CRISTINA PERI ROSSI: VERANO EN LA CIUDAD (Poema inédito)

VERANO EN LA CIUDAD

Cinco de la tarde de un día

húmedo y caluroso en la city

ruidos constantes motores

deslizamientos de ruedas en el pavimento

aviones taladradoras motos

y muchos niños y niñas

que salen de la escuela

una  fila de minusválidos

hojas secas caídas y cientos

miles de motos

transeúntes ansiosos hablan por sus móviles

como aparatos ortopédicos

una chica con tres máster

reparte folletos de una pizzería

Y tú

sentada en un sucio banco de la plaza

¿qué esperas? ¿qué miras?

si un trozo un pequeño retal

de belleza

pudiera aparecer

entre los escombros de una

ciudad que se compra se vende y

se deshace

sería rápidamente aplastado

por el tubo de escape de una moto

o el rugido de una perforadora.

Enciérrate en tu casa

todavía no te han dado el desalojo

y juega una partida de candy crush

la tableta dice que te queda una vida todavía

y podrás perderla sin dolor.

Cristina Peri Rossi

"CANIBAAL"

Roser Amills y Antonio Beneyto presentaron en la ACEC los dos primeros números de la revista Canibaal, acompañados por el equipo de redacción (Ximo Rochera, Aldo Alcota, Sergio Pinto, Fran Amador) que explicaron el origen y los contenidos de la revista. Presidía la sala un desplegable del primer número, “Sexo y Locura”, en el que se podía leer un fragmento del manifiesto de la revista a favor de la “disciplina del asombro”: “Canibaal, desea márgenes en movimiento, periferia no reprimida, danza de la locura, creación como actitud vital. Escribir en la pirotecnia de la letra”.

Canibaal, publicación cuatrimestral, cuyo título rinde homenaje a la revista dadaísta Cannibale creada por Francis Picabia, apuesta por

todas las formas experimentales y nuevas tendencias del arte y la literatura, en una reivindicación radical de la otra mirada.

Sus señas de identidad: la imaginación, el arte y su doble, la literatura y su doble. Beneyto, en la presentación de la revista, ya había pronosticado la presencia surreal del 2, la naturaleza doble que flotaba en el ámbito de la sala, por arriba, por abajo y por las páginas de Canibaal (la mesa se movió un poco, como si algún espíritu convocado quisiera manifestarse, pero los asistentes al acto no miraron debajo de las sillas y Beneyto cedió la palabra a Roser Amills, advirtiendo que ella diría "el que li sortís de la figa", cosa que Amills cumplió por vía de metáfora).
Partidarios, pues, de la poética del asombro y la performance, de la acciones artísticas y literarias, subversivas, de los primeros dadaístas, patafísicos, surrealistas, de Carlos Edmundo de Ory y los postistas, de Dau al Set y Joan Ponç, Joan Brossa, Arnau Puig, Juan Eduardo Cirlot, de Jean-Jacques Lebel, de Fernando Arrabal y el grupo pánico, el propio Beneyto, Nazario y tantos otros alquimistas del arte y la palabra.

Joan Brosssa, "Lletres gimnastes"

Se comentó que fue en el Ateneu Barcelonès donde André Breton dio una conferencia en Barcelona el 1922, en cuya Plaza de Toros Monumental, seis años antes, el poeta Arthur Cravan había boxeado contra el campeón mundial Jack Johnson, el 23 de abril de 1916.

Durante el coloquio, al mencionarse que Canibaal se publica en Valencia, Beneyto comentó que en la revista alicantina Verbo, dirigida por José Albi y Joan Fuster, se publicó en 1952 la Antología del surrealismo español.

                                          Beneyto, "El conde de Lautréamont"

LENIN, LA AUTODETERMINACIÓN Y EL DIVORCIO DE LAS PAREJAS

Sumándose al blog de los huéspedes de la Pensión Ulises, donde más de una vez hemos comparado el unionismo y la autodeterminación de los pueblos con el problema de la unión familiar y el divorcio, hoy, en el bar del barrio, la hija de la bibliotecaria nos lee un texto de Lenin y nos da una sorpresa dialéctica.

PALABRAS DE LENIN SOBRE LA AUTODETERMINACIÓN DE LO PUEBLOS, Y DONDE SE UTILIZA EL ASUNTO DEL DIVORCIO A MODO DE EJEMPLO

(El título lo ha escrito su madre, advierte la hija de la bibliotecaria)

"Acusar a los partidarios de la libertad de autodeterminación, es decir, de la libertad de separación, de que fomentan el separatismo, es tan necio e hipócrita como acusar a los partidarios de la libertad de divorcio de que fomentan el desmoronamiento de los vínculos familiares. Del mismo modo que en la sociedad burguesa impugnan la libertad de divorcio los defensores de los privilegios y de la venalidad, en los que se funda el matrimonio burgués, negar en el Estado capitalista la libertad de autodeterminación, es decir, de separación de las naciones, no significa otra cosa que defender los privilegios de la nación dominante y los procedimientos policíacos de administración en detrimento de los democráticos".*

Curiosamente, Manuel Vázquez Montalbán, el poeta, novelista y cronista que tanto echamos en falta -comenta el politólogo del barrio-, también recordaba este texto de Lenin en una entrevista**:

"Cabría recuperar alguna de las afirmaciones de Lenin que, a pesar de que haya caído el muro de Berlín, de vez en cuando sirven. Dice que existen nacionalismos opresores y (nacionalismos) a la defensiva y que es preciso apostar por los últimos. Puede que sirva como principio teórico. 
La defensa del derecho nacional me parece legítima hasta que no se produzca una situación de auténtica igualdad de oportunidades y para evitar que se mutile la propia identidad. Ahora bien, cuando pasa a ser un factor excluyente, que persigue todo aquello que no adopta exactamente la misma posición, reproduce el discurso único al que se opone por otros procedimientos."

La dueña del bar pone la radio y reclama silencio: comienza en el Parlamento español el debate sobre la abdicación y sucesión del Rey de España.

Pero, al poco rato, se oyen con más fuerza las voces que hablan del Campeonato Mundial de Fútbol en Brasil.

Cosas de la dialéctica histórica, comenta el politólogo del barrio.

Chitón, que habla el marqués Vicente del Bosque!, exclama el humorista pidiendo otra cerveza. 

*V.I. Lenin, El derecho de las naciones a la autodeterminación
"Prosveschenie", revista núms. 4, 5 y 6 (abril a junio de 1914)
Ed. Marxists Internet Archive, 2000.

**Víctor Sampedro, Insumisos: Diálogo con Manuel Vázquez Montalbán y Lluis Llach sobre interculturalidad. “Ciudadanos de Babel”. Punto de Lectura, Madrid, 2000.

LIBROS PELIGROSOS

¿Libros peligrosos que amenazan seriamente la salud del cuerpo y el espíritu? En la selección que nos ofrece cada semana el diario El País de los artículos del New York Times, destaca uno que informa sobre la polémica que existe en algunas Universidades norteamericanas en torno a la peligrosidad potencial de algunos libros que pueden herir la sensibilidad del lector universitario, peligrosidad que ha sido denunciada por algunos estudiantes de la Univesidad de Rutgers, de New Jersey. En otras Universidades, como en la de California, el consejo de alumnos ha pedido formalmente que se incluya en los libros supuestamente peligrosos una nota de advertencia al usuario universitario. Advertencia, aviso de de peligrosidad que ya se incluye en las cubiertas de algunos libros, entre otros:

El Gran Gatsby, de Scott Fitzgerald

(Advertencia: Puede contener fragmentos de contenido violento y misógino).

Las aventuras de Huckleberry Finn, de Mark Twain

(Advertencia: Puede contener fragmentos de contenido racista).

El Mercader de Venecia, de Shakespeare 

(Advertencia: Puede contener ideas antisemitas).

La señora Dalloway, de Virginia Woolf 

(Advertencia: Puede contener incitación al suicidio). 

Parece ser que algunos profesores y otras voces universitarias de EE.UU han protestado por tales avisos y advertencias presentes en las cubiertas de los libros. Otros, sin embargo, no descartan del todo que un día se cumpla la amenaza, el peligro larvado entre la páginas de algunos libros, como ya nos anunciaba Umberto Eco en El nombre de la rosa. 
Quede así, pues, advertido a los pobres universitarios y a los lectores corrientes.

"Con tanta corrección política, al final no podremos leer ni un cómic, ni un cuento..., ni la Biblia!", se queja la hija de la bibliotecaria. 

"Habrá que avisar al Papa Francisco...", dice la sobrina de la peluquera.
"Vaya con la Biblia!, que está llena de atrocidades en la primera parte, el Antiguo Testamento", interviene la nieta del anarquista.
"Habrá que avisar enseguida al Papa Francisco, que está en todas partes", advierte la dueña del bar.

Nota al margen del poeta romántico del barrio:

El Quijote y Sancho Panza dicen que ya están hartos de que busquen y remuevan sus huesos para mostrarlos a los turistas, embaucados con hueso de muerto.
Miguel de Cervantes sonríe y prepara ya el hatillo y los aparejos de su mula para salir corriendo al galope a otro lugar, cuyo nombre no sabemos, lejos de la venta y el beneficio de los huesos pelados.
Por el camino, un cartel anuncia: "Venga a la marca España y toque hueso de muerto". 

CORBATAS VERDES, LA PLAZA DE LAS VENTAS, CALIFORNIA, SAN JUAN DE LA CRUZ Y GARCÍA LORCA

En el bar, la cuñada del dentista lee en voz alta un artículo del diario ABC: 

"El Rey anunció el lunes su abdicación con una corbata verde. El martes en el Escorial lució uniforme militar (no había oportunidad de elegir). Ayer fue a la corrida de la Beneficencia también con una corbata verde. V.E.R.D.E..." (igual a : "Viva El Rey De España", explica la cuñada del dentista). 
Verde que te quiero verde, añade con humor la sobrina de la peluquera

Nena, no me interrumpas, dice la cuñada del dentista. Y sigue leyendo: "V.E.R.D.E. Viva el Rey de España. Pero ya se lo iban a decir los demás. Lo de ayer fue un plebiscito. Se lo iban a decir los que estaban esperando detrás de las vallas en la puerta de autoridades de Las Ventas a las cinco y media de la tarde..."
Otra clara referencia a Federico García Lorca, apunta la nieta del anarquista: A las cinco de la tarde. Bueno, media hora más tarde en Las Ventas y en el ABC, que...

No más interrupciones, por favor, y termino, se queja la cuñada del dentista: "Se lo iban a decir los que estaban esperando detrás de las vallas en la puerta de autoridades de Las Ventas a las cinco y media de la tarde. Los que se agolpaban cuando estaba a punto de llegar Su Majestad: «Venimos a los toros y a ver al Rey, que no vamos a tener otra oportunidad. Y si entramos tarde da igual», decía un aficionado en primera fila. Mientras, otros se hacían fotos con Ana Botella, a la que casi atropella el coche de seguridad que precedía al del Monarca. Llegó Don Juan Carlos a las 18.38. «Bravo, bravo. Viva el Rey», gritaba el personal. Lo recibieron el ministro Wert, Ignacio González, Botella (también de verde) y Pedro Antonio Martín Marín, entre otros.

En la plaza, con el palco engalanado, se miraba hacia arriba. Los cámaras de televisión, en el ruedo, casi a portagayola. Esperando. Jesús Posada, que se acababa de encender un puro en el tendido del 2, también. Don Juan Carlos apareció a las 18.59. La plaza rompió a aplaudir y a gritar vivas. Y siguió, con lo que el himno nacional fue un himno acompañado de palmas, que se hicieron estruendosas cuando dejó de sonar. Mayoría absoluta. Sin contestación. Y con mucho ruido."

Para que vean que Madrid no es Barcelona, remarca la cuñada del dentista. Aquí somos todos unos aguafiestas. Allá todo son vituperios, quiero decir..., vítores! Aquí, ni fiesta de coronación ni toros ni nada..., aguafiestas como siempre.

Señora, que aquí nos abstenemos o votamos en contra, excepto el PP y el PSC, este último la máxima excepción al estar en contra, abstenerse y votar a favor, todo a la vez y al mismo tiempo, interviene el poeta romántico. Es decir, política poética, quiero decir, política quántica.

Es lo que dice Rubalcaba: Al ser de hondas raíces socialistas, los que estamos a favor del no a la monarquía debemos votar a favor del sí, explica el politólogo. Síntesis histórica que muchos neomarxistas,  sin entender y toda ciencia trascendiendo, ya se han puesto a estudiar para alcanzar esta nueva praxis y reacción química de la historia, añade el politólogo.

Mientras tanto, el presidente de la Generalitat, mal educado, nos dice que se va a California el 18 de Julio, perdón, el 18 de Junio, día solemne de la coronación de Felipe V, digo, de Felipe VI, y no bromeo, aclara la cuñada del dentista.

"Tú a Boston y yo a California", como el título de aquella película!, exclama el humorista del barrio

Vaya lío de números, nombres y fechas, esto parece ya el calendario verde botella de mi abuela!, dice la dueña del bar.

LA REPÚBLICA, FRANCESC DE CASTELLVÍ, RUBALCABA Y RAIMON

Dice el politólogo del barrio que hay un miedo lógico a una nueva república española.

Miedo a la república, miedo al referéndum, miedo al derecho a decidir, miedo a la consulta, miedo a los ciudadanos, dice la sobrina de la peluquera. Miedos por todas partes, y ellos, la casta política, cambian las leyes cuando quieren y a su interés. Como dice el cantante Raimon: "La ley cambia cada dos por tres, no la usemos como si fuera de mármol".

¿Y esto es una democracia?, pregunta la nieta del anarquista. Cuántos miedos. Miedo a los ciudadanos.

No preguntes que tengo miedo!, bromea la dueña del bar.

Como diría Rubalcaba hablando de los socialistas del PSOE: Tenemos hondas raíces republicanas, y por eso votaremos a favor del nuevo rey de España, a favor de la monarquía, explica el politólogo.

Toma ya, teatro del absurdo!, exclama el humorista del barrio.

Francesc de Castellví (1682-1757), el cronista del 1714, dejó escrito: "El ministerio inglés declaró impertinente e impracticable la demanda del Emperador (austríaco) de convertir Catalunya en República. El designio del ministerio inglés era el de sacrificar la nación catalana a sus caprichos", cito de memoria, explica el politólogo.

Señores, un respeto, que coronaremos a Felipe V, digo, a Felipe VI, un nuevo rey para una nueva España, interviene la cuñada del dentista.

Y tan nueva, de Felipe V a Felipe VI, 300 años!, calcula la sobrina de la peluquera.

Caramba, coinciden los números, ¿no lo habrán hecho todo a propósito para celebrar también el 1714, ya saben, lo de Felipe V y la derrota de Catalunya?, apunta la hija de la bibliotecaria. 
Qué fuerte, y nosotros sin enterarnos, como siempre!, exclama el humorista del barrio.
¿Los escritores catalanes no han firmado ningún manifiesto a favor de la consulta?, pregunta un desconocido que ha pedido un carajillo de ron.
Qué consulta, ¿la catalana, la española, la europea?, que esto ya es un lío, dice la dueña del bar sirviendo el carajillo.

DE LA ABDICACIÓN Y LA POESÍA

Parece que hoy el tema de la abdicación reina en el ambiente del bar, comenta la sobrina de la peluquera.
Oiga, bromas no, que el asunto es muy serio, advierte la cuñada del dentista.
Una abdicación necesaria, dada la edad y el estado de salud del rey Juan Carlos, opina el politólogo del barrio.
Sin olvidar los problemas familiares, apunta la nieta del anarquista.
Ni los de España-Catalunya. Les recuerdo que el rey también era conde de Barcelona, señala el politólogo.
Hemos tenido un gran rey y tendremos otro gran rey, Felipe V, perdón, quiero decir Felipe VI, que no estoy para bromas, indica la cuñada del dentista.
Los jóvenes ya están cansados de tantos reyes que no gobiernan y de tantos políticos que se creen reyes y mal gobiernan, opina la madre de la hija okupa.
También la poesía tiene sus reyes y reinados, interviene el poeta romántico.
¿Usted ha tenido que abdicar alguna vez?, la pregunta la nieta del anarquista.
A lo sumo, le habrán exiliado de alguna antología de poesía o de algún festival, dice la hija de la bibliotecaria, riendo.
Por cierto, apunta la librera del barrio, las antologías se venden muy bien y cada poeta antologado compra varios ejemplares, excepto los no antologados que se limitan a comprar uno.
Señoras, ya sabemos que en este país "el tuerto es rey". Con todo, debo reconocer que a fecha de hoy nadie me ha propuesto como candidato al trono de la poesía, de momento..., dice el poeta guiñando un ojo y sonriendo.
Muy bien, con sentido del humor se reina mejor!, exclama el humorista del barrio.
Viva la república!, grita la hermana del informático. 
Nena, no seas antigua!, responde la cuñada del dentista.
Viva el circo donde trabajo esta semana, con payasos, leones, trapecistas y elefantes!, exclama el humorista.
Viva la poesía, monárquica o republicana!, arenga el poeta romántico.
Señores, abdiquen y tomen otro café y una pasta, que el horno no está para bollos!,  reclama la dueña del bar.
¿Y los okupas de Can Vies?, pregunta un desconocido que toma una copa de anís.

RECORDANDO A ESTHER BOIX

Mor la pintora i pedagoga Ester Boix
(tv-olot)

UN PANFLETO, Y EL PREMIO PLANETA

El poeta romántico entra en el bar y nos sorprende con la lectura de un panfleto que ha encontrado pegado, dice, en una pared del Centro Cívico del barrio:

"¿Cómo se hace un referéndum bajo un clima de violencia, con altercados e incendios callejeros, la policía autonómica en la calle y trescientos policías o más enviados por el Ministerio del Interior a un hotel de Calella (49 euros día, habitación doble, pensión completa, según el diario "El Punt-Avui"), por si son necesarios para controlar la situación pre-bélica en Barcelona?" 

Pues no se celebra, y punto, responde enseguida el politólogo.

No exageremos, esa violencia no durará más de una semana, exclama la madre de la hija okupa.

Vacances Pagades, la poesía satírica de Pere Quart, recuerda la librera del barrio. Eso es lo que necesitamos, unas vacaciones.

Ah, la lectura de poesía y la eterna queja de los poetas, dice la cuñada del dentista. Digan lo que digan, qué no darían los poetas por ganar el Premio Planeta (601.000 euros, menos impuestos) y tener unas vacaciones pagadas en Calella.
Como los 300 policías que ha enviado el Ministerio del Interior, comenta la sobrina de la peluquera. Están allí, en un hotel de Calella, bañándose y de cara al sol, esperando ser llamados desde Barcelona para ayudar a la policía catalana e intervenir en contra de los okupas de Can Vies.

"Faltaban cuatro meses y trece días para el fallo del Planeta, cuando el sol se desplomó sobre la tierra y rompió el hielo...", ya tengo el comienzo de mi próxima novela, anuncia el poeta.

Un plagio más de García Márquez, advierte la librera del barrio.

Toma, y a quién le amarga un dulce como el Planeta!, responde el poeta romántico.

No siempre tan dulce..., si yo les contara, apunta la hija de la bibliotecaria.

Cuenta, cuenta, nena, que no estamos aquí para monsergas, dice la dueña del bar.

Pues nada, que dice mi madre que hay novelistas que están dispuestos a bajarse..., no sé si debo seguir, duda la hija de la bibliotecaria.

No será bajar la escalera!, exclama el humorista

No te calles ahora y cuenta, que esto se está poniendo interesante, dice la sobrina de la peluquera

Pues eso..., bajarse los pantalones para ganar algún premio, nada más y nada menos, explica la hija de la bibliotecaria.

¿Sólo los pantalones?, pregunta la nieta del anarquista.

Será una metáfora, indica el poeta romántico.

Premio Planeta, 1961, La mujer de otro, de don Torcuato Luca de Tena, recuerda la cuñada del dentista. Me lo compré un dia de Sant Jordi. Ah, y también uno de Emilio Romero, La paz empieza nunca, Premio Planeta 1957.

Quién sabe!, igual un poeta se anima, escribe una novela y lo hace..., comenta el humorista.

¿El qué?, pregunta la dueña del bar.

Pues, señora, bajarse los pantalones y ganar el premio millonario, responde la nieta del anarquista.

Calla, calla, niña, no estamos tan necesitados de prosa, argumenta el poeta romántico.
Querrá decir dinero, apunta la dueña del bar.

Tiene razón el poeta. Conozco a novelistas y poetas que nunca harían tal cosa, dice la librera del barrio. Nunca escribirían una mala novela con la sola pretensión de ganar un premio bien dotado, dice la librera del barrio. Nunca aceptarían tal bajeza.

¿Se refiere a bajarse y subirse los pantalones?, pregunta el humorista.

Hombre, no sea humorista verde, la señora se refiere a premios literarios!, exclama la cuñada del dentista.

Ah, perdone, señora, lo había entendido mal!, responde el humorista del barrio. Es que tengo el oído izquierdo viciado por el ruido!, añade.

Entre premios y pantalones, entre bromas y veras, nos hemos olvidado del panfleto, advierte el politólogo.

Pues es verdad, dice la dueña del bar.

Y el poeta vuelve a leer el panfleto, con un carajillo en la mano...

PANCARTA EN UN BALCÓN: LA DESTRUCCIÓN

Entra la sobrina de la peluquera en el bar y lee el texto que ha copiado de una pancarta de su barrio: 
"Unos destruyen para ejercer el poder. Otros destruyen porque no tienen nada. 
Unos destruyen por vicio político. Otros destruyen por no tenerlo (aún).
Unos destruyen por el todo. Otros destruyen por la nada.
Y la mayoría, se quedan en casa, cenan, observan las imágenes, desde el sillón elogian o critican la destrucción, se toman otro vaso de cerveza y se van a dormir, que mañana hay que trabajar, ir a la oficina del paro o... 
Siglo XXI, siglo XX, siglo XIX, siglo XV, siglo III, la Ilíada, la Odisea, la Biblia y..., hay un perro muerto en la esquina, que no es de nadie, o que era de otro muerto..., ¿era un perro o un niño, o un perro y un niño? La televisión distrae tanto..."

La dueña del bar dice que ya no mira la tele.

La nieta del anarquista está a favor de la pancarta, dice.

El politólogo advierte que esto ya se veía venir, lo de Can Vies y los okupas. 

La cuñada del dentista informa que el Ministerio del Interior ya ha mandado doscientos policías a Barcelona para ayudar a la policía catalana, desinteresadamente.

Ya, los pobres catalanes, solos y desamparados..., comenta la hermana del informático.

Estrategia política, estrategia policial, todo contra la consulta, dice la sobrina de la peluquera.
Dice mi madre que la Ilíada y la Odisea son dos libros de amor y estrategia militar, interviene la hija de la bibliotecaria.
Dos poemas épicos, niña, dos poemas, que tu madre no se entera!, exclama el poeta romántico.
Ya salió el sabio, el estratega del poema!, replica la nieta del anarquista.
Todo es destrucción y represión, se lamenta la madre de la hija okupa.
O construcción, según como se mire, opina la dueña del bar.
La destrucción o el amor, un poemario del olvidado Vicente Aleixandre, interviene la librera del barrio.
España, aparta de mí este cáliz, escribía otro poeta, apunta un desconocido que está en el bar.
Hombre!, exclama el poeta romántico. Tengo un par de poemas que glosan este libro del peruano César Vallejo. 
"Gracias a los hombres sin esperanza nos es dada la esperanza", como decían en Mayo del 68 (en mi barrio, no en París), indica el politólogo.
Oiga, que vienen los existencialistas por la otra acera!, anuncia el humorista.
Panfletarios y poéticos estamos hoy!, exclama la dueña del bar.

ABSTENCIÓN POLÍTICA, ABSTENCIÓN POÉTICA

¿Han visto que en Egipto te obligan a ir a votar a unos lugares donde hay soldados muy armados y protegidos con sacos, como si fuera la guerra?, dice la dueña del bar.

Señora, es que es la guerra!, exclama el politólogo del barrio. Militares, musulmanes y cristianos, enfrentados a muerte. Unas elecciones complicadas, mientras el anterior gobierno que fue elegido y todo el partido de los Hermanos Musulmanes está en la cárcel, con más de quinientos condenados a muerte.

Y como hay mucha abstención, han puesto un día extra para ir a votar, vaya escándalo!, interviene la cuñada del dentista.

Esto habría que hacerlo también aquí, les iría muy bien al PP y al PSOE, que se quejan de la abstención y de que la gente se queda en casa y no les vota, dice la sobrina de la peluquera.

Exacto, dice el politólogo, esto sería una buena solución para mantener el sagrado bipartidismo en España. Si no te gusta la abstención que hay en el país o el resultado de una votación, lo tienes fácil: la Junta Electoral alarga unos días más las elecciones, es decir, pones unos días extras para ir a votar hasta que el resultado sea favorable a uno de los dos partidos.

Pero, hombre, esto sería la perversión de la democracia, o una película de Berlanga!, exclama la nieta del anarquista.

Espera, espera, no está mal pensado lo que dice el politólogo: añadir un día o dos a la jornada de las elecciones, hasta que baje la abstención, comenta el poeta romántico del barrio. Esto incluso iría bien para las antologías de poesía, de este modo los antólogos no caerían en la tentación de abstenerse y no seleccionar a mis amigos poetas, los pobres!

Será que a usted le votan y seleccionan mucho!, dice el humorista del barrio.

Un respeto, querido!, advierte el poeta romántico. Que en mis treinta años ejerciendo el noble arte de la poesía he sido ya seleccionado un par de veces en la Antología de Poetas Vecinales, que cada año editan en una población que no le diré!, añade dando un golpe en la barra del bar.

Ah, perdone, no lo sabía, mis disculpas poéticas!, responde el humorista.

Ya está claro, señores: si no te gusta el resultado de unas elecciones, pones un día extra, como en Egipto!, dice la nieta del anarquista volviendo al asunto principal.

Eso es, puedes ir alargando las elecciones días, semanas, meses y años, hasta que el resultado sea una victoria política definitiva y a tu gusto, opina la sobrina de la peluquera.

Todos estos comentarios son absurdos, dice la dueña del bar. Siempre que hay elecciones, todos salen y dicen que han ganado más que ayer y menos que mañana.

Es verdad, y si no le gustan estos principios, tengo otros, como decía Groucho Marx!, exclama el humorista.

Ya lo decía yo: mejor no abstenerse y aumentar el número de poetas seleccionados para una antología!, apunta el poeta romántico.

Tocado y hundido, bravo por el poeta!, concluye el humorista.

¿LA RESPUESTA ESTÁ EN EL VIENTO?

Pablo Iglesias: "Catalunya será lo que decidan los catalanes"

Soplan otros vientos políticos en el campo y la ciudad, dice el politólogo del barrio.

Y algunos "no se quieren enterar, ye, ye!", como cantaba Conchita Velasco, interviene silbando la nieta del anarquista.

Lástima que VIdal-Quadras no haya salido elegido diputado europeo, opina la cuñada del dentista.

"Catalonia is different", ya lo decía don Manuel Fraga, recuerda el poeta romántico del barrio.

Perdón, querrá decir "Spain is different!", ¿no?, advierte el politólogo.

Gracias, señor erudito, ¿no saba captar una ironía?, responde el poeta romántico.

Pobre Rubalcaba, tan profesional él, y le sale otro Pablo Iglesias por el lateral izquierdo, corriendo como Gento, el que fuera rayo veloz del Real Madrid, comenta el lampista del barrio.

Menos mal que ya tenemos la Décima, la Gran Copa de Europa, insuperable, celebra el vecino madridista, hijo de padre periquito y madre culé.

Lo importante es participar, responde el poeta romántico. El juego limpio y deportivo. Entre todos, lo haremos todo.

Sobre todo si no ganas y pierdes 4 a 1, responde el vecino madridista.

Soplan otros vientos en la ciudad y otras estrategias en el campo de fútbol, a ver si los del Barça y el Español se enteran de una vez!, comenta el politólogo.

Eso, eso, como el Real Madrid, olé, olé!, canta el vecino madridista.
Con la consulta, con "el dret a decidir", ganaremos la próxima Copa de Europa, apunta la sobrina de la peluquera.

Haya paz, señores, recomienda la dueña del bar.

Pero, señora, aquí en el bar hablamos, discutimos y nos divertimos, nada más, dice la hermana del informático.

Bien dicho, sin crispación, y no como en otros sitios, donde te graban y no te enteras!, exclama la nieta del anarquista.

¿Y el humorista, no ha venido hoy?, pregunta el poeta romántico.

Parece ser que no está muy de humor estos días, responde la dueña del bar.

Pobre muchacho, ¿cosas políticas o de trabajo?, pregunta el poeta romántico.

Qué va, ni una cosa ni la otra, cosa de novias, que no le aguantan ni una semana!, exclama la dueña del bar.
Bailando el twist, ye, ye!, canta la nieta del anarquista.