A SUBASTA LAS CENIZAS DE TRUMAN CAPOTE, Y EN CASA POR NAVIDAD

Saldrán a subasta las cenizas del escritor Truman Capote, con un precio de salida de 2.000 dólares, aunque los subasteros creen que la puja puede alcanzar los 6.000 (se incluirá en el lote ropa y un tubo de pastillas).

Subasta "a sangre fría", como tal vez hubiera dicho Truman Capote, riéndose de los subasteros y la madre que los procreó pariendo, o sea, la madre que los parió.

Mientras tanto, en España, canciones de verano, sangría de vino y tranquilidad, pues ya dicen que se puede acortar la campaña electoral (lo mejor sería anularla) y, por tanto, se celebrarían las elecciones antes de Navidad, día elegido por el equipo lumbrera del señor Rajoy, actor en funciones que pide ser investido por el actor contrario o adversario. En medio, algunos "ciudadanos" haciendo de actores extras, secundarios, rasgando en el escenario unas banderas (catalanistas) y enarbolando otras (españolas, inglesas) como argumento principal.

Es el teatro comercial que tenemos en España por ahora, y no cabe esperar, dicen los expertos, obras vanguardistas y modernas, con textos renovadores, innovaciones técnicas y otros cambios de dramaturgia.

CANCIONES DE VERANO: "A LA BOSSA-NOVA CULPARÉ..."

Lee la hermana del informático: "El presidente de la Diputación de Ourense, José Manuel Baltar, quedaría también fuera del pacto anticorrupción firmado por el PP y Ciudadanos pese a estar imputado por haber ofrecido un puesto de trabajo en el organismo que dirige a cambio de sexo." (eldiario.es)

O dicho y cantado de otro modo, apunta el humorista del barrio:

Déjame tocar poder,
que tuyo seré,
y otra canción te cantaré:
Donde dije "corrupción",
digo ahora "mala praxis".
Respetemos, pues,
la presunción de inocencia
de los tuyos y los nuestros.
Si me dejas bailar contigo
y tocar poder,
a la bossa-nova culparé.

CANCIONES DE VERANO: "NECESITO SER GOBERNADO"

EL HERMANO DE LA CUÑADA DEL DENTISTA CANTA LA CANCIÓN DEL VERANO, NECESITO SER GOBERNADO

Ven y gobiérname,

deseo que me gobiernes una y otra vez,
quiero ser gobernado,
nada me importa más que tu gobierno.
Ven y gobiérname,
gobiérname otra vez
y nunca te olvidaré,
fiel para siempre a tu gobierno.
Ven, ven y recórtame,
recórtame por arriba y por abajo.
Ven y ven,
gobiérname otra vez,
que necesito de tu gobierno
y quiero ser gobernado,
hasta el fin,
por tu inefable gobierno.

PANFLETO CONTRA LAS AMENAZAS POLÍTICO-NAVIDEÑAS

Para contrarrestar las amenazas político-navideñas del gobierno en funciones y sus medios de incomunicación, anuncia un grupo de indignados del barrio que en las mesas electorales, el día de Navidad, entregarán una botella de cava a los votantes para que puedan celebrar las fiestas en paz, en estos malos tiempos de crisis y jaleo nacional.

Además del cava, se regalará, dicen, una novela de intriga, ganadora, entre otros premios, del Gran Premio "La Corte de los Milagros", titulada: “El misterioso caso de un gobierno para Navidad".

El tema de la novela es de lo más estimulante: trata de un país que quería a toda costa un gobierno, fuera cual fuese, con tal de poder tener por fin un gobierno meses antes de Navidad, que era el día impuesto para unas nuevas elecciones, día electoral escogido por los mismos que querían gobernar antes de Nochebuena y Navidad.

No importaba cuál era el programa de gobierno, si era de derechas, de izquierdas o de centro, no importaban los recortes ni el paro, ni la vivienda ni la sanidad: en aquel legendario país sólo querían un gobierno que les permitiera cantar y bailar en Nochebuena y Navidad. ¡A tanto había llegado la sumisión y el deseo de gobierno de aquellos ciudadanos, educados y formados para ser gobernados antes de Navidad! 
Como verán, se trata de una magnífica novela de intriga, cuyo final, de lo más intrigante, no vamos a revelar, y que casa bien con un buen trago de cava fresco, el día de Navidad, después de ir a votar en contra de las amenazas político-navideñas en funciones.

¿LA JORNADA DE REFLEXIÓN SERÁ EL DÍA DE NOCHEBUENA?

Escuchado en un informativo de la emisora de la Iglesia Católica Española, la COPE: "El PSOE,el partido socialista de la oposición, debe apoyar necesariamente al PP, partido derechista, ya que es impensable, y sería un escándalo nacional y familiar, que un señor o una señora no pudiera comer con su familia el día sagrado de Navidad, jornada escogida por el señor Rajoy y el PP como día profano electoral, comenta la hermana del informático.

¿El día de Nochebuena será jornada de reflexión?, pregunta la hija de la bibliotecaria.

¿Y la cena de Nochebuena y la misa del gallo formarán parte de la jornada de reflexión?, pregunta la dueña del bar.

"España es diferente", y que sea presidente cualquiera con tal que podamos devorar muslos de pavo, turrón y cava por Navidad, discutiendo con el cuñado, la suegra, la tía y la sobrina, dice el politólogo.

¡Nosotros no bebemos cava catalán, sino vino espumoso de Aragón y pavo conquense!, exclama la cuñada del dentista.

¡Y el turrón, de Valencia, como la Barberà!, advierte la fiscal del barrio.

¡Y el pavo, que sea monárquico, digo, el pavo real!, contesta el humorista.

Es todo grotesco, puro esperpento español, dice la nieta del anarquista.

OBSEQUIOS DE NAVIDAD EN EL COLEGIO ELECTORAL

Obsequio vinícola, enriquecido, que habrá en las mesas electorales el Día de Navidad, para celebrar las santas fiestas en tiempos de crisis y jaleo nacional.

También se regalará una novela policiaca, finalista del Premio Nuevo Ferrol del Caudillo, titulada: El misterioso caso del PP, Ciudadanos y La Mano Derecha obsesionados en gobernar y recortar los cromos de los demás. 

Publicación autorizada por la familia de los padrinos del Banco del Espíritu Nacional.

LA NAVIDAD ELECTORAL

La sobrina de la peluquera, muy activista, se sube a una silla del bar del barrio y dice su pregón, entre la Fiesta Mayor de Gràcia y la Fiesta Mayor de Sants: 

“¿Tan grande es el descrédito de Dios que los viejos y los nuevos ultraconservadores, católicos, unionistas y salvapatrias, confunden ya el pesebre con las urnas y declaran jornada electoral el 25 de Diciembre, Natividad del Señor, y esperan en la urna-pesebre la adoración de los tres Reyes Magos con su cargamento de oro, incienso y mirra?”

La nieta del anarquista se sube a otra silla y añade su pregón:

“Como hubiera dicho mi abuelo, nacido en la Barceloneta: Queridas y queridos, no hay aquí contradicción alguna. Tal despropósito aparente -hacer trabajar electoralmente en Navidad-, es del todo coherente con los principios en conserva de los católicos neocon(servadores) de la Gran Industria Conservera de la Falsa Navidad (enlatada con la máxima responsabilidad y seguridad, utilizando sólo conservantes beneficiosos para la salud moral de nuestros ciudadanos y ciudadanas, devotamente consumistas, y que saben tanto de vinos y carnes bendecidas, como de postres y sobres blancos sellados con pecado.”

Aplausos, silbidos, y un turista con gabardina tomando nota (¿en verano, con gabardina?). Todo es posible en el barrio.

NAVIDAD, HOGAR, DULCE HOGAR, CON MESA ELECTORAL Y TURRONES "EL ALMENDRO"

NAVIDAD, HOGAR, DULCE HOGAR, CON MESA ELECTORAL Y TURRONES “EL ALMENDRO”

El presidente en funciones de la comunidad entrenándose olímpicamente con una barra de turrón "El Almendro", el día de Navidad, antes de cumplir con su obligación e ir a presidir la mesa electoral que le ha tocado en suerte este día, el sacrosanto día de la Elecciones Españolas de Navidad.

VEN, VEN A CASA A VOTAR POR NAVIDAD

Doña Urraca echa a rodar la bola de nieve de las elecciones, a ver a quién engulle. Mientras tanto, Carpanta asa una pajarita de papel de pavo.

LOS CANDIDATOS FANTASMAS Y UNA NAVIDADES AMARGAS

El humorista del barrio se sube a una silla del bar y anuncia su pregón electoral:

 “El candidato fantasma y Cía., para salvar a España y gobernar a los pobres ciudadanos, han decidido que, de fracasar la investidura, se convocarán nuevas elecciones generales para el día mismo de Navidad y amargarnos así el dulce de las fiestas navideñas. 
Para nuestro propio bien, ya que de todo ello depende la buena ingobernabilidad de este país llamado España.

Así, pues, ciudadanas y ciudadanos, después de los canelones y el turrón, a votar se ha dicho.

Se recomienda a los posibles votantes que no vayan a las urnas con una copa de más de champán o cava, puesto que su criterio podría verse alterado por las peligrosas burbujas del cava de Sant Sadurní y las tentaciones izquierdosas.”

"EL CAPITÁN TRUENO", "EL JABATO" Y LA MISERIA

Ha muerto Víctor Mora, novelista y guionista de "El Capitán Trueno" (dibujado por Ambrós) y "El Jabato" (dibujado por Darnís), entre otros tebeos de Editorial Bruguera.

Algunos medios no se enteran y creen que Víctor Mora era también el dibujante de esos tebeos, o simplemente desprecian a los dibujantes, a semejanza de lo que hacían las editoras de los mismos, que explotaban a guionistas y dibujantes por cuatro monedas de la época (cuando en una peseta de papel figuraba la efigie demacrada de Don Quijote o la petrificada Dama de Elche, y otras ilustres efigies).

A Francisco Darnís, dibujante de "El Jabato" (entre otros tebeos, como "Los Vampiros del Aire"), se le hizo un homenaje hace unos años gracias al trabajo y al empeño de sus hijas, Sílvia y Natalia Darnís.

EL PREGÓN OLÍMPICO DEL HUMORISTA

El humorista del barrio se ha subido a una silla del bar y nos ha hecho el siguiente pregón:

“Yo, señoras, señores y niños, trabajadores, vecinos, turistas, músicos y payasos en paro, no he ganado ninguna medalla de oro, ni de plata, ni de bronce, tampoco soy candidato al gobierno para salvar a España, ni soy pregonero de fiestas mayores ni de la marca de melones y sandías de mi pueblo, pero sí que puedo decir y pregonar, olímpicamente, que en el Circo Lunático Internacional donde trabajo, son los humanos los que hacen, sin disimulo, el animal”. 

HISTORIAS DE BAR

A los catorce años, en 1959 -cuenta la nieta del anarquista- mi padre trabajaba de “botones” en el Banco Español de Crédito y un día fue a entregar unos papeles a unas oficinas del Sindicato Vertical, en aquel edificio siniestro de la Vía Layetana. Al entrar, un funcionario le pidió el nombre y el apellido:
¿Este apellido es extranjero?, preguntó el funcionario.
No, señor, respondió el niño “botones”.
¿Eres español?
Sí, señor.
¿Catalán?
Bueno, he nacido en Barcelona.
¿Hablas en catalán?
En casa.
¿Y en la calle?
No, señor.
Mejor, chaval, no hables lenguas de perro.
Es verdad, señor.
Entonces, ¿por qué lo hablas en casa?
No sé..., mis padres..., además tenemos un gato y un perro.
¡Vete, fuera de mi vista!
Sí, señor.

El “botones”, es decir, mi padre, sale del edificio del Sindicato Vertical, entra en un bar, toma un café con leche, va al lavabo y al orinar se siente como un perro y levanta la pata, digo, la pierna, concluye la nieta del anarquista.
Esto es mentira, no me creo nada, dice la cuñada del dentista.
Mi padre lo explica así, contesta la nieta del anarquista.
En mi casa han vivido cosas parecidas, confirma la sobrina de la peluquera.
Barbaridades de aquel tiempo, dice el poeta romántico.
¡Pero, señores, que ya no estamos en 1959 y tenemos sindicatos horizontales!, advierte la fiscal del barrio.
El coloquio de los perros y otras novelas ejemplares, de Cervantes, apunta la librera del barrio.
Investigaciones de un perro, de Kafka, un monólogo que estoy preparando para el teatro, comenta el humorista del barrio.
La ciudad y los perros, del novio de Isabel Preysler, el peruano-español Vargas Llosa, indica la vidente del barrio.
Que hace buenas migas con el tándem Rajoy-Rivera, como Felipe González, comenta el politólogo.
¡Marchando, un perrito caliente y una cerveza!, grita la dueña del bar.

CANCIÓN DEL VERANO: ¡QUEREMOS GOBIERNO!

"¡Queremos gobierno!", dicen, cantan al unísono, "¡queremos gobierno, queremos un gobierno que gobierne y me recorte el desgobierno en que vivo!"
"¡Queremos gobierno! No quiero ser gobernado por un gobierno en funciones que no me gobierne.
Si no gobiernan, tengo pesadillas y sueño que vivo en el desgobierno y que ya no hay recortes, ¡y no, digo tres veces no!, quiero ser gobernado, queremos gobierno y más recortes y no vivir en el desgobierno.
Gobiérname, recórtame, que no sé vivir sin un gobierno que desgobierne mi vida. Ven y gobiérname.
¡Queremos gobierno, ya, el que sea, puritano, corrupto, estafador a la descarada o de guante blanco, el que sea, con tal que me sepa gobernar y no me deje en el desgobierno!", dicen, cantan al unísono.

Para gobierno, el de mi circo, donde no nos comemos ni una rosca, apunta el humorista del barrio.
"¡Sí, sí, queremos gobierno!", siguen cantando al unísono.

MIREIA BELMONTE, OROS OLÍMPICOS, CUESTIONES DE ESTADO, EL TORERO JUAN BELMONTE Y EL PERIODISTA MANUEL CHAVES NOGALES

Fotografía: lavanguardia.com

La hermana del informático lee en el bar los titulares de prensa sobre la medalla de oro olímpica de Mireia Belmonte:

ABC: “Así sonó el himno de España en Río en honor de Mireia Belmonte.”

El Periódico: “La badalonesa se cuelga el oro en los 200 mariposa y se convierte en la primera campeona olímpica de la natación española con su triunfo en Río.”

El Mundo: “Todos son en buena parte responsables de un éxito que pertenece a la historia de nuestro deporte, que alienta a un equipo deprimido en Río y que coloca a una mujer, de dulce mirada y fe inquebrantable, en el mascarón de proa de España.”

El País: La nadadora de Badalona suma su primer oro olímpico, su segundo metal en Río y el segundo de la delegación española.”

La Vanguardia: “La nadadora badalonesa consigue el primer metal dorado para la delegación española en Río 2016.”

El Punt-Avui: “La badalonina fa història per només tres centèsimes als 200 papallona, aconseguint la seva quarta medalla olímpica.”

Ara: “La badalonina ha remuntat per només tres dècimes i després d'un esprint màgic, s'ha imposat a l'australiana Madeline Groves i a la japonesa Natsumi Hoshi.”

TV3: “La nedadora badalonina ha complert el somni de la seva vida i s'ha penjat una històrica medalla d'or.”

RTVE: “¿Por qué Mireia Belmonte es la mejor nadadora española?”

Curiosamente, ninguno de esos periódicos y televisiones mencionan a Mireia Belmonte como nadadora catalana, ni tampoco los periódicos catalanistas, y hablan de la “nadadora badalonina”, es decir, nacida en Badalona, comenta la sobrina de la peluquera.

Pero, señoras y señores, dejémonos de polémicas absurdas, Mireia es española, hija de padres españoles, y basta, advierte la cuñada del dentista.

Nacida en Badalona y catalana y de familia emigrante, como mi madre, responde la hija de la bibliotecaria.

Oficialmente, española, como la medalla de oro, sentencia la fiscal del barrio, ¡y además tiene apellido de torero!
Juan Belmonte, sobre el cual escribió una biografía el periodista republicano Manuel Chaves Nogales, apunta la librera del barrio.

Si no hubiera ganado nunca una medalla, ni sabríamos que ha nacido en Badalona, contesta la nieta del anarquista.

UN CABALLO BLANCO, PERPLEJO, Y UNA ESCULTURA DE LAU FELIU

Desde un balcón, el caballo blanco observa cómo los turistas son desvalijados junto a la iglesia de Santa María del Mar, de Barcelona (iglesia que no es la Catedral del Mar, como titula una novela y buscan los turistas, sino la Basílica de Santa María del Mar).
El caballo blanco, perplejo, está mirando cómo los bolsos, maletas y otras pertenencias cambian de mano con tanta facilidad y limpieza, que asombraría a los prestamistas del mundo antiguo y moderno, de hoy mismo, que no son mancos en estos menesteres de limpiar bolsos, carteras, mochilas y maletas rodantes, con ruedas estridentes.

Por otro lado, y dejando al caballo blanco en sus contemplaciones de los hurtos (en el mundo del Seguro, no queda asegurado "el hurto al descuido"), en la iglesia de Santa María del Mar ha sido inaugurada una escultura dedicada a san Ignacio de Loyola. Durante su estancia en Barcelona, Ignacio de Loyola pedía limosna sentado en la grada de una capilla de esta iglesia. La escultura, colosal, magnífica, de una conmovedora expresividad plástica, es obra del escultor Lau Feliu, vecino y amigo del barrio.

CALLEJÓN SIN SALIDA

Fotografía: www.revista80dias.es

Barrio turístico de Barcelona. Mañana, tarde y noche, sales al balcón y miras el tránsito de la calle: siempre lo mismo, acumulación de cuerpos. Cuerpos y más cuerpos que parecen estar clonados. Las mismas camisetas, los mismos pantalones cortos, las mismas voces (aunque de lenguas distintas, el ruido final es el mismo), los mismos móviles. 

Pero esta clonación no viene dada sólo por la tontería y el tinto de verano, aunque sin duda ayuda a incrementarla. Esta clonación ya viene del otoño, el invierno y la primavera de años anteriores. 

No hay remedio. Lo han conseguido. Las políticas actuales no tienen fuerza (ni seguramente ganas) de acabar con toda esta locura. Es más, ¿no son esas políticas responsables de todo ese desbarajuste humano, muy beneficioso para unos cuantos? Dicen que callemos, que no digamos nada, porque gracias a esta acumulación de cuerpos clonados y gritos podemos vivir con un trabajo a destajo, por horas y días limitados, y sueldos mínimos. 

“Masa y poder”, escribía Elias Canetti. Esa necesidad irrefrenable de estar siempre con la masa, formar parte de ella, ir de vacaciones con ella, volver a casa con ella, siempre bien integrados en el cuerpo general de la masa, para vivir, para divertirnos y para matar.

Si 5000 o 10000 cuerpos clonados matan a un solitario, no habrá responsabilidad criminal individual, como en las guerras, donde los criminales pueden matar a gusto, dentro de la ley. Protegidos por la Sacrosanta Constitución de su país y condecorados por el valor de haber matado en masa, desde la masa. 

Callejón sin salida, “cul de sac”, dicho en lengua catalana.

LA NUEVA LOCURA Y LA NUEVA EUROPA

Ahora, en Europa, cada dos por tres sale un loco a la calle y te mata, comenta la dueña del bar.

Pero no son actos terroristas, dice la policía, sino asesinatos por locura, indica la hermana del informático.

Ah, bueno, si no es terrorismo, ya me quedo más tranquila, dice la cuñada del dentista.

Tanta locura criminal, de pronto, al margen del terrorismo, ¿no es muy extraño todo esto?, pregunta la nieta del anarquista.

"Todo es amor y todo es mentira", cantaba mi madre, apunta la vidente del barrio.

Pobres poetas, pobres todos, se queja el poeta romántico.

Si fueran novelistas y supieran cocinar un buen Planeta, ¡otro gallo les cantaría!, advierte el humorista.

En la tienda me queda un ejemplar del Elogio de la Locura, de Erasmo de Rotterdam, informa la librera del barrio. 

CUANDO LLEGA EL VERANO...

"Cuando llega el verano, hagamos el idiota, y seamos un turista más", proclaman los medios de comunicación. Como esos alemanes de Platja d'Aro, que organizan divertimentos de pánico.

En las cadenas de TV nos distraen repitiendo una y mil veces los mismos programas idiotizantes: concursos, series, películas, tertulias, etc... "Lástima -argumentan los programadores-, que no podamos hacer lo mismo con los telediarios, pero la información es la información, y no podemos emitir telediarios para idiotas, aunque estamos en ello. Las guerras son las guerras, y tenemos a los aguafiestas de los refugiados y los terroristas, y, claro, con este material no es fácil hacer programas divertidos para el verano", se lamentan, y nos pasan otro spot de vino tinto y sangría "Don Simón".

En cuanto a los periódicos, mejor suprimir los suplementos culturales en Agosto y ofrecer revistas de verano, no vaya a ser que los pobres cerebros españoles, cuando calienta el sol en la playa, se derritan con la letra impresa y todo se manche de tinta, bañadores y vestidos. Manchados como los programas políticos y económicos, que también son de risa cuando llega el verano (y el resto del año).

Cuando llega el verano, pues, a ver quién triunfa y gana el concurso del Idiota Número Uno del País, un país donde su des-gobierno, dicen, depende no de la responsabilidad de aquellos que pretenden formar gobierno, sino del otro, el más votado de la oposición, que, como es lógico, no quiere ayudar a formar el des-gobierno de sus adversarios, que quieren gobernar y no pueden: 

            María Cristina me quiere gobernar

            y yo le sigo, le sigo la corriente..., 

como cuenta la coplilla que se cantaba en el siglo XIX dedicada a la reina regente María Cristina de Borbón-Dos Sicilias (madre de Isabel II), y a su amante Agustín Fernández Muñoz.

El teatro político del absurdo.

TEATRO EN LA CALLE

Fotografía: Miquel Cartisano, Casa Perlas (blogtotbarcelona)

Después de un pequeño incendio en la antigua bodega "El Rancho", famosa años atrás por sus sardinas a la brasa, cuyo olor penetraba poderoso por los balcones y ventanas de la calle Regomir, de Barcelona (este bar aparece en una secuencia de la película "Noche de vino tinto", de José María Nunes), se han iniciado unas excavaciones arqueológicas que se extienden a todos los bajos del Palacete barroco donde estaba situado el bar (nota personal: mi hermana y yo fuimos al colegio con las dos hijas del dueño, viudo).

Este Palacete fue la residencia del notario Ramon Frederic de Vilana-Perlas, nombrado secretario del Despacho Universal de Carlos III en 1707, y tres años después, ennoblecido con el título de marqués de Rialp y capitán de la Coronela de Barcelona en 1714 (organización de ciudadanos que procedían sobre todo de los gremios de oficios, con autonomía para militarizarse en caso de guerra).

1714-2014, fue la efemérides tricentenaria de la derrota catalano-austracista bajo los cañones borbónicos, tan recordada estos últimos años y representada por las calles del Born, de Barcelona, por voluntarios con uniformes miliatres de la época y mosquetones de fogueo de la compañía la Coronela. Es tanto el estruendo de tambores y disparos de fogueo, que a veces los vecinos tenemos la sensación de encontrarnos ya en una nueva y plena Guerra de Sucesión, que hoy sería de Secesión, como nos advierten los periódicos ABC, El Mundo y La Razón, a la vanguardia de la tropa neoborbónica.

Esperemos que todo quede en una buena función de teatro aficionado y los escopetones sean de fogueo hoy y mañana, y que los gregüescos o pantalones de los espadachines españoles y catalanes no resulten manchados en el fragor de las urgencias urinarias, como diría Dalí.

Pues bien, volviendo a nuestro pasado romano, se rumorea en el barrio que los arqueólogos han descubierto una piscina romana, impermeabilizada, dicen, y en condiciones para un buen baño. Se encontraría cerca de la Puerta de Mar, la muralla y las termas romanas que ya fueron descubiertas al restaurar los restos del Palacio Gualbes, donde hoy tenemos el Centro Cívico Pati Llimona (terma romana que hoy, en 2016, puede visitarse entrando por el edificio contiguo a nuestra querida Capella de Sant Cristòfol del Regomir, patrón de los conductores, desde carros y bicicletas a automovilistas, excluidos los conductores de la política).

En el auditorio del Pati Llimona -divagando un poco para desviar el fogueo de la Guerra de Sucesión-, celebramos años atrás numerosas lecturas y encuentros poéticos organizados por la Academia Iberoamericana de Poesía, que dirigía la profesora y poeta activista Àngels Cardona, ya fallecida y olvidada por casi todos).

PROHIBIDO EL PASO

Por las mañanas salgo a correr por una montaña que está cerca de mi casa, pero cada vez me encuentro con más pasos prohibidos, dice la hermana del informático.

¡Pues cambia de montaña!, exclama la madre de la hija okupa.

¿De qué sirve estimular la salud y la autonomía del cuerpo si luego hay caminos vedados que te cierran el paso y no te permiten avanzar libremente?, pregunta la nieta del anarquista.

Eso de la autonomía del cuerpo y el paso libre prohibido por un reglamento superior, se parece al barullo constitucional que tienen allí montado, indica el politólogo del barrio.

La autonomía a medias viene de una democracia a medias, apunta el poeta romántico del barrio.

¡De barullo nada, politólogo, y cuidado, poeta, que tenemos desacato!, interviene la fiscal del barrio.

Vivimos siempre a medias: trabajo a medias, vivienda a medias, amor a medias, salud a medias, solidaridad a medias, democracia a medias, en fin vida a medias, dice la vidente del barrio.

¡A medias vivirá usted, que yo soy ciudadana con plenos derechos y vivo en un Estado monárquico independiente, y no como otros, que quieren girar la tortilla!, exclama la cuñada del dentista.

Para hacer una buena tortilla, hay que tener huevos de calidad, apunta la hija de la bibliotecaria.

Mi madre compra huevos de payés, dice la sobrina de la peluquera.

¡Todo a medias, excepto los recortes y las deudas!, exclama la dueña del bar.

Siempre el mismo cuento, narrado a medias por un idiota, como decimos en el teatro, concluye el humorista.

UNAS CUANTAS RAZONES PARA ESCRIBIR, O DEJAR DE ESCRIBIR

¿Por qué escribe?, pregunta la becaria al profesor del Taller de Escritura.

Por necesidad, para expresar lo vivido, lo que siento, como una forma de lucha, contesta el profesor.

Si tuviera la oportunidad de ganar un premio millonario, como el Planeta, a condición de escribir otro tipo de novela, más acorde con la moda de hoy, ¿lo haría?

Por supuesto, entonces escribiría también por necesidad: la necesidad de ganarlo, y a vivir que son cuatro días.

¿Y la otra necesidad, la de expresar lo vivido, lo que siente, aquella forma de lucha que mencionaba antes?

Ya la retomaría más adelante, y, si no, que les parta un rayo y que me quiten lo bailao.

¿Y para eso tanto cuento?, pregunta la becaria.

Como todo el mundo, niña, como todo el mundo, responde el profesor. Una cosa es escribir un cuento de verdad, de esos que no te dan de comer, y otra muy distinta es el cuento o la novela del dinero, que te soluciona la vida. Y que los otros sigan con el cuento de la verdad y no sé qué más, como esos poetas que se pasan todo el día quejándose de la vida y la muerte y la mala suerte. 

¿Y para eso tanto cuento, tantas palabras?, añade en voz baja, inaudible, la becaria.

CINE AL FRESCO O LA FRESCA: "TÚ A BOSTON Y YO A CALIFORNIA"

Si todo el mundo quiere ser independiente y vivir a su manera, ¿por qué molesta tanto la independencia de los otros, sobre todo cuando sus intereses no coinciden con los nuestros?, pregunta la nieta del anarquista.

Porque el problema no es la independencia, sino el interés, responde la vidente del barrio.

No todos los individuos quieren ser independientes. Mi hijo siempre dice que prefiere vivir conmigo y que trabaje su padre, dice la vidente del barrio.

La unión hace la fuerza, y la discordia debilita, dice la cuñada del dentista.

Tengo un libro de fábulas de Esopo que habla de estas cosas, de la fortaleza que tienen los juncos bien unidos y atados, apunta la librera del barrio.

Fuerza, poder, todo atado para tener más dominio sobre los otros, ¿la libertad no es otra cosa?, pregunta la sobrina de la peluquera.

No haga preguntas anticonstitucionales, advierte la fiscal del barrio.

Ah, bueno, se trata de eso, entonces apaga y vámonos, dice el poeta romántico.

"Vamos a la playa, / calienta el sol", canta la hija de la bibliotecaria.

Esto pinta mal, indica la sobrina de la peluquera.

Me voy al Parlamento a buscar un huevo de Pokémon, dice la hermana del informático.

Algo es algo dijo un calvo que un pelo le salió, apunta el humorista.

Algo es algo dijo un calvo que un peine se encontró, añade la dueña del bar.

"La independencia no es para viejos", será el título de la primera película de mi hija okupa, anuncia el politólogo del barrio.

¡Vaya hija que le ha salido!, exclama la cuñada del dentista.

LAS GRANDES PALABRAS Y EL VIENTO

Grandes palabras serpenteando por un lado, y los problemas cotidianos avanzando por el otro lado, en la acera de enfrente, adonde no llegan las grandes palabras.

Las grandes palabras que se lleva el viento.

¿DE QUÉ ESTAMOS HABLANDO CUANDO HABLAMOS DE GUERRA Y PAZ?

Eurosatory es la feria internacional de armamento más importante del mundo, que se celebra cada dos años en París durante una semana del mes de junio. Es publicitada como "Semana Internacional de la Defensa y la Seguridad", una viva muestra internacional de productos del mundo de la defensa y la seguridad, de tierra y aire (no de mar, exponer porta-aviones, submarinos y fragatas sería más complicado, aunque están en ello, dicen los expertos), informa el politólogo del barrio.

Mientras tanto, siguen las guerras de cada año, antiguas y nuevas como el armamento expuesto, comenta la nieta del anarquista.

Armas para ricos y armas para pobres, con descuento y sin descuento. En el bar del barrio hay un vecino palestino que habla a favor de Hamás y hay otro vecino judío que habla a favor de Israel, y aseguran ambos que sus ancestros familiares están enterrados en la misma tierra.

Otro vecino dice que hay niños, mujeres y hombres que mueren en todas las guerras y atentados de ahora mismo en Siria, Afganistán, Irak, Somalia, Palestina, Israel, en ciudades de Europa y América, etc.

Finaliza la discusión sin que nadie se ponga de acuerdo: la vida pierde, como siempre.

Mientras tanto, los políticos occidentales se reúnen de urgencia para ordenar que cese temporalmente la violencia en sus ex-colonias, puesto que "ya estamos a finales de julio y tenemos que irnos de vacaciones", argumentan lúcidamente. Exigen, por lo menos, poder pasar unas vacaciones con tranquilidad, en la playa con la familia, en paz, y dejar de hablar sobre guerra, por lo menos hasta que llegue septiembre, como cantaba Bobby Darin en una película, comenta el humorista del barrio.

Como en 2016 se ha celebrado la feria internacional de armamento en Eurosatory, la próxima exposición no se hará hasta el 2018. Pero se anuncia que no por ello las guerras dejarán de consumir los productos más sofisticados expuestos en este 2016, anuncia la vidente del barrio.

La guerra sigue, como siempre, dice la dueña la barrio.

SUPERVIVIENTES, ZOMBIS Y TURISTAS

Paul Delvaux, Soledad

Son las 7 h. El barrio aún está dormido. Sólo una tienda está abierta, el "forn", la panadería, y el bar del barrio, informa la hermana del informático.

Los turistas duermen, borrachos y no borrachos. Unos con resaca mediterránea (vino, sangría "Don Simón"), y otros con sueño, comenta el politólogo del barrio.

Aquí tenemos vinos con denominación de origen y no esas sangrías, advierte la dueña del bar.

Más tarde se levantarán los vivos y los muertos, dice el poeta romántico del barrio.

También se levantarán los turistas, que no son ni vivos ni muertos, sino zombis, bípedos medio desnudos que pasan, indiferentes, y dejan el dinero a quien les atiende, indiferente, en la ciudad muerta, comenta el humorista del barrio.

Ciudad muerta, pero ruidosa, puesto que los zombis vienen aquí a celebrar el último banquete, llevan un sexo de plástico en la cabeza, tocan el tambor y pedalean en bicicletas eléctricas hacia ninguna parte, añade la nieta del anarquista.

En cuanto a los nativos de la ciudad muerta, dicen que hay muchos que son unos muertos muy vivos, y siguen construyendo apartamentos turísticos para zombis, indica la vidente del barrio.

¡Señoras y señores, no pongan palos a la rueda, no se burlen del turismo, como diría Don Manuel Fraga!, advierte la cuñada del dentista.

¡Ni sentido del turismo tienen estos secesionistas!, exclama la fiscal el barrio.

¡Vaya con los muertos listos y los zombis!, exclama la dueña del bar.

                                                               Paul Delvaux, Tren de tarde

¿3.419 MUERTOS?

ACNUR cifra en 3.419 el número de muertos intentando cruzar el Mediterráneo en 2014

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Cifra declarada por el Alto Comisionado de Naciones Unidas para los Refugiados (ACNUR): 3.419, ni uno más ni uno menos, son los muertos registrados en el Mediterráneo. Registrados. ¿Y los no registrados?

Pero continúan declarando, rigurosos, y se preguntan: " Hay que hacer frente a las causas, lo que significa analizar por qué la gente huye, qué evita que busquen asilo a través de medios más seguros, y qué se puede hacer para acabar con las redes que se benefician de ello".

¿3.419? ¿Por qué la gente huye? ¿Por qué no utilizan medios más seguros para viajar? ¿Quizá en un crucero o en avión? ¿Y para eso existe el Alto Comisionado de las Naciones Unidas, para hacer preguntas absurdas? ¿Naciones Unidas? 

Otro sarcasmo de la política diaria de miseria y muerte.