DE BANDERAS Y TRAPOS

Imagen: La Venus de los 262 trapos, de Michelangelo Pistoletto (1967)

-La bandera es un trapo, dice uno, en el bar del barrio.
-Cada trapo con distintos dibujos y colores, dice otro.

-Pero hay que vigilar que, entre trapo y trapo, no se cuele un trapo que quiera imponerse y ser el trapo de todos los trapos, dice uno.

-Si mi trapo es el mejor, es el trapo de todos los trapos, y en consecuencia es la bandera de todas las banderas, dice otro.
-Por lo tanto, hay trapos y trapos, y banderas y banderas, dice uno.

-O dicho de otro modo: los trapos se convierten en banderas, y luego hay banderas que reducen a trapos a otras banderas, resume otro.

-Luego, según la dialéctica de la historia, una bandera -que es un trapo, como hemos convenido-, será menos trapo que el trapo de aquella bandera que ha sido cortada y reducida a trapos, analiza otro.

-En la historia, pues, habrá trapos que someten, y trapos sometidos, y por lo tanto no todos los trapos son iguales, dicen unos cuantos.

-En caso de que la fuerza de la historia iguale los trapos, unos serán más iguales que otros, y volverá a repetirse la desigualdad y la dialéctica del trapo del señor y el trapo del siervo, como sostenían los animales en la rebelión de aquella famosa granja, dicen todos al final.

-Así, pues, entre trapos anda la cosa, y no todos los trapos son iguales ni de la misma calidad, sentencia la dueña del bar.
-Usted lo ha dicho: el trapo del señor, que es bandera custodiada, y el trapo del siervo, que es trapo para usar y tirar, resume la vidente del barrio.

-¿Y si suprimiéramos todos los trapos y banderas, como decía mi abuelo?, pregunta la nieta del anarquista.

-¡No, no, que mi bandera no es un trapo!, exclaman unos.

-¡No no, mientras haya banderas que fabriquen trapos!, exclaman los otros.

-Bueno, siempre nos quedarán trapos para fregar el bar, ¿no es verdad, señora?, comenta el humorista del barrio.

VAYA DE VACACIONES Y VUELVA ENFERMO, NUEVO TIPO DE TURISMO

Imagen: clipper press

Dicen que hay varias enfermedades típicas de las vacaciones.
La primera y la más grave tiene como síntomas el cansancio y el aburrimiento que va generando el hecho de querer verlo todo y no ver nada. Es una exagerada curiosidad malsana que puede acabar con el cuerpo hecho polvo y la mente dolida de insatisfacción.

La segunda, advierten que se distingue por las contracciones musculares y las lesiones óseas al arrastrar maletas gigantes, cuyas ruedecillas no pueden soportar semejante cantidad de trastos, embutidos con violencia en los maletones como si uno fuera al fin del mundo, sin posible retorno. En tales casos, las ruedecillas, lamiendo el suelo, temblorosas, renqueantes, ya no dan más de sí, y las maletas se convierten en un peso muerto que los turistas arrastran, como esclavos modernos. Hasta quedar baldados para el resto del año, con las consabidas bajas laborales y dispendios estatales por enfermedad vacacional.

LA INVOLUCIÓN DE LA HISTORIA, O EL NUEVO-VIEJO PP EMULANDO POR LOS EXTREMOS A CIUDADANOS

Viñetas: el Perich

¡Una, grande y libre, como antaño, y a reconquistar a los furtivos e indomables!, así me gusta, comenta la cuñada de dentista.

Por fin en Barcelona todos los taxis serán negros, sin amarillos que deslumbran, apunta la vecina taxista.

¡Cómo los de pompas fúnebres o los de la multinacional de los nuevos taxis UBER!, apunta el humorista.

Hacia atrás, como los cangrejos, pero marcando el paso, replica la nieta del anarquista, joven pacifista.

Calma, calma, que en Europa ya no quieren dictaduras ni políticos neo-totalitarios a la moda, advierte la vidente del barrio.

Pues nada, cerramos las fronteras y cada uno hace lo que quiere en su casa, sin tantas Justicias variopintas opinando de lo que no saben, replica la cuñada del dentista, más envalentonada que nunca con sus ideas de juventudes tradicionalistas.

¡Se acabaron las rebeliones, los comunistas, los masones, los indignados, las feministas y toda esta patulea andrógina, vagos y maleantes mariquitas que no saben de dónde vienen!, exclama un desconocido, poniéndose firme y taconeando.

Qué barbaridad, señor, ¿de qué siglo o guerra viene taconeando?, pregunta la dueña del bar.

¿MÁS DE LO MISMO? NO: MÁS, TODAVÍA MÁS

Comentan algunos en el bar:

Hoy dicen que habrá nueva o nuevo líder del PP, aunque son las mismas caras de siempre, dos candidatos en lucha más o menos fraterna para defender el proyecto de Una, Grande y Libre (que así era la Madre España, según el venerado Francisco Franco y otros), dice la vidente del barrio.

Será líder del PP quien haya hecho más propaganda y se haya mostrado más agresivo contra el diálogo y contra los catalanes que no se sienten españoles. ¿Alguien se ha preguntado, en el PP, en Ciudadanos, en el PSOE y en otros partidos y ramificaciones, por qué esos bastardos periféricos no sienten los colores triunfantes y el himno nacional estatal como propios?, pregunta el politólogo.

La nueva o el nuevo líder de la derecha, es decir, no los de siempre, sino nuestros modernos, los de la sagrada Ley, saldrán a dar la cara y la batalla a los de la otra derecha nueva, la de Ciudadanos y sus ramificaciones, hermanos o primos hermanos que tienen el mismo proyecto que nosotros: Una, Grande y Libre, advierte la cuñada del dentista. Todos, unidos, contra izquierdosos y republicanos.

Que no permitirá más rebeliones ni comportamientos inmorales ni corrupciones de propios y extraños, a la manera de antaño, añade la vecina taxista, que ha pintado de negro el amarillo de su taxi.

Estos conceptos, tan viejos y altisonantes pero con disfraz novedoso, en el resto de Europa y sus Justicias se interpretan y juzgan de otro modo, replica la nieta del anarquista pacifista.

¿Quieres decir más democrático y con otro sentido de la justicia?, pregunta la sobrina de la peluquera.
Bélgica, Alemania, Escocia, Suiza, ¿tienen cerveza propia, con denominación de origen?, pregunta con mala intención el humorista.

¡Donde esté la "Estrella Dorada", de Damm, que se quiten las otras!, exclama el poeta romántico del barrio.
¡Y "Estrella Galicia", por favor!, añade la dueña del bar, cuya madre era de Lugo, y su padre catalán, de Girona.

DIME DE QUÉ PRESUMES...

La hermana del informático lee en Internet el argumento de una comedia del absurdo que será representada en la calle por un colectivo teatral del barrio: vecinos militantes de partidos neofachas (supremacistas por excelencia) saldrán a escena vestidos de verano y con un vaso de sangría en la mano, haciendo gestos liberales y posturas demócratas, para acusar a sus vecinos (la mayoría, anarquistas, comunistas o apolíticos) de fachas y supremacistas, e iniciarán una caza de brujas para destruirlos.

Mi madre tenía un novio facha que se hacía el chulo demócrata durante la transición, como tantos otros, y que ahora va acusando a los demás de ser masones y fascistas. El mundo al revés. Por fortuna, mi madre lo dejó plantado un 12 de Octubre, ¡Día del Pilar y Día de la Raza!, como gritaba ese novio en las manifestaciones dejando sorda a mi madre, explica la hija de la bibliotecaria.

Asombroso, ya lo dice el refrán: “A río revuelto, ganancia de pescadores”, dice la vidente.

“La aguas bajan turbias, / caen turbulentas las palabras, / y enfangada queda la tierra”, recita el poeta romántico del barrio, cabizbajo.

Esperemos que una buena lluvia, fuerte, intensa, se lleve pronto la porquería de las cloacas, de las alcantarillas de aquí y de allá, y la gente pueda caminar por calles limpias y hablar de otro modo, apunta la sobrina de la peluquera.

Dicen que es más fácil limpiar la casa ajena que la propia, dice el humorista.

Sobre todo, si barres mal y ocultas la suciedad debajo de las alfombras, advierte la dueña del bar.

LA BANALIZACIÓN DE LA HISTORIA

La hija de la bibliotecaria lee en el móvil: Santamaría: "En Catalunya practican el apartheid" (diario.es).
Es terrible la banalización de la historia que hace siempre la derecha extrema en provecho propio, comentan en el bar del barrio.

Habrá que explicarles por qué y por quiénes luchaba Nelson Mandela, que fue condenado a cadena perpetua por sabotaje y conspiración contra su país, Sudáfrica, cuya constitución de leyes "blancas" fundamentaba y mantenía el "Apartheid", que era la aplicación legal de la segregación contra los negros, explica el politólogo del barrio.

Nelson Mandela resistió más de 27 años en la cárcel defendiendo sus principios y la libertad de su pueblo, hasta que fue liberado y llegó a la presidencia de Sudáfrica, comenta la sobrina de la peluquera.

La banalización de la historia, la banalización del mal, la banalización de los conflictos, que lleva siempre al enfrentamiento, a la ley del más fuerte, y en consecuencia a la cárcel como forma de represión política, apunta el periodista en paro.

Que sepamos, los del PP y Ciudadanos no son negros ni están en la cárcel, sino que son otros quienes las están pasando "negras", indica el humorista del barrio.

Vamos, vamos, que están en cárceles modernas, de alto standing, replica la cuñada del dentista.

Seguro que están más cómodos que en mi casa, añade un desconocido.
¿No es esto la banalización, que no soluciona nunca los problemas?, pregunta la dueña del bar.
O la caza de brujas, que justifica cualquier barbaridad, añade la vidente del barrio.

EL ESCÁNDALO NACIONAL DE LA "RATAFRÍA" Y EL LAZO AMARILLO

Viñeta: el Perich

Lee la hermana del informático en el móvil: “Torra se presenta en Moncloa con el lazo amarillo y mapas de Cataluña para Sánchez: El president ha llegado con retraso a su cita con Pedro Sánchez, con lazo amarillo y tres regalos: un libro sobre mapas de Cataluña, otro sobre el "país" del Valle de Arán y una botella de licor de Ratafía.” (www.elespanol.com)

¡Es un escándalo, una ofensa nacional ir con una "ratafría" a la Moncloa!, exclama la cuñada del dentista.

¡Lo que nos faltaba, llevar ratas frías al Palacio de la Moncloa!, añade la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza por bares, tiendas y peluquerías, matiza la dueña del bar, por si acaso.

Mejor poder hablar de todo que de nada, ¿no?, aunque haya alguna ratonera, opina la nieta del anarquista.

Dentro de un reconocimiento mutuo y en busca de soluciones políticas, y no de confrontaciones como quieren otros, indica el periodista en paro.

¡Menos da una piedra!, exclama la sobrina de la peluquera.

Asombroso, última noticia: Los astronautas del PP y Ciudadanos siguen extraviados en el espacio sideral, rumbo a lo desconocido, en busca de extraterrestres con "denominación de origen", apunta la vidente.

¿No andarán buscando extraterrestres con lazo amarillo, y de ahí el despiste cósmico, sideral?, pregunta el politólogo.

"Yo no soy provinciano como esos cristianos que cantan en el Circo con los leones, yo soy poeta imperial, le dijo Nerón a Petronio, el satiricón, antes de que éste se suicidara para no seguir escuchando los cantos incendiarios, desafinados, de Nerón", evoca el poeta romántico del barrio.

¡Marchando, carajillo de ron!, anuncia la dueña del bar.

¡Y una copa de “Ratafía", sin ratonera, que me voy al circo, digo, al teatro con Aghata Christie!, exclama el humorista.

                                                            Viñeta: El disidente

MUNDIAL MUNDIALMENTE ABURRIDO

Viñeta: Ferreres (www.ara.cat)

Aquí el humor de Ferreres, puesto que el mundo no se acaba con el Mundial de Fútbol, dice la nieta del anarquista.

Cada vez más mediocre mundialmente, sin magia ninguna, donde queda demostrado que los jugadores endiosados juegan tan mal como los demás en esta competición mundial del aburrimiento, comentan en el bar algunos aficionados latinoamericanos y españoles, frustrados por los malos resultados de sus selecciones.

Ya no les queda ninguna selección nacional que aplaudir, gritar y celebrar con "Sangría Don Simón" u otro líquido espirituoso, añade el politólogo del barrio.

Esto sí que es un problema nacional, y no el Valle de los Caídos, el Paro o Catalunya, añade el humorista.

¡Marchando, carajillo de “Ron Pujol”!, avisa la dueña del bar.
¡No, señora, que lo quiero de “Ron Negrita”, que no es sedicioso!, exclama la cuñada del dentista.

¡Pero si son del mismo fabricante y nos traen las botellas de Gelida, Barcelona!, replica la dueña del bar.
"Licores y Aguardientes Bardinet", de origen francés, es una empresa ubicada también aquí, en Camí Can Valls, Zona Industrial de Gelida, Barcelona. La empresa trabaja con marcas como "Ron Negrita", "Ron Pujol" y "Ron Negus", entre otras muchas, lee en el móvil la sobrina de la peluquera.
¡Sorpresa: el Ron Negrita no viene de Cuba, carajo!, exclama el poeta romántico del barrio, con un carajillo de más.

INSULTOS, OPEN ARMS, REFUGIADOS Y EL REGRESO DE LOS PRESOS POLÍTICOS

Fotografía: telecinco.es

"El asesor actual de Ciudadanos en la Diputación de León y el que fuera coordinador de la formación naranja leonés, ha sido detenido este martes en el marco de la operación anticorrupción Enredadera", lee la hermana del informático en su móvil.

¿A esto llamamos regeneración nacional “ciudadana”? Por cierto, he tenido que borrar dos publicaciones a causa de algunas barbaridades e insultos, explica el periodista en paro.

¿No podríamos criticar y argumentar sin insultar, aunque los criticados sean lo que sean e incluso mucho más?, pregunta la hermana del informático.

Recordemos que el insulto nos pone al mismo nivel de aquel o aquella a quien insultamos, suponiendo que se merezca tal insulto, comenta el politólogo del barrio.

¿Llamamos hijo de puta a alguien porque no sabemos o no queremos razonar?, se pregunta la nieta del anarquista.

Uf, un poco filosófico, pero las cosas están así, comenta la sobrina de la peluquera.

Las palabras, las palabras hay que cuidarlas y reflexionarlas, de lo contrario no saldremos nunca de la mediocridad y de la banalización y corrupción de todo, apunta la vidente del barrio.

¡Señor, señor, en qué manos estamos!, exclama el humorista.

¡No insulte al Señor!, replica la cuñada del dentista.

¡Ni a la Señora!, añade la vecina taxista.

¿Insultar a quién? ¡Señoras, que no me estaba refiriendo a sus Señores divinos ni a las Señoras santas, sino al futuro, sólo al futuro!, contesta el humorista.

Ver para creer, nos pasamos la vida insultando y descalificando a los demás, ¡y luego queremos escribir poemas solidarios!, se lamenta el poeta romántico del barrio.

Hoy llegan a las cárceles de Catalunya los presos políticos, y al puerto de Barcelona el barco de Open Arms, con los refugiados, a los que darán acogida el Ajuntament y la Generalitat, indica la sobrina de la peluquera.

¡Ni presos políticos ni refugiados, que todo es un cuento para idiotas y tontos útiles!, replica la cuñada del dentista.

¿Insultando otra vez en nombre de la "pureza nacional indisoluble rojigualda", como decía el novio ultra de mi madre?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

¡Marchando, otro carajillo de anís plurinacional, digo, de Café de Colombia, Anís del Mono y Azucarera Española, y no es insulto, sino marcas reales!, anuncia la dueña del bar, riendo y derramando un poco de café en la mesa.

Fotografía: Proactiva Open Arms

LA DIFERENCIA EN EL BAR

Fotografía: Protesta por el encarcelamiento de Oriol Junqueras (manu fernández, elpais.com)

"Junqueras, Romeva, Cuixart, Sánchez, Bassa y Forcadell ingresarán en cárceles catalanas entre el miércoles y el jueves, según confirma Instituciones Penitenciarias", lee la hermana del informático en el móvil.

Es un primer paso, dice la dueña del bar.

A pesar de todo, sí, es un primer paso, añade el politólogo del barrio.

Mientras haya presos políticos no habrá una vida política normal, dice la sobrina de la peluquera.

¡Son políticos presos, no presos políticos!, advierte la cuñada del dentista.

¡A ver si ahora estos presos, aprovechando que mañana es miércoles, quieren compararse con los refugiados negros que vienen al puerto de Barcelona en el Open Arms!, replica la vecina taxista.

Hay algunos partidos políticos, con sus afiliados y simpatizantes, que no quieren la libertad porque se sienten mejor en la confrontación y la represión de la diferencia, comenta el periodista en paro.

Éste ha sido siempre el problema político de este país, desde el franquismo e incluso desde antes, la persecución del otro, del que es diferente: imponer y no compartir, esto es lo que afirmaba mi abuelo, apunta la nieta del anarquista.

Mi madre es diferente y cada mes tiene un novio nuevo, por eso la critican en el barrio, indica la hija de la bibliotecaria.

¡Niña, tu madre es una pitón, por no decir otra cosa!, exclama la cuñada del dentista.

Lo que decíamos: odio a la diferencia, indica la vidente del barrio.

Acabar con el otro, y si es un poeta "diferente" y solitario hay que destruirlo más todavía, advierte el poeta romántico del barrio, con voz cavernosa por algún resfriado de antología.

¡Y si tienes sentido del humor, peor!, apunta el humorista.

¡Marchando, un café espumoso y una copa de buen humor!, exclama la dueña del bar, poco inspirada hoy.
Complicado el humor en estos tiempos, advierte un desconocido.
¡Pero no imposible!, contesta el humorista.
Esperemos..., dice la dueña del bar

                                                             fOTOGRAFÍA: PROACTIVA OPEN ARMS

VACUNAS LITERARIAS MARCA “LAUTRÉAMONT”

VACUNAS LITERARIAS MARCA “LAUTRÉAMONT”

Hay que vacunarse contra la realidad corruptora leyendo, por ejemplo, la gran comedia verbal, la farsa terrorífica de Los Cantos de Maldoror. Sarcasmo y parodia suprema de la poesía, la narrativa, el enciclopedismo y todo lo demás.

RONDALLA A JESÚS AUMATELL MOLAS, EDITOR I POETA, JUSTIFICANT QUE NO TOTES LES CANÇONS PODEN TENIR, UN MATEIX ESTIU, VACANCES PAGADES I FESTA MAJOR, D'AQUELLES D'ANTOLOGIA!

El poeta romántico del barrio dice que hoy nos trae una rondalla  (escrita en lengua catalana) que le ha enviado, por mensajería urgente, la hermana de un exnovia que tuvo en su tercera juventud. Preguntado por la urgencia del mensaje y por la edad de esa tercera juventud, el poeta romántico se niega a responder, se sube a una silla del bar (“¡cuidado, no se vaya a caer y luego nos pidan responsabilidades a la silla y a la propietaria de la silla!”, advierte la dueña del bar), y se dispone a leernos la rondalla o cuento:

RONDALLA A JESÚS AUMATELL MOLAS, EDITOR I POETA, JUSTIFICANT QUE NO TOTES LES CANÇONS PODEN TENIR, EL MATEIX ESTIU, VACANCES PAGADES I FESTA MAJOR, D'AQUELLES D'ANTOLOGIA!, COM LES CANÇONS D'ESTIU

(A propòsit dels amors i desamors de les antologies de poesia)

I

Oh, Jesús Aumatell d'Emboscall i de Manlleu, benvolgut, editor visionari mal comprès i poeta nostrat, mal conegut, cal ser realistes: el brancatge cultural (préssec madur, pera clivellada, poma confitada, síndria tallada, cirera foscant o pruna novella, ara que és estiu), està en un altre lloc o botiga del mercat reformat, repintat, reconstruït de dalt a baix, i parem, o ens fotrem de lloros contra l'infinit. No cal dubtar pas, com diria la meva àvia de la CNT, que aquesta o aquella antologia deu ser preuada per vàlua i mèrits propis, i per defecte, també, d'altri, potser, potser (dues vegades): el dubte, malgrat tot, sempre far quedar bé i té cura de la pell, afegia l'àvia per si de cas un escamot veí de poetes ressentits la volien portar al cementiri, a deshores, a flairar les flors.

Amb això, la cenetista de la meva vida, la meva àvia, potser volia dir (dubtem una altra vegada, que l'àvia tenia bon nas per les faves, però també amb cebes grillades ensopegava), potser volia dir, ai, las!, que no totes les cançons, sonets i balades poden tenir festa major el mateix estiu, ni unes vacances pagades, d'aquelles d'antologia!

Evoquem, si més no, aquell famós estiu en què muses i musaranyes van deixar per vestir sants al nostre avantguardista, Joan Brossa, que es va quedar sense unes merescudes vacances pagades en un hostal o refugi d'alta muntanya, on diuen que cuinaven garotes i fregien cabrit en Molas i en Castellet, tot ben amanit i regat amb vi del Priorat.

Alguns esbomben, sense mala intenció -doncs és profecia i no condol-, que tota antologia, i no cal dir si és de poesia!, serà en un futur (no fotut) més recordada, i preuada com cal, per una o dues absències, que no pas per mil i una presències, confirmant així allò que sap tothom: a l'horta de les oliveres no totes les olives que brillen, resplendents, són daurades, morades, picants, mortes, arrugades, verdes trencades o gaspatxes, que també n'hi ha de pansides i sense gust de res.

Però tampoc això és massa científic, i no ens fiquem ara en processos d'olives ni en resplendors de posteritat, que ja saps, oh, Jesús de Manlleu, i del 63, que de més verdes en maduren!, i el fricandó es fa amb carn fina, filets de vedella, enfarinats, i bolets remullats, ben estovats, altrament dits moixernons, com recomanava l'àvia amb la forquilla a puny alçat (fins cuinant, era lleial i pacífica la meva anarquista, i qui sap que diria avui dels xefs i les collonades de la nova cuina!).
Així docs, donarem per acabada la rondalla dient que és aquest el preu que han de pagar els editors amb vocació anarquista, i més si anuncien que són poetes zombis: la gent s'espanta, cal entendre-ho, i més si molts, els caps de setmana, són afeccionats a llegir poesia lírica autònoma o amatòria independentista, que, segons com està el pati i diuen algunes estadístiques, pot fer patir dels nervis, i coses pitjors.
Demano al públic present i absent que aquesta rondalla no sigui maltractada, donat que seria demanar massa que fos ben rebuda, estimada i ben pagada. Que la joia escassa i la molta tristor restin compensades per l'abundor rebel de l'humor, que a l'hora de repartir hòsties, n'hi ha per a tothom, com saben bé els qui feien cua i botifarra de referèndum, tot cantant a cor “els carrers seran sempre nostres!” Que de flors i violes, sempre, tard o d'hora, n'hi ha per a tothom, siguis o no pardal, òliba, garsa o moixó de jocs florals.

Salut i força al canut! (als poetes de qualsevol gènere, en vers o en prosa, no cal dir-ho, Déu meu, que en sou de gasius i malpensats!), i cadascú a casa amb la seva antologia de... (uf, ara truquen a la porta, i la meva estimada veïna, vampira de nit i de dia, es posa nerviosa i no porto collaret d'alls ni crucifix!).

II

Escolta, Jesús Aumatell d'Emboscall i de Manlleu, para orelles, para atenció, com diu en Foix: Ésser i traspàs fan un: tot muda i tot roman; / tots hi serem al Port amb la desconeguda.

Com deia ahir i avui reescric: Poetes zombis, dius (m'hi apunto?), zombis a mitges (m'hi apunto, millor, ara sí, que tinc un deute moral amb els espectres i, així, quedaré més ben repartit i podré ser espectre de nit i zombi de dia), o qui sap... Esculli cadascú la millor manera, que la darrera estació anuncien que és gratuïta: qui va per feina i vol estalviar, va de pet a la fossa comuna, i així no calen ni pompes ni flors, pobres parents, quanta despesa!

Aquí finaliza la rondalla o cuento, y comienzan los abucheos de rigor, aplausos, silbidos, pitos y flautas, y botellas de cerveza vacías sobrevolando las cabezas de los clientes..., todo y más, servido con el habitual esmero en el bar del barrio.

A PESAR DE TODO, SEGUIMOS ANTOLOGANDO...

Sigue la polémica de las antologías y las ausencias. Por cierto, la ausencia, tema muy querido en poesía, como todo el mundo sabe, comenta el poeta romántico del barrio.

Luego, la poesía catalana está viva, muy viva y coleando, más de lo que algunos quisieran, y no hay 155 que la pare, añade la nieta del anarquista.

¿Poesía catalana en el bar, y polémica?, ¿no será desacato disfrazado?, pregunta la vecina taxista.

¡Mejor que hablen del Mundial y de los Juegos Mediterráneos españoles, y no se metan en líos poéticos sediciosos!, advierte la cuñada del dentista.

Me pareció ver poca gente en la inauguración tarraconense, informa el periodista en paro.

En televisión se veía el estadio medio vacío y el campo mal cuidado, apunta la hermana del informático.

¡Himnos, aplausos, pitos, silbidos, flautas y grallas, el Rey y Sánchez como centrales, y Torra, jugando de extremo!, añade la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza en el bar, murmura el politólogo, por si acaso.

Me gusta más una película de poetas, ¡con sus traiciones amatorias, tráfico de poemas y navajazos por la espalda!, que no estar mirando en la tele cómo dan patadas a un balón, explica la vidente del barrio.

Mi madre tenía un novio futbolista que se hizo poeta por las patadas que recibía, bromea la hija de la bibliotecaria.

Pues dicen que en los partidos poéticos también se rompen tobillos y espinillas y cosas peores, advierte el humorista.

¡Marchando, una antología bien fresca, digo, una cerveza bien fría, y una de poesía a la parrilla, digo, de calamares a la romana!, exclama la dueña del bar.

La sobrina de la peluquera no ha venido hoy al bar. Dicen que se ha ido a la playa con un novio antólogo de crucigramas, chistes y adivinanzas.

LA VIDENTE DEL BARRIO SE DESMELENA Y LEE EN EL BAR UN PANFLETO DE LA HERMANA DE SU PRIMER AMOR

"Sorprendente trabajo de Lenin (un texto, por cierto, que Manuel Vázquez Montalbán había citado alguna vez) criticando las tesis de Rosa Luxemburgo y otros teóricos del marxismo que no comprendían la necesidad de apoyar la autodeterminación de algunos pueblos oprimidos dentro de los Estados (Noruega dentro de la corona sueca, Irlanda dentro de la corona inglesa, el caso de Polonia, etc.).

Lenin, citando a Marx y Engels, apuesta a favor de la autodeterminación de los pueblos, uniendo a los trabajadores de los Estados opresores con los trabajadores de los pueblos oprimidos, dentro de esos mismos Estados, ya que unos y otros luchan por conseguir la libertad.

Unión de acción, pues, necesaria -concluía la hermana de mi primer amor, explica la vidente-, con el fin de liberarse democráticamente del sometimiento, y llevar a cabo tal vez una confederación posterior (desde el mutuo acuerdo, nunca desde la imposición), que sólo puede darse a partir de la libertad y decisión de cada una de las partes en conflicto.
Todo lo demás que se diga, es pura palabrería, voluntad de poder, voluntad de posesión y violencia de unos sobre otros".

Así argumentaba la hermana de mi primer amor, hoy tan lejano aunque no olvidado, apunta la vidente del barrio.
Aplausos y silbidos, abucheos, pitos y flautas, la madre que te parió, dicen unos, ¿quién era esa hermana abortada?, ¿quién fue tu primer amor, hija de perra y gato?, insultan otros, en el bar del barrio.

¡Señoras y señores (es un decir), si esto sigue así, cierro y me marcho!, exclama la dueña del bar.

Mutis por el foro.

SINTOMATOLOGÍA DEL LAZO

Viñeta: Ferrres, www.ara.cat

El psicólogo del barrio comenta en el bar que ha descubierto un método para resolver el conflicto existencial del lazo amarillo.

¿Cuál?, pregunta el periodista en paro.

Que cada uno lleve el lazo que quiera, responde el psicólogo.

¡Vaya solución, eso ya lo sabíamos, pero no queremos ver lazos ni banderines amarillos colgados!, replica la vecina taxista, que ha pintado de negro el amarillo de su taxi.

Entonces, si no les gusta el amarillo, ¿por qué no cuelgan lazos y banderines del color que ustedes quieran?, pregunta la nieta del anarquista.

¡Ya lo hacemos, qué se creían, mire como resplandece la Roja en el Mundial y en los pechos patrios!, exclama la cuñada del dentista.

Si hablamos de pechos o senos, me callo, que ya me destetaron hace tiempo, advierte el humorista.

No sea usted grosero, contesta la hermana del informático, riendo.

Lo dicho: cada uno con su lazo épico nacional o lírico local, explica el poeta romántico.

Está usted hecho un lazo de percal, como dice mi madre a sus novios cuando está contenta, apunta la hija de la bibliotecaria.

¡Hija, vaya percal el de tu madre!, bromea la vidente del barrio.

Cada uno con su lazo, pero sin arrancar los otros..., indica la sobrina de la peluquera.

¡Marchando, una de calamares a la romana y otra cerveza!, pregona la dueña del bar.

¿Amarilla o negra?, pregunta el psicólogo del barrio.
Esperen, no se vayan, que les voy a cantar una canción, anuncia el humorista:

LA CANCIÓN DEL LAZO QUE ENTRELAZA

Amargada estoy,
que tengo mal de amores:
anteayer me separé del PSOE,
que no jura y demasiado promete;
más tarde me junté con el PP,
alucinado con tanto proceso y juego de farol;
ayer, mal casada, me divorcié de Ciudadanos,
que por todas partes ve españoles recios y lazos;
y hoy vuelvo, otra vez, a los brazos del PSOE,
en amoríos y labia ganador.
Que tanto vaivén y veleta de amor,
lo confieso, oh corazón, sólo es culpa,
no mía, sino del trío que se montaron en mi casa,
a las tantas de la madrugada,
Artur Mas, Quim Torra y Puigdemont. 

Bravos, silbidos, abucheos, aplausos, vuela una botella Damm, y otras dos, San Miguel y Moritz, caen en picado sobre nuestras cabezas, el lío es tanto y el lazo tan entrelazado, que la dueña del bar baja la persiana y sigue el canto, el contracanto y el botellón a puerta cerrada.

POESÍA PRISIONERA

Fotos, Judith Xifré: Ventana prisionera

Dicen que era partidario de la poesía, pero un día empezó a escribir comentarios sobre política (su padre, desertor y emboscado, siempre le había aconsejado que no se metiera en política).

Así, pues, cada vez escribía más sobre política y escribía menos poesía. Opinaba, debatía, se sentía cómodo hablando de anarquismo, de las teorías de Kropotkin y Bakunin, de la autodeterminación de los pueblos que Lenin había defendido frente a Rosa Luxemburgo, comentaba a sus amigos. Eran tiempos de entusiasmo y rebeldía, de revolución en las ideas y costumbres, en el arte y la literatura, en la manera de ser.

Pero las cosas fueron a peor en su país, y empezaron a surgir delatores estimulados por el poder, cada vez más despótico. Un día alguien lo denunció y fue detenido. En pocos días acabó en la cárcel.

Dicen que tuvo como compañero de celda a otro poeta, pero éste sólo escribía poesía y había vivido ajeno a la política. ¿Qué hacía, pues, allí, encarcelado como él?, preguntó el poeta politizado al otro poeta. Y éste le contestó que lo detuvieron por atentar contra la moral pública, por haber cometido el delito de escribir, con poca esperanza, sobre el presente y el futuro de los seres humanos. 

Por contra -le dijeron, sentenciándolo-, se atrevía a publicar elogios poéticos a la Paz y al vuelo libre de los pájaros, y reclamaba, una y otra vez,  unas alas para la tristeza de los humanos y de las tortugas.

          Telaraña en Monjuïc

CRISTINA PERI ROSSI: LA RONDA DE LA VIDA

LA RONDA DE LA VIDA

Como en un tapete verde de ruleta

la bola perversa de la vida gira gira y a veces se detiene.

Ah, ¿el diecisiete era el reencuentro añorado

con el primer amor adolescente

ahora ya vieja y abuela pero con los ojos celestes todavía?

Gracias, bola Messenger, no era necesario.

Me hubiera quedado con el dulce y doloroso recuerdo.

Me voy a otra mesa a jugar.

Ahora al black jack

aparece una carta antigua:

es un amor imposible con una rubia judía de padres ortodoxos

que alarmados por nuestro amor

la casaron de prisa con un arquitecto judío.

Me dice que no es feliz en Israel.

Bien, es difícil vivir entre misóginos

que leen la Torá excluyendo a las mujeres

y a mí este invierno la neumonía me pilló dos veces.

Vuelvo a la ruleta y ahora el 18 me sorprende con un recuerdo inesperado.

Es la hermosa venezolana

que exclamaba: "Es tan bello como una muerte lenta"

y yo me quedaba estupefacta.

Yo me estoy muriendo lentamente

y la bola sigue girando para todos y la belleza es esta orquídea que florece por quinto año

( no sé cómo cuentan los años las plantas)

Y el perro que me mira intensa

y sabiamente:

seguro que entre los diez mil olores

que es capaz de distinguir

ha descubierto uno que le hace sentir piedad por mi.

Cristina Peri Rossi

EL CIRCO AMBULANTE DE LA NUEVA COCINA, EN LAS RAMBLAS DE BARCELONA

Vuelven las tapas de autor a la Rambla de Santa Mònica

Una tapa estrella: "Relleno de churro, con sobrasada y allioli de miel".

Otra: "Refrito de legumbres, cebolla y anchoas, con huevos de Calaf".

Otra más: "Canelón frío de salmón, marinado con teriyaki, guacamole y emulsión de espirulina" (espirulina, alga de color verde azulado en forma de espiral).

Y otra más: "Bocadillo caliente de mar y montaña. Pulpo & Cerdo" (literal).

Por favor, dice un despistado, me pone una de calamares a la romana.

Anatema, pecador, qué cosas de pedir, fuera de aquí, ¡hereje de la cocina, a la hoguera!, gritan algunos.

¡Pero que sea una emulsión de hoguera, con soplete y al ajillo!, exclama un vagabundo que ha pispado una albóndiga de camello rosado.