Foto: J.X.
Otro hueco, otro vacío, costuras de urgencia.
Un vacío cuyas costuras, mal zurcidas, se abren un poco para que entren, arrastrándose, pedazos de corazón que vienen de lejos, sangrando.
Otro hueco, otro vacío, otra muerte.
Esta muerte no sube por la escalera y llama a la puerta.
Se ha modernizado, la muerte, y te manda un mail: “Una amiga se ha escapado de la habitación de un hospital y se ha ido a buscar a la novia muerta, a su amiga de la infancia, para compartir las últimas flores.”
Son las muertes que ocupan tu memoria, la memoria acuchillada de un fugitivo resistente, ¿hasta cuándo?, emboscado en los callejones más solitarios en cuyas aceras florecen las últimas flores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario