Foto: J.X.
Cuando muere el amor, de cualquier golpe de muerte, cuando muere el amor, en el lugar del corazón -una vez derramadas la ausencia y la tristeza hasta la última gota y desecadas junto al abismo-, en el lugar del corazón se enrosca un trozo gélido de desierto, como una serpiente congelada, que no late, sino que repta y va dando tumbos y escalofríos de un lugar a otro del cuerpo desértico, sin sentir y sin sentido, a merced del vacío nocturno.
No hay palabras. No hay nada que decir. No hay consuelo, sino un vacío oscuro, desalmado, que, luego de derramar y desecar la ausencia y la tristeza, se revuelve a coletazos, con violencia, y te desangra con su cola afilada, en el lugar del corazón, cuando muere el amor.
De noche, en el lugar del corazón, en ese trozo abandonado de desierto, crecen malas hierbas que atan y amordazan las flores, enclaustran e inutilizan los días. Cometen toda clase de fechorías contra la vida, y no dejan flor sin marchitar. Aprovechando el frío nocturno del abandono, que se ha enroscado muy adentro, en el lugar del corazón, dejan un silencio escarbado, yermo, un vacío oscuro cuyo peso es de piedra helada, partida a trozos.
Cuando muere el amor, todo se marchita y muere, todo es muerte, un vaivén absurdo y desolador, un vacío de muerte en el lugar del corazón.
(No sé qué opinarían sobre este tema los dos espíritus amigos: el espíritu que resbala con las flores y el espíritu que bebe cervezas del tiempo (no frías). Cuando vengan de allá, del bosque de los espíritus, a visitarme, les preguntaré qué piensan sobre la muerte del amor en este mundo.)
2 comentarios:
Comentario de joségarvimoreras:
Yo creo que preguntar a un espíritu sobre la muerte del amor es como preguntar, después de un banquete, si alguien tiene hambre, pues sería un absurdo. Más aún, aunque el espíritu se alimenta de su propio espíritu, pues no hay nada más que espíritu.
Ellos ya cruzaron la franja de la vida, con banquetes y otras veces con escasez, donde en ese tiempo el espíritu tenuamente se empieza a preparar. Pero ya los espíritus te hablarán si lo consigues con un lenguaje nuevo, que a veces un verso o una canción intentan imitar.
Comentario de "Una lectora corriente":
El amor tiene muchas maneras de morir y los humanos, el amor de humanos, muchas formas de matarlo.
De cualquier manera, sea como sea, siempre es doloroso y el consuelo no llega fácilmente.
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