DISPARATES, MAX ESTRELLA, EL CAMBIO CLIMÁTICO, "BLACK FRIDAY" EN BARCELONA Y EL PORTAL DE BENEYTO

¡Un disparate, un disparate, señores, ya lo dicen por todas partes, otro disparate en Barcelona!, exclama el politólogo del barrio.

¿Se refiere usted al lío navideño-verbal de la postautonomía catalana?, pregunta la cuñada del dentista.

Disparates y nada más que disparates, sin duda, como ya dicen en la capital, confirma la fiscal del barrio.  

Todo es un disparate, la tercera guerra mundial que no es la tercera guerra mundial, los refugiados que nadie refugia, la cumbre del cambio climático para salvar al mundo, ¿el mundo de los hombres muertos?, etc., etc.,  comenta la nieta del anarquista.

Con la cumbre del cambio climático y el mundo salvado, por lo menos tendremos un protocolo de flores sobre nuestras tumbas, contesta la hermana del informático.

Para desastres, los de Goya, ¿recuerdan?, pregunta la librera del barrio?

El último novio de mi madre sí que es todo un desastre, se apunta a todas, y ahora quiere ser comentarista deportivo y retransmitir partidos de fútbol, como Rajoy, bromea la hija de la bibliotecaria.

Un desastre, de poca monta, como la poesía satírica del Viaje del Parnaso, de Cervantes, como apuntan Martín de Riquer y sus cervantistas, indica el poeta romántico del barrio.

Para disparates goyescos y monstruosos, los de un vecino pintor, Beneyto, que un día pintó las puertas del edificio donde vive, con el consiguiente escándalo de la comunidad de propietarios, explica la sobrina de la peluquera.

Ah, esos artistas y poetas, siempre tan disparatados, como el Max Estrella de Luces de Bohemia, comenta la librera. 

O como los de la CUP del No y Juntos y Desavenidos por el Sí, se ríe la cuñada del dentista.

O como el disparate de los poetas caídos de una antología, con el poeta antólogo disparando sonetos a mansalva, que es el tema de mi último monólogo para el circo de estas navidades, comenta el humorista del barrio.

¡Entre disparate y disparate, cerveza, tapas, copa y lotería con "black friday"!, anuncia la dueña dueña del bar.

¡Vaya esperpento, vaya disparate, el consumismo del Viernes Negro!, salta la fiscal del barrio.

Si Marx, Engels y Lenin levantaran la cabeza..., comenta una clienta desconocida.

Y Stalin, no se olviden de la coherencia ideológica y del sentido perfeccionista de la praxis de don José, añade otro cliente, otro desconocido que se ha infiltrado, perdón, que participa en el contubernio del disparate que se celebra hoy en el bar del barrio.

TOLSTOI, FERNANDO VALLEJO, ELOGIO DE LA LOCURA Y TRAJES A MEDIDA

Malos tiempos: fanatismos, más guerra, explosiones por todas partes y ningún diálogo, comenta la dueña del bar.
El lenguaje ciego y sordo de la muerte, dice el poeta romántico del barrio.
Menos metáforas, menos amenazas y más palabras de concordia, sugiere el politólogo.
¡Como en España, donde todo es diálogo y nunca hay electoralismo!, bromea la sobrina de la peluquera.
"El Gobierno corrige la oferta de Malí tras el atentado en el hotel de Bamako. El ministro Margallo había confirmado la intención de sustituir a las tropas francesas en esos territorios", dice la prensa, ¡vaya unidad europea!, exclama la cuñada del dentista. Esto me recuerda la "Marcha Verde".
Y a todo eso, Catalunya con la economía intervenida, no sea que vayan a gastar el dinero del FLA con banderolas y cohetes verbeneros independentistas, ¡ya era hora, señores, un poco de control!, comenta la vecina aficionada a leer los asuntos fiscales.
Lo que decíamos antes, no hay nada como un buen diálogo, ironiza la nieta del anarquista.
¿El diálogo es cosa de dos o de uno solo?, lo pregunta porque todo cambia y ya no están de moda los diálogos platónicos, dice el sofista del barrio.
Malos tiempos, incluso para muchos de esos que se autoproclaman progresistas y revolucionarios, y resulta que defienden el derecho a decidir y la justicia social de los pueblos, pero con excepciones hispánicas, como hace mi madre con algunos novios colombianos, comenta la hija de la bibliotecaria.

¡Llegaron!, último libro de Fernando Vallejo, un magnífico y rebelde escritor colombiano, amigo de todos los animales, satírico público número uno de los corruptos de su país y de las cuevas vinícolas y circenses del Vaticano, comenta la librera del barrio.
Monólogo, todo es monólogo, poder y ganancia para uno mismo, no hay solución a la vista, indica el humorista.
Bueno, no seamos tan pesimistas y esperemos que todo se arregle, aunque sea cosiendo parches en los uniformes de los funcionarios y retocando los dobladillos de los pantalones de diputados y senadores bajitos, como hacía mi madre, dice la dueña del bar.
Ya. ya..., con esos gobiernos electoralistas eternos y de mordaza amplia que tenemos, ¡esto no lo arreglan ni los trajes a medida ni un Dios republicano!, exclama la hermana del informático, como si fuera una insurrecta de Fernando Vallejo.

Nena, no digas palabras soeces, contrarias a derecho canónico y susceptibles de desacato, advierte la fiscal del barrio
Todo son palabras, palabra muertas: Paz, Libertad, Solidaridad, Justicia Social, pero tú sigue con lo tuyo y disimula mientras fabricas más y más armamento para la paz-que-es-guerra y beneficio bursátil, y luego a cobrar los dividendos, que el muerto al hoyo y el vivo al bollo, dice el periodista del barrio.
Guerra y Paz, de Tolstoi, siempre igual, cuando no es por una causa es por otra: poder, religión, dinero, imperialismo, colonialismo, independencia, represión, el eterno retorno de las injusticias y las humillaciones de los pueblos, comenta la librera del barrio. 
¡Elogio de la locura, ya lo decía don Erasmo!, exclama el humorista del barrio.

OTRO DÍA MUNDIAL, "REVUE RADIO RECLAM", FUENTE Y MOLINILLO DE CAFÉ

Marcel Duchamp, Fuente

La hermana del informático abre el ordenador portátil y lee en Wikipedia: El 24 de julio de 2013 la Asamblea General de las Naciones Unidas en la Resolución 67/291 "decide designar el 19 de noviembre Día Mundial del Retrete en el contexto de la iniciativa Saneamiento para Todos", como parte de una campaña de concienciación de la importancia del acceso sostenible al agua potable y a servicios básicos de saneamiento.

¿No será una broma?, pregunta la dueña del bar.

No, señora, no, que lo que aquí parece una broma, en el tercer mundo es una necesidad imperiosa, comenta el politólogo del barrio.

Esto es lo que habría que hacer con la política, la economía y la religión: un buen saneamiento, dice la sobrina de la peluquera.

En los Parlamentos habría que poner inodoros en lugar de tantas butacas, de tantos escaños vacíos, sugiere el humorista del barrio.

Por cierto, que ayer en algunos barrios de Barcelona se olía muy mal, como un hedor a estiércol, apunta la cuñada del dentista.

Fuentes municipales atribuyen el origen al estiércol empleado en una finca de cuatro hectáreas. El Departament d'Agricultura, sin embargo, ve poco factible que unas tareas agrícolas rutinarias hayan ocasionado el episodio, informa "El Periódico", dice el lampista del barrio.

Será cosa de los sobiranistas, que se tiran bombas fétidas entre ellos, bromea la fiscal del barrio.

Para malos olores, los que vienen de la industria de la guerra, cuya acciones no paran de subir en Bolsa, apunta el gestor del barrio.

Una vella, coneguda olor, de Benet i Jornet, obra descatalogada, indica la librera del barrio.

Cada día habría que leer unas páginas de la obras jocosas de Quevedo, para sanear la pureza embrutecida de tanto dogmático, recomienda el poeta romántico. No es broma.

Antes de la guerra civil, decía mi abuelo que había una gran movida satírica en la vida cultural catalana, en semanarios, diarios, teatros, y me hablaba de una revista musical, Revue Radio Reclam*, animada por un tal Xifré-Morros, donde utilizaban "esquetxs" de propaganda radiofónica (productos de limpieza, por ejemplo) para satirizar los actos electorales de los partidos políticos de la época, explica la nieta del anarquista.

Vaya, seguro que era otro catalanista "fent bullir l'olla" del caldo de Navidad, opina la cuñada del dentista.

¡Señora, que es una buena idea culinaria!, de gran vigencia para el día de hoy, contesta la hija de la bibliotecaria. Esta revista habría que representarla en los Teatro Nacionales de Madrid y Barcelona.

Igual que la La conjura de los necios, una de las mejores novelas satíricas del siglo XX, me dice siempre un cliente, Beneyto, un artista raro del barrio, comenta la librera.

Sigue leyendo la hermana del informático en su portátil:

Los restos espaciales caídos en el pueblo de Calasparra, se custodian en un centro de referencia Nacional de Cartagena, donde uno de sus responsables, ha explicado a la SER, que existe una normativa que regula la propiedad de la basura espacial y que, de momento, no será tan fácil que las bolas vayan a Calasparra, para ser expuestas en un museo de este pueblo que se crearía a tal efecto, añade la noticia.

Basura política, económica, religiosa, espacial, ciudadana, menos mal que siempre nos quedará la poesía!, ¿no, señor poeta?, pregunta la dueña del bar.

El poeta romántico sonríe como un poeta chino y no dice nada.

Sí, pero que sea poesía sin purines, sin aquel aroma de l'Empurdà!, replica el humorista.

¿Y el urinario de Duchamp?, pregunta otro vecino, Vicenç Altaió, que ha pedido un café, con un cubito de hielo rectangular, añade.

¡Marchando un café rectangular!, exclama riendo la dueña del bar.

El poeta romántico sonríe como un poeta chino y no dice nada.

Sí, pero que sea poesía sin purines, sin aquel aroma de l'Empurdà!, replica el humorista.

¿Y el urinario de Duchamp?, pregunta otro vecino, Vicenç Altaió, que ha pedido un café, con un cubito de hielo rectangular, añade.

¡Marchando un café rectangular!, exclama riendo la dueña del bar.

Duchamp, Molinillo de café

EL DÍA MUNDIAL DEL RETRETE, "REVUE RADIO RECLAM", Y LA FUENTE DE DUCHAMP

La hermana del informático abre el ordenador portátil y lee en Wikipedia: El 24 de julio de 2013 la Asamblea General de las Naciones Unidas en la Resolución 67/291 "decide designar el 19 de noviembre Día Mundial del Retrete en el contexto de la iniciativa Saneamiento para Todos", como parte de una campaña de concienciación de la importancia del acceso sostenible al agua potable y a servicios básicos de saneamiento. 

¿No será una broma?, pregunta la dueña del bar.

No, señora, no, que lo que aquí parece una broma, en el tercer mundo es una necesidad imperiosa, comenta el politólogo del barrio.

Esto es lo que habría que hacer con la política, la economía y la religión: un buen saneamiento, dice la sobrina de la peluquera.

En los Parlamentos habría que poner inodoros en lugar de tantas butacas, de tantos escaños vacíos, sugiere el humorista del barrio. 

Por cierto, que ayer en algunos barrios de Barcelona se olía muy mal, como un hedor a estiércol, apunta la cuñada del dentista.

"Fuentes municipales atribuyen el origen al estiércol empleado en una finca de cuatro hectáreas. El Departament d'Agricultura, sin embargo, ve poco factible que unas tareas agrícolas rutinarias hayan ocasionado el episodio", informa "El Periódico", dice el lampista del barrio. 

Será cosa de los sobiranistas, que se tiran bombas fétidas entre ellos, bromea la fiscal del barrio.

Para malos olores, los que vienen de la industria de la guerra, cuya acciones no paran de subir en Bolsa, apunta el gestor del barrio.

Una vella, coneguda olor, de Benet i Jornet, obra descatalogada, indica la librera del barrio.

Cada día habría que leer unas páginas de la obras jocosas de Quevedo, para sanear la pureza embrutecida de tanto dogmático, recomienda el poeta romántico. No es broma.

Antes de la guerra civil, decía mi abuelo que había una gran movida satírica en la vida cultural catalana, en semanarios, diarios, teatros, y me hablaba de una revista musical, Revue Radio Reclam*, animada por un tal Xifré-Morros, donde utilizaban "esquetxs" de propaganda radiofónica (productos de limpieza, por ejemplo) para satirizar los actos electorales de los partidos políticos de la época, explica la nieta del anarquista. 

Vaya, seguro que era otro catalanista "fent bullir l'olla" del caldo de Navidad, opina la cuñada del dentista.

¡Señora, que es una buena idea culinaria!, de gran vigencia para el día de hoy, contesta la hija de la bibliotecaria. Esta revista habría que representarla en los Teatro Nacionales de Madrid y Barcelona.

Igual que la La conjura de los necios, una de las mejores novelas satíricas del siglo XX, me dice siempre un cliente, Beneyto, un artista raro del barrio, comenta la librera.

Sigue leyendo la hermana del informático en su portátil: 

Los restos espaciales caídos en el pueblo de Calasparra, se custodian en un centro de referencia Nacional de Cartagena, donde uno de sus responsables, ha explicado a la SER, que existe una normativa que regula la propiedad de la basura espacial y que, de momento, no será tan fácil que las bolas vayan a Calasparra, para ser expuestas en un museo de este pueblo que se crearía a tal efecto, añade la noticia.  

Basura política, económica, religiosa, espacial, ciudadana, menos mal que siempre nos quedará la poesía!, ¿no, señor poeta?, pregunta la dueña del bar.

El poeta romántico sonríe como un poeta chino y no dice nada.

Sí, pero que sea poesía sin purines, sin aquel aroma de l'Empurdà!, replica el humorista.

¿Y el urinario de Duchamp?, pregunta otro vecino, Vicenç Altaió, que ha pedido un café, con un cubito de hielo rectangular, añade. 

¡Marchando un café rectangular!, exclama riendo la dueña del bar.

 Marcel Duchamp, Fontaine


*Ref.: B. XIFRÉ-MORROS, MARXANT, ASESOR ARTÍSTICO

PALABRAS, PERSECUCIONES, ESPÍRITUS Y CUERPOS MUERTOS

Otto Dix, Tríptico de la guerra (fragmento)

Atentado Francia: Más de 120 muertos en una matanza terrorista en París | Internacional | EL PAÍS

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Terribles, terribles los atentados en Francia, dice la dueña del bar.

También en el Líbano ha habido otro, con 40 muertos y doscientos heridos, indica el periodista del barrio. Y hoy habrá otros atentados, y mañana...

¿Los países han sido creados para vivir juntos y en paz, para respetar cada uno la libertad del otro, o para malvivir, perseguir y morir de mala manera unos contra otros?, pregunta la sobrina de la peluquera

Las armas, una vez construidas para defendernos, dicen, sirven para venderlas y utilizarlas para atacar y destruir al otro, a nuestro enemigo, a nuestro adversario u opositor, sea quien sea, indica la sobrina de la peluquera.

¿Por qué en tiempos de paz no se razona lo suficiente, hasta el límite, hasta el máximo, hasta donde sea, para que nadie pueda un día justificar la violencia y matar a quien no piensa ni quiera vivir como yo?, pregunta la nieta del anarquista pacifista.

La violencia y las muertes se repiten siempre a lo largo de la historia. Los pueblos son quienes ponen a sus muertos; los dirigentes, no. Los señores que nos dirigen, que, cuando les interesa, nos mandan al exilio o a la guerra como esclavos, ¿por que no hacen sus guerras de ajedrez entre ellos y se olvidan de los humanos?, pregunta el humorista del barrio.

Es así. Jefes supremos que, salvo raras excepciones, salen huyendo y sobreviven muy bien y protegidos en lugares lejanos y exóticos, responde la hermana del informático. 

No puede hablarse de diálogo útil, de concordia, entre los grandes y solemnes gobernantes, ese diálogos útiles que nunca se producen en los momentos realmente graves que preceden a la violencia en cualquier etapa histórica, manteniendo los conflictos sin resolver, hablando en vano y ampliándolos con guerras interesadas, guerrillas, atentados y exterminios que sufren siempre los pueblos, los ciudadanos que no tienen defensas, acumulando muertos sobre muertos, comenta el politólogo del barrio.

Sobre todo, los pueblos perseguidos y humillados, que no pueden defenderse, añade la dueña del bar.

Como el pueblo saharaui, que no puede hacer un maldito referéndum desde hace cuarenta años, cuando los  abandonamos en el desierto en aquella famosa "Marcha Verde", replica el politólogo. 

Como viene ocurriendo en otros lugares, apunta la sobrina de la peluquera.

La guerra es una cadena interminable. Si esos pueblos perseguidos no consiguen ser exterminados y pueden sobrevivir un día a pesar de los perseguidores, será muy difícil que no se vuelvan a su vez perseguidores de otros pueblos por humillación y venganza  históricas, indica el poeta romántico del barrio. 

Es fácil volverse totalitario cuando se tiene el poder y el monopolio de la violencia en la mano, añade el abogado del barrio, un nuevo vecino.

No seamos pesimistas y sigamos defendiendo el derecho de autodeterminación de todos los pueblos, como exigían los viejos marxistas, pero con manifestaciones y marchas pacíficas, opina la nieta del anarquista,  

"Jamás se da un documento cultural sin que lo sea al mismo tiempo de la barbarie", decía Walter Benjamin, recuerda la librera del barrio.

¿Hay que vivir a costa de los demás, siempre reprimiendo y destruyendo a los que no son como nosotros, siempre amenazando y persiguiendo a todo aquel que no quiere someterse a nuestra voluntad, a nuestro poder, y que lo manifiesta sin violencia, sin armas?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

Vivir, sí, vive, pero deja vivir al otro, al que quiere vivir en paz, pero no como tú, a tu manera, y no lo amenaces y lo persigas, no lo hagas desaparecer utilizando cualquier pretexto patriótico, religioso o económico para justificar la violencia y  su exterminio porque es diferente, explica el viejo rockero del barrio

La falta de respeto, de reconocimiento mutuo, y la persecución y muerte, ¿no es ésta la maldita historia de la humanidad?, pregunta el humorista amargamente, sin humor.

Georg Grozs, Explosión

TRES FRASES CALLEJERAS, PITARRA Y EL BAR COSMOS

Foto:www.pinoramio.com

TRES FRASES ESCUCHADAS HOY EN LA CALLE, DICHAS LENTAMENTE POR UNA VAGABUNDA A UN VAGABUNDO

"No me toques.

Te quiero.

¿Me perdonas?"

Se trata de una pareja de vagabundos que suelen estar en las Ramblas de Barcelona, en la parte de abajo, y que suelen pasar horas y horas, con otros vagabundos, entre la estatua dedicada a Pitarra, el escritor catalán -debajo de la cual hay un famoso urinario público-, y el bar Cosmos (los tres, estatua, bar y urinario, siguen ahí desde mi infancia, aunque el urinario, que tenía limpiabotas y barbería, como otros urinarios públicos de Barcelona, estuvo cerrado mucho tiempo y después por fin reconstruido y reabierto), junto a la nueva biblioteca de nuestro barrio, "Andreu Nin". 

Al escuchar esta voz, he visto mentalmente las tres frases en forma de verso.

Como en una visualización mental de las palabras, que suele suceder cuando lo reduces todo a verso y ritmo, al caminar y mirar, al pensar y soñar, al imaginar y escribir, aunque sea en prosa. 
Cada imagen, cada frase, contempladas y escritas como un verso, aun antes de escribir, como la forma de un verso que se va pautando en la mente, rítmicamente, y que te llevas a casa como una forma robada a la realidad, como una trozo de realidad incorporado ya a tu vida de transeúnte del verso y las calles.

MALOS TIEMPOS PARA LA LÍRICA, Y EL HUMOR

www.elpais.com

¿Cuál es el problema?, aquí no hay ningún problema, señoras y señores, opina una vecina (antes la llamábamos "la fiscal del barrio") aficionada a leer en periódicos y revistas las sentencias y noticias de los tribunales de medio mundo.

Bueno, ya veremos, pero ahora mismo me sentiría más inseguro, como más amenazado, si publicara una viñeta como la de El Roto, pero de signo contrario, catalanista o anarquista-pacifista, por ejemplo, ¿comprenden?, contesta el humorista del barrio.

¿Dicen que vuelve la censura, la vigilancia y el delito de desacato o sedición por hablar a favor de...?, pregunta la dueña del bar.

No, señora, no es esto, advierte la cuñada del dentista.

¿Habrá que asesorarse antes de escribir un artículo, como en otros tiempos?, pregunta el politólogo del barrio.

No, caballero, no es esto, no exageremos, responde un señor que no es cliente del bar, y algunos desconfían. Mal asunto.

¿Ya no podremos manifestarnos?, pregunta la sobrina de la peluquera.

No, señora, no es esto, contesta la vecina que días atrás llamábamos "la fiscal del barrio".

Mejor pintar cuadros de arte abstracto o surrealista, que no se entiendan, como hacía Dalí, indica la hija de la bibliotecaria.

Y volver a escribir monólogos simbólicos, chistes de filosofía metafísica y diálogos para besugos, comenta el humorista sin humor.

Malos tiempo para la poesía: habrá que ser más conservador, en prosa-sonajero o algo así, y menos activista en ateneos y otros escenarios (de acción poética, no confundamos, lejos de mi ánimo incurrir en desacato o sedición), comenta el poeta romántico del barrio. Mal asunto.

¡Mejor tomarse una buena cerveza, ser playero-surfista y volver a los tebeos de aventuras y detectives!, recomienda la dueña del bar.

www.elperiodico.com

TOMATES VERDES FRITOS Y FILOSOFÍA

¿Los problemas se pueden resolver sin discutir, sin hablar, a golpe de tomate?, pregunta la dueña del bar.
Dos no discuten, si uno no quiere, apunta el periodista del barrio.
Esto sólo es verdad si uno deja de discutir y se somete al otro, aunque éste no tenga razón, responde el politólogo del barrio.
O que el otro se resigne y aparente que le da la razón para no discutir más, como hace mi madre con algún novio antes de largarlo a freír espárragos y tomates, comenta divertida la hija de la bibliotecaria.
Tomates verdes fritos, una buena película, dice la librera del barrio.
Pero el problema queda sin resolver y la relación no será nunca plenamente satisfactoria. Habrá un problema, siempre habrá un problema pendiente entre ambos, aunque ahora no se discuta. Volverá a surgir el tomate cuando menos se lo espere, filosofa el pitagórico del barrio.
Y aún será peor si uno quiere imponer la razón al otro mediante la amenaza y la violencia, dice la sobrina de la peluquera.
Entonces habría otro tomate, pero más frito aún, ¿no?, salta la hermana del informático.
Si el tomate estaba podrido de hace tiempo, no saldrá un buen sofrito por mucho que lo remuevas, y el plato quedará sin resolver, indica la nieta del anarquista.
A no ser, claro, que uno se ausente y deje de haber dos discutiendo. Por fatiga o desaparición de uno de ellos, y ocultando los problemas o tomates bajo alfombras de silencio sepulcral, comenta el poeta romántico metaforeando.  
Aquí hay tomate para dar y vender, como en la famosa guerra del tomate,  la "Tomatina", indica la hermana del informático. 
¡No incite a la violencia del tomate ni en broma!, exclama la cuñada del dentista.
Menos mal que hoy no ha venido la fiscal del barrio con un kilo de tomates verdes, añade la hija de la bibliotecaria.
¡Niña, no diga sandeces ni palabras soeces, aquí nada de tomate, ni verde ni maduro!, replica la cuñada del dentista.
¡Cuate, aquí hay tomate!, exclama el humorista.

COSAS DE EX, TERTULIAS, RUMORES, Y MUTIS POR EL FORO

La UEFA en busca de "estelades", contando cuántas banderas independentistas hay en el Camp Nou; y Pablo Iglesias, de Podemos, fichando a José Julio Rodríguez Fernández, ex-Jefe del Estado Mayor de Defensa de los tiempos del ex-presidente Zapatero y Carme Chacón, la ex-ministra de Defensa, comenta el politólogo del barrio. 

¿Cosas de ex?, pregunta la dueña del bar.

Ni ex ni X ni nada, sino sentido de la responsabilidad constitucional, como la de los tres bravos mosqueteros buscando amparo en el Tribunal, indica la fiscal del barrio.

"Amparo se llamaba mi vecina", era una canción que compuso un ex-novio para mi madre, apunta la hija de la bibliotecaria.

Tú siempre con tu madre, ¡vaya pendón está hecha con tanto novio!, exclama la cuñada del dentista.

Para pendón el de su cabra legionaria, que encima no es cabra y se llama Pablo, contesta la sobrina de la peluquera.

Chicas, chicas, alto, que era una broma, y no se metan con la cabra legionaria, que tiene más agallas y resolución que muchos que van con el palo y la estelada, replica la cuñada.

Cuidado con jugar con la cabra, los desfiles y los sagrados nombres, que son marca registrada con denominación de origen, advierte la fiscal del barrio. 

Celtiberia Show, un libro descatalogado, recuerda la librera del barrio.

Celtiberia, ¿qué? ¿Otro manifiesto comunista?, pregunta la cuñada del dentista.

No, señora, es un título de Luis Carandell, hermano del Josep Mª. Carandell que fundó una célebre tertulia, cuando las tertulias eran peligrosas y no cínicas como ahora, explica la librera.

¡Conspiradores y nido de poetas y artistas, seguro, como aquellos Giménez-Frontín y Beneyto, amigos de mi hijo!, añade la cuñada del dentista.

La hermana del informático, el pitagórico del barrio, el poeta romántico (no sé qué murmura sobre un Premio y el humor de Carme Riera), la nieta del anarquista y el humorista del barrio hacen mutis por el foro, sin haber pronunciado hoy una sola palabra en el bar. Extraño: "pájaro que no canta, algo tiene en la garganta", comentan la dueña del bar y el cronista del barrio.

Beneyto. Sin título (1995)

LA VIDA Y LA MUERTE, NUEVAS TENDENCIAS EN LA ESTÉTICA FUNERARIA

Según informan en la cadena BTV, en el Tanatorio Sancho Dávila, de Barcelona, se van a crear nuevas tendencias funerarias para renovar tanto la forma como el color del continente funerario:

"El grupo Mèmora destinará 14 millones de euros para rehabilitar el Tanatorio Sancho de Ávila, el más antiguo de España. Las obras también implicarán cambios en el entorno de este equipamiento. Los servicios funerarios también han presentado dos coches de muertos de color blanco que se incorporarán a la flota. 

El grupo Mèmora incorporará dos coches de muertos de color blanco para desvincular los funerales a los colores oscuros con que tradicionalmente se ha vinculado la muerte y el luto. En función de la respuesta, se estudiará sumar más unidades. Éste es uno de los síntomas de una tendencia que también se traduce en ataúdes de colores más claros. Incluso, se eligen colores contemporáneos y de estilo vintage para las flores."

Tal como anuncia la empresa del tanatorio, les animamos desde aquí, desde el bar del barrio, que algún día un diseñador de pompas fúnebres pueda crear nuevas tendencias en los contenidos funerarios, no sólo en el ámbito estético. Es decir, no sólo en la decoración formal de la muerte, sino también en el interior propiamente dicho (el cadáver y su hábitat), más allá del continente diseñado por la moda fúnebre (el ataúd). Renovar, por ejemplo, el diseño interior del sepulcro o ataúd, a fin de que el contenido (los muertos, como dicen en la propaganda) puedan resucitar más cómodamente y salir entre las flores, al aire libre, sin tantas cerraduras ni estrecheces, sin tantos inconvenientes. Regresar, volver a la vida, aunque sea a este "perro mundo", con menos dificultad, sin tantos obstáculos como los vivos ponen a los muertos. 
Todo eso, que no es poco ni intrascendente, comentan algunos en el bar del barrio, dispuestos a vivir y a sobrevivir a pesar de todo y de todos. 

LA MÁQUINA DEL TIEMPO, PASTELES EN LA NEVERA Y LA BUTIFARRA CONTAMINADA

Escenarios distintos, actores pillados con el paso cambiado en el teatro vanguardista catalán: unos, uniformados como policías nacionales, quieren ajustar cuentas con el pasado y entran en casa de los Pujol & Cía. en busca de pasteles sospechosos en la nevera, mientras que otros, vestidos de diputados, entran en el Parlament de Catalunya y sorprenden a todos con un pastel soberano, artesanal, ¡esto no hay guionista ni pastelero que lo supere!, exclama el humorista del barrio.

Tiempo presente, señores: "¡Alarma", advierten periódicos como La Gaceta, ahora mismo : "La mayoría separatista del Parlament inicia el golpe de Estado: En 30 días iniciarán la tramitación de las "leyes de proceso constituyente, de seguridad social y de hacienda pública" para el nuevo estado catalán. Mariano Rajoy aseguraba este lunes tener previstos todos los mecanismos legales para hacer frente a una declaración unilateral de independencia. ¿Dónde están?", se pregunta el periódico digital de Intereconomía. Alarma a la que se suman el ABC, El Mundo, la COPE y otros medios conservadores, explica el politólogo del barrio.

Y los otros, los denominados medios progresistas, ¿estarán jugando una partida de cartas en alguna bodeguilla, como hacía un novio de mi madre?, pregunta la hija de la bibliotecaria.
Seguro que los progresistas españoles, a la hora de la verdad, antes de que se rompa España, harán piña con los medios conservadores, indica la cuñada del dentista.
Regreso al pasado: La policía nacional vuelve a la casa de los Pujol y familia en busca de más pasteles, comenta la sobrina de la peluquera.

¿Sospecharán que hay más pasteles guardados en la nevera, después de los primeros registros golosos de hace meses?, pregunta la dueña del bar.

La máquina del tiempo, una estupenda novela y una película de ciencia-ficción,  apunta la librera del barrio. 

Menos mal que hay una caja fuerte, sospechosa de pertenecer a la mafia pastelera, que tenía en su casa un amigo de uno de los pasteleros imputados, indica el humorista.

Sí, señores, y que será abierta en sede judicial y no en la Pastelería del Chocolate del Loro, como ya calumniaban algunos en las redes sociales, advierte la fiscal del barrio.

Tiempo futuro, la guerra del tiempo: ¿...?, interrogantes, señala el adivino del barrio.

"Entre la piña y la butifarra, anda España", como decía mi abuelo, apunta la nieta del anarquista.

¡Nada de butifarras, que incluso la OMS ha dicho que es mala, contaminante y cancerígena!, exclama la cuñada del dentista.

CON A Y B DE OTRO ABECEDARIO

Fotografía, Janet Xirgu: Escultura (de la exposición de Beneyto en el Museu de l'Abadia de Montserrat)

Después del combate, con empate técnico, las zapatillas del boxeador, con el pie cambiado, dudando, se levantan de la lona y salen del hospital por tercera vez, pisando la dudosa luz del día, ¿de quién son los zapatillas, de quién los pies?, ¿acaso de un boxeador que tiene pies de espadachín, o de un bailarín que tiene guantes de boxeador, peso pluma, que boxea con las mariposas? 
Sale así, alargando el brazo, el pie como desprevenido, andando al azar, con el paso cambiado, después de empatar con el contrario, dicen unos. Pero ¿quién era el contrario?, preguntan otros. 

Unos dicen que se llama Ictus, el adversario. Y el otro, un espadachín, quizá un boxeador con zapatillas de bailarín, ¿cómo se llama? 

Empieza por A, dijeron unos.

No, que empieza por B, dijeron otros.

Se abrieron las puertas, con dificultad; primero una, la de abajo, de madera fortificada, pesada, pintada con figuras de perfil, goteando sobre graffitis; luego, la otra puerta, la de arriba... Zapatillas, pies, que habían llegado al barrio, dudando, siguiendo el itinerario de una Guía Urbana de Barcelona, de 1970, editada para perplejos. 

En casa lo estaban esperando. La luz parpadeaba, dudaba aún entre las sombras: ya salían a recibirle figuras, marcos vacíos y marcos cubiertos de pintura, telas pintadas en el pasillo, una tela blanca en un rincón, otra tela blanca con dos hormigas que suben y bajan por el bastidor, maniquíes disfrazados, pintados, también con el pie cambiado y apuntando al azar, fotografías, libros rasgados con dibujos, lápices gastados, cuadernos vírgenes, un bastón de Cardona Torrandell con empuñadura de hierro (cabeza aguileña de animal mitológico, puntiaguda, temible)..., y llaves, las llaves que van de una mano a otra contando historias secretas. Todos pillados con el paso cambiado.

Juegos de llaves: llaves nocturnas, que cierran, y llaves diurnas, que abren, pero que no siempre abren a tiempo el cofre mágico, la puerta de ese cuento que los vecinos principales no quieren que se abra ni se cuente a destiempo, fuera de horas, cuando llegan los poetas y el ascensor se estropea, con poeta visual dentro, aprisionado*. El cuento que tiene unas hojas medio rotas, medio pintadas, las hojas del final, y que por eso nos sabremos cómo acaba, cómo finaliza el cuento, después de abrir la puerta que no se quiere abrir. Subiendo y bajando con el paso, con el pie cambiado. 

Y las manos y las palabras acechando, dispuestas a organizar el abecedario, la vida del pie cambiado, que tropieza con la pata de la mesa y la punta de la otra realidad. El abecedario, otra vez, vuelta a empezar. Unas palabras que recitan el abecedario, la vida por orden alfabético. Y otras palabras que dictan otro abecedario, otro orden alfabético. Un plato al fondo, sobre la mesa, con rodaballo guisado por otro poeta.**

Todas las palabras, todas las letras del abecedario, unas y otras, buscando organizar de nuevo la realidad, por segunda, por tercera vez. Unas palabras que se imponen sobre otras, hay unas que dominan, hay otras que se retiran. Todas, sin embargo, intentando modificar la conducta de la realidad, unas señalando la luz, otras destacando la sombra, y aun otras en silencio, dudando, no apagándose, sino dudando de sí mismas, de las propias palabras, con el pie cambiado, balbuciendo en el laberinto de los demás. Y, entre las palabras, en una esquina del laberinto, un nombre que se insinúa, un apellido que se forma, un enigma que se descifra: Beneyto. 

Con B de Beneyto, en casa, en la calle, arriba, abajo, rodeado de monstruos de aquí, que atraviesan las paredes y todo lo oyen; musas que insinúan algo, no sabemos qué; y espectros que vienen de allá, del edificio de enfrente, que ocupan la casa y se esconden debajo de la mesa. la misma mesa con la que, en el comienzo de este cuento, tropezaba el zapato, el paso cambiado, el pie de aquí y el pie de allá.
Con A y B de otro abecedario***, con el pie cambiado, antes, ahora, después, siempre, con dos zapatos de color y un pie pisando el azar, la dudosa luz del día, con el paso cambiado, entre las musas del laberinto.

*Dato objetivo: Jaime D. Parra, encerrado en el ascensor por avería, y los vecinos protestando contra los poetas, que estropean siempre los ascensores!, exclaman. 
**Dato objetivo: Francesc Cornadó.

***Antonio Beneyto, Abecedario/Abecedari (trad.anónima), próximo libro del escritor y pintor.

MAX ERNST, ¿PRECURSOR DE LA NOVELA GRÁFICA?

Max Ernst, ¿precursor de la novela gráfica? 

Visionario de la realidad oculta. 
Oculta, pero que está ahí, arriba, abajo, por los lados, 
aquí, encima, allí, debajo. Allá. Otra vez aquí.

Realidad oculta con su poder, con su dominio tiránico, absurdo,
como describía Kafka. 

El poder monstruoso. 
Su dedo acusador matando las palabras,
creando el mal cotidiano, 
la banalidad del mal, 
sus crímenes, 
como señalaba Annah Arendt.

                                               

                                                                                                                                                                                      






Robert Crumb, Kafka

FORMACIÓN PROFESIONAL PARA TOREROS, POETAS Y GUITARRISTAS

Si "Pan y Circo", en el Imperio Romano, era una diversión oficial para el pueblo, ¿por qué no puede serlo una corrida de toros organizada por partidos políticos del siglo XXI y, además, dispensando un título de formación profesional a los toreros, picadores y banderilleros?, pregunta el politólogo del barrio.

Título profesional que excluirá a esos espontáneos que saltan al ruedo por pura necesidad y afición, sin carnet de autónomo, comenta, el poeta romántico.

¡Los poetas sí que necesitan formación profesional!, exclama el humorista.

Hombre, un respeto, que los pobres hacen lo que pueden, indica la librera del barrio.

Con título de graduado y máster en toreo, incluso los diputados de algún partido, si quieren y tienen vocación, podrán ser matadores de votos, digo, de toros, dice el pitagórico del barrio.

¡Estamos como antes, "pan y circo", pero con arte y formación profesional!, exclama la nieta del anarquista.

Hablando de otro tema, interrumpe el politólogo del barrio: se rumorea que una discográfica le ha propuesto a Shakira grabar una canción de protesta, con Albert Rivera y Pablo Iglesias haciendo los coros, a cuya propuesta, siempre según este rumor, Piqué se habría opuesto, tarareando: “Nanay, que letra y música las pongo yo, y los coros el Camp del Barça”.

Esto es una infamia, otra más de esos culés rupturistas, contesta la cuñada del dentista haciendo ondear un pañuelo blanco. Es que estoy resfriada, indica sonriendo con malicia.

¡Y que me dicen de John Kerry y su guitarra española (hecha de pino alemán y palisandro de la India)), cantando unas “mañanitas” con música y letra de Margallo y coros de la Cospedal, Albiol & Arrimadas!, exclama la hija de la bibliotecaria. Igual que los coros y gritos con que se arrima mi madre a su novio, añade.

La Corona subasta un par de automóviles que le regalaron al rey, informa la hermana del informático.

¡A beneficio de Hacienda, niña, para ayudar a Hacienda, que somos todos!, ¡a ver si no manipulamos la información!, advierte la fiscal el barrio.

¡Se han fijado!, ahora los jueces reclaman independencia y separación de poderes frente a los catalanistas que se manifiestan delante de los Tribunales, ¡lo mismo que piden los manifestantes, independencia y separación de poderes!, comenta el humorista del barrio.

¡Esto es una olla de grillos!, apunta la hija que tiene una madre okupa.

¡Ni ollas de grillos ni tonterías, cúmplanse los mandamientos constitucionales, y punto!, advierte la fiscal del barrio.

¡Los Diez Mandamientos, con Charltont Helston, y las aguas del mar separándose, una película fantástica en el Cine Coliseum!, recuerda la dueña del bar.

Pero las aguas separándose milagrosa y divinamente por Moisés, ¡y no por falsos profetas y sobiranistas de tres al cuarto!, exclama la cuñada del dentista.

¿Habrá alguna vez unas tablas de la ley catalanas, bien escritas y que rimen bien?, pregunta el poeta romántico.

¡Ni tablas de surf ni carreras ni aguas separadas, que ustedes no son Moisés ni Ben-Hur!, salta la fiscal del barrio.

¡Ni Espartaco, cuidado con éste!, advierte el humorista.