TAMPOCO LOS PROXENETAS DEJAN VOTAR...

Fotografía: El Aeropuerto del Prat (lavanguardia.com)

Hoy entra el humorista en el bar del barrio cantando una letrilla satírica contra los políticos, compuesta por un amigo suyo que toca el acordeón, titulada "Tampoco los proxenetas dejan votar a las prostitutas":

"Vota sí, vota no, / vota de una vez, / la madre que te parió, / vota tortilla española o huevos al plato a la catalana, / vota no, vota sí, / o no votes, / vete a una isla con bote, / que te darán en el cogote”.

Silbidos, aplausos y también abucheos por tal obscenidad, tan de mañana, dicen algunos.

Calma, calma, pide la dueña del bar.

El humorista del barrio pide disculpas por las posibles ofensas a la clientela, y dice que nadie es perfecto y que su amigo, el acordeonista, compone letrillas como ésta cuando tiene insomnio.

Será insomnio político, comenta el politólogo del barrio.
O sueño amoroso mal soñado que deviene pesadilla, argumenta el poeta romántico, de larga experiencia en amores idealizados y frustrados.

Obscenidades y gamberradas políticas, y nada más, interviene la cuñada del dentista.

Hay purezas que matan, e impurezas que dan vida, como el estiércol con que abonaba el huerto mi abuelo, indica la nieta del anarquista.

No entiendo la canción, ni el título ni la letra, dice la hija de la bibliotecaria. ¿Trata del referéndum o de la prostitución, a favor del sí o del no a la legalización de la prostitución o el referéndum?
Creo que trata de lo que trata: votar, eso es todo, ejercer el derecho al voto sobre cualquier cuestión, opina la hermana del informático.

La verdad es que a nosotras los proxenetas no nos dejan votar nada, pero nada de nada, y nadie nos defiende, se queja una prostituta del barrio, que ha vuelto al bar después de una larga temporada en que ha estado de viaje por un asuntillo, dice.

¿No quieren que les vuelva a cantar una letrilla del acordeonista?, pregunta el humorista, provocador.
La dueña del bar y la vidente del barrio afirman y niegan con la cabeza, que sí, que no, y cantan a dúo: “¡Que llueva, que llueva, / la Virgen de la Cueva, / los pajaritos cantan, / las nubes se levantan, / que sí, que no, / que caiga un chaparrón / y rompa los cristales de la estación!”.

¡Oiga, cuidado, que esto puede ser desacato!, replica, muy seria, la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza en el barrio.

Ya lo explica bien Rajoy y su equipo, a diario, con rigor y sentido común: aquí todo es separatismo, huelgas en el Aeropuerto del Prat y turismofobia copera, ¡digo, de la CUP!, apunta la cuñada del dentista.

¿LENIN RESUCITA Y HACE TURISMOFOBIA EN CATALUNYA?

¿Ese cartel de los gamberros de la CUP no cae en el desacato?, pregunta la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza por escaleras, tiendas y bares.

Dice usted bien, querida amiga, responde la cuñada del dentista. Hay tertulianos y tertulianas de la emisora episcopal española, la COPE, que coinciden conmigo y con usted, e informan de manera docta y católica, con una oratoria imperial muy agresiva pero necesaria para nuestro país -mano dura, jarabe de palo, como en otras épocas legendarias de grato recuerdo y sentida nostalgia-, que el cartel de la CUP muestra a las claras, con toda evidencia política, que el gobierno de Catalunya y el turismo, como ya advierte Rajoy día tras día, están en manos de Lenin y la Unión Soviética, añade la cuñada del dentista, levantando los brazos, agitándolos como si luchara contra molinos de viento y estrellas rojas del firmamento.

Pero, ¿que no murió Lenin en 1924, y la Unión Soviética desapareció en 1991, como dicen en Wikipedia?, pregunta la hermana del informático mirado el móvil.

Niña, no te fíes de Internet ni de sus enciclopedias, que el diablo anda suelto por todas partes, y más en esta España de indignados, insurrectas y desatascadores, advierte la fiscal del barrio.

Querrá decir que no acatan, que son desacatadores y no desatascadores, corrige el politólogo del barrio.

Da lo mismo una cosa que la otra, ¡todas y todos unos vagos y maleantes de las buenas costumbres y el debido respeto a tradiciones y constituciones de raigambre hispano-vaticana!

Buena la confusión: habría que desatascar todas las tuberías de las cloacas de los Estados (incluido el Vaticano), interviene la nieta del anarquista.

Ya he comprado "Zotal" y lejía "Conejo" para las tuberías de aquí, dice la sobrina de la peluquera.

Hay que dar ejemplo y limpiar a fondo la propia casa, advierte mi madre a sus novios, salta la hija de la bibliotecaria.

Franz Kafka murió también en el año 1924, como Lenin, apunta la librera del barrio.

¡Es lo que yo decía, todos unos comunistas!, exclama la cuñada del dentista.

Apañados vamos con tanto monólogo, indica la dueña del bar.

¡Señora, no se meta con mis monólogos de verano!, replica el humorista, haciendo una mueca simpática. 

ASNOLOGÍA

Comenta la vecina insurrecta del barrio: Hay burros (animales) y burros (hombres, animales humanos). Éstos últimos, los llamados burros inteligentes, crearon una sociedad por necesidad, y cuando ya la tenían, quisieron apoderarse de la de otro, que también la había creado por necesidad. Imperialismos nacionalistas y naciones que se defienden de ese nacionalismo imperialista, ¿tan difícil es de entender? No, dicen los imperialistas disfrazados de modernos constitucionalistas (de su constitución).

¿Entonces...?, pregunta la dueña del bar.

La cuñada del dentista y la fiscal del barrio (que no es fiscal, aclaramos una vez más, sino vecina que fiscaliza por escaleras, ascensores, tiendas y bares), están de vacaciones en Palma de Mallorca.

Y yo haciendo bolos por circos y teatros, con mis monólogos incomprendidos, dice el humorista. 
El asno inverosímil, Asnología, como escribía Cristóbal Serra, apunta la librera del barrio.

LA ACTUALIDAD, DIBUJADA

Dos viñetas de cómic del dibujante Ferreres para comentar la realidad, dice la sobrina de la peluquera en el bar del barrio, abriendo "El Periódico": una sobre la caza del burro de pelo negro y morro blanco, especie autóctona catalana, y otra sobre "turismofobia".

La hermana del informático mira el móvil y lee en Wikipedia: "El burro catalán es una raza de asno (Equus africanus asinus) originaria de la provincia catalana de Gerona. En la actualidad se encuentra en peligro de extinción, reducido a sólo 400 ejemplares, de los que la mayor parte se encuentran en Cataluña. El sur de Francia acoge a los demás ejemplares. Posteriormente, se convirtió de forma inesperada en un emblema de los catalanes, ya que se ha considerado que se debe proteger y de esta forma se relaciona Cataluña con la ecología. Actualmente el emblema del "ruc català" ('burro catalán') lo utilizan algunas personas como símbolo reivindicativo del nacionalismo catalán, en oposición al toro de Osborne."

¡Vaya burrada!, exclama la cuñada del dentista.

¿Así, pues, todo será una burrada de referéndum?, pregunta la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza.

No será una burrada, que será fiesta nacional, aunque sin toros y sin sangre, contesta la vidente del barrio.

Ojalá sea así, a pesar de las amenazas, dice la nieta del anarquista.

Será un referéndum pacifista, ¿no?, pregunta la dueña del bar.

Claro que sí, aunque hay algunos que trabajan para que no lo sea, advierte el poeta romántico del barrio.

Como en algunas películas, indica el humorista.

Si es que puede hacerse..., reflexiona el politólogo.

FISIOTERAPIA ONLINE: ANÁLISIS RIGUROSO DE LA ACTUALIDAD EN PALMA DE MALLORCA

Rajoy, el presidente español, que está en Mallorca (como diría la canción), ha hecho un profundo análisis de la actualidad política nacional y mundial, y nos informa que las chicas y chicos de la CUP (como diría la canción), son los verdaderos responsables de todos los males que aquejan a la sociedad catalana: el maldito referéndum, la maldita independencia de Catalunya, la maldita "turismofobia" y otros malditos males actuales, comenta la cuñada del dentista. Y lo ha hecho con rigor y buenas maneras, añade.

Pero, señora, si la CUP (Candidatura d'Unitat Popular) es una organización que se originó hacia 1989, y Prat de la Riba, presidente de la Mancomunitat, publicó La nacionalitat catalana, en 1906, y Francesc Macià, presidente de la Generalitat, proclamó el Estado Catalán en 1934, y Lluís Companys, presidente de la Generalitat, fue ejecutado en 1940, lee en el móvil la hermana del informático.

La "turismofobia" es un término que se han inventado los medios de comunicación y los promotores del turismo más salvaje que ha arrasado la ciudad de Barcelona, con la complicidad de la derecha española y catalana y una asociación de exprogresistas, tan conservadores hoy como la derecha, apunta la nieta del anarquista

Ustedes dirán lo que dirán, pero aprendan, aprendan de Rajoy, que también le ha exigido a Maduro que haga elecciones libres en Venezuela: "“Para Venezuela pido lo mismo que para España, libertad y respeto a las leyes”, añade la cuñada de dentista.

¡Menos mal que no ha pedido un referéndum libre y con garantías!, añade el humorista del barrio.

Pero, ¿no decían que tenía lumbago de tanto hacer el excursionista por caminos de España?, apunta la dueña del bar.

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CANCIÓN DESESPERADA DEL VERANO

Dos viñetas de Opisso

Cuando llega el verano y calienta el sol en la playa, todos nos volvemos idiotas y salimos corriendo para hacer colas que nos llevan, con muchas horas de retraso, a donde calienta el sol en la playa y no hay ni un palmo de tierra libre para descansar.

Pero hay que hacer vacaciones, es lo mandado, y si no lo haces, ya no serás como los demás y no podrás decir que has hecho cola en el aeropuerto o en la carretera, cuando calienta el sol en la puta playa y el ruido y la luz no te dejan descansar.

SAMUEL JOHNSON, EL IMPERIO BRITÁNICO Y LOS OTROS

La sobrina de la peluquera cuenta en el bar un chiste que corre por el barrio, de autor anónimo. Dice así: "El patriotismo es el último refugio de los canallas", como decía el Dr. Johnson", le advierte un súbdito del Real Imperio Colonial Británico a un hindú colonizado que pretende la libertad de su tierra, la India, explica alguien en el bar del barrio.
La nieta del anarquista comenta: Paradojas de la historia. El nacionalismo colonizador inglés recomienda al indio colonizado que no luche por la libertad de su pueblo, porque eso es de canallas. El súbdito inglés habla desde el gran nacionalismo del Real Imperio Colonial Británico, que se jacta ahora de no ser nacionalista como el hindú, a quien además desprecia y calumnia al compararlo con los canallas porque lucha contra esos mismos imperios de canallas que dividen y se reparten el mundo, colonizándolo, sometiéndolo."

La hermana del informático, con rapidez, selecciona en el móvil un texto que se refiere a esta frase del Dr. Johnson: "Pero ante una expresión manoseada con tan poco fundamento, acudamos a las fuentes. El abogado James Boswell, autor del clásico The Life of Samuel Johnson, una de las mejores biografías de todos los tiempos, dice con claridad (página 543, edición Everyman's Library. London, 1992) que el gran hombre “no se refería al verdadero y generoso amor por nuestro país, sino a ese falso patriotismo que tantos, en toda época y en todo lugar, han exhibido para ocultar sus propios intereses”. El propio doctor Johnson escribió un famoso manifiesto llamado, justamente, The Patriot (1774), en el que afirma que “un patriota es aquel cuya conducta pública está guiada por un solo motivo: el amor a su país”. Samuel Johnson fue, sí, un auténtico patriota." (Fernando Pajares, El patriotismo del doctor Johnson | Opinión | EL PAÍS).   

Gandhi, Luther King, Mandela y otros muchos que han luchado a favor de la libertad, a favor de los derechos de su tierra, de sus pueblos, ¿acaso eran unos canallas?, pregunta con ironía la hija de la bibliotecaria.

Preguntar esto es casi desacato, advierte la cuñada del dentista.
Yo diría que que es desacato, sin el casi, afirma la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza por tiendas y bares, apunta la dueña del bar, por si acaso.

¿Que esto es pecado, dicen?, pregunta el humorista.

Desacato, desacato, ¡que es usted un mentecato!, exclama la cuñada.

¡Me encantan los mantecados!, dice el poeta romántico.
¡Y  a mí la tortilla a la francesa!, exclama la vidente del barrio.
¡Cómo!, ¿rompiendo huevos? ¡Más desacato, señoras y señores!, advierte y concluye la cuñada del dentista. 

¿Los que defienden la libertad de los pueblos son unos canallas...? Por favor, menos amenazas y más libertad, como en aquella película, Tierra y libertad, de Ken Loach, que, por cierto, dicen que está a favor del referéndum, comenta el poeta romántico. 

RECUERDOS, SUSPENSIONES Y QUERELLAS

Leyes suspendidas, reformas y proyectos que ni siquiera se pueden debatir en el Parlamento catalán, so pena de caer en "eventuales responsabilidades, incluida la penal", explica el politólogo del barrio.

La hermana del informático saca el móvil y lee en el periódico digital publico.es: "En recurso de inconstitucionalidad presentado por el Gobierno, se solicita que la reforma del reglamento del Parlament catalán se declare suspensa(...). Asimismo, pide que se les aperciba de las "eventuales responsabilidades, incluida la penal", en la que pudieran incurrir en caso de desobediencia."

Como decíamos ayer: "Si un Parlamento legisla leyes que, en última instancia, dependen de las leyes que legisla otro Parlamento superior, ¿qué sentido tiene la duplicidad de Parlamentos?, pregunta la vidente.

Perder el tiempo y el dinero, contesta el humorista del barrio.
Que supriman, pues, el Parlamento catalán, recomienda la cuñada del dentista.

Bien dicho, apoyo la moción de censura, añade la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza por tiendas y bares, apunta la dueña del bar, por si acaso.

Un Parlamento vaciado de contenido, y lleno, por contradicción, de palabras que no pueden decirse, no puede ser nunca un parlamento, que viene de "parlar", hablar, comenta la nieta del anarquista.

Como decía la escritora María Zambrano”: “"Hay cosas que no pueden decirse, y es cierto. Pero esto que no puede decirse, es lo que se tiene que escribir", cita el poeta romántico.
¡Aquí en el bar podemos debatir de todo!, exclama la sobrina de la peluquera.

¡Y tanto, sin miedo y con total libertad!, responde la dueña del bar.

¡Cuidado, cuidado con hablar más de la cuenta!, advierte la cuñada del dentista.

René Magritte

PERO, ¿NO ERAN 10 LOS MANDAMIENTOS?

Comunicado oficial de un país irreal sobre la trascendencia unitaria del voto, leído por un vecino en el bar del barrio:

“Generalmente, cada cuatro años, querida ciudadana o ciudadano, te pedimos el voto para que nos votes libremente y nos des el poder a través de las urnas legales. No te dejaremos votar, según lo convenido, hasta nueva orden o dentro de cuatro años, y entonces nuevas urnas, que será el momento en que te comunicaremos que ya puedes volver a votar y a votarnos libremente para que no te dejemos votar hasta nueva orden o dentro de cuatro años.
Por eso mismo, hoy, querido ciudadano o ciudadana, que cumples escrupulosamente lo mandado, te recomendamos todo lo contrario: que no votes en un referéndum (sin urnas legales o con urnas ilegales, recuérdalo bien) que no respeta las leyes hasta hoy legisladas por nosotros, y bendecidas por los Diez Mandamientos que emanan del poder divino, que, a su vez, son interpretadas por el poder civil, al cual nos dignamos en representar, salvo error u omisión (no leas aquí lo que no pone ni se dice, aquello que otros, con frívola e irresponsable precipitación lingüística, denominan “corrupción).

De no atender nuestra amable recomendación, querido ciudadano a secas, nos dejaremos de monsergas ciudadanas y te llevaremos, previa denuncia, al tribunal competente para la correspondiente depuración: ejercicios purificadores de cuerpos y almas que se efectuarán en campos de reeducación y trabajo en serie, para que nos una así el esfuerzo común de observar y cumplir a rajatabla los Mandamientos emanados y rigurosamente interpretados, sean éstos 10, 15, 20, 100, 1000, o los que fuere.”

UN PROGRAMA DE MANO DE TEATRO: "LAS CRIADAS", DE JEAN GENET

Hoy he encontrado un programa de mano del Teatro Poliorama, anunciando la obra de teatro, Las criadas, de Jean Genet, representada en Barcelona en 1968 por la Compañía de Nuria Espert. La obra fue traducida por un amigo ya desaparecido, Manuel Herrero, que dirigió la revista "Doctor", de medicina y humanidades (también tradujo para Seix Barral, en 1966, El teatro del absurdo, de Martin Esslin, entre otros libros). A raíz de la traducción, se escribió con el escritor francés Jean Genet.

Manuel Herrero fue un lector voraz y un escritor perfeccionista, a tal punto que siempre estuvo escribiendo obras de teatro que al final no publicaba y que seguramente deben haber desaparecido. Amigos de Madrid venían a verlo a Barcelona (los poetas Félix Grande y Francisca Aguirre casi cada verano pasaban unos días en su casa, también Carlos Edmundo de Ory, Rafael Conte, Valeriano Bozal, Angelino Fons, y otros escritores, artistas y directores de cine, todos iban pasando por su casa de Lesseps (es decir, junto a la Plaza Lesseps, de Barcelona).

Fueron él y su estupenda compañera, la actriz de teatro Beatriz Lahoz, quienes, mediante la colaboración de un amigo íntimo, Gabriel Moreras, leyeron mis primeros trabajos: "No hagas del defecto (de escritura) una virtud", aconsejaba Manuel Herrero, exigente, ante la excesiva espontaneidad de mis juveniles poemas vallejianos. Uno de los cuales, por cierto, más trabajado, Aquella nuestra noche de pena y perro, fue publicado generosamente por Félix Grande en la revista "Cuadernos Hispanoamericanos, en 1968. Publicación que me ayudó a superar una mala racha. Cosas de la juventud y sus "canciones desesperadas".

Fueron ellos dos y sus amigos, pues, quienes me dieron a conocer a casi todos los escritores y artistas que aún me gustan, amigos con los cuales me quedaron tantas palabras pendientes, tantos poemas aplazados. 

DE BANDERAS Y TRAPOS

 Michelangelo Pistoletto, La Venus de los 262 trapos  (1967)

-La bandera es un trapo, dice uno, en el bar del barrio.

-Cada trapo con distintos dibujos y colores, dice otro.

-Pero hay que vigilar que, entre trapo y trapo, no se cuele un trapo que quiera imponerse y ser el trapo de todos los trapos, dice uno.

-Si mi trapo es el mejor, es el trapo de todos los trapos, y en consecuencia es la bandera de todas las banderas, dice otro.
-Por lo tanto, hay trapos y trapos, y banderas y banderas, dice uno.

-O dicho de otro modo: los trapos se convierten en banderas, y luego hay banderas que reducen a trapos a otras banderas, resume otro.

-Luego, según la dialéctica de la historia, una bandera -que es un trapo, como hemos convenido-, será menos trapo que el trapo de aquella bandera que ha sido cortada y reducida a trapos, analiza otro.

-En la praxis, habrá, pues, trapos que someten, y trapos sometidos, y no todos los trapos serán iguales, dicen unos cuantos.
-En caso de que la fuerza de la historia iguale los trapos, unos serán más iguales que otros, y volverá a repetirse la desigualdad y la dialéctica del trapo del señor y el trapo del siervo, como sostenían los animales en la rebelión de aquella famosa granja, dicen todos al final.

-Así, pues, entre trapos anda la cosa, dice el último que sale del bar del barrio.

BLANCO, BLANQUÍSIMO, LIMPIO, LIMPÍSIMO

FINANCIACIÓN

Un tebeo muy recomendable para los que no recuerdan la financiación irregular de los partidos políticos, comenta el humorista del barrio.

¿Irregular? Yo creía que sólo era irregular la financiación del referéndum, dice la vidente del barrio.

Claro que sí, por supuesto que es así, lo otro, lo de los partidos, sobre todo lo del PP, es una financiación voluntaria y bendecida, advierte la cuñada del dentista, que tiene un hermano en el OPUS.

PASEANDO POR LA PLAYA

Hoy he visto a Virginia Woolf y a Franz Kafka en la playa, tomando el sol con unos amigos. Quería saludarlos, pero me ha dado cierto reparo, un rescoldo de timidez: unos íbamos en bañador, y otros en traje de baño, como se decía

CANCIONES DE VERANO

Las sillas

-"Los que se van,
los que dimiten o abdican,
los que dicen que no saben nada
y cargan a otro el muerto,
los que cambian de chaqueta,
los que cambian de silla y de bolsillo,
¿por qué no limpian la silla antes de irse?",
canta el poeta romántico del barrio.

-Buen hombre,
no haga preguntas estúpidas,
que el jabón no lava más blanco
ni sillas, ni manos, ni almas, contesta la vidente.
-Ah, bueno, si es así..., se resigna el poeta.
-Es lo que le decía mi madre a su penúltimo novio,

comenta la hija de la bibliotecaria:
“Omo, lava más blanco",
pero no esas camisas ni calzoncillos
de contrabando”.

PANFLETOS EN TIEMPOS DE MUDANZA

Un cliente, desconocido, se sube a una silla del bar del barrio y nos lee el siguiente panfleto:

“¿Por qué, desde tiempos remotos, el territorio, la unidad territorial de un pueblo (lo que hoy denominaríamos unidad nacional), se convierte en una cuestión de honor y orgullo, en algo intocable, inmaculado, como un cuerpo divino al que nadie puede acercarse ni tocar, si no es para reverenciarlo, con fronteras vigiladas que ningún extraño podrá franquear sin la debida autorización?

¿Y por qué un día cualquiera esos mismos territorios, esas mismas unidades territoriales, nacionales, pueden, sin embargo, en caso de considerarlo necesario para sus intereses de mantenimiento del poderío, romper la unidad de otros territorios menos poderosos, ocuparlos, someterlos, expoliar sus riquezas naturales y las culturas nativas, propias de aquellos territorios, y todo bajo el amparo y el imperio de la ley, de “su” ley (la llamada ley del más fuerte), que transgrede y desprecia sin contemplaciones las leyes de los otros (de los más débiles en el conflicto, y que serán ilegalizadas)?

Pero todo imperio, con el paso del tiempo, sufrirá la decadencia y la caída propias de los poderosos, como ya sabemos desde la caída del Imperio Romano y otros imperios más cercanos. Ésta será la verdadera ley, la justicia del tiempo, que todo lo equilibra.”

Aplausos, abucheos, silbidos, la sobrina de la peluquera y la nieta del anarquista levantan el puño, la dueña del bar pide un poco de calma, la cuñada del dentista, el politólogo y la fiscal del barrio (que no es fiscal, sino que fiscaliza), advierten a la dueña del bar que, de seguir así, permitiendo panfletos y algaradas en el bar, acabará por perder su patrimonio. El poeta romántico, la hija de la bibliotecaria y la vidente del barrio dicen que esto suena a amenaza y denuncia de la peor especie. Las dos señoras y el politólogo, muy ofendidos, pagan el café y salen del bar dando un portazo..., pero sin levantar el brazo, apunta el humorista, evocando sin duda gestos teatrales de antaño.

Al cabo de unos minutos, los tres ofendidos regresan al bar, justo en el momento en que la hermana del informático pregunta: ¿Han leído en "La Vanguardia" los nombres de los artistas, escritores, profesores y activistas famosos de esta campaña internacional que se inició en el 2014, cuando la consulta?: Yoko Ono, Stoichkov y Viggo Mortensen, a favor del referéndum catalán 
¡No, ni ganas!, responde la cuñada del dentista.
¡Otra farsa, seguro que es un invento!, añade fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza por tiendas y bares, apunta siempre la dueña del bar, por si acaso...
Pues hay también otro manifiesto de escritores y artistas de aquí, catalanes, que están en contra: Cataluña: Escritores y artistas catalanes rechazan el referéndum ilegal | España | EL PAÍS, comenta el politólogo.

"Rebeldes de antaño, legalistas hogaño", como decía mi abuelo, indica la nieta del anarquista.

Aquí y allá, señoras y señores, la discordia, la tradición de despreciar cuanto ignoramos y mejor no saber, ya lo decía Antonio Machado, advierte el poeta romántico del barrio.
Eso es, usted lo ha dicho, en algunas circunstancias es mejor no saber, no dejar votar por falta de garantías, exclama la cuñada del dentista.
¡Señora, que no he dicho eso!, contesta el poeta romántico.
¡Da lo mismo, no se vota por falta de permiso de las autoridades competentes, y punto!, replica la fiscal del barrio.
Como decía un amigo de san Ignacio: "Hay que hacer panfletos en tiempos de mudanza", apunta el humorista.
¡"En tiempos de tribulación, no hacer mudanza"!, querrá decir usted, corrige la cuñada del dentista.

 

UN POCO DE DALÍ, FAUSTO Y LA CANCIÓN DE LA PULGA

Hoy -anuncia el humorista en el bar del barrio-, víspera de Sant Jaume, San Jaime o Santiago el Apóstol, patrón de España, les cantaré un fragmento del Fausto, de Goethe, en que Mefistófeles canta "La canción de la pulga", en el capítulo: Taberna de Auerbach, en Leipzig, o reunión de alegres compañeros (canción sobre la que Beethoven compuso un lied). En este capítulo, nos advierte Mefistófeles que esta canción la trae de España, es decir, que no se trata de una pulga alemana, ni de aquella pulga inglesa, erótica, de John Donne, sino de una pulga española.

¡A saber cómo habría llegado esta pulga hasta Alemania!, pregunta la sobrina de la peluquera.

Pues emigrando, como mi hermano Pepe, contesta la dueña del bar.

No se burlen de la madre patria en un día tan señalado, ¡”Santiago y cierra España”!, exclama la cuñada del dentista.

¡Señoras y señores, que ya no tenemos pulgas ni piojos, a Dios gracias!, advierte la fiscal del barrio, que no es fiscal, sino vecina que fiscaliza.

Pero, queridas señoras, si se trata sólo de un monólogo musical que estoy preparando para unos bolos de verano..., apunta el humorista, consternado por la reacción.

Lea, lea, no tema, que algunos han perdido el sentido del humor, ¡si es que alguna vez lo han tenido!, replica la vidente del barrio, cuya familia de visionarios, pitonisas y videntes profesionales, por cierto, no tiene nada que ver con la vidente y astróloga que ha conseguido resucitar al Dalí embalsamado, explica.

Después del show daliniano, paso a cantarles el texto de la pulga, indica el humorista.

-Mefistófeles (cantando):

Érase una vez un rey
que una gran pulga tenía;
tan tiernamente la amaba
como si fuera su hija.
Al sastre mandó llamar
y dijo: "Toma medidas
a esta pulga, que es mi amiga".

-Brander: Sobre todo no olvidaría de encargar al sastre que le tomase con exactitud las medidas, a fin de que no se notase en sus calzones ni una arruga.

-Mefistófeles (sigue cantando):

De terciopelo y de seda
tenémosla ya vestida;
su traje lazos llevaba;
su pecho una cruz lucía;
Luego el rey la hizo ministra
y ennobleció a su familia.
Gran revuelo hubo en la corte;
la pulga a todos mordía
sin respetar a la reina
más que a cualquier camarista.
Ninguno osaba a la pulga
aplastar, si hacia él venía,
ni aun rascarse, por no hacer
a su rey entrar en ira.
Mas nosotros nos rascamos
si alguna pulga nos pica.

(Todos a coro con grandes gritos de alegría)

Mas nosotros nos rascamos
si alguna pulga nos pica.

2014/2017: CONSERVADURISMO, PROGRESISMO ESPAÑOL Y CATALUNYA

A semejanza de un artículo de Miquel de Palol titulado (traducimos): ¿Dónde están los poetas?, hoy nos preguntamos: ¿Dónde está el progresismo español? ¿Dónde, los escritores, los intelectuales españoles progresistas, mientras el conservadurismo español sólo habla de políticos delincuentes catalanes, traición política, sedición y cárcel? ¿Han enmudecido, se han quedado cortos de vista?, pregunta el politólogo del barrio.

“Pasión de catalanes”, como dicen en la COPE, ¡qué pesados con el referéndum!, dice la cuñada del dentista.

¿No tienen nada que decir, no saben, no contestan sobre el derecho a decidir? El derecho a decidir, que puede llevar o no a la independencia de Catalunya, aclararía tantas dudas y confusiones, y la otra opción, formar parte de un estado federal, sería también una opción que, en todo caso, debería ser elegida votando libremente, y no impuesta. El tiempo no pasa en vano y no podemos vivir en un estado permanente de transición política hacia no sabemos dónde, dice la vidente.

“Pasión de catalanes”, ¡vaya coñazo!, exclama la vecina que fiscaliza.

¿Catalunya "debe" ser sólo una lengua y una cultura autonómicas, y tener una vida política, cultural y turística con derecho a playas libres, pero autonómicas, y estadios para bailar sardanas, cantar habaneras y gritar "Visca el Barça, visca Catalunya!", regresar a casa, acostarse y soñar con los triunfos autonómicos de la próxima liga sobre el Real Madrid? ¿Es esto suficiente? ¿Sí o no?, ¡pero digan algo e insulten menos!, exclama la sobrina de la peluquera.

“Pasión de catalanes”, ¡que no paran, dale que dale!, exclama la cuñada del dentista.

Votar, ejercer el derecho a decidir, quizá nos sacaría de dudas y de tanto mal rollo, de tantas visitas de la autoridad competente aquí y allá, indica la dueña del bar.

¡Desacato, insurrección!, exclama un desconocido que pasa.  

Viñeta: Ferreres, elperiodico.com

EL COMPROMISO, O LA FALTA DE COMPROMISO

A diferencia del compromiso de escritores como Bertolt Brecht, Jean-Paul Sartre, Albert Camus, Simone de Beauvoir, Harold Pinter, etc., que se comprometían a favor de los débiles, parece ser que ahora está de moda en Europa el compromiso de los llamados intelectuales con el Poder, con los Estados y los grandes poderes, y en contra de los débiles, de las pequeñas naciones y grupos minoritarios, sometidos a las leyes del poderoso ordeno y mando, como el pueblo saharaui al que las autoridades españoles abandonaron a su suerte, y allá siguen, en el desierto, en tierra de nadie, que en realidad es siempre tierra de alguien, del otro, del Poder, comenta el poeta romántico en el bar del barrio.

La hermana del informático lee en Wkipedia:
La "Marcha verde" fue la invasión marroquí del Sahara español, iniciada el 6 de noviembre de 1975... El 26 de febrero de 1976 España abandonó el territorio, tras lo cual el Frente Polisario proclamó la República Árabe Saharaui Democrática (RASD) y emprendió una guerra de liberación del territorio... En 1970, la Organización de las Naciones Unidas aprueba la Resolución 2711 promoviendo la celebración en el Sahara español de un referéndum de autodeterminación. Tras negarse a celebrarlo, España accede en 1974 a la celebración, movido por la presión en el territorio —en 1973 se fundó el Frente Polisario, que luchaba por la independencia de la colonia— y la animadversión internacional. Y el Gobierno español anunció que el referéndum tendría lugar en 1975, añade la hermana del informático.

Estamos en 2017 y aún no se ha hecho dicho referéndum. Nada sorprendente, dice la vidente del barrio.

¡Cuidado con hacer comparaciones malévolas e interesadas de referéndums!, advierte la cuñada del dentista.
Eso, eso, ¡que se juegan el patrimonio y a casa, inhabilitados hasta que se comporten, obedezcan y hagan bondad!, añade la vecina que fiscaliza.

¡El patrimonio, las multas por comprar unas urnas y preguntar a los ciudadanos, cuánta mediocridad, qué miseria de argumentos, si parecen sacados de los caciques de pueblo del siglo XIX!, exclama el humorista.

El siglo XIX en el siglo XXI, todo ha cambiado para que todo siga igual, ya lo decían en aquella película de Visconti, El Gatopardo, apunta la nieta del anarquista.

NI UN EURO...

Ni un euro en urnas, compren lo que sea, compren lo que quieran, un bocadillo, un pito o una pelota, pero ni un euro español en urnas para votar en este referéndum maldito, en esta cosa inspirada directamente por el diablo, por el infierno de los pecadores mal bautizados y mal matrimoniados, mal casados, partidarios del divorcio y el aborto de ideas unificadoras..., advierte la cuñada del dentista en el bar del barrio, subida a una silla, disfrazada de portavoz gubernamental.

EN VERANO, BASTA CON SALIR AL BALCÓN

Viñeta: Ferreres, elperidioco.com

En verano, basta con salir al balcón.

Si la policía viviera en Ciutat Vella (Barrio Gótico, la Barceloneta, el Raval, el Born...), descubrirían muy pronto en qué portales y pisos se oculta la droga, pura y adulterada (dependerá del precio y el grado de borrachera del cliente), que se distribuye a turistas incautos y a nativos mayores y menores de edad, como saben muy bien los vecinos que salen al balcón a tomar la fresca y ven y oyen todo el trafiqueo diario, nocturno y diurno, que se realiza a cualquier hora, a un palmo de nuestras narices, con el más absoluto descaro y desprecio a las personas que viven en esos barrio: sales al balcón, y ya lo sabes todo sobre las noches mágicas de esta vieja ciudad, Barcelona.

En verano, pues, basta con salir al balcón.