UNA MALA JUGADA

 Foto: J.X.

Había apostado a favor de las visiones heterodoxas, de la palabra iluminada, de los enamoramientos efímeros, de las pasiones fugaces. Tiró los dados, chocaron entre sí después de golpear contra una banda de la mesa, y la jugada le fue desfavorable: los números de los dos dados sumaban un total de perdición. Había perdido.

Al abandonar el casino infernal -vacío el corazón, el alma gastada-, se dio de bruces contra una pared de la calle. Tenía un poema roto en las manos.

Entre los dedos, goteaba la sangre de un trozo de silencio.

Un silencio muy doloroso que no podía decirse, un silencio que no hubiera soportado escuchar ningún oído humano.

Un silencio que no podía ser dicho.

Se lavó las manos con un resto de su propia sangre, y desapareció por una bocacalle húmeda y estrecha.

Al fondo de la calle, había una luz oscurecida, temblorosa, que podía apagarse de un momento a otro por el fuerte viento que soplaba del bosque.

Para entrar en el bosque por el único lugar que la tormenta no cerraba, debía apresurarse y no perder más tiempo.

Aún le quedaba una posibilidad.