Foto: J.X.
Todas las calles adivinan quién se acerca, de quién son esos pasos silenciosos.
Ahora vuelve a casa, después de merodear por las calles, que son las mismas calles de toda la vida, que apenas oyen resonar sus pasos, como si fuera otro fugitivo más de la ciudad.
Vuelve a casa, a la celda de su casa, a trabajar de nuevo las palabras, a trabajar la vida y la muerte de cada día, con los pasos cruzándose con las palabras en cada una de las calles donde habita la memoria y la muerte.
Un ramo de flores colgado de la pared, en una esquina, es el único testimonio de esos pasos solitarios, castigados desde que comenzó la muerte a fisgonear en su vida.
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