SERAFÍ PITARRA, HIPOS POÉTICOS Y GORKI

Frederic Soler, alias Serafí Pitarra, el autor catalán ya escribía en 1886 Singlots poètics / Gatades cavalleresques (Hipos  poéticos/Gatadas caballerescas).

Autor de un teatro grotesco, provocador, paródico, satírico de mitos y tradiciones (aunque también, cosa sorprendente, autor del famoso poema patriótico sobre el Fossar de les Moreres), se hubiera sentido bien en compañía de los dadaístas, en el Cabaret Voltaire, de Zurich, o al lado de Dalí y los surrealistas.

Se hizo cargo de la relojería de su tío al morir éste, situada en la calle Avinyó, de Barcelona, donde celebraba tertulias con Anselm Clavé, Valentí Almirall y otros amigos, y en cuya trastienda dicen que José Zorrilla, otro amigo suyo, vivió durante unos cuatro años.

Vecino de la calle Escudellers, tiene una estatua al inicio de la calle, en la Plaça del Teatre (Las Ramblas), obra del escultor Agustí Querolt, donde se refugian las palomas envenenadas, junto a un antiguo urinario público por donde había merodeado Jean Genet. Urinario público largo tiempo cerrado y hoy recuperado para los transeúntes que se atrevan a bajar a los bajos fondos del urinario, que diría Gorki, generalmente utilizado por turistas de todo el mundo y vagabundos del barrio.

Pitarra, menospreciado en su tiempo por las clases cultas conservadoras, está siendo hoy reivindicado por algunos autores y directores jóvenes. Pitarra, nuestro vecino.

CALLES LLENAS, CALLES VACÍAS, UNA FOTOGRAFÍA Y UN POEMA VISUAL

Joan Brossa, Poema visual

Esto ocurría cuando las calles estaban llenas y vacías a la vez.

Dicen que ya no había nadie en el barrio. Sin embargo, las calles siempre estaban llenas. Se veían las tiendas repletas de gente, los bares también estaban llenos, había gente por todas partes. El ruido era inmenso, música y voces ensordecedoras salían de los balcones y ventanas y ocupaban las calles. Pero en el barrio dicen que no había nadie, a pesar de las voces y los ruidos que aumentaban a diario, insistían en que no había nadie en las calles. 

Así pues, las calles estaban llenas, ensordecedoras, aunque en el barrio no hubiera nadie desde hacía tiempo. Vacío, con gente ruidosa, pero vacío. Con las calles vacías llenas de gente y ruido. 

Por eso decían que en el barrio ya no había nadie. 

                                                                                                                                                                                                                                                    

                                       

Fotografía: Oriol Maspons, Calle Escudellers (los vecinos del barrio decían "Escudillers", en aquellos años de la Sexta Flota, cuando los marines iban con algunas mujeres del barrio y de otros barrios de Barcelona, que bajaban al puerto a conseguir unos dólares para hoy y, también, a buscar el sueño dorado de casarse con un marine y vivir en California). 

EL RECUERDO, SUS MISTERIOS, Y UNAS FLORES TARDÍAS

Hace un par de días he querido recordar el origen de la revista "Hora de Poesía" y a los componentes del comité de redacción fundacional. He mencionado los nombres de los ausentes y de los que aún están en vida, y por eso he sabido que uno de ellos (Pedro Luis Ugalde, poeta, traductor) ya no está tampoco entre nosotros, fallecido este último diciembre, según me ha comunicado una amiga (Rosa Lentini, poeta, editora).

¿Sólo el azar? Había algo indescifrable, entrañable y misterioso a la vez, que me impulsaba a escribir sobre la revista, a recordarla, como si un hecho huidizo, que se me escapaba, quisiera ser revelado y no pudiera expresarse sino de un modo indirecto, metafórico. Como si me pidiera ser convocado mediante la escritura y la memoria, y manifestarse así: un mensaje provocado y conjurado por las palabras. La poesía y la memoria tienen estas figuras y representaciones mágicas, que diría mi tía paterna, la sanadora voluntaria de los celos amorosos de los niños del barrio, que obraba milagros con una imposición de manos sobre sus pequeñas cabezas resentidas de amor (un ramo de flores le regalaban las madres agradecidas cuando el niño sanaba y dejaba de estar mal enamorado, ya sin aquellos celos amorosos que daban mala vida al niño, como decían las madres, preocupadas).

El último encuentro con Pedro Luis Ugalde (Pere Lluís), llamadas telefónicas para otro encuentro, que se iba complicando a medida que se acercaba el día del encuentro, el nuevo encuentro que nunca llegaba a celebrarse y se demoraba, por angustia, por soledad, aunque siempre nos quedaban la palabras para escoger otro día, nos decíamos, para llegar a otro encuentro, el nuevo encuentro que fijábamos y que ya sabíamos que no podríamos cumplir, celebrar. Pero aun así, aunque al final no pudiéramos encontrarnos en la terraza de un bar que nos gustaba, sabíamos que después, unos días después, descolgaríamos el teléfono y hablaríamos, nos encontraríamos en la palabra y volveríamos a preparar nuestra querida cita fugitiva, huidiza, y como siempre quedaríamos para otro día, pero esta vez, sí, nos decíamos, esta vez nos encontraríamos sin más demora ni angustias, nos encontraríamos en la terraza del bar que nos gustaba (claro, añadíamos al final, siempre que nuestra angustia no sea excesiva o llueva o haga demasiado frío o ese maldito resfriado de siempre, hoy físico, mañana psicológico..., y nos reíamos).

Un ramo de flores para el amigo, un ramo tardío, un ramo de flores abandonadas, marchitas, las más queridas en las calles solitarias, esas calles en cuyas papeleras unos desconocidos, cuando no pasa nadie, dejan unos ramos marchitos para aquellos que ya no pueden encontrarse. 

Pedro Luis Ugalde, de Cinco poemas, del libro Mikrokosmos (Obra poética, 1976-1984)

Revista "Poesía 080", con poemas de Derek Walcott, una muestra de las muchas traducciones de poesía de Pedro Luis Ugalde. 

Nota sobre Ugalde, en el blog de Jorge Ordaz:

http://jorgeordaz.blogspot.com.es/2013/12/ugalde.html?showComment=1404127822692#c4819470401358834907

ANECDOTARIO DE LA PENSIÓN ULISES: SOBRE AGUSTÍ BARTRA Y ANNA MURIÀ

Fotografía: Agustí Bartra y Anna Murià

Hacia 1974, encontramos a Agustí Bartra y Anna Murià en el Instituto de Estudios Norteamericanos, de Barcelona, donde Bartra dio una conferencia magnífica sobre algunas afinidades entre Poeta en Nueva York, de Federico García Lorca, y El Puente, de Hart Crane, poeta norteamericano de quien Bartra había traducido El Puente, y otros poemas (publicado en un volumen de la colección de poesía de Plaza&Janés, que entonces dirigía Enrique Badosa).

Pero ya en el exilio, en México, Agustí Bartra había publicado fragmentos del extenso poema El Puente en su Antología de la Poesía Norteamericana (1957) y, en lengua catalana, Una antologia de la lírica nord-americana (México: Edicions Lletres, 1951).

ROBERT WALSER, HERMANN HESSE, EL CAMINANTE, Y LAS BICICLETAS NO SON PARA ATROPELLAR EN VERANO

Hasta el bar del barrio llegan unas octavillas tituladas: 

Las bicicletas no son para atropellar en verano, 

octavillas en las que se informa sobre la inmensa cantidad de vehículos y artilugios para no caminar que invaden las calles peatonales y aceras de algunos barrios de Barcelona:

Bicicletas a pedales, de alquiler público (el famoso Bicing-Barcelona), o de las innumerables tiendas de alquiler que proliferan por el barrio gótico, con bicicletas fabricadas no sabemos dónde, cuyas marcas y propietarios provienen de todo el mundo, como los doscientos o trescientos clubes o fumaderos de marihuana instalados en nuestra querida ciudad, fumaderos que, por cierto, molestan menos que los ruidosos bares y botellones, siempre que esos clubes de fumadores tengan una buen salida de humos, como declaraba y exigía el dibujante Nazario,  vecino de la Plaza Real).

Tenemos a su disposición, para usted que visita Barcelona -la mejor ciudad de ferias, congresos y juergas de mañana, tarde y noche-, una flota de bicicletas eléctricas (una especie de ciclomotores como los de antes, pero con batería eléctrica), que encontrará en las tiendas de alquiler, aunque nos informa el Ayuntamiento que su equipo de investigación del Bicing ya está produciendo una nueva serie de ciclomotores último diseño para la próxima temporada).
También tenemos a su disposición patinetes eléctricos, triciclos a pedales, a motor (de gasolina o eléctricos, puede escoger), y otros artilugios (cada quince días aparece un vehículo nuevo en fase experimental, con el conductor sentado, de pie, acostado sobre el vehículo, haciendo la vertical, haciendo la espiral, haciendo el idiota universal (condición muy valorada en nuestra ciudad) o en cuclillas. Todo menos andar por las calles peatonales del barrio, donde cualquier atropello es posible, si tienes la vieja costumbre de andar como las personas de otros tiempos y no temes un atropello frente a la Catedral o la iglesia de Santa María del Mar (que no es catedral sino basílica, aunque se empeñen el novelista, las escuelas de escritura y los turistas).

Elija, pues, el atropello que usted prefiera en una calle peatonal, tranquila, rodeada de iglesias, árboles, palomas, gorriones, bares, fumaderos y tiendas de todo tipo que venden lo que necesita el turista, y vaya a toda marcha, con pedales, a motor, con gasolina, con batería, etc., y atropelle al ciudadano que le parezca más antipático o indiferente, de mediana edad, o niños y viejos, más fáciles de atropellar, así como gatos, perros y palomas.

No ande a la manera antigua, no ande de ningún modo como el caminante de Robert Walser o Hermann Hesse.

No desista, tenga esperanza y confíe en el futuro y sus ruedas: después de los atropellos políticos, económicos y sociales, decídase, corra por su cuenta y atropelle a su manera, con estilo, con elegancia y modernidad, y hágalo en las calles libres de Barcelona, que están y estarán siempre a su disposición.  Aproveche la ocasión.

COLLAGE PARA ANA MARÍA MATUTE

NO ES UNA NOVELA INÉDITA DE MANUEL VÁZQUEZ MONTALBÁN

"Una Catalunya independiente sería pasto fácil del terrorismo y el crimen organizado", no es el principio de una novela negra, inédita, de Manuel Vázquez Montalbán, el poeta, novelista y cronista a quien la realidad, los escribanos de los políticos y los medios de comunicación siempre tratan de imitar copiando alguno de sus libros, comenta el politólogo en el bar. 

Sí, ya lo oí, no sabía que en el Ministerio del Interior también hay novelistas aficionados, autores de política-ficción y novela negra, dice la sobrina de la peluquera.

A la novela negra antes la llamaban novela policíaca, apunta la nieta del anarquista.

No sería mala idea que viniera alguien a nuestra ciudad a dar una conferencia sobre pedagogía policial y educativa en el marco de la crisis conflictiva, interviene la cuñada del dentista. Pero alguien decidido y con las cosas claras, añade.

O como decía aquel obispo, arzobispo o cardenal (que siempre me lío con tanta jerarquía): "A Dios rogando y con el mazo dando", dice la madre de la hija okupa.

Tengo una idea mejor, sugiere la librera del barrio: en las próximas jornadas de BCNegra podría ser invitado algún miembro de Interior para dar una conferencia sobre "narratividad experimental en Ciutat Vella sobre la jerga plurinacional del turismo y el código linguístico del crimen organizado en el contexto de una Catalunya independiente", sugiere la librera del barrio. Éxito asegurado de público y ventas.

El título de la conferencia sería un poco largo, ¿no?, indica la hija cinéfila de la bibliotecaria. Un título mejor: Pánico en las calles.

Estupendo, nena, no hay nada como la capacidad de síntesis, dice la dueña del bar.

Bien dicho, señora: síntesis y poesía, no lo olvidemos. Tesis, antítesis, síntesis, poesía, cine y canción, como en aquel libro entrañable de Manuel Vázquez Montalbán, Una educación sentimental, advierte el poeta romántico del barrio.

Si vienen los de Interior a dar una conferencia en Barcelona sobre novela negra, pediré una horas de permiso al director del circo para poder asistir!, anuncia el humorista del barrio.

¿Ahora trabaja en un circo?, pregunta el poeta romántico. 

Sí, querido, sí, igual que los políticos, los policías, los periodistas y los poetas!, responde el humorista.

Un café para todos, que invita la Casa del Poeta Jubilado!,  exclama la dueña del bar.

¿Se dirige usted a mí?,  pregunta el poeta romántico.

Como pregunta el forastero en el bar de Raíces profundas, con Alan Ladd!, salta del taburete la hija cinéfila de la bibliotecaria.

PLATÓN, LA REPÚBLICA, SANTOS JULIÁ Y LOS REPUBLICANOS QUE NUNCA EXISTIERON

El politólogo del barrio nos lee en el bar unas notas que ha escrito sobre un artículo publicado en el diario “El País” el 19 de junio:

“Magnífico trabajo del historiador Santos Juliá (Premio Nacional de Historia), "Una tradición inventada", sobre la cuestión de la II República, la monarquía constitucional y la “tradición republicana inventada” de muchos republicanos de hoy -lee el politólogo en el bar del barrio.

Un artículo, sin embargo, algo exagerado, me parece -prosigue leyendo el politólogo-, al considerar que en España no hubo nunca socialistas, comunistas y anarquistas, antes de la guerra civil, que fueran realmente republicanos, ya que, como buenos marxistas, los socialistas, comunistas y anarquistas (éstos más bakunianos) utilizaban en todo caso la República como medio para llegar al poder y unos, socialistas y comunistas, pasar luego a la dictadura del proletariado o algo parecido, mientras que otro, los anarquistas, pasarían del poder al no-poder asambleario.
Pero, ¿no había excepciones, no había verdaderos republicanos entre ellos? Asombroso, ¿será cierto que en aquella famosa República española no había verdaderos republicanos de izquierdas, tampoco de derechas, y que todas la utilizaban para alcanzar otro sistema político, seguramente más totalitario, de izquierdas o de derechas?
No menciona que los presidentes de la Generalitat de Catalunya, Macià y Companys, eran catalanistas pero también republicanos, y ambos declararon oficialmente la República Catalana en dos ocasiones (1931 y 1934), pero sí que sugiere que también este posicionamiento republicano era una estrategia para la independencia. 
Así pues, allí, en aquella pobre II República, nadie era republicano ni creía en la república: "(...) su cultura y prácticas políticas, sus estrategias y metas finales, no eran la República de 1931 sino el comunismo, el socialismo, el anarquismo o la independencia de las naciones", escribe Santos Juliá. Asombro. Dudas. Quizá tenga razón.
En cuanto a la República catalana, que sólo duró dos o tres días a causa de la represión militar, fue una república tan breve que siempre es objeto de burla por ciertos politólogos y tertulianos, omitiendo que la II República española tampoco fue tan larga y no duró más de cinco años y unos días a causa de otra represión, el alzamiento militar y la guerra civil.
Bueno, dirán esos politólogos y tertulianos, por lo menos duró cinco años más, y por tanto ya podemos rezar y reírnos en la casa del señor, que todo lo puede...” -el politólogo da por finalizada la lectura de su texto.

-Oiga, vaya resaca que lleva Ud. con tanta abdicación y proclamación, con tanta monarquía y república, dice la dueña del bar.

-Tiene razón este señor del diario, mi abuelo era contrario a todos los poderes y tampoco era republicano, apunta la nieta del anarquista.

-Todos unos platónicos, “somiatruites”, como un novio que tuve, comenta la cuñada del dentista.

-¿Se refiere a Platón, el personaje de Rebelde sin causa, amigo de James Dean, interpretado por Sal Mineo?, pregunta la hija cinéfila de la bibliotecaria.

No, nena, no, platónico viene de Platón, el autor de la República, libro que por cierto no es novedad y en la librería lo tenemos descatalogado, informa la librera del barrio.

-Platón, que era poeta además de filósofo, recuerda el poeta romántico del barrio.

-Y tanto!, conocía bien el percal de los poetas y por eso los expulsaba de su República!, exclama el humorista.

-Para un tapeo con cerveza es más estimulante hablar de los vestidos de la ceremonia real, advierte la dueña del bar.

-Exacto, había una señora del PP que parecía la tercera infanta con aquel abrigo blanco, corto, de primavera!, apunta la sobrina de la peluquera.

-Un poco de seriedad, respeten la formas, advierte la cuñada del dentista.

-Señora, que es verbena, la verbena de Sant Joan, no me sea tiquis-miquis!, concluye la dueña del bar.
-Digan lo que digan, / canten lo que canten, / mi tío y yo siempre seremos / rumberos y republicanos!, dice el humorista del barrio, cantando.

LA RESACA DE LA ROJA, LA PROCLAMACIÓN Y LA VERBENA

Ramon Dimas: "Merenderos de la Barceloneta" (1950)

Después de la resaca de la derrota de la Roja y de la proclamación del nuevo reinado, ¿cuál será el espacio incuestionable y sin concesiones que nos ofrecerán los medios de comunicación para alegrarnos un poco más los días previos al solsticio de verano?

Claro que siempre nos quedará la verbena de San Juan, con los petardos horribles y la coca catalana (torta, bizcocho con piñones y fruta confitada)... Se ruega no llevar insignias republicanas durante la verbena, ni en la calle ni en casa ni en el tálamo, no sea que un vecino no sepa cómo interpretarlo, si bien o mal o de ninguna manera, y llame a la policía nacional, a la policía municipal, a la guardia civil, a la policía autonómica (o "mossos") y a los bomberos, para salir de dudas y remojar la hoguera vecinal encendida en pleno baile de la verbena de Sant Joan... 

 

 

                                                           Fotografía: La Vanguardia