Ha muerto una voz oscura, una voz ennegrecida, rodeada de vestidos negros, de zapatos oscuros, rotos de caminar por el laberinto, hacia ninguna parte, mata la navaja del éxito por la espalda, mata el filo del fracaso por detrás, pasos de vida rota como los zapatos, te acuestas y te duermes para siempre en el bosque de la noche, donde dicen que los árboles crecen hacia la luz, hacia otra luz.
Eso es lo que dicen, mientras suena en la noche una voz sombría, agujereada, una voz que viene de lejos, perdida.
Como un hondo silencio entre gatos negros, cae una voz oscura al suelo, a pedazos, una voz perdida en el bosque de la noche.
El suplente del cronista
3 comentarios:
Bonito homenaje de La Pensión.
Cuántas voces, vidas rotas en la oscuridad. Demasiadas. Mientras, los que viven de facilitar, de promoverla entrada al pozo oscuro, siguen ahí, impunes, disfrutando de la buena vida y siempre encontrado a una cabeza de turco que pague el pato.
¿Hasta cuándo?
James Dean, Janis Joplin, J. Hendrix, J. Morrison, también murieron jóvenes.
Y Elvis con cuarenta años, y Lennon asesinado. El arte a veces puede ser mortal, "maldito".
Era una voz "ennegrecida", por dentro y por fuera. "Vuelvo, regreso al negro", cantaba.
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