Foto: J.X., Playa d'Argelès-sur-Mer
Cuando las palabras
huyen de él...,
cuando pierde las palabras...,
las fauces del abismo
se lo tragan
de un bocado.
Resiste cuanto puede
en las entrañas
del abismo.
Intenta anudar
el hilo mágico,
roto,
de las palabras.
Si lo consigue,
será expulsado
del vientre del abismo,
junto al mar.
Entonces,
podrá escribir,
en un círculo de arena:
“Te quiero”.
Foto: J.X.
Como no se entendía con los vivos,
salía a pasear
y bailaba
con los muertos.
Cuando las palabras
le rechazaban,
cuando el deseo
no era correspondido,
encontraba siempre
un buen amigo
o una dulce novia,
en el jardín clandestino,
entre los muertos,
dispuestos a bailar
hasta el amanecer.
¿Querida, querido,
me permite otro vals?
Y bailando, bailando,
se alejaban cada vez más
del cementerio,
cruzaban de un bosque a otro,
avanzaban entre montañas,
danzando al pie de las colinas,
hasta llegar al mar.
Foto: J.X.
Iba de una calle a otra,
volvía una y otra vez
a este o aquel bar,
extendiendo la herida
incurable
de su soledad.
Bebía un par de cervezas,
y ya se animaba,
y cantaba:
Sin amor,
sin deseo,
no te marchitas
como una flor,
ni eres
como el polvo de las alas
de una mariposa.
Sin amor,
sin deseo,
se te van muriendo
alma y cuerpo.
II
Pese a todo,
al alba,
nubes y pájaros siguen volando
por encima de casas, calles, bosques,
desiertos, ríos y mares.
En pueblos y ciudades,
continúan las canciones
de las desvalidas y desvalidos.
El refugio de la piel,
era piel de serpiente,
cuyo lengua venenosa
devora plegarias y canciones.
Sin embargo,
prosigue el canto, esperanzado,
en busca de otra piel,
acogedora y delicada.
Foto: Judith Xifré
I
Cuando tenía el espíritu
en contemplación visionaria,
quería construir
un sueño,
con ventanas,
balcones
y
puertas
abiertas,
todo abierto
de par en par
al espacio infinito.
Con tiestos de flores
en las ventanas,
plantas arrimadas a los balcones,
paisajes surrealistas
en las puertas,
y colores impresionistas
en las habitaciones.
II
Escogida al azar
una de las habitaciones,
el cuerpo de ella
descansaría sobre la hierba
de una pintura impresionista.
El cuerpo de él
se acostaría a su lado.
Oliendo a tierra húmeda,
ambos hallarían cobijo,
uno en el vacío herido del otro...,
sobre la hierba
y entre los árboles...,
bajo el cielo y las nubes
de un sueño...,
en la habitación de una casa
velada
por las ramas de los árboles.
Foto: Judith Xifré
Las llevaba dentro,
clavadas.
Pero se removían
como dos agujas en las entrañas,
ambas de punta fina, suave
y, a la vez, despuntadas.
Clavadas hasta lo más hondo,
y sin embargo se removían,
en espiral,
hurgando en la herida incurable.
Llevaba dentro,
todo el deseo y abandono
de aquella noche de pena y perro joven.
Llevaba dentro,
todo el amor y abandono
de aquel último día en el hospital,
de dolor y perro vagabundo.
