"TAMPOCO ESTE AÑO HE GANADO EL PLANETA"

El poeta romántico entra en el bar y nos sorprende con la lectura de un panfleto que ha encontrado pegado, dice, en el tablero de un Centro Cívico: "¿Cómo se podría celebrar un referéndum bajo un posible clima de violencia, con provocaciones, altercados,  la policía autonómica en la calle y trescientos policías nacionales o más enviados por el Ministerio del Interior desde un hotel de Calella (49 euros día, habitación doble, pensión completa, según informaba el diario El Punt-Avui)?" 

Pues no se celebra, y punto, responde enseguida la cuñada del dentista

Vacances Pagades, la poesía satírica de Pere Quart, recuerda la librera del barrio. Eso es lo que necesitamos, unas vacaciones.

Ah, la lectura de poesía y la eterna queja de los poetas, dice la cuñada del dentista. Digan lo que digan, qué no darían los poetas por ganar el Premio Planeta (601.000 euros, menos impuestos) y tener unas vacaciones pagadas en Calella.

Como los 300 policías que ha enviado el Ministerio del Interior, comenta la sobrina de la peluquera. Están allí, en un hotel de Calella, bañándose, esperando cara al sol, por si es necesaria su intervención en algún altercado de Barcelona.

Barcelona, la "Rosa de foc", la "Rosa de fuego", como decía mi abuelo, comenta la nieta del anarquista.

"Faltaban cuatro meses, dos semanas y trece días para el fallo del Planeta, cuando el sol se desplomó sobre la tierra y rompió el hielo...", ya tengo el comienzo de mi próxima novela, anuncia el novelista del barrio, que tampoco este año ha ganado el Planeta, dice.

Un plagio más de García Márquez, advierte la librera del barrio. Vanidad de vanidades.

Toma, y a quién le amarga un dulce como el Planeta!, responde el poeta romántico.

No siempre tan dulce..., si yo les contara, apunta la hija de la bibliotecaria.

Cuenta, cuenta, nena, que no estamos aquí para monsergas, dice la dueña del bar.

Pues nada, que dice mi madre que hay novelistas que están dispuestos a bajarse..., no sé si debo seguir, duda la hija de la bibliotecaria.

No será bajar la escalera!, exclama el humorista

No te calles ahora y cuenta, que esto se está poniendo interesante, dice la sobrina de la peluquera

Pues eso..., bajarse los pantalones para ganar algún premio, nada más y nada menos, explica la hija de la bibliotecaria.

¿Sólo los pantalones?, pregunta la nieta del anarquista.

Será una metáfora, indica el poeta romántico.

Premio Planeta, 1961, La mujer de otro, de don Torcuato Luca de Tena, recuerda la cuñada del dentista. Emilio Romero, La paz empieza nunca, Premio Planeta 1957. Me los compré un día de Sant Jordi. Ah, y también el primer Premio Planeta, 1952, En la noche no hay caminos (no recuerdo el nombre del autor), dice.
Quién sabe!, igual un poeta se anima, escribe una novela y lo hace..., comenta el humorista.

¿El qué?, pregunta la dueña del bar.
Pues eso, señora, bajarse los pantalones y ganar el premio millonario, responde el humorista.
Calle, calle, que no estamos tan necesitados de prosa, argumenta el poeta romántico.
Querrá decir dinero, apunta la dueña del bar.
Tiene razón el poeta. Conozco a novelistas y poetas que nunca harían tal cosa, dice la librera del barrio. Nunca escribirían una mala novela con la sola pretensión de ganar un premio bien dotado, dice la librera del barrio. Nunca aceptarían tal bajeza.
¿Se refiere a bajarse y subirse los pantalones?, pregunta el humorista.
Menos mal que hoy no hemos hablado de Catalunya, la consulta y Artur Mas, "solo ante el peligro", comenta la dueña del bar.
Oiga, señora, que yo he leído un panfleto!, recuerda el poeta romántico del barrio.

EL POLITÓLOGO, APUESTAS, FRAY LUIS DE LEÓN Y OTRA VEZ EL JUEGO DE LA OCA

El humor de Ferreres (elperiodico.com)

"Decíamos ayer..., apuesten, señoras y señores, apuesten, que esto es como "El juego de la oca": echar los dados y correr la ficha de una casilla a otra, de una consulta a otra, saltar por encima de vallas, ríos, pozos, celdas de castillos, escaleras rotas, cadenas, prisiones y otros obstáculos, y otra vez tiro porque me toca", dice el politólogo del barrio en el bar, tirando (o echando) los dados y moviendo (o corriendo) ficha.

"Aquí lo que importa es que los dados no estén cargados y haya trampas, como en los casinos de algunas películas", interviene la cuñada del dentista.

"No se preocupe, señora, aquí jugamos con "El juego de la oca" de mi hija pequeña", explica el politólogo del barrio.

"No me fío y no tiro", responde la cuñada del dentista.

"Pues no juegue, señora, no juegue, aquí no obligamos a nadie a jugar", replica la sobrina de la peluquera.
Aparece de súbito Fray Luis de León y nos anuncia: "De los libros que he menester, manden Vs. mercedes que se traigan de mi celda para mi defensa una Biblia pequeña, de cuarto pliego, impresión de Plantino, encuadernada en papelón y cuero negro, con unas cintas de seda negra, que no apuesto pero sí dejaré en prestado si perdiera en "El juego de la oca". 

"Si apuesta el eminente poeta, también yo juego y apuesto mis últimos 50 poemas inéditos"!, exclama el poeta romántico del barrio.

"Si juegan dos poetas visionarios, yo también, y apuesto un par de panfletos utópicos de mi abuelo", indica la nieta del anarquista.

"Me apunto también al juego de la oca, pero no apuesto nada, pues nada tengo, y tiro porque me toca", mueve ficha el humorista.

"Esto se pone estupendo y quien no se divierte es porque no quiere", comenta la dueña del bar. "Apuesto unas cervezas con pincho de tortilla, pero ustedes pagan los huevos rotos y la tortilla!", añade la dueña del bar.

EL JUEGO DE LA OCA, EL REFRANERO DEL BAR Y EL MARQUÉS DE SANTILLANA

"Del dicho al hecho, hay mucho trecho", dice la dueña del bar.

"Quien con muchos se casa, a todos enfada", apunta la hermana del informático.

"El juego de la oca, de una casilla a otra, de una consulta a otra, y tiro porque me toca", comenta el politólogo del barrio.

"Quien se mete a redentor, lo clavan, como al Señor", indica la librera del barrio.

"No te cierres una puerta, si no has abierto otra", apunta la sobrina de la peluquera.

"Quien siembra vientos, cosecha tempestades", "A Dios rogando y con el mazo dando!", exclama la cuñada del dentista.

"En boca cerrada no entran moscas, ni malos poemas salen", interviene el poeta romántico del barrio. 

"Quien se sienta en dos sillas, mire no dé en en el suelo con las costillas!", advierte la nieta del anarquista.
´"Palabras y plumas, el viento las lleva, palabras y plumas el viento las tumba", recita un descendiente del marqués de Santillana, que malvive en el barrio escribiendo poesías para comuniones, bodas y funerales.

"El que ríe el último, ríe mejor!", exclama el humorista del barrio. 
Repito: "El juego de la oca, de una casilla a otra, de una consulta a otra, y tiro porque me toca", insiste el politólogo del barrio.

1 NO ES 2, 3 NI MUCHOS, EL BARÇA Y VÁZQUEZ MONTALBÁN

Entra un desconocido en el bar y nos entrega unos panfletos, como en los viejos tiempos. El politólogo del barrio se sube a una silla y lo lee en voz alta, también como en los viejos tiempos: 

"No sólo el presidente Mas es Catalunya, que es más que Mas, y en la que algunos millones de ciudadanos quieren ser colsultados y votar "sí", votar "no", votar en blanco o abstenerse, presida quien presida la mesa, sea Mas, menos u otro cualquiera. 1 no es 2, 3, 4, ni 5 ni muchos.  
Parece ser que aún cuesta entender que ese afán de consulta viene de hace mucho tiempo, y que no es el proyecto de un líder político, llámese Prat de la Riba, Macià, Companys, el desmitificado Pujol, Maragall federal, Montilla estatut, Mas sobiranista o Junqueras independentista. No, no es eso, dicen algunos.
Por mucho que en tertulias de radio y televisión y en periódicos como el "ABC", "La Razón", "El Mundo", "El País" (también "El País") insistan en ello e intenten personalizar el proyecto o proceso en una o dos personas, creyendo que así será más fácil destruirlo, puesto que, fracasado y desvalorizado el proyecto personal calificado de "alucinante", "delirante", "felibustero", etc., imaginan que acabarán por fin con el problema general.
Y no, no es eso, dicen algunos. Guste o no, se trata de un proyecto colectivo que viene de muy lejos, de un proceso popular que ha ido creciendo con el tiempo y al que las clases dirigentes se han ido adaptando mal que bien, aunque luego también han sabido estimularlo de vez en cuando, a conveniencia, lentamente, a lo largo de la historia. 
Cuando Manuel Vázquez Montalbán advertía en un artículo en la revista "Triunfo", que el "Barça es más que un club"*, no estaba haciendo una broma periodística, una ironía deportiva, sino analizando un fenómeno popular del que muchos aún no se han enterado o no quieren enterarse. Sólo se calmará ese sentimiento catalanista dejándolo expresarse y votar, o exterminándolo, pero no "conllevándolo", como anunciaba Ortega y Gasset. No con mala propaganda política y periodística, con desprestigios personales de este o aquel político y una financiación caprichosa, se va a resolver el llamado problema catalán. Ésta es una cuestión popular, no de individuos. ¿Que no es una cuestión popular? Pues bien, de acuerdo, dejemos votar y lo sabremos ya de una vez."

"Cony!", exclama la sobrina de la peluquera.
Finalizada la lectura, la dueña del bar dice que tiene estropeado el televisor y que no podremos ver el partido del Barça.

*El artículo de Manuel Vázquez Montalbán:

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CONTAGIO, CULPA, PELUQUERÍA Y JUICIO

JUICIO A LA AUXILIAR DE ENFERMERÍA

Comentan en el bar del barrio que a lo mejor, en esta situación límite de posible contagio y dada la virulencia letal del ébola, quizás hubiera sido más conveniente que médicos y enfermeras muy especializados en enfermedades infecciosas hubieran atendido en todo momentos a los enfermos, en lugar de cargar la responsabilidad a auxiliares de enfermería que habían recibido cursos precipitados de unas pocas horas sobre esta enfermedad tan contagiosa.
Y ciertos políticos, que son tan listos y valientes agazapados en sus despachos, ¿no serían unos buenos auxiliares de enfermería en estos casos, en vez de culpabilizar siempre a los ciudadanos?, preguntan algunos.

"El consejero de Sanidad de la Comunidad de Madrid, Javier Rodríguez, acusó el miércoles a la enferma española de ébola, Teresa Romero, de "mentir" en los días previos a su ingreso en el hospital. Además, ha asegurado que "tan mal no estaría si fue a la peluquería", comenta un medio de comunicación.
"La Fiscalía de Madrid ha abierto diligencias para determinar las circunstancias del contagio de ébola sufrido por la auxiliar de enfermería que asistió a los religiosos Miguel Pajares y Manuel García Viejo, según fuentes fiscales", comenta otro medio de comunicación.

Otros ya proponen que, en caso de muerte, exhumen el cadáver de la auxiliar de enfermería y lo sometan a interrogatorio y juicio sumario en un tribunal médico-político-militar, ya que está en juego el honor y prestigio del gobierno español. Culpa, peluquería y juicio. 
La culpa, ya lo sabemos, es del ciudadano, extraviado en la calle de las tiendas oscuras, siempre bajo sospecha, rellenando formularios para intentar demostrar su inocencia.

Nota Nobel. 

Patrick Modiano, Premio Nobel de Literatura de este año, me gusta más como narrador que el anterior Premio Nobel francés, Le Clézio, en 2008. La literatura francesa consigue en seis años dos premios Nobel, no está nada mal, mientras aquí, en España, el escritor Juan Cruz, por ejemplo, aprovecha la concesión del premio para recordarnos en su blog la mala persona que era Camilo José Cela, otro Premio Nobel. Culturas diferentes.

EL CONTAGIO Y LA REVOLUCIÓN ANIMAL

Un vagabundo que escribe poemas en hojas de libreta que reparte por los bares del barrio, dice que un compañero suyo -biólogo en paro y también vagabundo desde hace medio año-, ha tenido una visión científica que nadie quiere escuchar ni publicar:

Ha descubierto que son los hombres quienes, al derramar cualquier tipo de sangre con sus manos y lavárselas mal, contagian a los animales y a todo el mundo. Parece ser que estos animales, después de una sumisión ensangrentada y miles de años de contagio e infección, conjuran en granjas, bosques y selvas para hacer un revolución. Dicen en un manifiesto que quieren acabar de este modo con la sangre que derraman los hombres, contagiando a todos los animales, a todo el mundo, también a los hombres animales y sus descendientes, hijos contagiados por la animalidad y el derramamiento de sangre de sus padres animales. 
Y tal vez así, declaran al final del manifiesto, cuando ya no haya más sangre derramada, pueda un día purificarse la sangre de todos los animales.

PANCARTA DE LA SOSPECHA

10 de la mañana, en el bar del barrio.

Dice la sobrina de la peluquera: Todos somos sospechosos. Todo es sospecha. Los vecinos tienen miedo al contagio. También los perros son sospechosos. ¿No podrían examinar al perro antes de sacrificarlo? Se extiende la peste, el ébola. 

Dice la nieta del anarquista: En África están perplejos. Dicen que tienen otras enfermedades endémicas, epidémicas, con las que viven y mueren a diario, sin que nadie se escandalice demasiado, a no ser que salga contagiado un ciudadano de Occidente. Las farmacéuticas valoran la rentabilidad de estos u otros fármacos, como diría la monja de Montserrat.

Interviene la dueña del bar: Lluís LLach, que ha dejado de cantar y de componer canciones, vive en un poblado del Senegal, donde ha creado una Fundación que ayuda a la construcción de cayucos para la pesca y a la distribución de material escolar, escribe novelas y dice que espera con ilusión la independencia de Catalunya, como declaró en el progama "El convidat", de Albert Om, realizado en el mismo poblado por TV3. 

Dice la hermana del informático: Muchos se escandalizan: "¡Otro virus, el de la independencia, que los pongan en cuarentena hasta que se curen o se mueran!".

Interviene la cuñada del poeta romántico: Otra sospecha de virus, otra peste que debe ser erradicada, como en la novela de Albert Camus, La peste.

Dice la hija de la bibliotecaria, indignada: Todo es sospecha, unos son sospechosos de tener el virus del ébola, otros son sospechosos de querer demasiada independencia. "El virus de la independencia, ¡cuidado, es contagioso!", exclaman los que ya se contagiaron antes, hace siglos, de otra independencia, que es la suya, pero que ya no quieren más contagios de independencia, porque es la de los otros.

Por último, interviene el humorista del barrio:
Todo es sospecha, todos somos sospechosos, virus contagiosos, delante del doctor No y su equipo profiláctico!

La cuñada del dentista hoy no ha venido al bar. 

EL GATO, EL RATÓN Y LA PALABRA

Comenta la dueña del bar del barrio: Jugar al gato y al ratón. Todo es un jugar al gato y al ratón, día tras día, a lo largo de los años, de los siglos.

Así es, explica el politólogo del barrio: El gato, el animal grande, el poderoso, se quiere comer al ratón, el animal pequeño, el débil. Pero éste se defiende, transgrede las leyes del gato, del poderoso, y crea sus propias leyes y se enfrenta al animal poderoso. El gato dice que son sus leyes las que tienen razón. El ratón, el animal pequeño, débil, dice que son las suyas las que tienen razón.

¿Quién, pues, tiene razón?, pregunta la hija de la bibliotecaria. ¿O acaso los dos tienen razón y el enfrentamiento es inevitable cuando uno quiere imponer su razón al otro? ¿Tantos siglos de civilización, de cultura, para llegar a este enfrentamiento, a esta violencia? ¿No hay una posible solución?.

Sí, el reconocimiento mutuo, dice la nieta del anarquista. Ese reconocimiento que nace con la palabra, después del diálogo, del respeto expresado mediante la palabra. La libertad de expresión y la democracia deberían ser los cauces, y nunca la imposición de un discurso sobre el otro. 

¿Cómo se puede conocer la razón de cada uno?, pregunta el politólogo, y él mismo se responde, antes de que intervenga la sobrina de la peluquera: Mediante la consulta a los ciudadanos que padecen el conflicto de las dos razones. Ahora bien, una vez conocida la decisión mayoritaria de los ciudadanos, ¿habremos encontrado ya la razón?, y él mismo se responde, antes de que intervenga la sobrina de la peluquera: No, no habremos encontrado la razón, sino la opinión mayoritaria, la razón mayoritaria, que no es necesariamente la razón, pero que debería ser razón suficiente para convivir en paz.

Vaya paliza que nos está dando hoy el politólogo!, exclama la cuñada del dentista. Cúmplase la ley, y acabemos con tanta monserga.

Así pues, seguiremos jugando al gato y al ratón en economía, en política, en religión, en el trabajo, en el amor, en suma, en la vida, pero al menos, mediante la palabra y la consulta, habremos evitado la violencia y ya podremos escribir poemas en paz, opina el poeta romántico del barrio.

Poemas dedicados a las vecinas, no está nada mal!, apunta el humorista del barrio.

De vecinas, nada, querido amigo, responde el poeta. En todo caso, novias conseguidas a fuerza de trabajos poéticos, y no dando volteretas en el circo como usted!

Calma, calma, hablemos con calma y respeto mutuo, que tanta falta nos hace!, pide la dueña del bar.

Demasiadas palabras y pocas acciones, interviene por fin la sobrina de la peluquera. Por la boca muere el pez, añade.

Y del dicho al hecho, hay mucho trecho, tanto como del poema al piso de la vecina!, exclama el humorista del barrio guiñando un ojo al poeta, que al final sonríe la humorada.

6 OCTUBRE, HUMOR Y POLÍTICA

-Más humor, si cabe, dice la dueña del bar. Más humor, ahora que el gobierno declara que también queda prohibida la consulta ecológica en la Comunidad Autónoma de Canarias sobre las prospecciones petrolíferas.
-Por otro lado, explica el politólogo del barrio, respecto al proyecto "Castor" de almacenamiento subterráneo de gas, nos informan que "el Consejo de Ministros ha aprobado hoy el real decreto ley que establece las condiciones de cierre e indemnización del almacén subterráneo de gas Castor, paralizado hace un año tras los seísmos que se desencadenaron con la primera inyección de combustible. La norma, que se esperaba desde hacía tres semanas, fija una pago de 1.350 millones por la inversión realizada en Castor, que recibirá su propietaria, Escal UGS, y que pagarán los consumidores en los peajes del gas en los próximos 30 años a un tipo de interés del 4,3%" (cincodias.com).

-Prohibidas las consultas, pero no los pago, indica la sobrina de la peluquera, esas indemnizaciones a empresas por no poder llevar a cabo acciones no consultadas, pero permitidas por los gobiernos (prospecciones, almacenamientos, etc.), y que de un modo u otro pagaremos entre todos los ciudadanos, día a día, durante 30 años, como en este caso del "Castor", como ya nos advierten. 
-Mientras tanto, miembros de consejos de administración de algunas Cajas de Ahorros (enchufes políticos y otras conexiones) iban sacando dinero ajeno de los cajeros con tarjetas facilitadas por las propias Cajas, es decir, por ellos mismos, los miembros de los consejo de administración, cuenta la nieta del anarquista.
-Pero no pasa nada, pagaremos mediante nuevos recortes, tampoco consultados, llenaremos todos los agujeros negros bancarios, aunque ya veremos si nos quedará dinero para comprar otro libro de poesía, comenta el poeta romántico.

-Señores, la ley es la ley y está para cumplirla, advierte la cuñada del dentista. No estamos en una selva y aquí deba estar todo sometido a unas normas. De lo contrario, la convivencia sería imposible, ¿que no lo entienden?, pregunta. 
-Se entiende todo, señora, y tiene usted razón, responde el politólogo. No hay que consultar así como así, a diario, puesto que si lo hiciéramos sería peligroso, poco práctico e ilegal. Es por eso, por razones prácticas, que deber ser prohibida la consulta habitual a los ciudadanos, por real decreto o por real constitución. Lo aceptamos y lo acatamos, como es lógico, la ley es la ley, y ya votamos libremente cada cuatro años.
-No está nada mal, podemos decidir quién nos gobierna y nos orienta cada cuatro años. Peor sería no poder hacerlo, ¿de qué se quejan, pues?, interviene la cuñada del dentista.
-Podemos decidir cada cuatro años, es verdad!, salta el humorista del barrio. Por lo menos, mientras dure la democracia, añade.

-Menos guasa y menos disparates fundamentados jurídicamente, y más consumiciones y propinas, señoras y señores, que no está el horno para bollos!, exclama la dueña del bar.
-Señora, que las revistas humorísticas son muy recomendables para tranquilizar los ánimos y evitar el choque político de trenes!, responde el humorista.
-Como dice un verso del poeta José Hierro: "Llegué por el dolor a la alegría", comenta el poeta romántico del barrio.
-"Pues, hala, nada, viva la alegría /, el referéndum, la consulta o lo que sea / por bulerías y sardana!", canta la dueña del bar.
-No lo cante tan alto, señora, que nos van a censurar!, ironiza la librera del barrio . 

-Este verano ha llovido mucho, pero ya estamos en Octubre y la cosa está que arde!, dice la hermana del informático.

-Hoy, 6 de Octubre!, 9 de Noviembre, 6-O, 9-N, caray, todo ocurre en Otoño, como diría el poeta, cuando caen las hojas y la unidad matrimonial se marchita!, exclama el humorista del barrio. 
-Oiga, no lo dirá por mí, que estoy bien casada!, responde airada la cuñada del dentista golpeando la barra del bar con el ABC (diario).

-Última noticia!, anuncia el politólogo del barrio, les leo unos titulares: Después de la conjura del viernes, se desmorona el 9N. Dimite un miembro de la Comisión de Control del referéndum del 9N por falta de "garantías democráticas". Joaquim Brugué, propuesto por ICV-EUiA, denuncia que el organismo "ha quedado fuera de la ley."

-Creo que es catedrático de Derecho o Ciencia Política, y sabe muy bien lo que se hace: decide bajar del tren y evitar el choque de trenes, comenta la cuñada del dentista. 

-Y tanto, como que se baja del tren en marcha!, responde la hermana del informático.

-Una pregunta: ¿Por qué un catedrático de Ciencia Política acepta formar parte de una comisión y dimite a los dos días? ¿Presiones en los partidos, presiones en la Facultad, falta de información jurídica o iluminación budista?, pregunta la nieta del anarquista.

CANTANDO SE VIVE MEJOR

Dicen en el bar del barrio que este conflicto debe aburrir a todos aquellos que lo viven de lejos y no oyen la música, el canto.

Pues aquí, en Catalunya, dice la nieta del anarquista, esto parece una fiesta, cada día hay una canción nueva, una novedad política, con sus más (el presidente Mas, tenor) y sus menos (el presidente Rajoy, barítono).
No frivolicemos, que esto no es el Liceo ni una ópera, sino un asunto muy grave, responde la cuñada del dentista. Está en juego la unidad nacional. 
¿Que hoy juega la Roja, la selección española, y tocan el himno nacional?, pregunta el humorista. No lo sabía.
No se ría tanto, que se puede atragantar con la música, aconseja el politólogo del barrio.
Soy como pájaro en la jaula, / siempre cantando / aunque no pueda volar, cantaba mi abuela, responde el humorista.

"Quien canta, su mal espanta", advertía mi madre, apunta la sobrina de la peluquera.
Lo mismo ocurre en poesía: escribe el poeta y cantando consuela su mal (aunque no publique el poema), explica el poeta romántico. Las Rimas, de Gustavo Adolfo Bécquer (que a duras penas publicaba), o el Canto general, de Pablo Neruda (que publicaba demasiado).

Cantemos, pues, y resistamos a la falta de diálogo, al mal rollo, con música y una cerveza fresca, concluye la dueña del bar. 

DE LA CONSULTA A LA DELACIÓN, Y LORD BYRON

La cuñada del dentista entra en el bar y dice que está preocupada. No sabe si denunciar o no a una vecina que está a favor de la consulta y lo manifiesta en público, como si hiciera propaganda. Esto puede ser un delito, afirma, ya que La ley de Consultas catalana está suspendida cautelarmente por el Tribunal Constitucional, y no puede hablarse en público a favor de tal consulta, ¿no es así?.

Pero esto, señora, es delatar a un vecino, a una vecina, que se expresa libremente en público. Usted sería una delatora, responde la sobrina de la peluquera.

Depende, explica el politólogo del barrio. Si se tratara de un acto o manifestación pública que ignora y menoscaba la suspensión cautelar de la consulta, podría ser un presunto delito, una transgresión contra la Constitución, y denunciarlo, como se denuncia un atropello, por ejemplo, del que uno ha sido testigo, sería colaborar con la justicia, más que una delación.

Estoy de acuerdo con el politólogo, dice la cuñada de dentista, y además no soy delatora, sino que me gusta cumplir las leyes!

Por si acaso, dejaré de hacerme el Lord Byron escribiendo poemas a favor de la libertad de los pueblos, comenta el poeta romántico del barrio. Car dura més l'espasa que la beina, i el pit / no dura pas com l'ànima reclosa, cantaba el poeta inglés, en una traducción de nuestro Marià Manent, añade.

Las dictaduras también tienen leyes que hay que cumplir, indica la nieta del anarquista.

No es lo mismo querida, nuestras leyes son democráticas, replica la cuñada del dentista.

¿Es democrático no dejar votar porque dicen que hay una ley que no lo permite?, pregunta la librera del barrio, ¿no es una contradicción? 

Por si acaso, como dice el poeta romántico, estaré unos días sin hacer chistes sobre política, no vaya a ser que me envíen a casa un mensajero con una jaula para pájaros díscolos!, exclama el humorista del barrio. 

PARAGUAS BAJO LA TORMENTA, Y UNA "MÚSICA AMENAZADA"

Las plazas de Catalunya se llenan contra la suspensión de la consulta

(lavanguardia.com)

Cuenta el politólogo del barrio, en en el bar:
Cae una tempestad sobre Barcelona. Llueve sobre mojado y cae la tormenta de la consulta sobre miles de paraguas frente a los Ayuntamientos de toda Catalunya. Miles de paraguas resistiendo bajo la tempestad, entre cánticos a la libertad, y unos jóvenes del Sindicat d'Estudiants repartiendo octavillas subversivas contra la suspensión cautelar de la Ley de Consultas y la prohibición de hacer propaganda, de hacer campaña a favor de la consulta, mientras otros acampaban como protesta frente a la Delegación del Gobierno en Catalunya. 

Cuenta la nieta del anarquista:
Como en los viejos tiempos, dice mi abuelo, cuando la represión era el presente, la anormalidad de cada día, y la democracia era el futuro, la esperanza. Siempre habrá nostálgicos, dice mi abuelo, pero ahora, a diferencia de antes, ya no existe el gran silencio, y el cántico aumenta de volumen y se puede volver ensordecedor, como una música atronadora y pacífica, a pesar de las amenazas, a pesar de la "música amenazada". 

Cuenta el poeta romántico del barrio:
Palabras y paraguas bajo la tormenta, y una "música amenazada". 

Cuenta el humorista del barrio:
"No hay mal que por bien no venga", y otra de música, "amb postres de músic"!

¿NO SE PODRÁN REPARTIR POEMAS A FAVOR DE LA CONSULTA?

"El proceso" (ilustraciones Chantal Montellier, guión David Mairowitz)

La sobrina de la peluquera reparte octavillas en el bar del barrio, a favor de la consulta.

El politólogo del barrio le advierte que a partir de hoy, después del dictamen del Tribunal Constitucional y la suspensión cautelar de la Ley de Consultas, alguien, un vecino cualquiera, podría denunciarla por propaganda ilegal, ser detenida y sometida a juicio.

Hombre, no exageremos, dice la cuñada del dentista. En caso de denuncia, la policía nacional o la guardia civil (o los mossos d'esquadra o la policía municipal, si quieren cumplir la ley), le podría hacer una visita e incautar las octavillas, advirtiéndole severamente que no reincida en la propaganda ilegal de la consulta. Pienso que con esto sería suficiente, ¿no?

Suficiente para usted, que está en contra, pero no para los que queremos votar libremente, responde la dueña del bar.

Queridos, no siempre se puede votar libremente cualquier asunto, indica el politólogo. No se puede ejercer el derecho al voto así como así, sin tener el permiso correspondiente de los gobiernos, el permiso legal.

Así pues, ¿en estos días de "suspensión cautelar" tampoco podré repartir unas fotocopias de un poema social, de protesta, que he escrito en contra del maltrato a los animales y a las personas?, pregunta el poeta romántico del barrio.

"Suspensión cautelar", esta expresión parece venida de otros tiempos, cuando casi todo estaba suspendido, prohibido, y los libros desleales, contrarios el régimen, eran secuestrados por el Ministerio de Información y Turismo, dice la librera del barrio.
Decía mi abuelo que empiezas reprimiendo una cosa -un libro, una canción, un manifiesto-, y acabas destruyendo muchas otras, interviene la nieta del anarquista.

¿También han prohibido repartir carteles de circo escritos en catalán?, pregunta el humorista del barrio. Porque uno es humorista, pero no un héroe, añade.
No, hombre, no, qué tonterías dice usted, escriban y bailen sardanas y todo lo que quieran en lengua catalana o en esperanto, pero sin transgredir la Ley, la constitución. Todas las regiones tienen suficiente autonomía para esto y mucho más!, exclama la cuñada del dentista.
Ah, menos mal, ya tenía el miedo en el cuerpo!, contesta el humorista.

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA EN ESPAÑA

                                                                 Fotograma: "El proceso", de Orson Welles

"¿NOS LLEVARÁN A LA CÁRCEL?", se preguntan algunos del barrio.

"Por mal comportamiento, por querer ser consultados e intentar votar, ¿nos castigarán de cara a la pared, o nos pondrán de espaldas contra el muro, o contra el paredón, como se decía y se hacía en los viejos tiempos". 

"¿Nos llevarán a la cárcel, y esta acción represiva será apoyada por los españoles demócratas, progresistas?", se preguntan algunos catalanistas en el bar del barrio.

Malos tiempos para la lírica en España. Como ha advertido el informativo de hoy en la COPE, "La Mañana": "Ya no estamos en el momento de la poesía, de la lírica, sino en el momento de la Ley", han dicho con énfasis en la emisora de radio, imitando el tono amenazador del gobierno español en televisión.

"Que caiga todo el imperio de la Ley sobre los catalanistas, ya que no es momento de poesía ni de metáforas políticas", exigen otros.

Así pues, vuelven a preguntar algunos: "¿Nos llevarán a la cárcel?"

A TELEVISIÓN ESPAÑOLA LE PREOCUPA MUCHO QUE JORDI PUJOL NO SEA DOCTOR EN MEDICINA

En el informativo de las 21 h., TVE destaca como gran noticia preocupante que el ex-presidente catalán Pujol no sea doctor en medicina, como indicaban sus currículums, sino tan sólo licenciado en medicina, tal como ha argumentado la presidenta del PP catalán, Sánchez-Camacho en su intervención en el Parlament de Catalunya. Increíble, pero cierto, a no ser que una televisión extraterrestre se haya colado e inteferido en la frecuencia de televisión española. 

¿O no será que tal vez televisión española anda buscando un oftalmólogo catalán, doctor en medicina, para atender las miradas extraviadas de los integrantes del gobierno central? 

¿Cómo habrá reaccionado el ministro de Hacienda y Administraciones Públicas, Montoro, al escuchar esa noticia de última hora, de tan largo y profundo alcance para el déficit público?

OTRA CONCEPCIÓN DEL TIEMPO Y EL ESPACIO
El Consejo de Estado dictamina que la consulta es un referéndum encubierto 
Este domingo por la tarde, en una reunión excepcional que duró hora y media, el Consejo de Estado dictaminó por unanimidad que la Ley de Consultas debe ser recurrida por el gobierno. 
Por unanimidad, sin ningún voto particular, tampoco el de Herrero de Miñón, que tiempo atrás, en otro espacio, consideraba que el problema catalán era político y no jurídico.
Otro tiempo, otro espacio, cuyo devenir no es la "sucesión poética", simultánea, que Juan Ramón Jiménez atrapaba en Espacio: 
"Allí el papel tirado, inútil crítica, cuento estéril, absurda poesía".
Malos tiempos para la lírica en España.

Dibujos de Franz Kafka

ÍTACA, "BON VENT I BARCA NOVA", Y EL DOCTORADO EN MEDICINA

JORDI PUJOL NO ERA DOCTOR EN MEDICINA

En el informativo de las 21 h., TVE destaca como gran noticia que el ex-presidente catalán Pujol no era doctor en medicina, como afirmaba en su currículum, sino tan sólo licenciado en medicina, tal como ha argumentado la presidenta del PP catalán, Sánchez Camacho en su intervención en el Parlamento de Catalunya. Increíble, pero cierto, a no ser que una televisión extraterrestre se haya colado e inteferido en la frecuencia de televisión española. ¿Cómo habrá reaccionado el ministro de Hacienda y Administraciones Públicas, Montoro, ante esa noticia de última hora, de tan largo alcance?

Y AHORA LA CONSULTA... (O LO QUE SEA)

Como le dijo David Fernández, de la CUP, a Jordi Pujol en el Parlamento catalán: "Bon vent i barca nova" ("Buen viento y barca nueva", "Buen viento y buena mar", "A enemigo que huye, puente de plata"). Pero la historia sigue...

UNA PANCARTA EN EL BALCÓN, PUJOL Y LA POESÍA CHINA

La Barceloneta se llena de banderas del barrio
(lavanguardia.com)

UNA PANCARTA COLGADA EN UN BALCÓN: 

BARCELONA Y ESPAÑA SON UNA FIESTA: LA BARCELONETA EN LUCHA / EL FRAUDE ECONÓMICO DE LOS PISOS TURÍSTICOS, LA DROGA, LA PROSTITUCIÓN Y LOS OTROS QUE DISIMULAN EN SUIZA Y EN ANDORRA, ESPERANDO QUE EL EX-PRESIDENTE JORDI PUJOL DECLARE LO MENOS POSIBLE Y NO DIGA CIERTOS NOMBRES POLÍTICOS CORRUPTOS NI CITE GOLPES DE ESTADO NI HABLE MAL DE LAS MONARQUÍAS HISPANOEUROPEAS, ESTA TARDE, EN EL PARLAMENT CATALÀ, PARLAMENTO QUE NO PUEDE LEGISLAR SEGÚN QUE LEYES, MIENTRAS EL PRESIDENTE RAJOY ANDA POR CHINA EN BUSCA DE BOLSILLOS BIEN COSIDOS Y LLENOS DE BILLETES YUAN ENVUELTOS EN HOJAS DE POESÍA CHINA

Por otra parte, informan que: "El producto interior bruto (PIB) de España se ha elevado en 26.193 millones de euros y suma 1,049 billones a cierre de 2013. Esto, sin embargo, no significa que el discurso triunfalista del Gobierno haya encontrado un respaldo en la realidad. Tampoco es mérito suyo, muy al contrario: por imposición de la UE, ahora la metodología contable es distinta y toma como base el año 2010 (antes era el año 2008) además de incluir actividades que no se contabilizaban hasta ahora como el gasto en I+D+i, armamento militar y algunas ilegales como el tráfico de drogas o la prostitución, contrabando de tabaco o juego ilegal." 
(publico.es)
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En el pueblo desierto, hambrientos, lo gorriones

vuelan piando de un lado a otro lado.

Mas de pronto se acuerdan de los graneros del Estado,

que nunca están vacíos.

Ts'ao Ye (Disnatía Tang, trad. Marcela de Juan)

EL REGRESO DE CRISTINA PERI ROSSI

"La noche y su artificio" (Ed. Cálamo)