EL MISTERIOSO CASO DEL PREGÓN DE BARCELONA

Cartel: Miguel Gallardo

Javier Pérez Andújar, escritor, será el pregonero de la Mercè, la fiesta mayor de Barcelona, dice la hermana del informático.

Toni Albà, cómico, anuncian que será el contrapregonero o pregonero alternativo, dice la sobrina de la peluquera.
A la greña, como siempre, y tiro porque me toca, opina el politólogo del barrio.

Critican un pregón que no conocen, advierte la vidente del barrio.
El problema no es el pregonero ni el pregón oficial, que aún no se ha pregonado y ya se critica. Antipatías, envidias, rencores, mala uva, esto es lo que hay, lo que más abunda en la viña del señor y en todas partes, indica el poeta romántico.
El problema es la política actual y su sistema, que no limpia,

sino que embrutece. No permite el intercambio cordial, aunque irónico, de palabras, opiniones y pregones, sino que lo embrutece todo, ensucia las palabras, como decía mi abuelo, comenta la nieta del anarquista.

¡Vaya negocio que harán las lavanderías con tanta palabra manchada!, exclama la dueña del bar.

¡Pues anda que los tertulianos..., doble de cerveza y pincho de tortilla!, añade el humorista del barrio.

¡Marchando, y que no llegue la sangre al río ni al estanque, sino la cerveza!, contesta la dueña del bar.

Opisso, Sala de fiestas La Criolla

EL MISTERIO DE LOS PANFLETOS ESCRITOS Y BORRADOS EN UNA PARED DEL BARRIO

Hace ya unos días que en algunas paredes del barrio aparecen unos panfletos escritos con tiza, que son borrados al día siguiente por otros panfletos. Acostumbrado a los graffiti, que permanecen fijados en un muro durante semanas y meses, la primera vez no lo copié en mi blog. Al volver al día siguiente para apuntarlo, el panfleto de ayer ya no estaba, había sido borrado por otro texto. Me sorprendió que las palabras escritas con tiza hubieran sido borradas y substituidas por otras palabras, las de un panfleto nuevo -cosa extraña, poco habitual en un graffitero, aunque dibuje y escriba con tiza.

Ahora los apunto enseguida que los veo escritos en una pared.

Éste es el último que he encontrado:

“Si un país pequeño tiene una casta oligárquica y corrupta, esto no justifica que un país grande conspire, persiga y se burle de la voluntad de libertad que manifiesta el país pequeño, que ya se liberará de esa casta cuando el país grande deje de acosarle y perseguirle (en lugar de perseguir a su propia casta oligárquica y corrupta).” 

UNA FERIA DEL LIBRO CADA DÍA, Y UN GRAFFITI

Francisco de Pájaro

Por las calles del Raval y otros barrios de Barcelona hay una feria del libro cada día. Siempre es la Feria del Libro Gratuito, que está abierta mañana, tarde y noche,con cientos de ejemplares abandonados a su suerte (a su mala suerte, ya que no caben o no los quieren en casa).

Libros y más libros abandonados, expuestos en el suelo, entre los contenedores que reciclan papel, vidrio, latas, plásticos y otras basuras.

Recomendación a lectores que viven en pisos pequeños: en el Centre Cívic del Raval, por ejemplo, y en otros centros, se pueden dejar libros que, a su vez, son repartidos entre las personas que no tienen o no pueden comprar libros. También la Fundació Engrunes acepta libros, e incluso esa colecciones de enciclopedias que nadie quiere.
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GRAFFITI

"Hay que ser universales

y derribar todas las fronteras... de los países pequeños,
y no permitir más fronteras... de los países pequeños,
a fin de crear un gran gobierno internacional

compuesto por las grandes naciones,

las cuales deberán reforzar sus fronteras

(tantas serán las envidias)

en beneficio de los países pequeños a los que protegerán,
a cambio de sumisión a la armonía universal
y reconocimiento de su propia pequeñez." 

Firmado: Concierto Internacional de Grandes Países

Fotografía 1: Janet Xirgu, "El arte es basura"

Fotografía 2: mtvo-bcn.blogspot.com

PITOS, FLAUTAS Y PIZZA

Cuenta la dueña del bar: Mi marido y yo nos disponíamos a abrir una pizza delante de la TV (la pizza que siempre nos trae la ciclista de “Pizzas ecológicas” el día que juega el Barça), cuando empezó en el campo el jaleo de pitos, flautas y banderas independentistas al viento.

Se protestaba contra el himno de la UEFA, que impuso, como dicta la ley, una multa al Barça por dejar ondear banderas ilegales, explica la fiscal del barrio.

¿Los culés también caerán en desacato?, pregunta la hermana del informático.

¡Qué se han creído, los culés y todo dios (con perdón), que se saque una banderola ilegal de la manga o el calzoncillo!, exclama la cuñada del dentista.

¡Pues anda que el otro día no hubo banderas en la calle (800.000, sin contar las de los abuelos, los que trabajan, los enfermos y otros que no pudieron asistir)! ¡No habrá juzgados para alojar a tanto desacato!, dice la sobrina dela peluquera.

Venga, venga, no seas tremendista, que se te va a caer el pelo de la peluquería, advierte la fiscal del barrio.

Ni pelo ni pelas de las antiguas pesetas, sino 7-0, contesta el humorista.

Una goleada de goles y banderas al viento, bajo el cielo que amenaza lluvia, podríamos decir, apunta el poeta romántico.

“Los tiempos están cambiando / y la respuesta ya no está en el viento, / sino aquí mismo, / si abres los ojos y quieres verlo”, como cantaba mi abuelo, indica la nieta del anarquista.

Tengo varios cancioneros de Bob Dylan en la tienda, descatalogados y a precios de oferta, anuncia la librera del barrio.

¡Y Bárcenas que no canta y retira la denuncia de los discos rayados del PP!, advierte la madre de la chica okupa.

¡Y Rita Barberá sin cantar, en la portería, sin entrenador ni defensas, la pobre!, comenta la vidente del barrio.

Como mi madre, sola y sin novio-pulga o parásito a la vista, bromea la hija de la bibliotecaria.

Calla, niña, calla, que me da la risa y se me cae la cerveza, ¡con tanto club nacional de tales prendas, bolsos, trajes y otras prebendas!, exclama la dueña del bar, rimando.

ESTRATEGIAS PARA SOBREVIVIR EN EL BARRIO, Y SALVAT-PAPASSEIT

Si quieren pasear por el Born y fisgonear las piedras vivas y las piedras muertas del barrio, después del ajetreo de la “Diada” y el agosto salvaje-turístico, es recomendable hacerlo a primera hora, cuando el turista duerme (con la mona, no del parque). 

Con las tiendas de moda cerradas y algún horno abierto, sólo te encuentras con algunos vecinos resistentes, muy pocos, que van al trabajo o salen a pasear un rato. Pasar de una calle a otra atravesando el Born por dentro -el antiguo Borne, mercado de frutas y verduras, hoy museo, centro cultural (museo de la discordia, a veces)-, puede ser un respiro, un reposo, si tenemos en cuenta la lucha que nos espera más tarde, dentro de un par de horas. Contemplar las ruinas, mirar los restos de escaleras, pozos y silos de las casas y calles que datan del 1700.

Si los vecinos muertos levantaran la cabeza, no reconocerían nada de este barrio, ni siquiera la iglesia de Santa María del Mar, sobre todo a partir de las once de la mañana, más o menos, hora fatídica en que ruge la marabunta e invade otra vez, cada día, todas las calles de Ciutat Vella.

Es entonces, a esa hora, cuando hay que estar preparado y esconderse lo antes posible y desaparecer entre las calles más recónditas, las menos frecuentadas (secreto de vecinos), aunque en verano la deserción y fuga puede resultar tarea vana: ahí están otra vez, viniendo de frente, columnas de veinte a treinta personas. Avanzan a pie, en bicicleta o en patinete eléctrico y otros artilugios, a las órdenes de mando de una voz chillona, el supuesto guía turístico que va echando a los vecinos a un lado de la calle, sin aceras adonde subir y resguardarte del acoso por unos instantes.

Es justo entonces, o mejor un poco antes, cuando hay que llegar corriendo a una de esos callejones secretos, sin tiendas ni bares de moda (aún), calles abandonadas a su suerte, generalmente destinadas a urinarios nocturnos, pero que son las únicas que permiten a los vecinos llegar vivos a su casa, con cierta tranquilidad. Aunque nunca fuera de todo peligro, en especial al doblar una esquina, donde toda precaución es poca. (Y esperando que el vecino de turno, nativo o exótico, no tenga otra fiesta hasta las tres de la madrugada).

Avanzan sin piedad millones y millones de pantalones cortos, por los que asoman bragas y canzoncillos Calvin Klein y otras marcas de moda. Con una sed, hambre y delirio turísticos que ni los mejores psicoanalistas lacanianos argentinos, que viven en Barcelona, saben interpretar.

Pero hay que ser valientes, salir y arriesgarse a que te pille una máquina eléctrica, como dice una vecina, la nieta del anarquista, que vive en la calle Argenteria, la misma calle donde también vivió el poeta catalán anarquista Joan Salvat-Papasseit.

                                                                               ca.wikipedia.org

CADA UNO CON SU GUERRA, CADA UNO CON SU NÚMERO

Fotografía: lavanguardia.com

Ahora, en lugar de hablar del problema, viene la guerra de cifras interesadas, dice el politólogo del barrio.

Seguro que había más de un millón de personas si contamos las del Passeig Lluís Companys y calles adyacentes y las de las otras poblaciones, comenta la sobrina de la peluquera.

Pues la delegada del gobierno sostiene que no fueron más de unos 300.000 manifestantes, indica la cuñada del dentista.

Lo debió ver de lejos, con el catalejo al revés. La Guardia Urbana habla de unas 800.000, añade la hija de la bibliotecaria.

Sea como fuere, había muchísima gente, ríos impresionantes de personas bajaban de la Diagonal y subían del Born, por las calles paralelas Bailén, Girona, etc., ya que no se podía acceder de ninguna manera al Passeig Lluís Companys, lugar central de la celebración, explica la hermana del informático.

Por la mañana, en la calle Ferran, como cada año, hubo un homenaje a Gustau Muñoz, un muchacho anarquista y activista de “Unió de Joventuts Marxistes-Leninistes”, que fue asesinado durante una manifestación en aquella misma calle, el 11 de septiembre de 1978, por la policía de la Brigada Social franquista, explica la madre de la chica okupa del barrio

Algo habría hecho, y además aquella policía española ya no existe, advierte la fiscal del barrio.

Por mucho que digan y maquillen, no podrán borrar el pasado represivo ni el presente nostágico de algunos, dice la librera del barrio.

Por cierto, si fue menos gente a la manifestación, como dicen algunos, supongo que ahora ya dejarán hacer un referéndum para que gane el No, apunta el humorista del barrio.

"No pidas peras al olmo, / ni peras nuevas / al peral viejo", versifica el poeta romántico.

Este refrán, “No hay que pedir peras al olmo”, lo decía siempre mi madre, dice la dueña del bar.

¡La imaginación al poder!, exclamaba mi abuelo, añade la nieta del anarquista.

Fotografía: David Caño

RUMBA CATALANA-RUMBA ESPAÑOLA

Que hoy es fiesta, voy a celebrar la Diada.

Yo no.

Yo sí, el pito de fiesta toco.

No me toque el pito, que es desacato.

Yo, ni pitos ni flautas.

Yo sí.

Yo tampoco.

Yo también.

Tampoco, tampoco.

Que sí, que sí, rumba catalana, canta la hija de la bibliotecaria.

Que no, que no, rumba española, canta la cuñada del dentista.

Digan lo que digan: derecho a decidir, te guste el no, te guste el sí, palmea la sobrina de la peluquera.

Que dejen votar y acabemos de una vez con tanto no, tanto sí y recurso, palmea la hermana del informático. 

¿No será que les encanta amenazar y perder el tiempo?, entona la nieta del anarquista.

Si supieran lo que es trabajar en un bar, se dejarían de tantas monsergas obispales, de tanta patria única y mía, taconea la dueña del bar.


Viñeta: Joan-cesc

VÍSPERAS, PITOS Y AVISPAS

Hoy, víspera del 11 de Septiembre, en el bar del barrio hay comentarios de todos los gustos y pareceres sobre la "Diada de Catalunya".

¡Vaya fiesta la de mañana, siempre celebrando derrotas!, exclama la cuñada del dentista.

Mejor recordar una derrota, pero mirando al futuro, que no cantar victorias mirando al pasado, dice la sobrina de la peluquera.
Esperemos que no llueva, como quieren y rezan algunos, y que todo sea una fiesta popular, de cantos pacíficos a la libertad, dice la hija de la bibliotecaria.
Libertad no es libertinaje, y aquí muchos lo confundís y os saltáis la ley a la torera, advierte la fiscal del barrio.
De torera, nada, señora, en todo caso tocando el pito y la flauta, como los árbitros de la constitución de la Conchi, señala la nieta del anarquista.
Incluso hablando de árbitros caen en desacato, ¡esto es el acabóse!, remata la fiscal del barrio.
Señoras y señores, les regalaré un pito (de árbitro de fútbol, no teman) para que vayan a pitar faltas y delitos a esos callejeros, a los que se manifiesten mañana, dice el politólogo del barrio regalando pitos de juguete a los clientes del bar.
¡Mi familia y yo no pensamos ir a ninguna manifestación, ni a tocarle el pito a nadie, qué se ha creído!, grita ofendida la cuñada del dentista.
¡Ni hojas de ruta, ni vía atascada, ni vía nada, que esto ya parece un desagüe promiscuo!, exclama la fiscal del barrio.
Querrá decir "vía libre", no "vía jarabe de palo", como sugieren los belicosos, indica la hermana del informático.
Menos política y más pan y circo, como decían en el Imperio Romano, interviene el poeta romántico.
¡Caramba, hoy el poeta hace poesía social y habla de circo!, exclama la librera del barrio.
Para circo, y del bueno, el que le están montando al Banco Mundial las guindas y los guindos del PP y Cía., dice la vidente del barrio.
¡Marchando una “clara”, no de política, sino de cerveza fresca del país!, anuncia la dueña del bar.
¡Que fluya sin atasco, que es desacato!, apunta el humorista.  

CUENTA LA LEYENDA...

Cuenta la leyenda que, en aquellos remotos tiempos, hubo un país cuya corte de los milagros fue una historia interminable.
Ex-presidentes, ex-ministros, ex-diputados, ex-senadores y otros muchos "ex", fueron declarados pre-santos, santos y post-santos en las ceremonias de corruptelas, fiscalizaciones, juicios, recursos al Constitucional de la época, más juicios, más recursos hasta la falta de recursos, y, finalmente, enchufes de conexión con la santidad, como última gran ceremonia de la confusión y la divina corrupción.

Noticia de escándalo planetario fueron los agujeros negros rellenados con 53.553 millones de los que se se devolvieron 2.686 millones, dejando el resto de la deuda para los extraterrestres bancarios del “Mundo futuro”. 
"Mundo futuro", un buen tebeo que se leía y estudiaba como enciclopedia en las aulas donde se formaban los cerebros, las mentes preclaras del personal de ese país, cuya “diferencia” era denominación de origen en todo el planeta. 
País tan diferente y tan recordado antaño por ser corte de los milagros, con su pasado imperial, conquistador, inquisitorial, católicamente matador de toros y futbolero. Y, sin embargo, tan olvidado hoy.
Cuenta la leyenda que muchos miles de sus habitantes murieron atragantados comiendo becerro de oro a la brasa. Pero nada se sabe del destino fatal del resto de habitantes.

LA PLAQUETONA VILAMARINS EN LA GOLETA TURCA "KARYA"

El cronista -con el pie izquierdo lesionado jugando con una silla-, a punto estuvo de causar baja y no poder asistir a la tercera expedición de la Plaquetona Vilamarins, en esta ocasión a bordo de la goleta turca “Karya”.

Se trata de la botadura de las tres nuevas embarcaciones, números 7, 8 y 9 de la Plaquetona, flota errante de poetas, artistas, artesanos y otros voluntarios que surcan, de un lugar a otro, el mar mediterráneo desde hace un tiempo. Estas nuevas embarcaciones de Plaquetona Vilamarins son: Cartes de cors i piques, de Eloy Torre (cartas, sobres, sellos y matasellos enviados a una musa de la tierra astur); Niños de las estrellas, de Charo Mur (constelación de estrellas y criaturas ocultas, frágiles, que se transparentan en un desplegable, a modo de acordeón, como el del acordeonista Anatol Ereumcic, cuya música de fondo acompañaba a Mur); y, la tercera plaquette, Sub Jove: Cartas de tréboles y diamantes, de Carmen Borja (sobres y cartas de navegación mítica, en un collage de naipes de póquer, cartas del Tarot y una espiral de poemas en prosa (en papel jaspeado a mano), uno de los cuales fue leído por la poeta Neus Aguado, sentada al lado del creador Beneyto, que representaba por su cuenta una performance de miradas en la popa de la goleta turca.

Me llegan chivatazos de soplones y mensajes en clave de subagentes de la Agencia Dobles Detectives informando que un tal Parra (que iba de proa a popa, desdoblándose, ahora al lado de la sirena Lena Torre, ahora al lado del comandante Carles Molins, autor del cuaderno de bitácora Crònica d'extraordinàries expedicions, entregada en mano a la entrada) era en realidad un poeta disfrazado con mostacho y gorro blanco de marinero. Ese doble agente o topo representaba a su amigo Eloy Torre -uno de los autores, tristemente fallecido hace tiempo- que, a su vez, en un claro juego de doble espionaje poético, fingía hablar con Jaime Parra (tocado con gorro, como Iris Parra, poeta, Alberto Hernando, narrador, y Beneyto, que llegó con sombrero puesto, se puso también el gorro marinero, como todo el resto de la marinería asistente al acto de botadura -excepto el cronista, por lesión, que llevaba el gorro en la mano).

Tropa de marineros en tierra, trayendo a colación el famoso poemario de Rafael Alberti del mismo título, Marinero en tierra, puesto que la acción poética sobre el mar tuvo lugar efectivamente a bordo de la goleta turca “Karya”, como indicábamos, sí..., pero una goleta amarrada al puerto a fin de evitar mareos y sustos a poetas hipertensos, narradores insomnes, pintores sensibles y demás público asistente. Casi todos vestidos de riguroso blanco y azulmarino, como visten los marineros de siempre, tanto los de mar como los de tierra (aunque algunas y algunos de los presentes rompieron el protocolo de la etiqueta, quizá por falta de recursos textiles o bien por espíritu de rebeldía soberanista, tan extendido hoy por tierra, mar y aire de Catalunya).

Informan también los confidentes que la travesía literaria fue todo un éxito de concurrencia de marineros y marineras en tierra (aunque había más pasaje de lo habitual, no fue necesario arrojar por la borda a ninguno de los invitados, riesgo que había sido previsto y anunciado en la misma invitación al acto).

Bon vent i barca nova!

Iris Parra y Lena Torre, acción artesanal



Fotografías: Carles Molins

GRAFFITI EN LA PARED: BALADA DE LOS MONOS Y EL PODER

GRAFFITI EN UNA PARED:

LA BALADA DE LOS MONOS Y EL PODER

El problema no es la vida.

Ni el amor, ni la muerte.

El problema no es el trabajo.

El problema no es la política.

El problema no es la economía.

El problema no es la filosofía ni el arte,

ni la novela, ni la poesía.

El problema es la violencia del mono del 4º 2ª

que atormenta al vecino de abajo,

el mono del 3º 2ª,

en una casa de simios ensangrentados.

Donde unos monos viven encima de otros monos,

y no se respetan entre sí,

y no hay democracia real de monos,

sino tribunales de monos

que aplican la ley vigente de los monos,

legislada por el congreso nacional de los monos.

A los cuales les ha sido delegado el poder

por los propios monos habitantes

para que dominen y sometan a todos los monos,

como el mono del 4º 2ª

domina y tortura al del 3º 2ª,

simplemente porque uno vive arriba

y el otro vive abajo.

DE LA DEMOCRACIA AL EXCUSADO

Comenta la sobrina de la peluquera: Desde la emisora de radio de la Conferencia Episcopal Española, la COPE, han sugerido hoy que, en la segunda votación a la investidura del candidato Rajoy, a éste le podrían caer algunos votos más si algunos de los diputados de la oposición tuvieran un arrechucho intestinal, real o imaginario (¡huy, huy, huy!, cantaba el locutor) y se escaparan al lavabo.

Todo es posible. Dicen que más de uno y de dos, en otras ocasiones, se han escapado del hemiciclo para no votar y han salido corriendo al excusado, inodoro, retrete, cuarto de baño, water-closed (o al bar) a esconderse un rato, explica el politólogo del barrio.

¡Sería una forma de abstenerse por fuerza mayor o razón de Estado, y desde el excusado!, exclama el humorista del barrio.

Propuesta de cartel: "Para abstenciones, diríjase al lavabo del Congreso. Gracias", propone el poeta romántico.

¡Callen, callen, no caigan en desacato!, advierte la cuñada del dentista.

¡Vótame, abstente o revienta!, parece el título de un “spaghetti-western”, apunta la dueña del bar.

MÚSICA Y LETRA PARA FINALES DE VERANO

GOBIÉRNAME, PERO NO ME FÍO

No me fío, pero le doy el sí.
¿Cómo dice? ¿Que se casa y desconfía?
Sí, acepto la alianza del pretendiente
a este gobierno, del que no me fío.
¿Cómo dice? Si no se fía,
¿no sería mejor
no contraer tal matrimonio?
Seguramente tenga razón,
pero hay otra razón superior,
la razón de Estado:
amo a mi patria y, por ella,
dispuesto estoy
a que alguien la gobierne,
quién sea, ayer aquél, hoy éste,
aunque sea gobernante
en quien no confío,
pero ahí estaré yo para decirle:
Oye, que no confío en ti,
ten cuidado, no me gobiernes así,
que a ti me entrego y te soy fiel,
pero no me fío.
¿Cómo dice? ¿Cómo dice?
Pues eso, que le doy el sí,
aunque de tal amor no me fío,
pero qué importa, qué más da,
si la vida es un soplo y no es nada,
siempre nos quedará la bendita patria,
el arzobispo y el testigo de la banca
que tal unión sacramentará,
y a ser felices y comer perdices,
que la política es de mano larga,
y la vida, breve.

RIMA CANTADA POR LA DUEÑA DEL BAR

Canta, canta:
Ven a casa,
a tu mesa electoral, 
y vota por Navidad, 
que no es chantaje, te digo,
sino pavo, turrón, cava
y amor a la patria. 

Ferreres

elperiodico.com

¿UNA TORTILLA A LA FRANCESA EN EL BAR DEL CONGRESO DE LOS DIPUTADOS?

Pregunta la dueña del bar si hacen tortillas a la francesa en el bar del Congreso de los Diputados.

El politólogo del barrio dice que lo ignora.

Interviene la cuñada del dentista y responde: Déjese de tortillas a la francesa, y pida un buen pincho de tortilla española.

¿No será anticonstitucional la tortilla a la francesa?, pregunta la nieta del anarquista.

Cuidado, cuidadito, que la tortilla a la española tiene “denominación de origen, advierte la fiscal del barrio.

La hermana del informático lee en el móvil una receta de tortilla francesa, del chef Karlos Arguiñano: Pon una cucharadita de aceite a calentar en una sartén, extiéndelo de forma que la base quede bien impregnada. Cuando esté caliente, vierte los huevos batidos, remuévelos un poco y espera unos 15 segundos hasta que empiecen a cuajarse, en ese momento, con cuidado y suavidad, dobla la tortilla por la mitad y sirve. Si te resulta más fácil, puedes enrollarla por los 2 extremos, de forma que te quede como un rollito de tortilla. No desesperes si no te sale bien a la primera. La práctica mejora los resultados.

Si en el bar del Congreso de los Diputados conocieran la tradición catalana de la tortilla a la francesa y la probaran, podrían entender mejor las peculiaridades culinarias de los huevos a la catalana, sugiere la okupa del barrio.

¡Por favor, un respeto para la tortilla española, con patata y cebolla!, exclama la cuñada del dentista.

¡A ver si aún vamos a entrar en desacato a la tortilla!, bromea la sobrina de la peluquera.

En mi juventud escribí dos elegías a las tortillas que preparaba mi madre, recuerda el poeta romántico.

Es recomendable y enriquecedor para el paladar cambiar de tortilla de vez en cuando y probar otras formas de tortilla, diferentes combinaciones de huevos y otros ingredientes, indica la dueña del bar.

¡Entonces, una de atún a la francesa y pan con tomate!, pide el humorista del barrio.

¡Marchando una de atún Massó, huevos de Olot, aceite Borges Blanques y pan con tomate de Sant Boi!, exclama la dueña del bar.

 

EL VIRUS DEL TURISTA

Dicen en el barrio que hay un nuevo virus, el virus del turista, creado en los laboratorios farmacéuticos del PPAT (Partido Popular de los Apartamentos Turísticos) para inocularlo a los vecinos que se resistan a abandonar las viviendas y la lucha contra los invasores financieros. Los cuales arrasan las ciudades de moda y, llegado el momento, las abandonan en cuanto dejan de producir intereses bancarios y dividendos bursátiles para el bolsillo voraz, insaciable, de su capital invertido.

Las ciudades, destruidas y embrutecidas, deberán ser reconstruidas a lo largo de los años por los impuestos de los propios ciudadanos.

No se conoce aún la vacuna eficaz que inmunice contra los efectos letales de ese virus.

PACTO Y REGENERACIÓN DEL MERCADO HISPANO DEL LIBRO

Pregonan las malas lenguas del barrio que los dos autores del “Nuevo Testamento del Pacto Sagrado”, publicarán en breve otro libro, un ensayo titulado “Actualidad y Regeneración de la Farsa y el Disparate en la segunda década del siglo XXI español”.

Advierten, quienes lo pregonan, que el título demasiado largo de la obra, vendrá compensado por la brevedad y ligereza de los 150 capítulos que la componen.

Anuncian que el libro se venderá al módico precio de 1 euro con 99 céntimos (1,99), gracias a la triple subvención recibida de Banca Anónima Reunida, el Grupo Tecnológico de la Corrupción Postmoderna y la Fundación Tomás de Torquemada, que han facilitado con su desprendimiento la publicación de dicha obra magna, llamada a regenerar el somnoliento mercado editorial español e hispanoamericano.

Como introducción al libro, se ha recuperado un prólogo exótico, encendido, de don José María Pemán a otro libro, hoy olvidado y descatalogado, imposible de encontrar en librerías.

Adjuntamos imagen del diseño, de estilo "gore" y tendencia "purificadora", que ilustrará la portada del tan esperado y necesario libro.

ESCRITO EN UNA PARED, CANTANDO LA PARTIDA DEL TURISTA

Por fin, el mes de agosto se acaba y muchos se irán de esta ciudad, con sus juergas y gritos a otra parte, más florida.

Volverán a sus cómodas casas, a sus países (dicen que más ricos y limpios), dejarán aquí grandes beneficios para algunos y salarios mínimos para otros (menos da un piedra en la tierra del paro, es verdad, nadie lo niega).

Un año más, nos dejarán el grato recuerdo de las calles más meadas de Europa y de sus bicicletas eléctricas avasallando a los vecinos de este lugar, los barrios bajos de esta ciudad exolímpica, Barcelona.

Ciudad desfigurada, abierta en canal de arriba abajo (más por abajo), ciudad de ferias, turistas, robos, alquileres altos, palomas muertas, gatos abandonados y jabalíes hambrientos, abatidos al pie del Tibidabo, lejos del Templo Expiatorio del Sagrado Corazón, de los Autómatas y el Parque de Atracciones para vivos y muertos.

Pero ellos volverán, volverán..., y continuaremos elogiando satisfechos las calles más meadas de Europa, de esta falsa y decadente Unión Europea.

Viñeta: El humor de Ferreres

Fotografía: Templo Expiatorio del Sagrado Corazón (Tibidabo)

Fotografía: Manuel Peiró, "El poeta se duerme" (Museo de Autómatas del Tibidabo)

LA ESCUELA DE LOS BUFONES, Y LAS MEDUSAS ATACAN

Dicen que en la Escuela de Bufones intrigan los intolerantes para gobernar a los sumisos ciudadanos, que aman tanto las fiestas sagradas del consumo que no quieren votar en Navidad.

Argumenta la dirección de la Escuela de Bufones que los ciudadanos-votantes podrían tener una indigestión de pavo y polvorones si votaran el día de Navidad, tan sagrado y familiar.

Sobre todo, después del cava, los turrones y la discusión familiar de cada año sobre el Barça y el Real Madrid, sobre España, Catalunya, la corona, la bandera y los toros, más Isabel Preysler y Mario Vargas Llosa en el lujoso camping de playa, luchando con denuedo, a brazo partido, contra cientos, miles de medusas, como cuenta la revista ¡Hola!:

“El Premio Nobel de Literatura relata el horror que vivió tras sufrir este ataque que le hizo estar inmovilizado durante tres días:

“Estaba nadando en un mar limpio, transparente, tranquilo y tibio, cuando de pronto me sentí acribillado en los brazos y el estómago por decenas, acaso centenas, de pequeños dardos o agujas invisibles que, durante unos instantes, me dejaron paralizado, flotando... Nunca me he rascado tanto, nunca he dormido tan poco, nunca he pasado una noche más exasperante en mi larga existencia".

Y así pasan los días calurosos (o fríos, depende) en la España del paro y la crisis, del desgobierno en funciones y el tribunal constitucional, que no para, casi sin vacaciones, los pobres, con tanto recurso gubernamental. 

James Ensor: Los jueces sabios

"UN SABOR A MIEL"": RECORDANDO A EMMA COHEN Y CARLES VELAT

Recuerdo la gran interpretación de Emma Cohen, Carles Velat y Carles Canut en la obra de teatro Un sabor a miel, de Shelagh Delaney, dirigida por Mario Gas, que representó el grupo teatral independiente "Gogo", en el auditorio del Instituto de Estudios Norteamericanos, de Barcelona, donde representaron otras mucha obras de teatro contemporáneo, casi todas prohibidas en la España de entonces.