VOLVER

 Foto: J.X.

Había estado un tiempo ausente, ajustando cuentas con el pasado, cuentas y cuentos y cantos pendientes, de amor y fracaso, numerados según la edad en el muro de cristal del pasado.

Y ahora era el volver. Volver de nuevo, aquí, en tierra de nadie, a su lado, a estar junto a ella, oculto en el escondrijo de la novia muerta.

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El cristal, empañado, sucio, ¡no hay quién lo limpie!, exclama el trabajador de la limpieza. 

Poema inacabado por falta de transparencia en el cristal.

HABLAR DE ELLA

 Foto: J.X.

Cuando no habla de ella,

de la novia muerta,

todo es ausencia, dolor, soledad,

desbarajuste amoroso.

Lo mismo que antes,

cuando no hablaba de ella,

de la novia que le esperaba,

y no era aún la novia

que fue arrebatada por la muerte.

Ella, de quien ahora habla en cuanto puede,

invocándola a cada instante 

para mantenerla viva y escuchar su voz.

Para ver cómo anda por los bosques,

atraviesa los árboles, las flores,

saluda a los pájaros,

se adentra mar adentro,

y sigue arriba y abajo,

la novia muerta que no para de andar,

avanzando de una palabra a otra,

mirando la luz, la tierra, el mar.

SIMULACIÓN POÉTICA DEL AMOR

Aquel vagabundo sostenía

que se puede hacer el amor

con las palabras.

O, mejor dicho,

mediante las palabras,

si, al soñarlas,

sabes tratar y enlazar

a cada una de ellas

con tiempo y delicadeza.

Acariciándolas, embelleciéndolas,

como si fueran partes deseadas

de un cuerpo distante.

Ausente, la deseada.

Trabajar las palabras en el sueño amoroso

e ir descubriendo, palabra a palabra,

el misterio de un cuerpo

cuya piel, ofrecida a ti en el sueño,

desnuda te revelará

los secretos más oscuros.

Esto sostenía aquel vagabundo solitario,

que al finalizar el cuento advertía,

algo burlón y triste:

harás el amor, gozarás las palabras,

pero no te serán revelados

los secretos más oscuros,

y sólo tendrás en las manos

la desnudez fría, pegajosa,

de un amor imposible.

Y acaso otro poema para el bolsillo,

que nadie leerá.

Fotografía: Photoroom.com

LA ESTAFA

Foto: J.X.

Cada mañana, ocupando siempre la misma esquina del barrio, profetizaba que, entre todos los obstáculos de la vida, sólo permanece aquella emoción que nace del amor libre de cadenas y supersticiones. Pese a todo, pese a la estafa de los mediadores de la vida y la muerte.

“En el amor verdadero hay siempre dolor”, dijo alguien que pasaba por allí.

“Es el precio que hay que pagar por tener un resto de alma”, respondió enseguida el profeta de la esquina.

EL DESENGAÑO AMOROSO, Y UNOS BOCADILLOS RECHAZADOS

Foto: J.X.

Cuando era auxiliar de 1ª (a los diecisiete años)

dejaba mensajes amorosos

en las carpetas de los archivos

que abriría ella en la oficina

(de quien se enamoraba de tanto observarla

y que en realidad apenas conocía).

Un buen amigo le advirtió

que ella había sufrido un desengaño amoroso,

y por eso él sabía que, en caso de hablar,

sería rechazado. Era, pues, mejor callar

y distribuir declaraciones de amor al azar.

Ahora, lejanos aquellos días,

a veces deja bocadillos en las papeleras

que algunos vagabundos le han rechazado.

Luego, cuando él se aleja,

van a la papelera a buscarlos.

Él los ve de lejos y sonríe:

está acostumbrado al rechazo,

a ser rechazado incluso por los vagabundos.

Ha caminado un largo trayecto

para ir desde el rechazo

de la declaración de amor, anónima,

distribuida en expedientes de oficina,

al rechazo, también anónimo, de la calle,

de esos vagabundos a los bocadillos.

LOS AÑOS Y EL AMOR (II)

II

En su vida,

a los catorce años

comenzaron las intrusiones

en el laberinto del amor.

Pero a los diecinueve años

fue cuando el amor comenzó.

Duró un año y tres meses,

y la tortura del amor diez años:

el tiempo del abandono.

Hasta el día en que apareció ella,

Eurídice afrancesada, de barrio,

que lo agarró de la mano,

lo rescató del abismo

y lo subió a la tierra.

Ahora ya no escuchaba

las voces infernales,

ni sentía en la piel

el frío de las hojas de afeitar.

Éste fue el principio de otro amor,

el cual, entre caídas y ascensiones,

transgredió los límites de la muerte.

Estas cosas ocurren

cuando el amor

es demasiado joven para vivir,

y cuando, muchos años después,

el amor es demasiado viejo para morir.

Fórmula alquímica contra el mal de amor:

Prensar el tiempo de los años gastados

con las ramas rotas, frágiles, del placer y el dolor,

y tal vez te sea dado obtener, por ensalmo alquímico,

breves destilados de plenitud, 

el oro escurridizo del amor.

Como un esplendor entre malas hierbas.

Más vale tarde que nunca.

LA DELICADEZA

Foto: J.X., Playa de Argelès-sur-Mer

                                 

Él, que nunca había escuchado una palabra delicada, hubo un largo tiempo en que fue amado por ella, por la piel de la delicadeza.

Escribió y publico un relato titulado Distracciones para los seres delicados que no son amados, dejó de escribir y se adentró en el mar cuando ella murió por falta de delicadeza. Fue a buscarla y la encontró escondida tras unas ramas de coral, rodeada de peces cuyas escamas rozaban la delicadeza de su piel, como si la besaran en el fondo del mar.

LOS DÍAS EN QUE UN ORFEO DE BARRIO CAYÓ AL INFIERNO Y FUE RESCATADO POR UNA EURÍDICE DE BARRIO (I)

I

Demasiado joven,

cayó al fondo del fondo,

y allá fue abandonado durante años,

tocando fondo, tocando doble fondo.

Hasta que apareció ella

a rescatarle. Subiendo fondo arriba,

alcanzaron la superficie.

Tiempo después,

se abrieron las heridas y volvió a caer.

Pero ella apareció de nuevo

y le volvió a rescatar del fondo.

Esta vez, sin embargo,

fue más peligroso el rescate:

llegaron a la superficie,

pero con heridas mortales

en el cuerpo y en el alma.

Ella, rendida, no pudo resistir más

y murió con los ojos abiertos.

Cuentan que él la mantiene viva

hablando de ella

con vecinos y extraños del barrio,

con habitantes de todo el mundo.

En medio del horror,

un destello de belleza.

INTRUSO

Foto: J.X.

Intruso en la vida,

intruso en el amor,

en cada piedra, en cada habitación,

en cada mar y bosque, en cada calle,

en cada palabra, dame refugio, escóndeme,

aunque todo es ausencia de ti,

ausencia,

acógeme, ocúltame bajo tu piel.

En medio del horror,

un resplandor de belleza.