Foto. J.X.
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Todas las palabras están ausentes, clavadas en el frío.
Todos los nombres, heridos de mala muerte.
Sin palabras, sin nombres, cada paso bordea el abismo. Lo bordea, pero no tropieza, ni se cae. Es otro paso más junto al abismo.
El frío permanece ahí, en los límites, arriba, abajo y a los lados.
Con todas las palabras clavadas de ausencia en el frío.
Y los nombres heridos, de mala muerte.
Otro paso más... hacia el amor perdido, hacia las raíces cuyas flores perfuman la muerte.
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