Y AHORA, CONFLICTOS DE POESÍA CATALANA...

El poeta del barrio comenta en el bar: Epístoles a Josep Carner, un libro polémico de Salvador Oliva, en forma de epístolas en verso. Una defensa a ultranza de la poesía de Josep Carner, arremetiendo contra grupos de poetas y políticos de toda índole, que menospreciaron e infravaloraron en su día a Josep Carner. Epístolas que contienen un sarcasmo descomunal, a veces desmedido, pero dentro de una forma rimada medida, muy medida.
No en vano Salvador Oliva ha traducido a la lengua catalana todo el teatro y los sonetos de Shakespeare, y a Lewis Carroll, Oscar Wilde, Dylan Thomas o W. H. Auden, entre otros, y es autor de Mètrica catalana, Introducció a la mètrica, etc.), explica la librera del barrio.

¿Epístolas de alto riesgo escritas para perder amigos ("perder", en varios sentidos)?, como las notas de perdición que escribe mi madre a sus novios para machacarlos, indica la hija de la bibliotecaria.

De todos modos, libros como éste demuestran que, al contrario de lo que presagian los pesimistas o los malos pronosticadores de turno, la cultura catalana, especialmente la poesía, está más viva que nunca, opina el periodista en paro.
Me dijo una amiga universitaria que Salvador Oliva arremete siempre contra la lucha independentista en Catalunya, apunta la nieta del anarquista.

Una pregunta: ¿este libro (que no conozco) no hubiera debido publicarse años atrás, cuando no había presos políticos y todos teníamos más defensas?, pregunta la sobrina de la peluquera.

¡Pero si aún no estaba escrito, cómo lo iba a publicar, y además no hay presos políticos!, advierte la cuñada del dentista.

Eso lo dirá usted y su marido, que es notario, contesta el humorista.
¡Políticos presos, es decir, "llibertat presos polítics catalans"!, salta la sobrina de la peluquera extrayendo un lazo amarillo del bolsillo.
Calma, calma, que no llegue la sangre al río, aconseja la dueña del bar.

¿Se refieren a la sangre de los poetas?, pregunta un turista coreano aficionado a la poesía, 

¡Oigan, que uno ya tiene una edad y no está para duelos a sangre!, exclama el poeta romántico del barrio.

Tranquilo, hombre, que era sólo una metáfora, indica la vidente.
Dicen que nuestro amigo el politólogo está tocado, con gripe, desde hace unos días, informa la hermana del informático.

Manzanilla, farigola, y tila, mucha tila, recomienda la vecina taxista.

¡Querrá decir tomillo, no farigola, que ya parece usted una catalanista de ésas!, advierte la cuñada del dentista.

¡Uy, se me ha escapado!, exclama la vecina taxista.

SALVADOR PÁNIKER, Y LA DIFICULTAD DE LOS SIGNOS Y LAS COSAS

(Texto encontrado en el perfil de Facebook del poeta Francesc Parcerisas: "A pràcticament 50 anys de distància, paga la pena rellegir el que escrivia Salvador Pániker, un intel·lectual no gens acadèmic, però home de llums i de seny considerables. Avui he trobat un llibre seu a l'atzar, i me'l llegia, literalment bocabadat, al metro.”)
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Salvador Pániker, La dificultad de ser español* (fragmento):

"Lo que hoy llamamos España fue, en el Medioevo, una “elástica complejidad” de razas. Podía esperarse mucho de aquella riqueza étnica. Sin embargo, cuando los Reyes Católicos consiguieron la unidad nacional, tan largamente deseada, el sentimiento de unidad llegó a convertirse en una obsesión, y en nombre de la unidad comenzó la depuración racial y religiosa.

En 1478 se instala el tribunal de la Inquisición. En 1492 son expulsados los judíos. En 1499, en Granada, Cisneros dirige la campaña de conversión; los moriscos se sublevan. En 1502 todos los no conversos son expulsados de los dominios de Castilla. Un siglo más tarde, Felipe II decreta la expulsión general, y al fin, desde su palacio-convento de El Escorial, puede decir que España es la Ortodoxia y que la Ortodoxia es España.

Ha caído el telón de la ortodoxia, o el telón de los Pirineos. “Spain is different”: una unidad nacional con una mentalidad medieval. Lo cual le confiere un misterioso (y atractivo) contrasentido.
Y lo cual le incomunica con el naciente capitalismo de la nueva Europa. En España, los campesinos cultivan, pero no venden; los propietarios ahorran, pero no invierten; los hidalgos se ocupan de su honra. El desiderátum de un hidalgo sería: ganar una fortuna, comprar un terreno, construir un castillo, esconder un tesoro. El personaje símbolo es Don Quijote, quien añora soluciones medievales –la cruzada, la aventura, la mística militar—en un mundo prosaico y desmitizado.

No cabe hablar de la deserción de las minorías españolas, porque nunca hubo tales minorías. Las pocas que hubo fueron expulsadas bajo acusación de erasmismo, luteranismo, islamismo o judaísmo. Cortadas en su raíz, las minorías desaparecieron. Creo que fue Pierre Vilar quien dijo que Felipe II y Carlos II fueron unos pobres hombres rodeados por otros pobres hombres. Velázquez mostró la degeneración de esta raza tan “pura”; degeneración de los de arriba (cortesanos) y degeneración de los de abajo (pícaros y bobos). En el entremedio, el pueblo, abandonado, bondadoso, desfasado, idealista, descontento y creador, tuvo que inventarlo todo: literatura, pintura y refranero."

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*La dificultad de ser español es un capítulo del libro Los signos y las cosas, de Salvador Pániker, publicado por Kairós en 1969, una recopilación heterogénea a partir de artículos publicados en el diario barcelonés "La Vanguardia". La cita proviene de las pàginas 167-169.
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Nota.

En 1979 se publicó en libro aparte: La dificultad de ser español, y otras contrariedades, que fue reseñado, entre otros, por Francisco Umbral, en el diario "El País" de antaño, cuando muchos eran y éramos más progresistas: Salvador Pániker | Edición impresa | EL PAÍS

O ESTO O AQUELLO

Ayer tarde, gran manifestación en Barcelona a favor de los presos políticos, comenta la sobrina de la peluquera.
Políticos presos, como dice el gobierno, no confundamos, replica la cuñada del dentista.

Políticos en prisión preventiva, pendientes de juicio y sentencia, acusados de presuntos delitos políticos, en un proceso en fase de instrucción, explica el politólogo del barrio.
O sea, presos políticos, ¿no?, apunta la hermana del informático.
Vivimos en la época de la posverdad, en que se manipulan los hechos y las noticias para dar gato por liebre y marear la perdiz, como se decía antes, dice la vidente.

Cambiar el orden de las palabras, cambiar el sentido de las frases para dar noticias falsas que originen otra realidad, la que uno quiere que prevalezca en el imaginario social. Someter a los demás dictando noticias interesadas, manipuladoras de la razón, del pensamiento, como vienen haciendo desde tiempos inmemoriales los políticos de voluntad totalitaria y sus medios, comenta el periodista en paro.
Los humoristas trastocamos el orden de las palabras y utilizamos el doble sentido, sí, pero no con la intención de esclavizar al espectador, sino de liberarlo mediante la sátira de los hechos, advierte el humorista del barrio.

Como los poetas y sus metáforas, añade la dueña del bar.

Así es, señora, así es, bien aprendido, contesta el poeta romántico del barrio.

Con usted al lado, ya se sabe, el virus poético..., bromea la hija de la bibliotecaria.

POLÉMICA: ¿SANT JORDI LLEVARÁ UNA ROSA AMARILLA?

Yo compraré la rosa amarilla como protesta por los presos políticos, comenta la sobrina de la peluquera.

Pues yo compraré una rosa constitucional, azul, pero un azul, azul del PP, replica la cuñada del dentista.

Yo he encargado ya una de naranja, de Ciudadanos, dice la vecina taxista.

La mía será una rosa roja, revolucionaria, advierte la vidente.
Llevaré una rosa negra, de tela, apunta la nieta del anarquista.
Compraré una de verde, ecologista, dice la hija de la bibliotecaria.
Pues la mía que sea de caramelo de miel, indica el humorista.
¿Podré regalar una de plástico, amarilla?, pregunta el periodista en paro.

Cuidado, igual prohíben las rosas amarillas, advierte el politólogo del barrio.

¿Cómo? Por si acaso, yo compraré una roja, una blanca y otra amarilla, dice la dueña del bar.

¿Tres rosas? ¡Menudo gasto! Prefiero regalar una maceta de geranios, apunta el poeta romántico del barrio.

¿De qué color? ¡No me salga usted pensionista contestatario!, exclama la cuñada del dentista.

Señora, un respeto, que peino canas y cobro la pensión mínima, contesta el poeta.

Si son canas, serán blancas, replica la cuñada.

Depende, ¡yo me las pinto de amarillo!, bromea la vidente.
¡Oiga, que el cómico soy yo!, exclama el humorista.

¡Al diablo con las rosas, yo continuaré llevando el lazo amarillo en el bolsillo!, confiesa un desconocido.

¿Quién me comprará un libro para Sant Jordi?, pregunta la librera del barrio.

¡Oiga, que yo también vendo mis poemarios, sin intermediarios, con descuento y dedicados!, anuncia el poeta.
¡A ver si le denuncian!, bromea la dueña del bar.

PREGUNTA FRIKI

Fotografía: cat.elpais.com

Si los catalanistas son delincuentes, estafadores, criminales, asesinos, nazis, fascistas, homicidas, infanticidas, parricidas, judíos, masones, iluminados, locos, cretinos, subnormales, feos, deformes, tartamudos, disléxicos (son bilingües, quieran o no), tenderos, ignorantes, viciosos, esclavistas, estraperlistas, contrabandistas, ridículos, culés, traidores, falsos polacos, rojos separatistas y, en suma, frikis, ¿por qué Dios u otro poder divino delegado en la tierra, con derecho al monopolio de la violencia, no los ha separado por grupos (hombres, mujeres, niños, viejos, perros, gatos y el resto de animales) y no los ha desterrado todavía, si además tienen la osadía y la desvergüenza de llevar prendida una estrella amarilla, como si fueran judíos de segunda o tercera categoría?, pregunta un desconocido en el bar del barrio, con cierta retórica teatral.
¿Estrella amarilla? Querrá decir lazo amarillo, el maldito lazo amarillo, replica la cuñada del dentista.
Todo se andará..., contesta el desconocido, sonriendo, y levantando el brazo (medio brazo, por favor, no exageremos, no confundamos, que es para pedir un café, ¿entendido?, que no quiero líos, advierte la dueña del bar).
Cuando éste sale del bar, la vidente del barrio murmura que el tal desconocido debe de ser un vividor en paro, un resentido.

Friki, friqui. (Del ingl. freaky).

1. adj. coloq. Extravagante, raro o excéntrico.
2. m. y f. coloq. Persona pintoresca y extravagante.

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AURORA BERTRANA, UNA ESCRITORA NECESARIA

Aurora Bertrana, una escritora que está siendo recuperada del olvido (hija del escritor Prudenci Bertrana).

Escribió magníficos relatos de viajes a la Polinesia francesa, Tahití, Marruecos; novelas y unas memorias, extraordinarias, en todos los sentidos: como obra literaria y como testimonio de los enfrentamientos brutales, de las sangrientas represiones políticas de aquella época: guerras europeas, guerra civil española, republicanos españoles derrotados, perseguidos, republicanos catalanes vencidos, perseguidos, desterrados, confinados casi todos en miserables campos de concentración en Francia, etc.

Postguerra, presidio, enfermedad, muerte. Sobreviviendo a duras penas los de aquí, en un exilio interior cruel; y los de allá, arrastrándose de un país a otro, errantes, buscándose la vida en un exilio interminable, pasando fríos terribles, un hambre atroz.

El frío y el hambre atroz de cada día, como cuenta la misma autora, Aurora Bertrana, mediante una prosa que es, a la vez, literatura sublime, delicada pero irónica, y testimonio vivo de contradicciones vitales y sociales, de crueldades y debilidades humanas.

Una escritora necesaria, a la que hay que leer, imprescindible, absolutamente recomendable.

ENCUENTROS POÉTICOS EN EL PATI LLIMONA

Encuentros poéticos y literarios en el Pati Llimona

VENTAJAS Y DESVENTAJAS

La hermana del informático lee en el móvil: "Es preferible ser un preso por delito económico (estafa, comisiones, etc.), o un político preso por corrupción (prevaricación, comisiones, dinero negro, etc.), que no un preso político por razones jurídicas y sinrazones políticas".

¿Por qué hay tantos hombres metidos en esos chancullos?, pregunta la sobrina de la peluquera.

Será porque hay muchos más hombres a tocar poder y a repartir beneficios, explica el periodista en paro.

¡Mujeres al poder, pero de verdad, sin chanchullos sexuales ni económicos como en Hollywood!, exclama la vidente.

De eso hay en todas partes, aquí, allá y más allá, replica el politólogo del barrio.

¡Y en la viña del Señor!, exclama el humorista.

¡Pregúntele a mi madre, que le sale cada novio!, apunta la hija de la bibliotecaria.

¡Huelga general feminista el 8 de Marzo, Día Internacional de la Mujer!, exclama la nieta del anarquista.

Resumiendo: mejor ser un preso común o un político preso, (por corrupción), que no un preso político (por delito político), si quieres salir antes del trullo, acaba de leer en el móvil la hermana del informático.

¡Niña, no leas más tonterías!, recrimina la vecina taxista.

¿Quieren que les lea una poesia amorosa en catalán?, pregunta el poeta romántico del barrio.

Calle, calle, no me venga ahora con más rebeldías, advierte la cuñada del dentista.

¡Siempre provocando, es que no paran!, añade la vecina taxista.

¡Atención, 8 de Marzo, el bar estará cerrado por la tarde!, exclama la dueña del bar.

MODO DE REESCRIBIR UN CUENTO BREVE QUE, A MEDIDA QUE AVANZA, SE VA TRANSFORMANDO EN POEMA EN PROSA

(Recomendado para evadirse de la realidad política y evitar la censura y otros males mayores)

Este cuento breve, publicado el 1 de Marzo de 2016, relata que el personaje salió del cuento, bajó a la calle y ya no volvió, como una primera novia o un primer novio, desaprensivos. Un personaje ausente.

Lo reescribí el 1 de Marzo de 2017 para confirmar que el personaje no había vuelto aún a su casa, es decir, al cuento. Un personaje ausente.

En la versión que reescribo hoy, 1 de Marzo de 2018, el cuento tenía, en un principio, más palabras. Pero como no había nada nuevo que convenciera al personaje para que regresara, el cuento acaba de la misma forma que empezó, en 2016, con pocas palabras: un personaje ausente, aún.

No sé qué pasará el próximo año, en el mismo cuento y con el mismo personaje -que podría ser una primera novia o un primer novio, decíamos-, hasta hoy ausente y lejos de casa, lejos del cuento.

¿No quiere volver? ¿Acaso no puede volver? ¿Estará muerto o enfermo? ¿Tal vez secuestrado o prisionero en alguna cárcel de mala muerte? ¿Seguirá ausente en el próximo cuento, que será el mismo cuento transformado en poema en prosa?

                            Joan Clapera Mayà, "Espantaocells i volcà"

¿CON EL LAZO AMARILLO EN EL BOLSO O BOLSILLO?

Catalunya: Guardiola: "Llevaré siempre el lazo amarillo" | Diario Público

Sigue la polémica del lazo rebelde, amarillo, dice el politólogo del barrio.

Al final ya no podremos llevar ni lazos, advierte la sobrina de la peluquera.

Los lazos deben ser constitucionales, advierte la cuñada del dentista.
¿Dónde los venden?, pregunta la hermana del informático.

Niña, no hagas preguntas impertinentes, replica la vecina taxista.
Es que llevo trenzas y no quiero llevar lazos prohibidos, bromea la hermana del informático.

Calla, calla, rebelde sin causa, dice la cuñada del dentista.

Yo lo llevo en mi bolso, por respeto a algunas amigas que llevan otro de color naranja en su bolso, comenta la vidente del barrio.

Malo es cuando hay que esconder razones y sentimientos en el bolso, indica el poeta romántico del barrio.

Vamos hacia atrás como un cangrejo en pleno desierto, apunta la nieta del anarquista.

Atención: “Que no andan hacia atrás, sino lateralmente. Aunque nos parezca que los cangrejos se desplazan hacia atrás, lo hacen de lado y es por la forma de su cuerpo y para defenderse mejor”, lee en Internet el periodista en paro.
¡Yo sí que ando de lado, pero de un lado a otro en busca de trabajo, de un escenario!, exclama el humorista del barrio.

Mi madre tuvo un novio chulesco que parecía un cangrejo alargando la mano al bolso, dice la hija de la bibliotecaria, riendo.
¡Marchando, una cerveza y tapa de cangrejo!, anuncia la dueña del bar.

¿Tienen calamares rebozados con huevo verde, que no amarillee y sea indigesto?, pregunta un desconocido.

¿No será un espía de Tabarnia?, murmura la vidente del barrio.

MAREANDO LA PERDIZ EN LA SELVA

Foto: elmundo.es

Vale -comenta en el bar el politólogo del barrio-, convengamos que esos catalanes no son "presos políticos", ni en la obra censurada de "Arco" hay retratos pixelados de presos políticos en la España contemporánea (como se titula la obra de Santiago Sierra), y los denominamos simplemente, a todos, "políticos presos." Sin embargo, resulta que en la categoría de estos últimos, la de "políticos presos", entran aquellos políticos profesionales que han cometido delito económico y fiscal, por corrupción, comisiones, etc. En tanto que en el otro grupo, hay políticos profesionales  y no profesionales, activistas (catalanes) encarcelados en prisión preventiva por supuesto delito político contra la Constitución (hay juristas a favor y en contra de este supuesto). Luego, ¿estos "políticos presos" no son, en realidad, "presos políticos?

Buena pregunta, dice la sobrina de la peluquera.

Dejemos de marear la perdiz, estos insurrectos y rebeldes, incluso en la cárcel quieren ser "diferentes", replica la cuñada del dentista.

Todos, unos supremacistas, añade la vecina taxista que tiene un taxi amarillo pintado de negro.

Así, pues, para que lo entienda, ¿esos políticos no están presos por haber declarado o soñado una República?, pregunta un turista coreano que habla español.

¡Pero, qué dice, nada de sueños!, ¡si no declararon nada, todo era un engaño, una mentira!, replica la cuñada del dentista.
"Todo es engaño y sueño, / urna de pesadillas", poetiza el poeta romántico del barrio.

Si era engaño, serán mentirosos políticos, no rebeldes, indica la vidente.

Exacto, no, bueno, ¡que sí, pero que no, que sí, mentirosos, engañabobos y rebeldes! afirma la vecina taxista.

Si, como dicen ustedes, en España casi todos los políticos mienten, ¿cómo es que hay tan pocos en la cárcel, a diferencia de mi país?, pregunta el turista coreano.

¡Porque estos cuatro o cinco dicen que son, además, supremacistas, rebeldes, sediciosos, estafadores y corruptores de la moral pública, y hablan una maldita lengua que no entiende nadie, seamos claros!, comenta el periodista en paro.

Esto mismo le decía mi madre a su exnovio tibetano, bromea la hija de la bibliotecaria.

Ah, eso ya son otra razones, dice la dueña del bar.
¡El corazón tiene razones que la razón no entiende!, decía mi abuelo, indica la nieta del anarquista.

Mejor: el corazón tiene razones e historias que la razón no "quiere" entender, apunta el humorista.

¡Como mi padre, que siempre anda mareando la perdiz!, exclama la hermana del informático.
¡Marchando, una de calamares a la romana!, ¡pintados en salsa verde si amarillean!, exclama la dueña del bar.
Una que no quiere líos, el negocio es el negocio, murmura la vidente del barrio.

LA IMPOSICIÓN DE LA NADA (Poema social en prosa)

No son políticos, ni periodistas, ni novelistas, ni poetas, ni filósofos, ni ensayistas, ni artistas, ni...

Pero se disfrazan de políticos, novelistas, poetas, filósofos, ensayistas o artistas... y miran hacia el otro lado, donde se vive mejor, de cara al sol pero acumulando tinieblas.

Nadando y guardando la ropa estampada de la indiferencia, haciendo equilibrios como títeres bajo la imposición de la nada, que los va moviendo de un lado a otro, como tentetiesos inclinándose al sol y al poder que más calienta.

LA TELARAÑA POLÍTICA

Fotografía: Janet Xirgu, "La estrategia de la araña"

El politólogo del barrio comenta en el bar: Dicen que los mismos que exigieron a Puigdemont la declaración de la República (que es y no es), acusándole de "traidor" por intentar convocar unas elecciones anticipadas, con gritos y amenazas en la misma Generalitat, y desplegando pancartas de traición en la Plaça Sant Jaume, poniéndolo cabeza abajo en los twitters, etc., son los mismos que ahora quieren ir de legalistas. Pero se da la paradoja histórica que, en la elecciones autonómicas organizadas por el gobierno central para superar el independentismo, éste, con Puigdemont a la cabeza, han ganado más escaños que los otros partidos de la oposición, aunque el partido más votado haya sido otro. Paradojas de la historia.

¡Dentro y fuera de Tabarnia tenemos más votos!, exclama la cuñada del dentista. (Aviso a turistas: Tabarnia, nuevo territorio español que se quiere independizar del territorio digamos más catalán, añade la vecina taxista).

¡Pero nosotras tenemos más escaños!, responden la sobrina de la peluquera y la hija de la bibliotecaria, ambas independes y feministas.

Una inmensa telaraña política en la que todos estamos aprisionados, los de aquí y los de allá, apunta la vidente.

Es lo que suele ocurrir cuando la gente deja de hablar y se comunican a garrotazos, añade la hermana del informático.

Goya, otra vez, y las pinturas negras de este país, cada vez más negras, comenta el periodista en paro.

Luego de los golpes, otra vez el esperpento y la butifarrada, comenta la nieta del anarquista

Vuelta a empezar, ¡marchando, otra de calamares a la romana!, ordena la dueña del bar.

¡Que no amarilleen!, exclama la vecina taxista.

Los calamares a la romana amarillean por el rebozado con huevo, y los limones, cuando no son verdes, son amarillos, y esto no significa que los calamares y los limones estén politizados por el lazo amarillo, que es ese lazo de protesta contra la cárcel y a favor de los presos políticos, y como muestra una imagen, comenta el humorista del barrio. 

Y DICEN QUE SONÓ EL HIMNO EN LOS JUEGOS OLÍMPICOS DE INVIERNO EN COREA...

"Javier Fernández, con la bandera española tras ganar el bronce" (elpais.com)

Lee la sobrina de la peluquera en el móvil: Esta mañana, en el informativo deportivo de la COPE, viendo que el deportista español ganaba la medalla de bronce y que por lo tanto no sonaría el himno nacional en el podio olímpico (oro y plata para los patinadores japoneses), el locutor anuncia a los radioyentes que ya pueden "ponerse en pie porque van a escuchar ahora el himno español".

¿Cómo?, pregunta la hermana del informático.

Pues no era una broma: el himno sonó, pero en una grabación de la emisora de la COPE, antes de que sonara el himno japonés correspondiente al medallista de oro, añade la sobrina de la peluquera.

Bien hecho. Si los coreanos no lo ponen, lo ponemos nosotros en la radio, y punto, ¿o acaso no es suficiente hazaña una medalla de bronce?, replica la cuñada del dentista.

Absolutamente de acuerdo. Seguro que no le han dado la medalla de oro por cuestiones partidistas, de enchufe, ya saben, entre coreanos y japoneses..., advierte la vecina taxista.

Menos mal que no era catalán ni pusieron Els segadors, apunta la nieta del anarquista.

¡Dios, la que se habría armado!, apunta el humorista.

¡Dios, la que se armó!, libro polémico (con juicio y todo), que relata la persecución que sufrió el autor, Francisco Candel, por parte de algunos vecinos que habían sido mencionados en su libro anterior, Donde la ciudad cambia su nombre, explica el politólogo.

Es lo que pasa por escribir cosas del barrio, advierte el periodista en paro.

Es lo que siempre dice mi madre: nada de novios del barrio, que luego, si hay un patinazo, todo son habladurías, dice la hija de la bibliotecaria, riendo.

Hablando de patinazos..., ¡ahora salen los obispos catalanes en defensa de los presos políticos!, vocifera la cuñada del dentista.

¡Y otra vez la lengua, lazos amarillo, manifestación ayer desde la Plaza San Jaime hasta la excárcel “Modelo”, calles cortadas, el cuento de nunca acabar!, añade la vecina taxista.
Hablando de cárceles, mi marido, que además de notario es inventor en sus ratos libres, ha ideado un cárcel prefabricada, extensible a base de módulos que se añaden a la estructura panóptica a medida que aumenta el número de internos (no digan prisioneros, que ya quisieran para sí, los refugiados de hoy en día, la comodidad de nuestras cárceles). De tal modo que, disponiendo de buenos terrenos expropiados, podríamos llegar a construir una cárcel interminable, con una extensión de kilómetros, y muy apropiada para los tiempos que corren, con tanto separatista suelto (aún), explica la cuñada del dentista, guiñando un ojo a la vecina taxista.

Fantástico invento, que me recuerda las viviendas-container prefabricadas que patrocina nuestro Ayuntamiento, añade la taxista.
También está en ello, pero le falta un socio capitalista, ¡a ver si convence al exlotero de la Bruixa d'Or!, replica la cuñada del dentista.

Qué barbaridad, qué cosas hay que oír. Mejor sería que su inventor se dedicara a la carrera espacial, ¡pero más allá de la luna, en el otro mundo!, exclama la vidente, que hoy ha venido al bar con su nieta.

Calma, calma, que no llegue la sangre al río, advierte el politólogo del barrio.

Una vez muertos, ¿unos serán unionistas buenos e irán al cielo, y otros serán separatistas malos e irán al infierno?, pregunta la nieta de la vidente.

¡Qué horror, hija mía, qué horror!, exclama la dueña del bar.

¡Vivan los juegos olímpicos y las tapas de mejillones con queso de Ginebra y tomate belga!, exclama un turista coreano, que dice que es hispanófilo y profesor emérito hispanista.

Por un casual, ¿conoce mi poesía?, pregunta el poeta romántico del barrio.

¿Hay tomate en Bélgica?, pregunta la dueña del bar, asombrada.
Será de lata o importado, indica la vidente.

El turista coreano mueve la cabeza y sonríe al modo oriental.

UNA LEYENDA CONTADA EN EL BAR

Entra un desconocido en el bar, se sube a una silla y recita:

"Cuenta la leyenda que, en un pueblo antiguo,
-época de señores feudales,
tiranos del pueblo,
de hechizamientos y brujerías,
de injustos inquisidores-,
quienes ejercían el poder ordenaron:
"Cúmplase la ley, sea como sea, más allá de la convivencia u otra circunstancia".
Pero añade la leyenda,
que los habitantes de aquel pueblo,
persiguiéndose y golpeándose unos a otros,
no sobrevivieron después de aplicarla
como se les había mandado,
y de su paso por la tierra
sólo queda una confusa, triste y sangrienta memoria."

Aplausos, silbidos, abucheos, pitos y flautas en el bar.
El recitador desconocido pasa el platillo (un vaso de plástico) agradeciendo unas monedas a los presentes.

Página de un tebeo de Hazañas Bélicas, del dibujante Boixcar

14 DE FEBRERO, SAN VALENTÍN, EL DÍA DE LOS ENAMORADOS

Sota el coixí,

un ram de flors,

un tebeo,

un programa de ràdio

i una pel·lícula.

(Bajo la almohada,

un ramo de flores,

un tebeo,

un programa de radio

y una película).

Como es natural, lo del ramos de flores es falso, una ficción poética, comenta el poeta romántico del barrio.

¡Hombre, esto se avisa!, exclama la dueña del bar.

¡Cosa de poetas, que siempre andan tirándote flores y mareando la perdiz!, afirma mi marido, que es notario y fiel a carta cabal, como ya saben, exclama la cuñada del dentista.

Lo mismo dice el mío, que no es notario, pero sí es fiel y unionista a carta cabal, como su marido, añade la vecina taxista.

Analogías más allá del sueldo, apunta la hermana del informático.

Niña, no faltes, que los taxistas, vale, ganaremos menos que un notario, pero somos más honrados que algunos del Palau, replica la taxista.

¿A qué Palau se refiere, al independe o al musical?, pregunta el humorista.

¡Tanto monta, monta tanto...!, salta la cuñada del dentista.

...Isabel como Fernando, los Reyes Católicos por antonomasia, paladines de la unidad de destino en lo universal, añade el humorista del barrio.

Ya sabemos, ya, que usted anda metiendo monólogos separatistas en los teatros, ¡y aquí sin gobierno "normal"!, advierte la cuñada del dentista.

Volviendo a las flores, mi madre no se fía nada de los novios que la cubren de flores y le meten mano..., no se escandalicen..., que le meten mano en el bolso, explica la hija de la bibliotecaria.

Si yo les contara..., dice la vidente.

Mujer, explique, explique, indica el periodista en paro.

Nada, que de joven me casé con un bala perdida que les sacaba los cuartos a las alemanas de Calella, rememora la vidente.

Ah, el turismo sexual, la inquisición, ¡hemos sido pioneros en todo, y con tomate!, exclama la nieta del anarquista.

“En todo, en todo”, ¿es un tapa de mejillones con tomate belga?, pregunta una turista japonesa. 

¿Pero hay tomates belgas?, pregunta la dueña del bar.

HUMOR NEGRO

Vean, uno de los últimos chistes de Ferreres en "El Periódico", sobre aquel chico que perdió un ojo el día del referéndum, comenta alguien en el bar.

Puro (o impuro) humor negro, apunta el periodista en paro.
No me extraña que lo despidan, dice la dueña del bar.
Con razón, ¡a ver si ahora nos van a colocar a dos presidentes en la Generalitat esta!, advierte la cuñada del dentista.
Muy bien dicho, ¡qué cosas de publicar!, se acabó la función, añade la vecina taxista, que ha pintado una capa de azul sobre el amarillo de su taxi.

Tranquilas, no se pongan de los nervios, que dicen que hay úlceras políticas, de mal curar, advierte la nieta del anarquista.
Una úlcera es lo que mi madre provoca a sus novios cuando los pilla in fraganti, ¡metiendo la mano en el bolso!, bromea la hija de la bibliotecaria.

"Quien no quiere razonar es un fanático; quien no sabe razonar es un tonto; y quien no se atreve a razonar es un esclavo", he leído en alguna parte, comenta la vidente del barrio.
Y mientras razona y duda, que si galgos o podencos, que si ser o no ser, ¡le birlo la cartera con mano fina, como hacen en el barrio!, advierte el humorista.

NO UNA, SINO DOS, QUE SON UN PAR

Viñetas: Ferreres (elperiodico.com)

Dicen que el dibujante Ferreres será despedido de “El Periódico” a finales de febrero, comenta la vidente leyendo un mensaje en el móvil.

No me extraña, aquí cada uno tiene su merecido, dice la cuñada del dentista.

Bien dicho, hay que escarmentar a tanto gamberro y rebelde sin causa, añade la vecina taxista.

La sombra de los platillos volantes de Planeta es alargada, bromea el politólogo del barrio.

Con los tiempos que corren, es mejor nadar y guardar la ropa y no decir ni mu, recomienda el periodista en paro.

¡Como en los Premios Goya del otro día, en que nadie habló del conflicto catalán y evocaron la guerra de Irak!, apunta el humorista del barrio.

En esos casos lo mejor es ponerse al lado del más fuerte, del que manda, como decía mi madre, indica la dueña del bar.
O no, dice la sobrina de la peluquera.

¡Ya está bien de politiqueo, a trabajar, que son todos unos farsantes y gandules!, advierte la cuñada del dentista.

Trabajemos, pues, y callemos, como siempre, resume la nieta del anarquista.

¡Mujer, ni tanto ni tan poco!, exclama el poeta romántico del barrio.

Dicen que no habrá una, sino dos investiduras; y no un presidente, sino dos, explica la hermana del informático.
¡Pues habrá otra en Tabarnia!, replica la vecina taxista.

¡Como los novios de mi madre, que siempre se lo monta con un par!, se ríe la hija de la bibliotecaria.

¡Qué descaro, hija, qué descaro de madre!, exclama la vecina taxista.

Quiro decir con dos novios en el espacio, uno aquí y otro allá, y no en el tiempo, ¡no al mismo tiempo, con uno encima y otro debajo!, aclara la hija, dando un salto y riendo más.
¡Que Dios nos coja confesados y con el mazo dando!, como advierte mi marido -notario y católico de pro- cuando ve moros en la costa, explica la cuñada del dentista.

Mujer, si es notario y católico de pro y vienen los moros..., susurra la dueña del bar.

CHARLAS INFORMALES DE BAR

La revista digital "Núvol" da noticia de las primeras bibliotecas creadas por la Mancomunitat de Catalunya en las poblaciones de Sallent, Valls, Olot y Borges Blanques. Algunas incluso continuaron funcionando a pesar del franquismo, lee la hermana del informático en el móvil.

No me creo nada, dice la vecina taxista.

La cultura catalanista no empezó con el pujolismo, como muchos quieren hacernos creer (tampoco la cultura españolista empezó con Franco, aunque éste la unificara y la multiplicara a la manera ecuménica en el nacional-catolicismo). También quieren ocultar que hubo una izquierda catalanista, de "rojos separatistas", como sentenciaban los tribunales de Orden Público de la época, comenta el politólogo del barrio.

Todo es una farsa, un panfleto de botarates, replica la cuñada del dentista.

Vale. Pero como ya advertían el sindicalista Salvador Seguí (el "Noi del Sucre"), Lluís Companys, Francesc Layret y Andreu Nin (dos de ellos, Seguí y Layret, asesinados en atentado; Nin, secuestrado y asesinado, y Companys, fusilado), era necesario no dejar el catalanismo en manos de la clase burguesa (una parte de la cual se entregaría luego encantada al nuevo régimen), y organizar un movimiento catalanista de izquierdas, auténtico, lee la vidente en el móvil.

¡Vaya, si que están activos los móviles!, ¿no será el de Bruselas, que los está engatusando como hace mi madre con sus novios?, bromea la hija de la bibliotecaria.

¡Qué madre, niña, qué madre te ha salido!, replica la cuñada del dentista.

Lo cierto es que la poesía catalana viene de lejos, de la edad media por lo menos, apunta el poeta romántico del barrio.
Todo viene siempre de más lejos. Confundir esto como si la cultura y la política catalanas hubieran sido inventadas, en una noche de insomnio, por el pujolismo, la extinta CiU y otras metamorfosis parecidas, es no haber entendido nada, o haberlo entendido y manipularlo para otros fines. Esto es lo que me explicaba mi abuelo, indica la nieta del anarquista.
Menos discursos y más vermut del sábado, ¡marchando, otra de cerveza y berberechos!

¿No tienen mejillones con salsa belga?, pregunta un turista japonés.