Dicen en el bar del barrio que, si no lo han entendido mal, ese Banco Malo creado por las autoridades españolas será una Sociedad Gestora de Productos o Activos Tóxicos Inmobiliarios, la cual adquirirá, de prisa y corriendo y a precios rebajados, los activos tóxicos de las Cajas de Ahorro y Bancos intoxicados por los créditos inmobiliarios y que se han quedado con la caja vacía (por ejemplo, Bankia, Caixa de Catalunya y otras Cajas donde los consejos de administración estaban formados por políticos de distintos partidos, miembros sindicales y algún que otro banquero).
El Banco Malo comprará los miles y miles de pisos y locales construidos y a medio construir que se han convertido en hipotecas impagadas, pisos y locales que ahora las Cajas y Bancos no pueden vender y se convierten en productos tóxicos, creando agujeros negros en la liquidez de esos mismos Bancos intoxicados, es decir, que no disponen de dinero corriente, y que serán saneados o purificados por el Banco Malo.
Pero, ¿quién pondrá el dinero en el Banco Malo para comprar los productos tóxicos?
Y los productos tóxicos, comprados así, de prisa y corriendo, ¿serán algún día un buen negocio para el Banco Malo, dentro de 20 o 30 años? Y, ¿de quién será el Banco Malo el día que éste pueda vender a buen precio los activos tóxicos que ya no serán tóxicos (viviendas, locales, edificios enteros) y se convierta en un Banco Bueno con liquidez, con dinero corriente?
Comentan en el barrio que ojalá hubiera también un Banco Malo donde poder depositar y sanear las guerras tóxicas, las ideologías intoxicantes y las religiones tóxicas, los medios de comunicación intoxicantes, los deportistas y entrenadores de fútbol tóxicos, ciertos articulistas, ensayistas y tertulianos tóxicos, así como algunos novelistas y editores intoxicantes, y algún que otro vecino, etc.
Mundo intoxicante, mundo intoxicado, todo está contaminado...
Las novelas más crueles son las que no se pueden publicar, dice un cartel del barrio. Las verdaderas novelas de misterio, policíacas o de suspense, las de terror, las de ciencia-ficción, las novelas de crímenes y grandes estafas, no son las que están en los escaparates de las librerías o en internet, sino las que nunca se publicarán y están encerradas bajo cien llaves en las cajas fuertes de los Poderes Políticos, Financieros y Militares.
Pero están escritas y el argumento es la persecución, detención, juicio sumarísimo, condena y muerte del ser humano que no pertenezca al Sumo Poder.
Es lo que dice un cartel del barrio.
Cuando ya no hay islas del tesoro y el derroche se ha terminado (por falta de fondos), el gobierno de Catalunya, por ejemplo, pide el rescate al gobierno de España, el cual ha de pedir el rescate al gobierno del Banco Central Europeo, cuyas arcas deben llenar todos los gobiernos de la zona euro (entre ellos, España, Catalunya, etc.), que están endeudados de tal modo unos con otros, que ya no sabemos quién tiene realmente el dinero de los ciudadanos, el dinero necesario para rescatarnos unos a otros a través del Banco Central Europeo, que es el banco de todos y de nadie, según anuncian ellos mismos.
Dicen que el comisario Maigret continuará investigando cuál es la pista que nos ha de conducir hasta el humo del dinero desaparecido.
Todo es suspense y suspensión de pagos en esta novela de misterio financiero.
Dice un panfleto del barrio que en Siria no hay petróleo, como en Irak o Libia, y que Rusia y China tienen trato comercial y de armas con Siria.
La ONU y la OTAN están ocupadas jugando al escondite, mientras que Obama y otros dirigentes occidentales tienen elecciones a la vista y no quieren líos de guerra, como el de Libia.
El pack o paquete de oportunidades y ventajas de la globalización incluye también la globalización de la muerte, las gangas y saldos de la muerte, pero siempre que el pack se venda lejos de las potencias globalizadoras, donde fabrican el pack o paquete que te arrojan.
Hoy, domingo, el soltero del barrio nos lee la primera anotación que hace en su diario, que empieza hoy y quiere que sea público, y que ha titulado "Diario público de un soltero":
Se pregunta el soltero del barrio si es justo que él, que sólo va a la playa en invierno, cuando no hay nadie, deba pagar también mediante impuestos el agua que, en verano, millones de bañistas extranjeros y nacionales derrochan sin parar en las playas de Barcelona y otras poblaciones de la costa.
Dice el soltero del barrio que, según dónde vivas, también la muerte se ha encarecido y tiene un precio alto. El otro día, sin ir más lejos, se dirigió a una oficinas de Pompas Fúnebres, de Barcelona, y les preguntó si podían informarle sobre cuánto cuesta morirse este año, el 2012.
La respuesta fue amable, muy profesional, y le mostraron los precios del catálogo y las diferentes calidades de las maderas de roble o pino o madera aglomerada (más barata) de los ataúdes, así como el acondicionamiento, destacando el confort interior acolchado con seda y el complemento de los adornos florales para un reposo más natural y confortable. Sin olvidar las variopintas ceremonias religiosas o civiles, con música dedicada interpretada en directo o simplemente grabada.
La información ofrecía una perspectiva de muerte tan sofisticada y cara, que decidió aplazarla para otro día, hasta que no pudiera más, y entregar el cuerpo al hospital que le tocara en suerte (aquí se pasaba con el humor negro), o a la fosa común, como Mozart, Cervantes, Lope de Vega y otros muchos.
Fotografía: Janet Xirgu,
Franz Kafka contra la pared
Un primer consejo, el más fundamental y el que marcará su carrera política de por vida, es aprender a no avergonzarse de lo que uno está diciendo, ya hable de una pensión mínima, de un salario mínimo o de un subsidio de 400 euros.
No ruborizarse ni pedir perdón al hablar del salario mínimo interprofesional (unos 650 euros), de la pensión mínima contributiva (unos 550 euros), de la pensión mínima no contributiva (íntegra, unos 350, y la mínima de la pensión mínima, 86,90 euros mensuales).
Poder hablar sin avergonzarse ni pedir disculpas al explicar las maravillas del subsidio extraordinario de 450 euros, durante seis meses, para los parados que ya no cobran nada, cuando los alquileres no bajan de 700 euros y el bacalao (antigua comida de pobres) está entre 17 y 25 euros el kilo. ¿España es diferente aún?
Los más satíricos del barrio murmuran que algunos europeos ya van sugiriendo que tal vez sería mejor hacer desaparecer a los parados españoles en algún conflicto, ya que pronto podría formarse con ellos un ejército de 6.000.000 de unidades.
O bien, si no hay conflicto interesante a la vista, organizar una eutanasia masiva, indolora, del paro (mejorando las condiciones tecnológicas de los años 40), de modo que desaparecieran sin hacer ruido todos los que fueran cayendo en la tentación del paro, y así nos ahorraríamos el cálculo abrumador de salarios mínimos, pensiones mínimas y subvenciones mínimas.
Y el buen político profesional podría seguir hablando de esto y de aquello, con toda tranquilidad, sin avergonzarse de lo que esté diciendo.
Éstas son las recomendaciones para ser un buen político profesional, pero si no son de su agrado o le parecen demasiado expeditivas, tenemos otras a su disposición.
¿Quién puede vivir en el paro español con un subsidio de 400 euros, durante seis meses más, gracias a una prórroga de la prestación? ¿Lo dicen en serio que es una ayuda espléndida los 400, y una ayuda extraordinaria los 450 euros, si uno tiene lo que llaman cargas familiares? ¿Nos quieren mentalizar con el elogio de la miseria y la caridad? ¿No saldría más rentable y ecológico suprimir a los que se van quedando sin trabajo?
¿Algún político o economista ha experimentado vivir con esa cantidad? ¿Han ido alguna vez al supermercado, al dentista o a Pompas Fúnebres? Es casi tan caro morir como vivir.
El abad de la Abadía de Montserrat dice no a Eurovegas.
Se suma a la polémica sobre Eurovegas y declara que no debe instalarse en Catalunya, en El Prat de Llobregat, cerca del aeropuerto de Barcelona. Advierte que sería una corrupción para Catalunya albergar en nuestra tierra a semejante delegación de Las Vegas, a escala pequeña, ciudad del juego y la prostitución.
Esperamos sus próximas declaraciones sobre la pureza de Catalunya y los juegos políticos y económicos de otros individuos y grupos, pero nacidos aquí, de identidad catalana y española. Por otra parte, dicen en el barrio que algunos exempleados de las tiendas de la Abadía de Montserrat, murmuradores desagradecidos, cuentan historias inverosímiles sobre ciertas grietas impuras que de vez en cuando resquebrajan las grutas de la santa Abadía de Montserrat. Murmuradores y desagradecidos que son algunos.
De todos modos, no deja de sorprender que el abad se preocupe tanto por la pureza de Catalunya en el siglo XXI, cuando Barcelona hace ya tiempo que está llena de salas de juego, casinos, prostíbulos, y miles de otras tentaciones "non-sanctas" para turistas y nativos.
Y mucho más sorprendente, teniendo en cuenta que el propio Vaticano también ha caído a veces en la filosofía de la impureza de Eurovegas, lugar de ocio que estaría abierto a todas las familias, abuelos, padres, madres, hijos, sobrinos, primas de riesgo, monjas, sacerdotes, militares, políticos, economistas, banqueros, sindicalistas, periodistas visionarios, tertulianos, modelos, actores, pintores, novelistas, poetas y todos los demás.
Pero no debemos preocuparnos tanto por nuestra pureza, dicen en el barrio, ya que al parecer Eurovegas se instalará en la ciudad de Madrid, nuestra rival histórica. Y entonces iremos en masa, con el AVE, a disfrutar, corrompernos y envidiar las atracciones de Eurovegas para adultos y niños, que una vez más nos habrá soplado Madrid.
Aunque ayer ganó el Barça, nuestro baluarte en defensa y ataque.
Todo es comida y bebida, cuando ruge la marabunta.
Tapas variadas, trozos de tortilla por el suelo, patatas fritas chafadas, hamburguesas, comida turca, marroquí, pakistaní, china, japonesa, virutas de jamón, ensaladas variadas y trozos de fruta manchando la ropa, grasas y aceites de todo tipo ensuciando el suelo, vasos vacíos, vasos medio llenos de sangría, vinos malos, ríos de naranjada y limonada fluyendo entre los pies descalzos o con sandalias.
3.000.000 de turistas (tarde o temprano todos pasan por la Plaza Real de Barcelona) sentados en suelo, sin importar lo sucio que esté, todo es alegría y fiesta, bailar, comer y beber, en traje de baño atravesando calles y callejuelas (Escudellers, Avinyó, Ample, Ferran, Portaferrissa, Sant Pau, Hospital...) hasta llegar al gran Mercado de la Boquería. Y hacer miles de fotografías a los vendedores y nativos que van a la compra, instantáneas y vídeos inmortalizando las frutas y verduras, los huevos, las carnes y pescados y la suciedad de Barcelona, esa ciudad de limpieza imposible, utópica, a pesar del trabajo constante de los basureros y las mangueras de agua a chorro.
Y esto ocurre en las horas normales del día, cuando los otros turistas, los noctámbulos, los escandalosos y productores de orina en las calles de la ciudad (ahora les han prohibido usar y abusar de la prostitución callejera), aún están durmiendo en los apartamentos turísticos legales e ilegales, a la espera de volver otra vez a la playa como manadas de zombis, cada uno con su particular borrachera y bullicio.
¿A esto llamamos civilización, vacaciones y cultura del ocio?
¿Quién habla de sociedad humana, calidad de vida y civilización, cuando ruge la marabunta del turismo en Barcelona y otras poblaciones, como Lloret de Mar, Salou, etc.?
Fotografías: Janet Xirgu, Mercado de la Boquería (Barcelona)
Cuando ruge la marabunta en Barcelona, que no es una población masiva de ciertas hormigas migratorias, que devoran a su paso todo lo comestible que encuentran, como dice el Diccionario de la Real Academia Española, sino un conjunto masivo de turistas.
Cuando ruge la marabunta del turismo, hordas, tribus alborotadas y tumultuosas que invaden las calles y plazas del Barrio Gótico, y alguna otra zona de Barcelona donde (por desgracia para los vecinos) se levanta algún edificio de Gaudí, nuestro gran arquitecto místico, admirado por los japoneses mientras nosotros lo destruíamos haciendo apartamentos modernos en La Pedrera.
Reivindicado después por una minoría visionaria, universalizado más tarde por el Papa mediante la consagración de La Sagrada Familia, y ahora admirado y venerado por todos los turistas locales, nacionales e internacionales, incluidos catalanes y españoles.
Se desparraman por la Rambla de la Flores (donde cada vez se venden menos flores y más souvenirs), hasta llegar a las puertas del Mercado de la Boquería. Este Mercado tradicional se ha convertido en la gran bodega de suelo sucio, en la gran orgía de comidas y bebidas de los miles y miles de turistas que ocupan el barrio, en verano y en invierno, todos los meses del año.
Los vecinos tienen que abrirse paso como pueden, a brazo partido (sin exagerar), si quieren llegar hasta los puestos de frutas y verduras de los payeses del Prat de Llobregat, Gavá, Viladecans, Sant Boi, los pocos que aún resisten y vienen al Mercado de la Boquería a vender lo que recolectan en sus huertos, y a ser fotografiados por las miles de cámaras indiscretas de los turistas, que no dejan de comer, de beber y derramar grasas y aceites por todas partes y suelos que pisan.
Es un vagabundo que vive en el puerto, en verano duerme con el torso desnudo en los bancos de madera, y en invierno en el cajero de una sucursal bancaria, en un dormitorio de cartones.
Cada día, al amanecer, cuando hay menos gente en el puerto, saca un documento nacional de identidad, lo mira una y otra vez por delante y por detrás, como si fuera de otro.
Perplejo, sonriendo, contempla una vieja fotografía de carnet, la suya. Gira el documento y lee en el dorso su último domicilio, cuando aún tenía casa y familia.
El carnet, su documento nacional de identidad, hace ya más de 10 años que está caducado. No sé su nombre y tampoco se lo pregunto. Vivimos en silencio, contemplando las aguas oscuras del puerto, llenas hoy de medusas maravillosas, de ésas que asustan al hombre feroz cuando se transforma en bañista.
Mañana volveremos a encontrarnos y no diremos nada.
Dicen algunos que Wikileaks es una tapadera de la política norteamericana.
¿Una tapadera? ¿Para confundir a la opinión pública con la distribución, divulgación y mezcla de noticias serias con opiniones chistosas de los diplomáticos?
Pero si Wikileaks ha destapado documentos oficiales secretos, que han dejado en ridículo a la diplomacia estadounidense y a otras diplomacias, ¿cómo puede ser una tapadera? ¿Una tapadera de qué? ¿De otros documentos secretos oficiales?
Y así sucesivamente, ¿sin llegar nunca al verdadero documento, al documento realmente importante, crucial, a ese documento que nunca es el definitivo y que a lo mejor (para ellos) ni está escrito?
¿Y si lo más importante y valioso, lo que ha definido y convertido a este planeta en un infierno con primaveras falsas, artificiales, no se hubiera escrito nunca?
¿Y si lo más valioso e importante no se hubiera escrito nunca en ningún papel, y todo fuera una gran payasada del poder en el circo mundial, con millones de trapecistas muertos distrayendo al público?
Pancarta colgada en un balcón del barrio:
¿Los gobiernos de las democracias occidentales están en contra de Wikileaks en nombre de la justicia y la libertad?
¿Los gobiernos de otros países están a a favor de Wikileaks en nombre de la justicia y la libertad?
¿Julian Assange, el gobierno de Ecuador y los abogados actúan en nombre de la justicia y la libertad?
¿Y los periódicos que han publicado la serie de los documentos secretos pagando a Wikileaks?
Se recompesará con una flor natural al espía o topo que escriba un poema, en verso o en prosa, que ayude a resolver las 4 preguntas sobre este conflicto de intereses nacionales, internacionales y personales.
Asociación de Dudas, Sospechas y Perplejidades
Cuenta Jean Améry, el gran ensayista sobre el holocausto, la tortura y el suicidio, que él se llamaba Hans Mayer y creía que era austríaco, antes de que los nazis se anexionaran Austria y persiguieran a los judíos, tanto a los judíos que tenían conciencia de serlo como a los que no la tenían. Como él, Hans Mayer, que pensaba que era solamente austríaco, pero fue perseguido como judío, encarcelado, torturado y llevado a Auschwitz.
Sobrevivió a los campos de exterminio y escribió grandes ensayos, llamándose ya Jean Améry y siendo plenamente judío y escribiendo ensayos desesperados, lúcidos, pero muy dolorosos, hasta que se suicidó.
Y las víctimas "no se disuelven en humo", como dicen algunos, aunque haya modernas cámaras de gas y hornos crematorios ecológicos.
Siempre hizo vida de huésped, desde su infancia, alojado siempre en casa ajena.
En la vida familiar, en el trabajo, en cualquier lugar, también cuando hablaba se sentía huésped de las palabras.
Hospedado, pues, en casa ajena, viviendo de las palabras de los otros, no decía nunca lo que pensaba, lo que sentía.
No decía sus propias palabras, sino las que oía a fuera, en casa de los demas, siempre huésped de las palabras, diciendo la palabra conveniente para seguir viviendo en las palabras de los otros.
Hablando consigo mismo por las noches, sin enfrentarse a las palabras de los otros, siempre viviendo secretamente, hospedado en casa ajena.
Fotografía (Carme Esteve): Marga Clark, Carles Duarte y A.T. en el Encuentro 080 sobre "Poesía y Mística" (ACEC, Ateneu de Barcelona)
elperiódico.com: "Carles Duarte quiere que los escritores en castellano puedan optar al Premi Nacional de Cultura. El 'conseller' Mascarell respetará la decisión que adopte el Consell Nacional de la Cultura i les Arts (CONCA).
El presidente del Consell Nacional de la Cultura i les Arts (CONCA, Carles Duarte, cree que "debería ser posible" que un escritor catalán que escriba en lengua castellana pudiera obtener el Premi Nacional de Cultura de la Generalitat, ya que "no es un premio de literatura catalana". El 'conseller' de Cultura, Ferran Mascarell, ya ha declarado que respetará las decisiones que tome el consejo".
Como escribieron Jean Améry, Primo Levi, Elie Wiesel, Imre Kertész, Jorge Semprún y otros escritores que sobrevivieron a la destrucción, las víctimas no se disolverán nunca en humo.
Las víctimas de los campos de exterminio nazis, las víctimas de los campos de trabajo (exterminio) stalinistas, las víctimas de todas las guerras criminales, no se disolverán nunca en humo, aunque los campos de concentración y exterminio dispongan de las más modernas instalaciones y nuevas tecnologías para cámaras de gas, hornos crematorios y modernos cuartos de baño para la limpieza de los verdugos.
Pero las víctimas no se disolverán en humo, como argumenta algún ensayista español.
Un forastero extraño pasó por el barrio hace unos semanas, sin decir nada, alquiló una habitación en la Pensión Ulises, desayunó y comió en el restaurante casero que está junto a la Pensión, sin decir nada, y por las calles fue repartiendo unas octavillas con este texto:
"Todas las palabras están muertas. Quienes hablan demasiado, dicen palabras muertas. Quienes hablan poco, también.
Todas las palabras están muertas en las bocas de todos.
Hablan y hablan, y no ven ni sienten que tienen la muerte en la boca.
Cuando todas las palabras están muertas".
Se fue una mañana, sin decir nada, pero dejó un papelito en la mesa del restaurante casero, debajo de un vaso, anunciando que volvería otro verano, con nuevas octavillas.
