argumento contra cualquier cambio que altere las relaciones y el monopolio del poder. Abuso de poder que utilizan ciertos gobiernos para impedir la aparición de nuevas leyes, más justas y democráticas, que no obstaculicen la evolución política e histórica de los países.
Una involución revestida con una apariencia conservadora-progresista en la que caen, no sólo los políticos, judicializándolo todo, sino también ciertos intelectuales, de tal modo que se conforma "un malabarismo de la alianza entre lo reaccionario y lo progresista, que intelectuales antaño críticos defienden apasionadamente con reactivas respuestas a quienes osan cuestionarlo, como si fuera el mejor de los mundos posibles", indica Ramoneda.
Como si ciertos poderes y el sistema jurídico que los fundamenta y ampara, temieran perder sus privilegios al ser cuestionados en nombre de una mayor justicia y libertad y unas nuevas leyes que las protejan.


MUERTE
La muerte. Guerras, atentados. Muertes y más muertes, el ser humano como creador de muerte. ¿Creador de vida, decíamos antes, el ser humano creador de vida? Un error de publicidad, un error milenario. O una estafa, un negocio, un cuento infantil. ¿Creador de vida? En todo caso, de vida para la muerte, que es muerte y más muerte, que pasa de un siglo a otro, matando, persiguiendo y matando, con la legalidad de cada uno en la mano (la pasión criminal disfrazada, como decía el marqués de Sade).







George Grosz, Explosión


lunes, 21 de marzo de 2016

PREPARANDO LA MESA DEL DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA, CON LA MARCA DE ACEITE "EL POETA" (Botella no rellenable) Y OLIVAS RELLENAS "EL PÍCARO"

Hoy, 21 de Marzo, es el Día Internacional de la Poesía, pero los poetas del barrio, aguafiestas como casi todos los poetas, dicen que no tienen nada que celebrar.
Sin embargo, a pesar de los bolsillos vacíos y el alma europea en descrédito y sin refugio, declaran que se sumarán a los poetas de otros barrios, que tampoco tienen nada que celebrar, y se tomarán una cerveza a la salud de todos.
Aunque, insistimos, poéticamente hablando, no hay nada que celebrar, sacarán la mano del cajón donde guardan los poemarios inéditos, pedirán una cerveza con calamares a la romana, rebozados con aceite "El Poeta", y recitarán una oda elemental a las aceitunas rellenas "El Pícaro". 

viernes, 18 de marzo de 2016

SI TODO EVOLUCIONA...

La hermana del informático lee en Wikipedia: "E pur si muove" ("y sin embargo, se mueve", en español) es la hipotética frase en italiano que, según la tradición, Galileo Galilei habría pronunciado después de abjurar de la visión heliocéntrica del mundo ante el tribunal de la Santa Inquisición".
Aquí no se mueve nadie, añde la sobrina de la peluquera.
Mejor esto, sin cambios, mejor conocido que por conocer, replica la cuñada del dentista
La hermana del informático lee en otra web (educativo.utalca) : “Los tiempos cambian; el conocimiento – la verdad -, se impone: en 1893 el papa León XIII adoptó como verdaderas las ideas de Galileo. Y en 1992, trescientos cincuenta años después de su muerte, Galileo es rehabilitado por Juan Pablo II, invalidando el juicio de la Inquisición de 1633."
Pamplinas, el centro fundamental es el centro y todo gira alrededor del centro divino. Hay centro y centros, sentencia la fiscal del barrio.
Como algunos poetas y novelistas, que son como dioses alrededor de cuyo centro giran y se muerden la cola los otros (poeticen o no), apunta el poeta romántico.
Señor poeta, esto suena mal, ¿no se estará refiriendo por casualidad a un novio de mi madre que parecía una sardina en cuaresma?, bromea la hija de la bibliotecaria.
Mientras no nos falte el humor, dice la dueña del bar.
Ni el pan, que tanto falta en otros sitios, añade el politólogo.
Ni una casa, ni un trabajo, que aquí todos vamos de solidarios y luego ponemos vallas espinosas y cerramos la puerta, advierte la nieta del anarquista.
¡Ya salen otra vez con los refugiados y no se cuidan de los pobres de casa, que los hay y muchos!, exclama la cuñada dentista.
La vida es bella, como en aquella película, indica el humorista.
Película de Roberto Benigni, autor de magníficos monólogos y del libro Mi Dante, apunta la librera del barrio.
Si todo evoluciona, todo es posible, también lo bueno y necesario, dice el visionario.
¡Menos mal que aún quedan optimistas!, exclama la dueña del bar.













Imagen: Fotogramas de "La vida es bella", de Roberto Benigni


martes, 15 de marzo de 2016

GRAFFITI ESCRITO EN UNA PARED

"La unión hace la fuerza..., cuando no es impuesta."
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"La unión hace la fuerza", fue un concurso de televisión, emitido por TVE entre 1964 y 1966, con dirección de Gustavo Pérez Puig.
Inspirado en el programa francés "La tête et les jambes" y en el italiano "Campanile Sera", dos concursantes, representantes de una provincia española, formaban equipo y entraban en competición con el resto, de forma que primero se realizaba una prueba intelectual a uno de ellos y, si fallaba, el otro debía superar una prueba física.
La final fue ganada por los representantes de la provincia de Zaragoza que se impusieron al equipo de La Coruña.
(Wikipedia)
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"La unión hace la fuerza..., si es un concurso y no una ley impuesta."

viernes, 11 de marzo de 2016

LA ALCALDESA, EL EJÉRCITO Y EL JAMÓN

Cada uno en su lugar, dice la alcaldesa de Barcelona, y las fuerzas vivas se asustan. Emisoras de radio y tv, periódicos e internautas conservadores se escandalizan por lo que ha dicho Ada Colau en la inauguración del Salón de la Enseñanza: comunicó a los representantes militares que el Ayuntamiento "preferiría que no hubiera 'stand' del Ejército en el salón, como se aprobó en el último pleno municipal", comenta el politólogo del barrio.
El Ejército es el ejército, con sus escuelas, y la Enseñanza es la enseñanza, con las suyas, dice la sobrina de la peluquera.
Pero lo divertido es que uno de los coroneles que habló con la alcaldesa dijo que “excluir al Ejército del Salón de la Enseñanza sería como prohibir que el jamón ibérico participara en la feria Alimentaria”, lee la hermana del informático en un diario digital (publico.es).
¡Arriba España y el jamón ibérico nacional e internacional!, replica la cuñada del dentista.
Cuando lleguen los bárbaros, como en la Imperial Roma, ¿quién os defenderá, quién os sacará las castañas del fuego, las “castanyes del foc”, como dicen aquí? pregunta la fiscal del barrio guiñando un ojo a la cuñada del dentista.
Hay militares que son poetas, como en la antigua Grecia, apunta el poeta romántico. Y cuentan que se hizo una ley en Atenas eximiendo a los poetas del servicio militar, añade.
¡Con razón hay tanto poeta en Cataluña!, exclama la cuñada del dentista.
Cada uno en su lugar y utilicemos las armas de la cultura, no las otras, dice la nieta del anarquista.
¡Utópicos, utópicos, luego viene la tozuda realidad y son los primeros en emplear las armas de fuego!, exclama la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino una vecina que fiscaliza, advierte como siempre la dueña del bar, por si acaso.
Un novio de mi madre era sargento, el gran chusquero, le llamaban, cuenta la hija de la bibliotecaria.
Adiós a las armas, una buena novela para estos momentos que vivimos, dice la librera del barrio.
¿Podremos vivir y sobrevivir sólo con las armas de la cultura y la sátira, sólo con la poesía como arma cargada de futuro, como decía Gabriel Celaya?, pregunta el humorista.


martes, 8 de marzo de 2016

HISTORIA DE UN ALCALDE INADAPTADO

Un alcalde entra a dedo, "a dedo gordo de Puigdemont", el presidente de la Generalitat, para que lo substituya para gobernar Girona, y lo primero que se le ocurre, como si estuviera en una empresa privada y no en un alcaldía, es proponer un aumento de sueldo, argumentando que en su trabajo anterior cobraba más, explica la cuñada del dentista. 
Bueno, él ha dicho que en realidad proponía un aumento de sueldo para el bien de los futuros alcaldes, apunta la dueña del bar.
¿Que es una broma?, pregunta la fiscal del barrio.
Siguió adelante y pactó con Ciudadanos porque Esquerra Republicana no aceptó el "dedazo", dice la nieta del anarquista . 
Pero más tarde, oh, sorpresa, Ciudadanos se lo piensa tres veces, no le gusta el independentismo del nuevo alcalde y deciden no apoyarlo, añade la hermana del informático. 
Pues bien, ahora nos dice el alcalde que ha pactado de una manera firme con el PSC, pero que dimite, dejando, así, el pastel envuelto y bien envuelto (otros dirían atado y bien atado) para la alcaldesa que viene a substituirlo. Y además habla de conjuras en su contra, aunque admite algún que otro error propio, explica el politólogo del barrio.
¡Menos mal, vaya cansancio ser alcalde nombrado a dedo!, exclama la sobrina de la peluquera.
Hay una novela de Fernando Vallejo que se titula Mi hermano el alcalde, dice la librera del barrio.
¿Y cuánto cobrará el nuevo alcalde o alcaldesa?, pregunta la dueña del bar.
¿Con aumento o sin aumento?, responde con otra pregunta el humorista del barrio. 

UNA HISTORIA INTERMINABLE CONTADA DE FORMA BREVE

Fotografía, John Deakin: Retrato de Francis Bacon (1952)
Yo pacto, tú pactas, él pacta, nosotros pactamos, vosotros pactáis y ellos pactan, conjuga o recita el politólogo del barrio.
No-pactar lo que pactarán después, más adelante, cuando estemos dormidos o soñando y un insecto parásito nos agujeree los bolsillos, comenta la nieta del anarquista.
¿Qué pactan, qué no-pactan?, pregunta la dueña del bar.
Señora, que esto es de domino público y muy secreto a la vez, y más en una democracia moderna como la nuestra, advierte la cuñada del dentista.
Cuyos fundamentos son inviolables, atados y bien atados, aunque se demuestre lo contrario en algunos casos, como el derecho al trabajo y el derecho a la vivienda o ese dichoso referéndum, que ya somos muchos sobre la capa de la tierra y aquí no cabemos ni valemos todos, explica la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino una vecina que fiscaliza, añade la dueña del bar, por si acaso.
Explíquemelo otra vez, que no lo entiendo, bromea la sobrina de la peluquera.
Si quieren saber más, habrá que negociar y pactar con Mefistófeles, como hizo Fausto para rejuvenecerse y enamorar a Margarita, explica el poeta romántico.
¡Caray, esto ya parece el beso parlamentario de Pablo Iglesias!, exclama la hija de la bibliotecaria.
Mefistófeles, o sea el diablo, y entregarle el alma como comisión, que es otro cantar, otro verbo, otra conjugación, y además duele, dicen los que creen en el alma y se la venden, dice el humorista.
Imagen: Francis Bacon, "Pintura" (1946)

sábado, 5 de marzo de 2016

NUEVOS EXTERMINIOS

El exterminio del siglo XXI no se lleva a cabo en las cámaras de gas, sino en el mar, en las cuevas profundas del mar, donde se amontonan los asesinados, unos sobre otros..., y en los campos de guerra y en los campos de los mal llamados refugiados, de los que no sabemos cuántos mueren a diario y son arrojados al mar o enterrados en la tierra de la libertad, sin refugio, comenta uno del barrio, al que llaman "el loco de la colina", como el título de una canción.

jueves, 3 de marzo de 2016

PAPELES ESTAMPADOS EN EL PARLAMENTO, ENCALADOS, BESOS, GRITOS Y APLAUSOS

Éste es un buen año para la tragicomedia española, dice la hermana del informático leyendo los titulares de los periódicos digitales.
Unos recuerdan los papeles y la cal de los Gal y olvidan el señorío de don Felipe, quiero decir el González, como si esto fuera un corrido mexicano, opina el politólogo del barrio.
Otros hablan de "la naranja mecánica" como operación ciudadana, dice la nieta del anarquista.
¡Lo más inmoral fue el beso gay en pleno Parlamento, poniendo una guinda de mal gusto ante el señor de Guindos y otras señorías!, exclama la cuñada del dentista.
¿Revolución verbal y gestual en la cámara?, nada, todo un bluf, tontería, como dijo muy bien Rajoy leyendo el diccionario de la Real Academia Española, advierte la fiscal del barrio.
Y los ciudadanos, no los de ese partido, sino los ciudadanos de verdad, los que pagamos el vermut y sólo votamos cuando nos dejan, ¿qué pasa con nosotros?, pregunta la dueña del bar.
¡Señora, que mi vermut me lo pago yo!, replica la cuñada del dentista.
¿Aún hay presos políticos en Epaña?, pregunta un turista ruso, hispanista, que ha entrado en el bar a tomar la novena cerveza en homenaje a Beethoven, explica.
No me venga con leyendas negras, que no verá otra democracia tan armónica como ésta, replica la fiscal del barrio (que no es fiscal, sino aficionada a fiscalizar, advierte la dueña del bar, por si acaso, que no conocemos al turista).
Hay un libro muy interesante, El humor en la música, de Benet Casablancas, y me queda un ejemplar en la librería, anuncia la librera del barrio.
¡Miau, miau!, "Dúo humorístico de dos gatos", para dos sopranos, apunta el politólogo.
Entre pitos y flautas, besos y gritos, aplausos y puyazos anda el ruedo español, como en una vieja corrida de toros, dice la nieta del anarquista.
¡Pues anda que aquí, con los "correbous", con los bueyes en la plaza de la sedición oliendo a cuerno quemado, vaya embolado!, exclama la cuñada del dentista.
¿Olor a cuerno quemado?, eso es a lo que huele el último novio de mi madre, comenta la hija de la bibliotecaria.
Cada día me apetece menos salir del circo donde trabajo y ver los malos trapecistas, equilibristas y payasos goyescos que hay afuera, confiesa el humorista del barrio.
Pues, mire, esto no ocurre tanto en el ámbito de mis afinidades electivas, indica el poeta romántico del barrio. Por lo menos, no llegamos a la calumnia y al apuñalamiento trapero con tanta facilidad, a no ser que haya una mala reseña o un olvido antológico, que de todo hay en la inmensa viña del señor, añade el poeta romántico.
"Corre y vuela, que esto huele a cuerno quemado", decía mi madre, cuenta la dueña del bar.
"Oler a cuerno quemado: Hacer sospechar que existen intenciones ocultas", como diría Rajoy leyendo el diccionario normativo y constitucional de la Real Academia, sentencia el humorista del barrio.






miércoles, 2 de marzo de 2016

75 ANIVERSARIO, EL CORTE INGLÉS, EL CEMENTERIO MARINO Y CHARLES TRENET

PONGA UN ANIVERSARIO EN SU VIDA, AHORA QUE VUELVE A SER PRIMAVERA (CASI) EN EL CORTE INGLÉS 

75 Aniversario de El Corte Inglés, que será celebrado, declaran, como un homenaje a España, y para ello proyectan "desvincularse" de unos 1200 empleados. O por lo menos esto es lo que informan algunos medios de comunicación, que dicen que "el gigante de la distribución está negociando con los sindicatos un "plan de desvinculación voluntario" al que podrían acogerse hasta 1.200 trabajadores de entre 58 y 60 años" (www.elconfidencial.com), comenta la hermana del informático.

Muy bueno el eufemismo "plan de desvinculación voluntario", ¡menudo homenaje!, dice la nieta del anarquista. 
Un buen homenaje de los almacenes  a la sociedad española, como indican los publicistas, y luego dicen que no quieren desvincularse, advierte el humorista. 
No se metan con El Corte Inglés, que es marca exclusiva y vinculante de España, replica la cuñada del dentista.
Será por lo de inglés, tan inglés como el novio de Hospitalet de mi madre, bromea la hija de la bibliotecaria.
Siempre con la burla en la boca, advierte la fiscal del barrio.
Mi abuela siempre hablaba de la buena calidad de las bragas "Prolliures 1960", de El Corte Inglés, al parecer fabricadas en Pineda de Mar, apunta la sobrina de la peluquera.
Esto es una ignominia más de los soberanistas del Maresme, responde la cuñada del dentista.
¡Vaya pandilla, entre peñas barcelonistas, peñas sardanísticas, peñas referédum y peñas de sardinas a la brasa, siempre peñeando!, exclama la fiscal del barrio.
¡Mejor peñear por una sardina que no por el Peñón de Gibraltar!, suelta el politólogo del barrio.
Lean, lean a Josep Pla si quieren saborear una buena sardina a orillas del mar, aconseja la librera del barrio.
Oh, el mar, "la mer, la mer, toujours recommencée", canta el poeta romántico del barrio.
Señor, no diga procacidades, ¡la mer, la mer lo será su madre!, contesta la cuñada del dentista.
Me voy a la mer, digo, al mar, que no es viaje ministerial ni desacato, comenta el humorista.
¡Aquí paz y después gloria, o ahora caña (cerveza) y después carajillo!, anuncia la dueña del bar