UN CUENTO DE NAVIDAD, J.V. FOIX, JOAN MARAGALL Y BRUCE SPRINGSTEEN

Llega al bar la nieta del anarquista y nos cuenta que hoy ha encontrado en el armario de su casa una felicitación de Navidad escrita por su abuelo, que envió a sus vecinos para felicitarles las fiestas. Algunos se molestaron y no le hablaron durante un tiempo. Nos lee la felicitación:

CUENTO BREVE DE NAVIDAD 

Dicen que no quería celebrar las fiestas. Nada de aniversarios, comuniones, bodas, bautizos, cumpleaños, navidades, años nuevos, pascuas, nada de fiestas religiosas ni laborales ni patrióticas, ninguna fiesta que guardar. 

Cuando oía el barullo, el jaleo, todo el jolgorio de las fiestas de los otros, sólo pedía que no hicieran mucho ruido, pero era un ruego inútil, ya lo sabía. Se iba corriendo a un lugar solitario, pero era una escapada inútil, ya lo sabía: el ruido llegaría a todas partes por muy lejos que se fuera, una huida imposible, puesto que el ser humano, decía, es un bicho temible, ensordecedor, destructivo, incapaz de celebrar una fiesta sin hacer ruido, sin armar jaleo, dejando en paz a los demás y respetando el silencio, la soledad de quienes no han nacido para celebrar las fiestas así, con tanto ruido, decía. 

-¿Un cuento triste, un cuento breve de Navidad, pero al revés, antifestivo?, pregunta la dueña del bar.

-"¡Sí, bueno, y qué pasa!", respondía mi abuelo a los vecinos, que celebraban las fiestas en el barrio haciendo cada año más ruido. 

Yo celebro las fiestas cantando villancicos españoles, apunta la cuñada del dentista.

Perefiero las "Nadales", de J.V. Foix, indica el poeta romántico.

Usted siempre tan lírico y subversivo, pero tiene razón: a himnos y a villancincos, incluidos algunos autonómicos con "caganer", no hay tierra civilizada que nos gane, confirma la fiscal del barrio.

En mi casa, durante la comida de Navidad, leemos el villancico de protesta que mi hija mayor escribe cada año, comenta el politólogo. Este año nos hablará seguramente del "referéndum imposible de los apóstoles" o algo así.

Mi padre nos leía poemas de Joan Maragall, entusiasmado, recuerda la sobrina de la peluquera.

Mi hermano, a la hora de los turrones, prefiere poner discos de Bruce Springsteen, a toda pastilla, cada año lo mismo y, claro, la familia se molesta, comenta la hermana del informático. 

Pues mi madre, cada año, después de tomarse algunas copitas de "Aromes de Montserrat", rompe los regalos de Navidad de un novio anterior, ¡y le dice a su novio actual que ya sabe lo que le espera!, exclama con alborozo la hija de la bibliotecaria.

Vale, vale, no gritemos tanto y celebremos las fiestas sin tanta juerga y jolgorio, dice el filósofo del barrio.

Como en el circo, ¡silencio, que vienen sin red los trapecistas valientes!, exclama el humorista.

¡Eso es, menos ruido y más copas de cava!, añade la dueña del bar.