DEBATE ABIERTO EN EL BAR

Declaración rotunda de Tardà contra la violencia, como han argumentado todos los acusados, dicen algunos clientes en el bar.

Rotunda como la de Forcadell defendiendo las normas del Derecho Parlamentario y el debate político libre en un Parlamento democrático: las leyes, dijo, si son inconstitucionales, serán recurridas después de su promulgación, cuando ya existan de forma definitiva, no antes, en una acción preventiva, pues aún deben ser tramitadas en el Parlamento, discutiendo su desarrollo y aceptando posibles enmiendas corrigiendo esto (que puede ser inconstitucional o no) o aquello (que puede ajustarse a ley o no). Después de lo cual tendremos ya el contenido y la forma concluyente de la ley, que podrá ser recurrida, ahora sí, ante los tribunales superiores, comentan otros en el bar, no sin cierta confusión a veces, añade el politólogo del barrio.
Dos clientes se ofenden por el latiguillo del politólogo y salen del bar.

La vidente del barrio dice que no sabe si estas discusiones aumentan o disminuyen la clientela del bar.

Oiga. no era mi intención..., se excusa el politólogo.

Depende del día, depende del tipo de debate, contesta la dueña del bar.

¡Pero sin censura previa!, bromea la sobrina de la peluquera.

POR CULPA DE...

Entra un desconocido en el bar y dice que, por culpa de los imperialistas, se hizo independentista; por culpa de los independentistas, se hizo anarquista; por culpa de los anarquistas, se hizo pacifista; por culpa de los pacifistas, se hizo místico; por culpa de los místicos, se convirtió en poeta; por culpa de los poetas, se volvió prosista; y, finalmente, por culpa de los prosistas, se hizo humorista.

¿Y usted no tenía ninguna culpa de nada?, pregunta la vidente del barrio.

El desconocido no contestó, y salió del bar diciendo: Por culpa de...

DE BARCELONA A MADRID, PASANDO POR WATERLOO

Viñeta: Ferreres (ara.cat)

Dicen que Doña Inés nos deja, voto a tal, que diría Don Juan, comenta el poeta romántico del barrio.

De Barcelona a Madrid, pasando por Waterloo y dando caña. Qué pena que se nos vaya, la encontraremos a faltar, se lamenta la cuñada del dentista.

Qué descanso, por fin en la lejanía, dice la sobrina de la peluquera.
Ya no podremos entretenernos con sus carteles desmontando a los visionarios Quim Torra y Puigdemont: "La República no existe, idiotas", apunta la vecina taxista.

Oiga, que ella no les llama "idiotas", y además es cierto que la República no existe, lo que hay es voluntad de República, afirma un desconocido.

Dejaremos de oír vaticinios apocalípticos al lado del Zoo de Barcelona, en el Parlament, añade la vidente del barrio.

Esto del zoo será una metáfora, ¿no?, pregunta la nieta del anarquista.
No, no, real como la vida misma: cuando no hay voces ni gritos en el Parlament, se oyen los graznidos de los pavos reales y los rugidos de los leones del Zoo, situado al lado mismo del noble edificio, antigua fortaleza militar fundada por Felipe V, y, más tarde, ciudadela del ejército napoleónico, explica el politólogo.

Sin olvidar a los monos, las jirafas, los elefantes, los hipopótamos y otros animales de familia, indica la dueña del bar.
Esto me recuerda un libro: "Mi familia y otros animales", de Gerald Durrell, que mi madre regaló a su novio, un machista bastante animal, bromea la hija de la bibliotecaria.

Una lectura muy recomendable para entender mejor las animaladas grotescas de la historia de los hombres, afirma el humorista.

¡Marchando, dos cervezas y una de calamares a la vaticana, digo a la romana!, anuncia la dueña del bar.

Viñeta: Peridis (elpais.com)

¿UNA PREGUNTA ABSURDA?

Desde hace unos días, hay una pancarta en la Plaça Sant Jaume que pregunta: "¿Què feu per aplicar el mandat de l'1 d'Octubre?" (¿Qué hacéis para aplicar el mandato del 1 de Octubre?), comenta alguien en el bar.

La respuesta es muy clara: Los que podrían aplicarlo, unos están en la cárcel, otros se fugaron, advierte la cuñada del dentista.
¿Y los que hay ahora, no podrían arriesgarse más y cumplir el mandato republicano?, pregunta la sobrina de la peluquera.
Por supuesto, si de lo que se trata es de ir llenando prisiones con declaraciones unilaterales, que no pueden aplicarse por falta de la fuerza suficiente para defender una República nominal, y a esperar un 155 más duro, represivo y reduccionista, advierte el periodista en paro.

¡Ante la indiferencia de los Estados europeos!, añade la nieta del anarquista.

¡Resistiremos!, grita alguien que pasa por la calle.
Sin diálogo y sin pacto, nada es posible, y recurrir a la violencia sería una locura que no aportaría ninguna solución, sino todo lo contrario, como saben en Euzkadi, comenta la hermana del informático.

Por favor, no estamos hablando de violencia, sino de resistencia pacífica, incluso festiva, musical y poética, explica el poeta romántico del barrio.

Si no se hacen políticas abiertas, integradoras, cívicas, pacifistas, es decir, democráticas en todos los sentidos, todo será imposible, indica el politólogo.

¿Que no estamos en una República, a la que hay que perseguir sin compasión, como dice el novio de mi madre?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

¡Qué república ni qué leches, son todos unos ilusos!, exclama la vecina taxista.

¿"Somiatruites" (sueñatortillas, visionarios)?, pregunta el humorista.
Oiga, no ofenda, hay pregunta retóricas que sería mejor ahorrarse, apunta la vidente del barrio.

Hay preguntas sin respuesta, añade la dueña del bar.

TIEMPO DE HUELGA

Diálogos cortados, calles y carreteras cortadas, puentes resquebrajados (no digamos volados o hundidos, para mantener cierta esperanza en las próximas elecciones), comentan algunos en el bar.

El juicio: en este juicio, tengo la impresión que el bloque de la defensa y los acusados parecen más enteros, con más presencia de ánimo, con menos errores y contradicciones, que el bloque de la acusación. Incluso el presidente del Tribunal corta y advierte más a la acusación que a la defensa y a los acusados, apunta el politólogo del barrio.

Como dicen mi marido y mi cuñado, espero que todos sean más duros y con pruebas concluyentes contra la Forcadell, ¡ya está bien de dudas y acusaciones titubeantes!, exclama la cuñada del dentista.

¡Por un juicio ejemplar e implacable!, grita un desconocido que pasa por la acera.

La retransmisión en directo del juicio por TV pone de los nervios a más de uno, dice la sobrina de la peluquera.

La sombra de los distintos tribunales europeos es alargada, como debe ser en la llamada Unión Europea, añade la vidente del barrio.

Digan lo que digan, el presidente del Tribunal Supremo lo está haciendo muy bien, imparcial y cortando en el momento justo cualquier exceso retórico tanto de la defensa como de la acusación, advirtiendo más a ésta, si cabe, opina el periodista en paro.

No perdamos la esperanza, que la derechona y sus medios de comunicación también van a la deriva y se quedan pasmados ante el desarrollo de este juicio, que no es el de la Santa Inquisición, a sangre y fuego, como reclamaban a voz en grito los más feroces, explica la vidente.

Creían que vivían aún en la Reconquista de los Reyes Católicos, indica la nieta del anarquista.
No se fíen..., que las espadas siguen en lo alto y bien afiladas, replica la hermana del informático. 

Presente y futuro regresando al pasado en cohete, que diría Julio Verne, apunta el humorista.

Como el novio de mi madre, que anda para atrás y de lado, como los cangrejos, bromea la hija de la bibliotecaria.

De todos modos, no debemos perder toda esperanza y resistir, indica la sobrina de la peluquera.
Con la palabra, con diálogo, todo es posible, a su debido tiempo, no antes, advierte el politólogo del barrio.

Como la poesía, que renace de sus cenizas como Ave Fénix, añade el poeta romántico del barrio.

¡Dios le oiga y llueva a gusto de todos!, exclama la dueña del bar.

¡Si llueve, pongo el taxi, aunque haya huelga!, añade la vecina taxista.

¡No me sea esquirol!, replica el humorista.
¡Esquirol lo será su novia!, exclama la vecina taxista.
¡Oiga, un poco de respeto, que yo tengo novio!, contesta el humorista

HABLANDO EN EL BAR CON LA VIRGEN DE LOS IMPOSIBLES

Faltan algunos en la foto de la manifestación en la Plaza de Colón, dice alguien en el bar.

No, no, los que tú quieres decir no están aquí ni están a favor de toda esta involución, aunque hayan votado como ellos por estrategia propia, que nada tiene que ver con todos esos proyectos retrógrados, responde otro.

Mejor, oigan, que no queremos hacer un mal revoltillo con esos separatistas, advierte la cuñada del dentista.

Mesas separadas y cada uno con su paella, añade la vecina taxista.

Ah, en río revuelto, ganancia de pescadores, apunta la hermana del informático.

Quien mal anda, mal acaba, sentencia la vidente.

Si pides imposibles a la luna, perderás la cosecha de la tierra y te ahogarás en un charco, comenta una vecina que traduce poesía china.

Ya veremos cómo salimos del laberinto, dice la dueña del bar.
¿Acaso nadando a la deriva y sin flotadores?, pregunta la nieta del anarquista.

Pero con dignidad, que los principios no se venden a cambio de dinero..., dice la sobrina de la peluquera.

Ah, todos naufragando, pero con dignidad y tocando el violín, como el capitán del Titanic, añade el poeta romántico del barrio.

¡Caramba, esto de pone feo, sálvese quien pueda, mujeres, niños y poetas primero!, exclama el humorista.

¡Oiga, no calumnie a los poetas, que somos caballeros de honor!, contesta el poeta.

¡Cómo dice!, ¿caballos o caballeros?, bromea la hija de la bibliotecaria.
Esto es la ceremonia de la confusión, dice el periodista en paro.
¿Ahora se entera?, replica el politólogo.

Habrá que rezar a la Virgen de los Imposibles, recomienda la dueña del bar.

Los jueves, milagro, una película de Berlanga, recuerda la vidente del barrio.

LA RULETA RUSA

Después de los malos relatos y los malos relatores, ahora viene la ruleta loca de la elecciones, ¡a toda máquina, virando a la derecha!, comenta el politólogo del barrio.

¡O la ruleta rusa, ya era hora, a ver quién cae primero!, exclama la cuñada del dentista.

Creo que en TV3 ya preparan el cambio de muebles, bromea la vecina taxista.

¡Pues anda que en la Moncloa, ni te digo!, añade el periodista en paro.

¡Que los progres e indepes abandonen toda esperanza, viva Colón, la plaza española! , exclama alguien que pasa por la acera.

Siempre nos quedará Waterloo, bromea la hija de la bibliotecaria.

Waterloo, ¿no es la batalla donde Napoleón perdió el gorro?, pregunta la hermana del informático.

Resistiremos, dice la sobrina de la peluquera.

No pierdan la esperanza, que aún podemos ir a peor con la brújula rota, comenta la vidente del barrio.

Quien pide imposibles al cielo, no recoge las cosechas de la tierra y acaba naufragando en un charco, advertía un clásico chino, dice el poeta romántico del barrio.

Hoy, tercer día del juicio divino, apunta el humorista.

No haga bromas con las cosas sagradas, ¡marchando, dos bocadillos de jamón ibérico y un carajillo doble de “Aromes del Montserrat”!, anuncia la dueña del bar.
¿Ligaban mucho los intelectuales en Montserrat, los fines de semana, entre debate y debate?, pregunta la cuñada del dentista, irreverente.

PRIMER DÍA, PRIMERA PLANA

Oriol Junqueras, impertérrito, indiferente al saludo oportunista de Torra, comentan algunos en el bar.

En TV3, ayer en los resúmenes nocturnos del primer día del juicio, creo que dieron menos presencia al abogado de Junqueras, como si quisieran quitarle protagonismo, añade el politólogo del barrio.

¿No será la mano alargada de Waterloo?, murmura la cuñada del dentista.

Mientras tanto, pancartas en las calles de Madrid pidiendo prisión eterna, digo,perpetua, advierte la sobrina de la peluquera.
¿Vieron que en el Tribunal se curaron en salud nada más empezar y citaron la legislación europea para determinar los tiempos de alegación de las defensas?, pregunta el periodista en paro.

Sumaron dos normas en una: 30 + 15= 45 minutos para cada intervención, explica la vidente del barrio.

Hoy, el turno de las acusaciones, ¿no será insoportable tanto monólogo?, ¡y con VOX en plan lanzallamas!, apunta el humorista.

¡Como ayer, no te digo, cada uno tiene su turno!, replica la vecina taxista.

A Carme Forcadell la vi muy desmejorada y como ausente, dice la hermana del informático.

¡Y eso que, como grita aquél, las cárceles catalanas están "hechas a medida", como un poema, y son, exclaman, gritan, “¡un paraíso para los golpistas!”, indica la sobrina de la peluquera.

¡Oigan, que la poesía la hago yo!, replica el poeta romántico del barrio.

Mi abuelo citaba al poeta inglés William Blake y decía que "las cárceles se construyen con las piedras de la Ley, y los burdeles con las piedras de la Religión", apunta la nieta del anarquista.
¡Qué fuerte, ¿no?!, exclama la hermana del informático.

¡Marchando, bocadillo de calamares, y otro de "botifarra d'ou", anuncia la dueña del bar.

¡Butifarra de huevo, y punto, no "botifarrada", hablemos con propiedad!, advierte la cuñada del dentista.

EL PROCESO / EL PROCÉS

Noticia de ayer, noticia de hoy: 
El proceso / El procés, novela inacabada del escritor checo Franz Kafka, escrita en lengua alemana, y sobre la cual Orson Wells creó una película magistral, kafkiana en la forma y en el espíritu.

Hay, entre otras, una traducción al castellano del poeta catalán Feliu Formosa, y otra traducida al catalán por el poeta Gabriel Ferrater.

¿REVOLTIJO NACIONAL O PAELLA?

Viñeta: El Disidente

¿Habrá hoy revoltijo nacional o nacionalista?, se preguntan algunos en el bar.

¿Qué diferencia hay?, pregunta la nieta del anarquista.

Ondear banderas por España es afirmativo, rearme nacional ante el peligro, hacerlo con otras banderas es negativo, chorrada nacionalista y provinciana, explica el politólogo del barrio.

Exacto, más claro el agua, ¡me voy a la manifestación, que llego tarde!, exclama la cuñada del dentista.

¡La llevo gratis, vamos, que aún estamos en Barcelona!, contesta la vecina taxista.

Dicen que Felipe González, Alfonso Guerra y otros del club han hecho gestiones para ir a la manifestación de riguroso incógnito, informa la sobrina de la peluquera.

No me extraña: el parque jurásico en acción, dice la hermana del informático.

¡Esto es una "fake news", mentirosos!, replica la cuñada del dentista mientras sube al taxi de la vecina rumbo a la Plaza de Colón.

Manuel Valls, que tiene una hermana catalanista y es hijo de Xavier Valls, un gran pintor catalán, ha confirmado su asistencia, informa la vidente.

Qué país, Dios mío, y todo por un relator, ¡anda que si llega a ser un novelista, y no digamos un poeta, menudo follón, cuánta trascendencia grotesca!, exclama el poeta romántico del barrio.

Como dice Irene Montero, en el escenario hay mucha sobreactuación, apunta el periodista en paro.

¡Y esperpento!, añade el humorista.

Para esperpento, el novio de mi madre cantando himnos patrióticos, bromea la hija de la bibliotecaria.

¡Marchando, una de revoltijo del día y otra de paella nacional, con vino de la casa!, anuncia la dueña del bar.

¿Y...? NO ME PONGAS UN RELATOR, QUE TE PEGO, LECHE

Viñeta: El Roto (elpais.com)

¿Y ahora qué? ¿Cómo vas a seguir adelante si nadie te apoya en nada, si no puedes ni pactar unos mínimos con lo que queda de la izquierda, aquí y allá?, se preguntan algunos en el bar.

Siempre nos quedará Europa o EE.UU o Rusia o China o Venezuela o..., dicen otros.

O las elecciones, o el azar, o la gente en la calle, con las madres, los padres, los abuelos, las abuelas las niñas y los niños frente a..., replica la cuñada del dentista.

O el juicio y su repercusión, añaden algunos.

¿Cómo, una repercusión en Escocia o Flandes? ¿Y? ¿Es una broma?, preguntan otros.

Como decía Larra: "Vuelva usted mañana". Y suerte, indica el politólogo.

O todo o nada, así juego yo, afirma el humorista.

Me temo que nada, opina la dueña del bar.

Ya veremos, dice la sobrina de la peluquera.
Malos tiempos para la lírica, advierte el poeta romántico del barrio.
Es lo único sensato que he oído hoy, apunta la nieta del anarquista.
¡Viva la Reconquista, felones, todos a la manifestación española!, grita uno que pasa por la calle.

Habrá que ir preparando la maleta, sugieren la vidente y la hija de la bibliotecaria.

¿A Bélgica, Waterloo, queridas?, pregunta el periodista en paro.
No, no, ¡a Bombay, con los monos!, exclama la vidente.
"Hawaii-Bombay / son dos paraísos, / que a veces yo / me monto en mi piso", canta la hermana del informático.

¡Falta un buen relator, no un cantor!, exclama el periodista en paro.

¡Fuera relatores!, replica la cuñada del dentista.

¡Fuera esquiroles!, grita la vecina taxista.

¡No me pongas un relator, que te pego, leche!, bromea la hija de la bibliotecaria.

Y todo por un relator, ¡anda que si fuera un novelista, y no digamos un poeta, qué país, Dios mío, cuánta trascendencia inútil, grotesca!, comenta el poeta romántico del barrio.

Incluso han salido los dinosaurios a chupar pantalla, aquellos mismos que en otro tiempo negociaban con mediadores, relatores, pregoneros y otros adivinadores, ¡salen a cantar y a bailar con la derecha extrema, todos juntos, propios y extraños, a ver si ganan el concurso de baile contra Sánchez, el felón!, añade el politólogo.

¡Cuerpo a tierra que vienen los nuestros!, exclama la nieta del anarquista.

¡Marchando, un cordial*!, anuncia la dueña del bar.

*Cordial.
Bebida que se da a los enfermos, compuesta de varios ingredientes propios para confortarlos.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

LA CUADRATURA DEL CÍRCULO O DEL CIRCO ESPAÑOL, O LA VOCES DEL RÉGIMEN, FELÓN, FELONÍA

Viñetas: Chumy Chúmez ("Hermano Lobo")

"El presidente del Gobierno es el mayor traidor que tiene nuestra legalidad. Está cometiendo un acto de felonía, es un felón contra la propia continuidad histórica de la democracia española." 

(Pablo Casado, eldiario.es) 

Igual uno de ellos quiere ser presidente al estilo venezolano, designado a dedo por Trump y avalado por... ¡Pedro Sánchez y la canadiense europea! Pero si ya le llaman "felón y traidor" y lo comparan con Torra y Tejero, ¿cómo se lo harán? ¿Pedaleando detrás de VOX para llegar a la meta del precipicio?, comentan algunos en el bar.

Pues eso: la cuadratura del círculo o del circo español, añade la sobrina de la peluquera.

¡Caiga quien caiga, todo por España!, exclama la cuñada del dentista.

¡Sí, caiga quien caiga, todo vale por la sagrada unidad de la Nueva España Católica que amanece!, exclama la hermana de la cuñada del dentista.

¡Ondead las banderas al viento, traidores, felones!, grita un desconocido que pasa por la acera.

Con la voces del régimen hemos topado, Sancho, digo, Sánchez, dice la vidente del barrio.

Cuando los políticos pierden el sentido común, alucinan y se vuelven peligrosos, allá, aquí y más allá, advierte el periodista en paro.

O locos de atar como los novios de mi madre, apunta la hija de la bibliotecaria.

¡Menudo espectáculo de bravatas y calumnias!, exclama el poeta romántico del barrio.

El horror, el horror, vuelve el horror en el corazón de las tinieblas, comenta la nieta del anarquista.

Regreso al pasado felón, con un presente lleno de felones y traidores a la patria. ¡Alta traición del felón Sánchez!, gritan algunos.

¿Felón?, pregunta la dueña del bar.

Si, felón, del viejo vocabulario de la reconquista de los Reyes Católicos, apunta el politólogo del barrio.

"Felón, felona. Del francés, felon: cruel, malvado; y éste quizá del franco, fĭllo: verdugo; derivado del germánico, filljan: desollar, azotar. Felón, que comete felonía" ”, lee la hermana del informático en el diccionario digital de la Real Academia.

Ah, si lo dice la Real Academia, habrá felonía..., murmura el humorista.

(Real Academia Española © Todos los derechos reservados)

JUGANDO CON NIÑOS GITANOS...

Poderes públicos: medidas urgentes contra la segregación escolar - Fundación Secretariado Gitano

Recordando a unos niños gitanos, de Can Tunis, compañeros de colegio y de juegos, en la Academia Torner y en la calle Aviñó, cuando el Barrio Gótico, de Barcelona, aún no se llamaba así y nuestros padres hablaban del Barrio de la Catedral.

En clase, en esta Academia privada, siempre había un grupo de niños gitanos, seguramente porque el director, Jaume Torner, que era republicano y defensor de la enseñanza del esperanto, mantenía buenas relaciones con el párraco de la Basílica de Nuestra Señora de la Merced, patrona de Barcelona.

En esta iglesia fue donde nos "confirmaron" mediante un cachete e hicimos la primera comunión. Es también donde se casaron la infanta Cristina y Urdangarín, lugar de peregrinación adonde iban siempre los jugadores del Barça a agradecer los triunfos de su equipo, que era y es, recordemos, más que un club, ("més que un club"), y la gente gritaba "¡Barça, Barça, Barça", ya que no se podía expresar de otro modo, con otro grito, la indignación y la rebeldía en la época franquista. Como recordaban muy bien nuestros vecinos del otro barrio, del Barrio Chino, los escritores Manuel Vázquez Montalbán, Ana María y Terenci Moix, J.M. Benet i Jornet, Maruja Torres y el economista Amadeu Petitbó, entre otros, así como todos aquellos amigos y vecinos que debían cruzar las Ramblas para venir a nuestro barrio, para jugar o beber una cerveza (los niños, sin los padres presentes, pedíamos una caña) en la Plaza Real, ¡y una de calamares a la romana, por favor!

TAMBORES DE GUERRA: ULTIMÁTUM A VENEZUELA

¿Otra guerra civil? ¿Otro país, supuestamente democrático, será invadido por otros países supuestamente democráticos, en nombre de unas supuestas democracias que han construido con muros y mares el gran cementerio marino de miles de emigrantes, de miles de fugados de la miseria que mueren abandonados en el mar?, se preguntan algunos en el bar.

Carajo, no se lo pregunten al viento, sino al petróleo, y si quieren más explicaciones, se pueden dar una vuelta turística por las ruinas de Irak, Libia, Siria, y otros lindos países, contesta un desconocido.

Infinitos son los atractivos de la nueva derecha nacional e internacional (que es la de siempre, repintada), comentan algunos en el bar.

Las buenas ideas, con sangre entran, replica la cuñada del dentista.
¿Quiere decir?, pregunta la sobrina de la peluquera, con sorna.
Es la fiesta final del petróleo, comenta la vidente del barrio.
¡A dónde iremos a parar!, exclama la dueña del bar.

A la fosa común, como siempre, apunta el humorista.

¿Se refieren al golpe de Estado cómplice de Venezuela y Catalunya?, pregunta un turista coreano en Barcelona.

JUNTOS, PERO NO REVUELTOS

"El candidato (Ernest Maragall) replica que el centro-derecha catalanista busca que alguien resuelva sus problemas de falta de unidad" (elperiodico.com).

Que una cosa es la izquierda (Esquerra Republicana, la CUP, Catalunya Podem, algunos del PSC), y otra el centro derecha (CiU, PdeCat, Junts per Catalunya, la Crida, o la próxima marca que sea), aunque todos sean más o menos catalanistas, comenta el politólogo en el bar.

Es decir, más o menos juntos en ciertas cosas, pero no revueltos, porque la derecha es la derecha (no olvidemos los recortes, etc.), y la izquierda es, o debería ser, la izquierda, ¿no?, apunta el humorista.

Que uno puede absorber a todos con la estrategia de la unidad, llegar al poder, y si te he visto no me acuerdo, como hacen ciertas multinacionales editoriales con la poesía, replica el poeta romántico del barrio.

Es usted un caso poético, llevando siempre el agua a su molino, dice la dueña del bar, riendo.

O arrimando el ascua a su sardina, añade la sobrina de la peluquera.

Dicho sea sin mala intención, añade la nieta del anarquista.

LAS PALABRAS NO CABEN EN LA PRISIÓN

En el bar, la vidente del barrio comenta que su abuela, republicana, siempre decía que "las palabras, son tantas, que no caben en la prisión".

Las palabras, escritas en los barrotes, salen volando de la cárcel, hacia otro mundo, donde las leyes prohíban encarcelar y maltratar en nombre de la Ley, unas leyes que rehabiliten y recuperen a los individuos de otro modo, viviendo, trabajando y discutiendo en libertad, comentan algunos en el bar.

Otros, estamos a favor de la mano dura, a favor del castigo ejemplar, aunque sea humillante, como pedagogía del bien y de la justicia, advierte la cuñada del dentista.

Cosas del mundo, del bien y el mal, divididos de manera siniestra, endemoniada, como una conspiración de brujas y brujos, añade la dueña del bar, de madre gallega. 

Uno de los dibujos de Franz Kafka