Foto: J.X.
El abandonado llegó
a un extremo de la calle
cerrada por un muro.
Al otro extremo de la calle,
se desnudaba un cuerpo.
En mitad del muro,
había una puerta tapiada.
El abandonado,
trepando por las ramas de un álamo
se subió al muro,
y se dejó caer, de espaldas,
al otro lado.
El cuerpo, que ya se había desnudado,
nada pudo hacer,
desde el otro extremo,
para evitar la caída.
Foto: J.X.
Foto: J.X.
Aunque tus palabras y nuestros cuerpos
no se puedan rozar entre sí,
tengo tu muerte,
tan enraizada,
que te hago vivir un día y otro
dentro de mí.
Aunque a veces me distraigan
las formas cotidianas de la vida,
nunca puedo olvidarte,
y sé que, viviendo tu muerte,
te hago vivir
dentro de mí.
Siempre te busco
y te encuentro aquí, dentro de mí,
los dos esperándonos
en la misma esquina.
De este modo
podemos estar juntos
otra vez, otra vez.
Fotografía: Blog de Armando Rampas
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Desde hace tiempo
acudo a nuestra cita,
en aquella esquina trasera
de “Ancora y Delfín”.
Te espero en el mismo lugar,
donde siempre,
ya sabes,
en la salida trasera de la Librería,
Diagonal esquina Aribau.
Allí estaré,
esperando
que burles al tiempo
y te escapes,
y subas cuanto antes
las escaleras de la muerte.
*Áncora y Delfín.
Librería que estaba situada en la Avenida Diagonal, de Barcelona.
Foto: J.X.
El día que dejaste vacía la habitación,
raptada por la muerte,
aquel día,
todo tu silencio
se me incrustó en la boca,
y dejé de hablar.
Sólo podía escribir.
Escribirte.
Para encontrarte,
enviaba palabras escritas,
no sé a dónde,
al viento, al azar.
Hoy, después de tanto tiempo,
estoy en el mismo lugar,
esperándote.
Foto: J. X.
iniciar un posible poema
y no caer en el vacío.
Aquí, en esta línea o verso:
No se desnudaba por amor,
comienza el poema.
No se desnudaba por amor,
sino para dormir y soñar.
La vida era una costumbre
envuelta en tinieblas.
Cuentan
que, una larga noche,
se desnudó
para no despertar.
Esta vez se cumplió su deseo,
tan esperado.
Fue atendida su plegaria:
no despertar más
la noche en que soñara
una visita de amor
y un paseo con la novia muerta,
ambos desapareciendo a lo lejos,
en el horizonte de un mar ignorado,
bajo un cielo estrellado de agosto.
Foto del grafiti: J. X.
Vivir en una casa,
imposible.
Vivir solo,
imposible.
Vivir con otros,
imposible.
Vivir, sólo vivir,
en una ciudad,
en una aldea,
en el bosque,
en el mar,
vivir,
sin amenazas,
sin brutalidad.
Imposible.
¿Entonces?
El desvalimiento,
la fragilidad.
Impuro cristal humano,
resquebrajado, roto.
Tenía veintidós años.
Foto: J. X.
Hace tiempo que merodea por el bosque,
sin hallar lo perdido.
De pronto, una señal
resplandece
detrás de un árbol.
Al acercarse,
se desprenden unas ramas del árbol.
El resplandor desaparece
bajo la tierra escarbada,
entre las raíces.
En la tierra húmeda,
sólo el vacío.
Ni tras los árboles del bosque,
ni en el misterio de un cuerpo,
no hay ningún refugio para ti.
Eurídice no baja y sube del otro mundo.
Orfeo jamás existió.
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Ir y venir, ir y venir,
para entrar a tu habitación blanca.
Una peregrinación de amor, desesperada.
Hasta cerrar tus ojos,
que veían
lo que otros no podía ver.
Nunca podré olvidar
el contenido embrujado, extraviado, de tus ojos.
Tu fija mirada.
Cerré tus párpados,
besé tus labios
y puse la mano
sobre la parte del cuerpo
que te había matado.
Piel sobre piel,
amor vivo, amor muerto.
Solos,
en la habitación
del hospital.
Foto: J. X.
Toda la tristeza del mundo
cabe entre la primera y la última noche.
¿Qué sucedió entre ambas noches?
El origen y la muerte del amor.
El origen del amor,
del mal de amor,
una habitación
con luz eléctrica chispeante,
donde un cuerpo estático
devora al otro cuerpo,
ambos atados a la hoguera precoz
de la juventud.
La muerte del amor,
una habitación de hospital,
a las 17 horas y 20 minutos,
un día de diciembre.
Desde entonces,
iba cada día de un escondrijo a otro
(o de un bar a otro).
Al levantarse de la mesa
del último escondrijo de aquel día,
se desplomó
y sintió el frío del suelo.
Era el frío
del cuerpo
de la novia muerta.
Foto: J.X.
Caminas
por el bosque,
perdida,
sin refugio,
ninguna casa,
nadie,
ni cueva
ni cuerpo,
sólo tú,
sola.
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Tiras el dado,
éste salta de la mesa de juego
i cae al suelo.
Se hunde la realidad.
Es la pérdida.
Tienes los dedos manchados de ausencia.
No cabe apostar
nueva cifra.
Foto: J.X.
Él seguía ahí,
mezclando ungüentos,
en un rincón de luz.
Movía las manos
para articular otro poema,
en cuyo espacio rosado
pudiera resucitar la novia muerta.
Entre los árboles, los pájaros
y el temblor de la memoria,
la pócima de la palabra deslumbrada,
único remedio.
Foto: J.X.
DESMENUZAR
Uno ojo más triste que el otro.
Desorientados, los pies.
Las manos,
hundidas en la ausencia.
La mitad del corazón, aquí,
la otra mitad allá.
De la descripción de las otras partes,
mejor no hablar.
Foto: Judith Xifré
Ha merecido la pena vivir
para encontrarte, decir tu nombre,
haberte conocido,
amarte,
y sentir, ahora,
en el costado del dolor,
nostalgia de ti.
2
Todo el odio y el amor del mundo
(o una parte),
caben entre los labios resecos
de una herida abierta.
Llegó alguien que besó la herida,
la cerró,
y partió secuestrada por la muerte.
Hubo quien sobrevivió,
descorazonado,
señalado el dolor
en el costado del corazón.
