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Se anuncia por calles y tabernas del barrio, que han llegado al puerto de Barcelona barcos mercantes cargados de libros con derecho a devolución, cajas y cajas de libros no vendidos y que ahora serán devueltos a su seno, a los almacenes de las Editoriales;
las cuales ya afilan sus guillotinas para reducirlos a mero papel, a pasta de papel, y así, por lo menos, poder verder esos restos de libros, comprimidos y embalados, a una industria manipuladora-fabricante de otra clase de papel, el tan necesario y vituperado papel higiénico.
Novelas, cuentos, ensayos, etc., transformados en hojitas de papel higiénico, blanco y de vario color, tal es el futuro que ni los más sagaces narradores de ciencia-ficción habían imaginado para sus historias. Los más críticos del barrio opinan que con ello se vulnera el destino propio del libro, puesto que, al convertirlo en piltrafa de papel, se le da una función social distinta a la prevista. Los más jóvenes e informatizados, consideran por el contrario que, a efectos prácticos, es más útil un resto de libro, de superficie refinada y no rasposa, que una basta hoja de periódico que siempre dejaba entintada y afectada la parte trasera de los padres de sus madres.
¿Y los poetas del barrio, qué es lo que comentan? ¿Siguen con su silencio, como siempre, esperando a que se arriesguen los prosistas? No, dice el más experimentado en asuntos líricos: ellos, los poetas, ya están acostumbrados a esas cargas y desgargas de papel impreso y no se alteran cuando les hablan de devoluciones y papel guillotinado. En cierto modo, ahora incluso se sienten más solidarios, más acompañados en el sentimiento trágico del fatal destino de sus poemarios: "Seremos guillotinados todos juntos, novelas, cuentos, ensayos, poemarios, sin aquella discriminación y persecución poética de la que hemos sido objeto a lo largo de nuestra épica historia".
El cronista del barrio
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