EL RECUERDO, SUS MISTERIOS, Y UNAS FLORES TARDÍAS

Hace un par de días he querido recordar el origen de la revista "Hora de Poesía" y a los componentes del comité de redacción fundacional. He mencionado los nombres de los ausentes y de los que aún están en vida, y por eso he sabido que uno de ellos (Pedro Luis Ugalde, poeta, traductor) ya no está tampoco entre nosotros, fallecido este último diciembre, según me ha comunicado una amiga (Rosa Lentini, poeta, editora).

¿Sólo el azar? Había algo indescifrable, entrañable y misterioso a la vez, que me impulsaba a escribir sobre la revista, a recordarla, como si un hecho huidizo, que se me escapaba, quisiera ser revelado y no pudiera expresarse sino de un modo indirecto, metafórico. Como si me pidiera ser convocado mediante la escritura y la memoria, y manifestarse así: un mensaje provocado y conjurado por las palabras. La poesía y la memoria tienen estas figuras y representaciones mágicas, que diría mi tía paterna, la sanadora voluntaria de los celos amorosos de los niños del barrio, que obraba milagros con una imposición de manos sobre sus pequeñas cabezas resentidas de amor (un ramo de flores le regalaban las madres agradecidas cuando el niño sanaba y dejaba de estar mal enamorado, ya sin aquellos celos amorosos que daban mala vida al niño, como decían las madres, preocupadas).

El último encuentro con Pedro Luis Ugalde (Pere Lluís), llamadas telefónicas para otro encuentro, que se iba complicando a medida que se acercaba el día del encuentro, el nuevo encuentro que nunca llegaba a celebrarse y se demoraba, por angustia, por soledad, aunque siempre nos quedaban la palabras para escoger otro día, nos decíamos, para llegar a otro encuentro, el nuevo encuentro que fijábamos y que ya sabíamos que no podríamos cumplir, celebrar. Pero aun así, aunque al final no pudiéramos encontrarnos en la terraza de un bar que nos gustaba, sabíamos que después, unos días después, descolgaríamos el teléfono y hablaríamos, nos encontraríamos en la palabra y volveríamos a preparar nuestra querida cita fugitiva, huidiza, y como siempre quedaríamos para otro día, pero esta vez, sí, nos decíamos, esta vez nos encontraríamos sin más demora ni angustias, nos encontraríamos en la terraza del bar que nos gustaba (claro, añadíamos al final, siempre que nuestra angustia no sea excesiva o llueva o haga demasiado frío o ese maldito resfriado de siempre, hoy físico, mañana psicológico..., y nos reíamos).

Un ramo de flores para el amigo, un ramo tardío, un ramo de flores abandonadas, marchitas, las más queridas en las calles solitarias, esas calles en cuyas papeleras unos desconocidos, cuando no pasa nadie, dejan unos ramos marchitos para aquellos que ya no pueden encontrarse. 

Pedro Luis Ugalde, de Cinco poemas, del libro Mikrokosmos (Obra poética, 1976-1984)

Revista "Poesía 080", con poemas de Derek Walcott, una muestra de las muchas traducciones de poesía de Pedro Luis Ugalde. 

Nota sobre Ugalde, en el blog de Jorge Ordaz:

http://jorgeordaz.blogspot.com.es/2013/12/ugalde.html?showComment=1404127822692#c4819470401358834907