Foto: J.X.
Después de aquel largo ajetreo, de aquel incómodo trajín en el penúltimo vagón del tren de la vida y la poesía, el azar -en el que siempre había confiado- le había conducido a la tan esperada estación término, al destino final del viaje.
Bajó del tren y se dirigió al lugar de la cita, con una devoción amorosa que antes jamás había sentido. La cita era un poco más allá de la estación.
Ya de lejos vio un resplandor de color. Era ella.
Apresuró
el paso. Había llegado antes que él. La novia muerta ya le estaba
esperando, con media hoja de papel jaspeado en cada mano, recién pintadas.
Ahora yo comprendía las palabras de aquel amigo tan especial, de aquel novio de la novia muerta, cuyo corazón quería vivir y resistió días y días. Pero ella quería morir, y el corazón dejó de resistir.
Cada vez que él acudía a la cita y se encontraba con la novia muerta, le decía:
"Quiero morir para vivir a tu lado. Al lado muerto de la vida".
Era un largo viaje.
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