CUANDO LA REALIDAD SE VUELVE BASURA

Obra de Francisco de Pájaro

Entra en el bar la sobrina de la peluquera, enfadada, y dice que todo es basura, en las calles, en el trabajo, en la vida, todo basura.
-Te pareces al artista anónimo de los barrios bajos de Barcelona, responde la hermana del lampista. Ese pintor que construye sus obras en la calle y firma "El arte es basura". Va merodeando por las calles  los días en que hay recogida municipal de trastos viejos, y pinta sobre cajas de cartón, muebles desvencijados, sillas rotas, etc. Pinta y construye esculturas con todos esos objetos inútiles que bajamos a la calle.
-Sí, conozco esas obras de arte pobre, de desechos, comenta el poeta romántico del barrio. Se trata de un artista anónimo que se aprovecha de lo inútil, de las cosas abandonadas, para hacer pinturas y esculturas criticando la locura consumista, las modas, lo efímero, el poco valor que damos a todo, también a la poesía, concluye el poeta romántico. 
-Todo es basura tarde o temprano, dice la nieta del anarquista, también los poemas, los libros de poesía serán guillotinados, reducidos a basura o a sublime ceniza (añade sonriendo para no molestar al poeta). Miren las guerras, las muertes..., la cantidad de basura que originan nuestros gobiernos. La muerte, basura de la vida.
-Si no fuera por los barrenderos y los basureros no podríamos vivir felices, a tal grado de suciedad ha llegado nuestra exquisita civilización moderna, añade la hermana de la dueña del bar. 
-Otro carajillo con metamorfosis de anís del bueno, que no sea basura ni esté contaminado!, exclama el humorista fracasado del barrio.  
-La basura es también un gran negocio, dice la dueña del bar. Existe la industria de la basura.
-Claro, la basura bancaria, la basura política, la basura militar, la basura basura, pero siempre reciclable para hacer otro negocio, otro consumo desmedido que a su vez se convertirá en nueva basura y nos dará, por ejemplo, el arte de la basura, apunta la nieta del anarquista.
-Menos arte basura y mejor arte en el carajillo!, bromea al final el humorista del barrio.














El suplente del cronista

PERPLEJOS BAJO LA CARPA DEL CIRCO Y EN EL BAR

-Algunos dicen que no siempre fue así. Otros dicen que pudo ser de otro modo. Unos cuantos hablan de un manifiesto planetario, pacifista, como medio de presión sobre los totalitarios, belicistas y presuntos demócratas, dice el politólogo del barrio.
-Unos cuentan que es posible hacerlo. Otros dicen que es imposible. Recuerden las secuelas sangrientas de las historias sangrientas. Muchos añaden que es una cuestión de poder, añade la sobrina de la peluquera.
-También hay los que acaban afirmado que las guerras son necesarias, comenta la hija del informático.
-Todo lo dicho hasta aquí, es un resumen de la perplejidad ante la muerte, ante la necesidad de matar de medio mundo para defenderse de la otra mitad, dice el poeta romántico del barrio (que en esta ocasión no habla de sus poemas).
-O dicho de otro modo, pregunta el politólogo: ¿Es posible vivir en un mundo donde los dictadores sean substituidos por los demócratas mediante acciones políticas, diplomáticas, sin la intervención de guerras económicas y bélicas que siempre sufren los mismos, las gentes de las ciudades, de los pueblos, selvas y desiertos?
-También dicen que aún encarcelan y fusilan a los desertores de las guerras. Unos y otros nos mandan matar en nombre de la patria y debemos cumplir ese mandato, a no ser que haya profesionales que lo hagan por nosotros. ¿La banalización del mal? ¿La muerte es también una moneda de cambio?, pregunta la nieta del anarquista.
Y la dueña del bar, sirviendo cafés y bocadillos, dice que estamos entrando en pantanos y tierras peligrosas. 

El suplente del cronista

VIDAS EJEMPLARES DE LOS DINOSAURIOS MUERTOS

YouTube - Victoria De Los Ángeles - Baïlèro from

Dicen que en aquellos lejanos tiempos, las primeras crónicas y tebeos de "Vidas Ejemplares" anunciaron que iban a dar un ejemplo de vida -de cómo se ha de vivir-, a todos aquellos que durante años y años habían sido ignorados por los mismos que ahora querían ser ejemplarizantes. Al día siguiente, comenzaron a llover misiles impolutos sobre las ciudades de los ignorados, sobre sus pueblos, selvas y desiertos, a un millón de euros la unidad purificadora (descuentos pronto pago, anunciaban los altavoces por calles y plazas).
Más tarde, cuando miraron hacia atrás, ya todos estaban muertos, excepto los personajes ejemplares, los de vidas ejemplares. Fue entonces cuando aquellos seres primitivos, ejemplarizantes (los que sobrevivieron), decidieron hablar entre ellos y reiniciar las relaciones diplomáticas con los vivos y los muertos ignorados.
Y añaden los historiadores que esto se repitió una y otra vez a lo largo de los siglos. Así lo cuentan los libros de historia que tratan de aquel bicho raro, habitante de la primera edad tecnológica y cuya raza se extinguió hace más de quinientos años, el llamado ser humano, el protagonista de aquellas lejanas "Vidas Ejemplares".

MODELO EXCLUSIVO PARA ARMAR

 Fotografía: Janet Xirgu, Kafka entre garabatos, deslumbrado 

¿Hay algo más que decir?: no es un poema en prosa, no es un aforismo, no es un microrrelato, ¿hay algo más que decir?, es una palabra detrás de otra, dos interrogantes y cinco palabras que dicen y preguntan si hay algo más que decir, cuando se ha dicho tanto y se ha hecho lo que no se ha dicho, y entonces a uno se le escapan las palabras por detrás y por delante, y pregunta, perplejo: ¿Hay algo más que decir?
Yo voy delante, tú vas detrás, él va allí, nosotros vamos delante, vosotros vais detrás, ellos van allá. Debajo, todos los demás, vivos y muertos, y en el mercado las novedades en misiles, Tomahauwk último modelo a un millón de euros la unidad (infomación económica de TV3 sobre la guerra de Libia), modelo exclusivo para la climatología de los desiertos árabes y selvas africanas. ¿Más palabras para esta ceremonia del gran teatro del mundo, ensayando la muerte con "tiranos banderas", con jefes religiosos, con directores económicos y escenógrafos políticos, con actores principales como héroes militares, con actores secundarios como viejos agentes de la información, y al fondo, entre el humo y la arena sangrienta, una masa anónima de vivos, medio muertos y muertos que vuelven a morir?
¿Hay algo más que decir? Unos arriba, otros abajo.













El becario del suplente del cronista

DIÁLOGOS EN EL BAR SOBRE EL SER Y LA NADA (Digresión mística)

Díálogo escuchado en el bar entre dos clientes nuevos, que nadie conoce aún. Uno de ellos lleva un libro en las manos, "La astucia del vacío. Cuadernos de Benarés 1987-2004"*, de Jesús Aguado. El otro cliente lleva una bolsa de plástico y un paraguas, aunque es un día soleado. El diálogo es el siguiente entre los dos personajes, a los que llamaremos 1 y 2:

1-En este libro encontrarás prosas sobre el individuo y la búsqueda de otro mundo, de otro lugar, un ansia de lo imposible, diálogos, poemas, cuadernos de viaje exterior, cuadernos de viaje interior, ejercicios espirituales, parodias del vacío, cartas y notas sobre María Zambrano, Sylvia Plath, Ted Hughes, Walter Benjamin, Carson McCullers, la maravillosa autora de "La balada del café triste", y no como este café o bar, donde los ruidos y las voces no nos dejan apenas hablar
2-Hartos de aquí, querer ir y ser allá.
1-Mística, pero también parodia de la mística, atentos a las trampas que nos pone el vacío, que nos invita a ser de otro modo, no siendo como éramos antes. Cambiar de ser y estar, vivir de otro modo en otro lugar, como un desvivir fuera del tiempo, pero, ¿con qué fin?
2-Lo que decía: hartos de aquí, querer ir y ser allá, con la voluntad de ser menos aquí para tener allá más, aunque sea nada o más nada. Nada más: tener menos que aquí donde estamos bien pero estamos mal, ser apenas nada hasta confundirnos con la nada verdadera, que es todo el universo.
1-Cuidado, cuidado con la nada y la astucia del vacío. El vacío te propone escribir un poema diferente, un poema iluminado, y para ello debes vaciarte de pieles, mondaduras, desperdicios, adherencias: así llegarás, nos dicen los representantes del vacío, a ese estado en que ya podrás dejar estas palabras, las palabras del mundo, y podrás escribir otras palabras más puras, que te conducirán a los dominios de allá, donde no serás sino nada sublime. Pero al ir quedándote vacío, al aproximarte a ese estado de vacío prometido, ya no puedes escribir, imposible escribir desde el vacío: el vacío, charlatán del silencio, te ha quitado el poema prometido, anunciado. Te ha arrebatado el poema antes de escribirlo.Te has quedado sin las palabras impuras de antes, pero tampoco has conocido las palabras puras que el vacío te había prometido. Astucias del vacío, tentación de la nada.
2-Dices que en este libro hay también alguna parodia del conflicto entre el mundo y la mística, por ejemplo, en Algunos trenes en la India, o el "mantra"del tren.
1-Así es. Aparece en un cuaderno de viaje donde el autor, para convencer al director de la fábrica de locomotoras de Benarés para que le dé una información, le dice que está investigando el sonido, el traqueteo de los trenes como posible "mantra" en la mente de los viajeros. Y añade que se propone escribir un libro que sería el poema del tren y su influencia espiritual, ese sonido "mantra" de la ruedas del tren contra los raíles penetrando en los viajeros de la India, en su poesía devocional, (esa poesía que el autor de estos Cuadernos también ha traducido**).
En resumen, el místico que sabe reirse de sí mismo, aunque siga empeñándose en sus operaciones místicas. La ironía como una manera o estrategia para evitar las trampas, las astucias del vacío, que te quiere reducir al silencio, que no quiere que escribas el poema que él mismo, el vacío, te había prometido como una tarea casi sagrada.
2-Decía María Zambrano que hay que escribir lo que no se puede decir. Por lo que me cuentas, deduzco que estos Cuadernos de Benarés parecen también un intento de decir lo que no se puede decir. Pero un despojarse y un decir, no mediante el silencio, sino sirviéndose aún de las palabras, unas palabras anotadas que revelarán o darán noticia del ejercicio espiritual, de las contradicciones de ese mismo despojamiento.
1-Y para hacer eso no puedes vaciarte del todo. Debes renunciar a la pretensión, ¿una pretensión?, de querer vaciarte del todo para ser nada en el todo. Un todo que a lo mejor se está riendo de tu despojamiento y de tus esfuerzos místicos por querer ir más allá, por querer ser nada y silencio, silencio y nada, mientras él, el Todo Vacío, tiene a todo el universo alborotado con sus astucias, bromas y risas. Cuidado, no vayamos a ser los artistas del vacío, muertos de hambre y sin palabras, en el gran circo espacial del universo.
2- Como en ese microrrelato que me has contado antes de entrar en el bar, haríamos bien en espiar a ese vecino que se pone nuestros vestidos, que utiliza nuestro nombre y se hace pasar por nosotros. Pero, ¿es realmente una suplantación de identidad, o ese vecino soy yo mismo, tal vez un heterónimo? ¿Qué pasaría si alguien matara a ese doble? ¿Moríamos también con su muerte? Ese doble que parece "un vecino inquietante", como un espejo que nos refleja al salir a la calle o al volver a casa. Inquietante.
1-No vayamos a caer en esa trampa de fidelidad al doble, en esa astuta fe devocional a nuestro doble que, al ofrecerse para doblarnos como si fuéramos actores de cine, nos expone demasiado a todos los peligros exteriores e interiores (él dice que lo hace para purificarnos), y puede terminar aniquilándonos a cambio de nada. Es decir, despojándonos absolutamente, pero de manera violenta y reduciéndonos al silencio más estricto: no es fácil transitar del infierno al cielo, la escalera está llena de enigmas mortales, mientras ellos, el Vacío, el Todo y la Nada se ríen de nuestras caídas, del espectáculo místico que estamos dando. Y, al final, quizá todos los espectadores del cosmos se reirán también y aplaudirán nuestros ejercicios del ser y el no ser, nuestras acrobacias espirituales en la pista de tierra del circo, ¿y a cambio de qué? El vecino inquietante, nuestro doble, no responde.

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Salen del bar los dos nuevos clientes. La nieta del anarquista del barrio, que ha espiado y escuchado el diálogo entre los dos personajes, comenta que es refrescante la ironía espiritual en todos los asuntos, tanto en la tierra como en el cielo.
Sobre todo, si los asuntos no te afectan seriamente y te acuchillan por detrás, bromea el humorista del barrio.
Más ironía, más humor y habría menos dictadores, esos que nunca sonríen, dice la dueña del bar.

*Jesús Aguado, La astucia del vacío. Cuadernos de Benarés 1987-2004. DVD Ediciones, Barcelona, 2010.
**Jesús Aguado, El vecino inquietante (Segunda antología de poetas devocionales de la India). Ed. 4 Estaciones, Lucena, 2004.












El suplente del cronista

DISCUSIONES Y AFORISMOS EN EL BAR

En el bar no hay humo, pero hay alboroto por la cuestión de la guerra. Unos a favor, otros en contra de la guerra, que si Irak, que si Libia, todo es alboroto hoy en el bar. Hasta que entra la hija del relojero del barrio con un libro* en las manos. Aforismos, nos dice, hay que leer aforismos para comprender mejor los conflictos de la realidad, para despojarnos de prejuicios y ver las cosas con otra mirada.
Y nos lee dos aforismos: Cada semilla es una duda y El primer estrado fundó la muerte. Éste último se podría aplicar a los estrados, púlpitos y tarimas de los gobiernos antiguos y actuales, comenta la hija del relojero.
-Eso es, dice la dueña del bar. Si los políticos bajaran de la tarima, verían las cosas de otro modo, más a nuestro nivel.
-Sí, por lo menos verían los conflictos en su cruda realidad, con sangre en las calles, en los caminos, y no a escala global y tecnológica, como si la guerra fuera un juego virtual y los muertos de ficción, dice la nieta del anarquista.
-Habría que leer poemas, aforismos, cuentos, novelas, ensayos, microrrelatos, etc., y bajar de los estrados, púlpitos y tribunales. Leer hazañas bélicas, aventuras de torneos y duelos, jugar a las guerras, si quieren, pero no hacerlas con sangre de verdad!, exclama la hermana de la bibliotecaria del barrio.
-Hablar menos y leer más. Sobre todo, poemas, hay que leer poemas, apunta el poeta romántico del barrio, que ya está a punto de publicar una antología de los suyos, nos anuncia.
 -Voy a leerles otro aforismo, dice la hija del relojero: La "Carta al padre", ese ejercicio pueril.
-¿Se refiere a la carta que escribió Kafka a su padre?, pregunta la hermana kafkiana del informático. Dice sentirse sorprendida por este aforismo, pero que, pensándolo bien, quizá el autor tenga razón, aunque ella prefiere creer que la Carta al padre es un ejercicio pueril, sí, pero kafkiano. No es una simple carta pueril, de arrebato infantil o adolescente contra el padre. También puede ser vista como una carta contra el poder, cualquiera que sea.
-Bueno, la verdad es que son bastante pueriles todas esas cartas y notas que todos hemos escrito alguna vez, criticando a las madres y a los padres, comenta el teólogo progresista del barrio.
-De todos modos, tendrá que admitir, querido teólogo, que sólo existe una Carta al padre, pueril si quiere, pero realmente kafkiana, responde la hermana del informático, la hermana kafkiana.
-Esto mismo que dices es también una puerilidad, además de una obviedad, responde el teólogo progresista.
-Vale, vale, señores, basta de puerilidades y tómense el café que se está enfriando!, exclama la dueña del bar.
-Hoy por lo menos no hemos discutido tanto sobre guerras y átomos, y hemos recordado las críticas exageradas  a nuestros padres, comenta la sobrina de la peluquera.
-Incluso el mítico Kafka hizo ejercicios pueriles!, pero dicen que la madre escondió la carta y el padre nunca la leyó, bromea el humorista del barrio mientras se toma un carajillo de ron (para el resfriado, dice).

*Ramón Andrés, Los extremos (aforismos), Ed. Lumen.

El suplente del cronista

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA BAJO LA LLUVIA CONTAMINADA

Alguien comenta en el bar que hoy es el día mundial de la poesía.
Otro responde que los niveles de radiación nuclear están más controlados.
La nieta del anarquista dice que el día mundial de la poesía no se celebrará en Libia, Yemen o Siria.
El poeta romántico del barrio dice que ya lo celebramos en Occidente, que es donde guardamos las esencias poéticas dignas de este nombre.
Querrá decir las esencias antipoéticas, responde la dueña del bar.
Mundo contaminado, arrasado, antipoético, día mundial atómico de la antipoesía, sugiere el humorista en paro del barrio. 
Poesía, átomo, exclusión aérea, ONU, OTAN, guerra preventiva, ¿no podríamos hablar de otro tema?, dice la cuñada del informático.
Esto parece el día mundial de la poesía bajo el átomo y las bombas!, exclama la sobrina de la peluquera.
Sí, tiene razón, no seamos aguafiestas, comenta el poeta romántico. Con tanto desastre nunca llegará el día en que vea la luz mi obra poética más reciente, se lamenta.
Energía sostenible, querido amigo, dice el politólogo del barrio, guerras sostenibles, poesía sostenible, armamento global, selectivo y sostenible, o como dice el personaje de un chiste de Máximo:
"¿Y si fabricásemos armas humanitarias de destrucción masiva?"
Nadie responde, el humorista iba a decir algo, pero al final se calla y pide otro carajillo de Anís del Mono.

El suplente del copista 

UN TROZO DE PANFLETO EN LA PARED

Albertus Pictor, La muerte jugando al ajedrez

No querer soñar lo que se está soñando y, sin embargo, soñarlo y decir aquello que, al despertar, ya no puedes decir o lo dirías de otro modo. 
Y también lo contrario: decir estando despierto lo que es sólo un sueño. Por ejemplo, este trozo de panfleto en una pared:

"Dicen los habitantes de un lugar que las dictaduras y las guerras desaparecieron el día en que la humanidad votó a favor de que sólo los jefes de gobiernos, primeros ministros, presidentes, reyes, generales, dictadores y demás cabecillas se enfrentarían personalmente en los campos de batalla para resolver los conflictos nacionales e internacionales, con los electores o pueblos como espectadores de las guerras entre ellos, los cabecillas. 
Desde entonces los conflictos entre países enemigos, los enfrentamientos nacionales e internacionales se resuelven jugando al ajedrez o a otra cosa, pero siempre respetando las reglas del juego.
Y dicen los del lugar que las guerras son ahora, por fin, realmente virtuales".
















El suplente del cronista

¿MANIFESTACIÓN DE POETAS? (UN POCO DE HUMOR BAJO LA LLUVIA)

Dice un cliente del bar que tiene una amiga cuya hermana es novia de un chico cuya padre está casado con la hermana de una poeta (un respiro), y sigue contando que la poeta un día organizó, en su barrio, una manifestación de poetas a favor de lo imposible, pero a la que sólo asistieron dos poetas, uno extranjero y otro del mismo barrio, un poeta cojo. Preguntado por el contenido del manifiesto, nos alarga un papel con este poema:

Estoy sentado al borde de la carretera,
el conductor cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar adonde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?
Bertolt Brecht

Alguien comenta que no están los tiempos para poetas y poesías.
Otro responde que si las luchas fueran siempre poéticas no habría sangre ni muertos.
-Esto nunca se sabe, reponde el poeta romántico del barrio, que no asistió a la manifestación porque dice que hace unos años tuvo una mala experiencia con otro poeta, de maneras dulces, pero que se ponía muy violento cuando no entendían sus sonetos de amor o sus elegías familiares.
-Vamos, lo que se dice un poeta maltratador de lectores, comenta bromeando la nieta del anarquista.
-No sabía que, entre los poetas, también hubiera maltratadores, con las bonitas cosas que dicen y escriben!, exclama la dueña del bar, alarmada. 
-No es oro todo lo que reluce, señora mía, tampoco los poemas, advierte el teólogo progresista del barrio, que también escribe sus rimas los fines de semana.
-Así es, aunque duela confesarlo, no todos los poetas que sueñan son de fiar, se lamenta el poeta romántico, y  se toma otro café mezclado con gotas de rocío verde, metáfora del carajillo estomacal de menta, nos dice sonriendo. 

El suplente del cronista

EL BLUES DE LA METRALLA

(el país.com). Los dos precedentes del establecimiento de zonas de exclusión aérea se remontan a los noventa, durante los conflictos de Irak y Bosnia, cuando la comunidad internacional recurrió a esta medida para detener las masacres de los regímenes de Sadam Husein y Slobodan Milosevic contra la población civil.

Vuelven las bombas de los países ricos sobre los países pobres, exclusión aérea, inclusión de bombas, ya tenemos el mandato de la ONU, la Asociación Pontifical que hermana a las democracias con las dictaduras, y que de vez en cuando, cada diez o quince años, decide escarmentar y dar ejemplo de libertad bombardeando a uno de los países pobres con dictadura, esa misma dictadura con la que antaño habían tenido  relaciones en público y en privado, e incluso habían intercambiado regalos e intereses de todo tipo, pero ahora toca otra guerra, ¿en beneficio de quién?, pregunta alguien y callan los demás, todo es por la democracia de los pobres, dicen los países ejemplares, superpotentes, dispuestos ya a gastar el armamento último modelo y el más antiguo fabricado y acumulado estos años en los almacenes, la muerte que será otra y la misma de siempre, más muerte sobre otros, otros y los mismos, bombardear a la muerte, más bombas sobre la tierra gastada, más metralla sobre la muerte, ahora, que ya andan más muertos que vivos los de siempre, más muerte sobre la muerte, ahora, en el territorio de la muerte, ahora, cuando los países ricos se disfrazan de ONG, bombardean a la muerte bajo el mandato de los pontífices de la ONU, que deciden quién es culpable y quién inocente, quién merece hoy la paz y mañana la guerra, y bombardean otra vez sobre lo ya bombardeado, muerte sobre muerte, ahora, cuando hacen ver que no conocen al mismo que agasajaron, ahora toca bombardear a los muertos, más muerte sobre muerte, más metralla para los vivos y los muertos, una medida, dicen, en nombre de la libertad que tenían olvidada unos y otros y bajo el mandato o patrocinio de la ONU, ahora, en la tierra gastada, en la tierra quemada.

El suplente del cronista

LA BALADA DE LA UNIÓN EUROPEA EN FLOR (PARA UNA SOLA VOZ)

1
Un país desmiente a otro, unos hablan de apocalipsis o de catástrofe nuclear, otros hablan como si el terremoto y el tsunami sufridos fueran tan sólo un espectacular accidente exótico de la vida cotidiana, unos desmienten a otros, éstos aconsejan, aquéllos desautorizan, todo el mundo dice lo que hay que hacer y nadie sabe qué hacer, excepto los que en este instante hacen lo que pueden, pero siguen en la cátedra y en el púlpito los intereses nucleares franceses, el electoralismo alemán, las argucias divinas inglesas, el decamerón italiano, sorprendente la prudencia (y en este caso no es ironía) española, y el mismo método, el mismo discurso del método se podría aplicar a las revoluciones árabes, alentadas y mal armadas, alentadas y que te maten a ti, alentadas y que ya vamos, alentadas, resistid, que en la próxima cena de cabezas importantes hablaremos otra vez del tema y tocaremos la balada de la vida y la muerte.

2
Cabe la posibilidad de una zona de exclusión aérea, ¿para qué?, para bombardear más a la muerte, siempre que haya también una cláusula de inclusión en dicha zona: la condición de incluir más cadáveres en el territorio y aumentar la cantidad interminable de muertos que vale la libertad, como saben muy bien por experiencia propia las Grandes Potencias del mundo colonial y excolonial que sigue ahí, con el nuevo lenguaje y la tecnología global o no global, sostenible o no sostenible de las nuevas fuerzas e invasiones de poder, con el señuelo de la paz alentando aquí y la muerte allá, más allá, para los otros.

3
Y así, cantando, cantando, justificar la intervención de los ejércitos puros, los de salvación de Occidente y Oriente, los países libres que intervendrán o no con sus armas en los países pobres, según sean y brillen las estadísticas y las encuestas electorales de cada uno de los países rectores, y de este modo participar en la convocatoria de salvación de la catástrofe japonesa o en el recuento final, vitorioso, de  la cantidad de muertos en las luchas árabes, no sólo en Libia, pero todo ajustado a derecho y a muerte internacional, y luego se lavarán todos las manos, cenarán de etiqueta y hablarán de sus cosas como si nada hubiera ocurrido, y así finaliza esta balada, con la presencia de tres humillados, ofendidos y angustiados puntos suspensivos en el texto...

El becario del suplente del cronista

POEMA EN PROSA DEL URANIO

G. Vasari / C. Gherardi, La castración de Urano

Urano, uranio. Elemento químico radiactivo de núm. atóm. 92. Metal abundante en la corteza terrestre, se encuentra principalmente en la pecblenda, muy apreciado y cortejado por los hombres osados del siglo XX. De color blanco argénteo, muy pesado, dúctil y maleable, es fácilmente inflamable, muy tóxico y se puede fisionar en una central nuclear o en los aposentos apocalípticos del infierno, lugar simbólico que no existe pero se siente, como indicaban los vaticanistas del siglo XX. Se recomienda no ser utilizado como icono o materia de regalo, a diferencia del mercurio que participa aún en la bella composición de los termómetros de anticuario para señalar o medir numéricamente la fiebre de poder (35-42 º.) de los individuos, sean políticos, académicos, poetas, artistas o simples mortales (disculpen la digresión térmica).
Se usa como combustible nuclear, político y económico más que poético, y sus sales, que no provienen directamente del mar sino de la tierra que había sido mar, se emplean en fotografía y en la industria del vidrio; uno de sus isotopos se utilizó en la fabricación de la primera bomba atómica, de recuerdo mítico e imborrable en la historia del ser humano. (Símb. U).
También dícese de Uranio, Urania (Del gr. οὐράνιος, celeste), perteneciente o relativo a los astros y al espacio celeste, a cuyo ámbito, sagrado pero no azul, ascienden las cenizas de la Naturaleza, del hombre y la mujer de todos los siglos, bajo cuyos pies inquietos se oculta quizá el origen del sonido de la primigenia explosión, el Big Bang que los hombres antiguos buscaban arriba, en los agujeros negros del espacio, divinas palabras errantes con las que finaliza este poema narrativo del poeta romántico del barrio, cuyas obras completas serán editadas y financiadas por la Fundación Neoclásica Urano Castrado y Uranio Atómico de los Anillos.

(Escrito con el soporte textual de: Real Academia Española © Todos los derechos reservados).

El suplente del cronista

NOTICIAS Y DESINFORMACIÓN PARA TODOS LOS GUSTOS

Fotografía: Ollé, Niñas escuchando la radio

-¿Por qué se interviene en unos países y en otros no? Hace días que dicen que hay intervenir, pero, ¿queda alguien vivo en Libia?, comenta la dueña del bar.
-Si Occidente entra (o bombardea) en Libia en nombre de la democracia, ¿por qué no entra (o bombardea) también en todos aquellos países donde no hay democracia?, pregunta la sobrina de la peluquera.
-Eso, la intervención, depende del tamaño, de la potencia del país y del momento político (antes Gadafi era recibido con honores por todos los gobiernos occidentales), y de las materias primas que estén en juego para Occidente, contesta el politólogo del barrio. No es lo mismo Libia que Egipto, Argelia, China, Corea del Norte, Irán o Cuba.
-Los políticos franceses harían bien en ocuparse de las luchas contra la dictadura en Argelia, excolonia suya, comenta la dueña del bar. Sarkozi habla de intervenir en Libia, no en Argelia.
-Lo dicho: depende de la potencia del país dictatorial y del momento y el beneficio que se obtendrá con la intervención. ¿Por qué intervinieron en Irak o Afganistán y no en Irán? Oportunidad política e intereses, repite el politólogo del barrio.
-Ahora, a los occidentales, nos preocupa más la central nuclear de Japón que los muertos y desaparecidos. Nos preocupa por nuestra seguridad, por nosotros, no por ellos. Cosas de la cómoda solidaridad occidental, a distancia..., apunta la nieta del anarquista del barrio.
-Tanto hablar del Big Bang, de los agujeros negros, y nadie se preocupa de viajar al centro de la Tierra, como decía Julio Verne. Lo que habría que investigar no es la Luna o Marte, sino el centro de la Tierra. A ver si va a resultar que el Big Bang lo tenemos debajo de los pies y no arriba, en el espacio!, exclama la sobrina de la peluquera.
-Mucho hablar de la energía nuclear y del petróleo, pero nadie quiere ir en bicicleta o en patinete a su casa, o bajar la calefacción, bromea el humorista de barrio.
-Lo también lamentable y digno de mención es que ahora los poetas estaremos un tiempo sin poder enviar nuestros poemarios al Japón, advierte el poeta romántico del barrio.
-Siempre con su interés poético. ¿No sabe que puede hacer una edición digital de sus interminables poemas e incluso traducirlos y mandarlos por internet? Y si la traducción automática le sale muy deficiente, no se preocupe demasiado en este momento, que sus musas lo entenderán, se burla la hija del informático.
-Los informáticos sois todos unos irreverentes, faltos de trascendencia, llenos de técnica global, fríos calculadores, sin experiencia de lo poético.
-Más seriedad, señores, que éste no es un bar cualquiera, y menos a estas horas de la mañana en que servimos un buen café o carajillo a los que trabajan o van a la oficina del paro, advierte la hermana de la dueña poniendo paz en el bar.
Y el poeta, más tranquilo, pregunta a la hija del informático cómo se hace la traducción automática de los poemas.













El suplente del cronista

TIEMPO DE DESTRUCCIÓN

Goya, Los desastres de la guerra

Cecilia - Nada de nada

destruir. (Del lat. destruĕre).
1. tr. Reducir a pedazos o a cenizas algo material u ocasionarle un grave daño. U. t. c. prnl.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados
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Terremotos, tsunamis, maremotos, guerras, atentados, explosiones, energía descontrolada de la Naturaleza arrasando las construcciones humanas, energía controlada por el hombre explotando en las guerras y arrasando también a la llamada hermosa Naturaleza y a las construcciones humanas, la bella Naturaleza, un verdadero monstruo devorando inconscientemente (suponemos) al otro monstruo, el ser humano, que devora conscientemente (suponemos) al otro ser humano.

El suplente del cronista

UN SEGUNDO FOLLETO QUE HABLA DE LAS PALABRAS

SEGUNDO FOLLETO DE PROPAGANDA ENCONTRADO EN LA CALLE //

¿Palabras que no se ven? -pregunta uno.
Palabras que no se dicen -responde el otro.

¿Faltan palabras o sobran palabras, tal como está el mundo?
¿Falta lo que no se dice y sobra lo que se ha dicho? Es lo mismo que decir que falta la palabra que no se dice y sobran las palabras que se dicen, que se han dicho. 
Y si en lo que se dice sobran las palabras, ¿habrá que sospechar que no se dice la palabra, la única palabra necesaria que falta entre las palabras que se dicen y sobran?
La palabra ausente, la palabra que no se dice, ¿cuál es la palabra ausente, la palabra que tal vez no sobraría si fuera pronunciada, dicha?
¿Cada uno tiene una palabra ausente en la vida, una palabra que no puede ser dicha entre las otras palabras?
En política y en otros asuntos, prevalece a menudo la palabra ausente, la palabra no dicha, la palabra que no se ve:
la palabra que no se dice.

¿Palabras que no se dicen? -pregunta uno.
Palabras que no se ven -contesta el otro.
¿Política o poesía? -pregunta un tercero, con ganas de incordiar entre las palabras que se han dicho.














Fotografías: Samuel Beckett y Buster Keaton

La sobrina del becario del suplente del cronista

FOLLETO DE PROPAGANDA DE LAS PALABRAS QUE NO SE VEN

F. Gómez Pajarón, El pregonero

FOLLETO DE PROPAGANDA DE LAS PALABRAS QUE NO SE VEN // 

Faltan palabras o sobran palabras, tal como está el mundo.
Falta lo que no se dice y sobra lo que se dice, que es lo mismo que decir que falta la palabra que no se dice y sobran las palabras que se dicen.
Y si en lo que se dice sobran las palabras, habrá que deducir que no se dice la palabra que falta entre las palabras que se dicen y sobran.
La palabra ausente, la palabra que no se dice, ¿cuál es la palabra ausente?
¿Cada uno de nosotros tiene una palabra ausente en su vida, una palabra que no puede ser dicha entre las otras palabras?
En política, por ejemplo, prevalece la palabra ausente, la palabra que no se dice.

El suplente del cronista

EL CARTONAJE DEL SUEÑO

Josep Viladomat, La puntaire

ESCRITO EN UNA CAJA DE CARTÓN

Ahorro, gasto, Bancos y Cajas, bancos públicos de las plazas y jardines, cajas de cartón de la sucursales bancarias, ahorro de vida, gastos de muerte, ahorro de tiempo y días gastados, vida consumida de día, en los bancos públicos de plazas y jardines, vida gastada de noche, en las cajas de cartón, en el dormitorio nocturno de los cajeros, por donde entramos y salimos de noche y de día, unos ahorrando lo que no se tiene, otros gastando lo que no hay, gastando lo gastado durante los días gastados de una vida gastada hasta la ruina, con el sueño roto en la caja cerrada o abierta de cartón, en el dormitorio nocturno, asistencial, de las Cajas y Bancos para romper el último y definitivo sueño, gastado el cartonaje del sueño, demasiado gastado.













El suplente del cronista

FUERA DE TIEMPO

FOLLETO ANÓNIMO
No, sí, otro día, ayer, la próxima semana o la otra, quizá mañana, anteayer, tal vez pasado mañana, dentro de unos días, antes del proximo año, en unos diez o quince días, hoy, más tarde, quizá hoy mismo, al atardecer o ya de noche o después del alba, a tiempo o a destiempo, en unos meses, antes del último fin de semana, después de un tiempo de silencio, a finales de año, entonces será el momento, entonces y no antes será el momento justo de considerar la cotización al alza o a la baja de los fondos de renta fija y variable de la muerte y sus acciones. 

(¿Folleto anónimo encontrado en el suelo de un bar del Raval de Barcelona? Quizá, quién sabe, tal vez o algo semejante).

El becario del suplente del cronista

MANIFIESTO DEL "COLECTIVO DE PERDEDORES QUE SE RESISTEN A PERDER"

Fotografía: Janet Xirgu, Disparo














COMUNICADO DE ÚLTIMA HORA COLGADO EN LA PARED DE UN MERCADO MUNICIPAL

Siguen las matanzas (no virtuales) en esa revolución desorganizada, sangre (anónima) contemplada como espectáculo (digital) por los que no van a morir allá, los representantes políticos y espectadores del primer mundo, el primero en todo, aunque ahora en crisis de crecimiento (moral, económico, petrolífero).
¿Qué vendrá después de los muertos? ¿Otro pacto del rico Occidente (aunque en crisis de riqueza moral y económica), con el mismo o con el nuevo dueño armado del petróleo, sea quien sea?
Hillary Clinton, después de advertir que EE.UU defiende lo intereses de EE.UU y también del mundo libre si es necesario para los intereses de EE.UU (es un juego de palabras, pero no es una broma), ahora culpa a los medios de comunicación de falta de información y de estar durmiendo igual que ellos, los políticos occidentales, todos acostumbrados al milagro productivo del chorro que no cesa del petróleo.
Chorro milagroso que ahora ha sido obstruido, taponado con sangre por los llamados revoltosos o revolucionarios digitales armados con la palabra (y con palos que si hay suerte disparan), miembros vivos y muertos del segundo o tercer mundo (real). 
Y dicen los mejor informados que el espectáculo de la muerte continuará, dado el interés mostrado por todos los gobiernos desinteresados del mundo occidental y oriental.

Firmado: Colectivo de Perdedores que se resisten a Perder

El suplente del cronista

LLUEVEN PALOMAS MUERTAS

PANFLETO DE LAS PALOMAS MENSAJERAS MUERTAS, PEGADO EN LOS LAVABOS PÚBLICOS DE UNA BIBLIOTECA

Mientras el Congreso Nacional e Internacional discute y sus miembros se divierten insultándose unos a otros, una lluvia de palomas muertas cae sobre sus cabezas, llevando un mensaje, una pregunta en cada pico, la misma pregunta:

Si entre los 192 Estados miembros de la ONU hay un buen número de dictaduras, muertes e injusticias representadas, ¿qué valor democrático, moral y político, tienen sus mandatos para que las grandes potencias intervengan o no, según los intereses de cada uno, en los bombardeos y muertes de otros países, siempre subdesarrollados, expoliados y extenuados por esas mismas grandes potencias que ahora, dicen, van a protegerlos?

Las palomas muertas son retiradas de las cabezas de sus señorías e incineradas higiénicamente, con sus mensajes, en el patio trasero del congreso mundial de los vivos.

(Fotografía: Matilde Sagan, Aparición de la niña paseando al cuervo)

El suplente del cronista

110 km.

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110 //
"Dicen que ahora ya podemos volar a 110 km. por hora", le anunciaba un gorrión herido que no podía volar a una paloma coja que tampoco podía volar.
Y una tortuga que lo oyó, se sentía ahora menos sola al  no saber lo que significa volar y vivir a 110 km. por hora.

El becario del suplente del cronista

DICEN QUE LA MUERTE ATASCÓ LA PUERTA DEL BAR

Fotografía: Matilda Sagan, Bolsa de basura, mano de monstruo con disco y Kafka

Esto no ocurría en esta calle, en esta ciudad.
Dicen que había tantos muertos aquel día, que no podían abrir la puerta del bar. Se esforzaban en abrirla, pero dicen que la puerta se había atascado con tanta muerte alrededor. Aquel día, pues, no pudieron abrir la puerta, y el dueño y su hermana anunciaron que el bar quedaba cerrado hasta después de la muerte, que no abrirían hasta que desaparecieran los muertos de alrededor, los muertos que atascaban la puerta.
Pero esto no ocurría ni en esta calle ni en esta ciudad.
Y al cabo de muchos días y noches, eso es lo que volvieron a decir el dueño del bar y su hermana: que ya abrirían otro día, cuando no hubiera tantos muertos acumulados en la calle y atascando la puerta del bar.
Y así fueron transcurriendo más días y más noches, con el bar cerrado, con la puerta atascada.

Pero el bar y la puerta atascada por la muerte estaban en otro lugar, en otra calle que no era esta calle, eran los muertos de otra tierra que no era esta tierra, muerte acumulada alrededor del bar, atascando la puerta, en otra calle, en otra ciudad.

El suplente del cronista

"NATURA QUASI MORTA"

"Natura quasi morta". Otoño, naturaleza casi muerta, 13 de noviembre de 2007, entre Barcelona y Sabadell desaparece un estudiante universitario, alumno de la Universitat Autònoma de Barcelona, que sigue aún en paradero desconocido. Sobre este hecho real, comienza la investigación policiaca y detectivesca de la nueva novela de Carme Riera.
Carteles en las paredes (hojas D-4, impresión casera), con la fotografía del estudiante rumano.
Sombras de sospecha, días de intriga, y se abre de nuevo el caso del estudiante desaparecido, pero ahora en el ámbito narrativo .
¿Raptado quizá por las calles oscuras del Raval o del Barrio Gótico, o de otro barrio cualquiera?
¿Tal vez acompañado, solo o mal acompañado, bajando y subiendo los 39 escalones de alguna estación de ferrocarril, entre Barcelona y Sabadell?
Todo es intriga, sospecha, en esta novela de Carme Riera. Indicios que llevan de un nombre a otro, identificados.
Y sombras sin identificar, sombras de sospecha que van de un lugar a otro, la universidad, el bosque, la ciudad .
Huellas que se borran, siluetas que reaparecen con nuevas palabras de sospecha.
Un caso real que, al ser investigado por un detector de palabras, se transforma en un caso narrativo, de género policiaco, en otro caso misterioso de los archivos secretos y alquimistas de Carme Riera. 

El suplente del cronista

¿A CUÁNTO SUBIRÁ EL PRECIO DE LA SANGRE?

PANFLETO ENCONTRADO EN UNA ESQUINA

"Hay gentes tan desgraciadas, que ni siquiera / tienen cuerpo...", dice César Vallejo en un poema.
¿A cuánto subirá este año el precio de la sangre?, se preguntan algunos que no están en el bar.
¿La sangre, cotiza en Bolsa?, se preguntan otros que tampoco están en el bar.
Sangre derramada, vida derramada, civilización derramada, política derramada, economía derramada, pensamiento derramado, ¿a cuánto subirá esta primavera el precio de la sangre?
¿Cuál será el precio de la sangre este verano, habrá menos sangre, más sangre, reducción de sangre y a qué precio?
¿Cotizan en bolsa , no el petróleo, sino las heridas, las hemorragias, las amputaciones?
¿Habrá también bonos y pagarés de sangre derramada, inversiones de sangre rentable?
¿La sangre, cotiza en Bolsa? ¿Acciones y dividendos de sangre, inversiones de sangre?, se preguntan algunos que no están en el bar, a sangre fría.

El becario del suplente del cronista

LA CANCIÓN QUE SE MUERDE LA COLA, O UN RAPERO EN EL BAR

Entra al bar el rapero del barrio y nos canta "La canción que se muerde la cola":

El ex-ministro de Justicia de Gadafi
se pone al frente de la oposición a Gadafi,
mal armada, mal cubierta, dispuesta a morir contra Gadafi,
alentada por los que antes recibían regalos de Gadafi,
por los mismos ex-aliados que ahora quieren poner en lugar de Gadafi 
al ex-ministro de Justicia de Gadafi,
entre los chorros de petróleo que ya no serán ni de Gadafi
ni del ex-ministro de Justicia de Gadafi,
sino de aquellos que antes recibían regalos de Gadafi. 

¿Siempre son los mismos en esta canción que se muerde la cola? ¿No hay nadie más?, pregunta la hermana de la dueña del bar.
Esperemos que no sea falsa la conversión del exministro de Justicia de Gadafi y que se haya vuelto de verdad demócrata de la noche a la mañana, contesta la nieta del anarquista.
Lo mejor sería que los norteamericanos bombardearan y... bueno, que ocuparan lo antes posible las ciudades y las explotaciones petrolíferas en beneficio del pueblo libio, dice el vecino utópico. 
Eso es, y luego podríamos escribir una buena oda elemental al petróleo, ese oro negro que refulge más que el sol!, exclama el poeta romántico del barrio.
Ud. siempre al acecho del momento poético más inoportuno, le recrimina la madre de la chica okupa.
Si bombardean y ocupan Libia pasará lo mismo que en Irak, pero bajo el paraguas apolillado, agujereado, de la ONU y la OTAN, esas dos viejas celestinas del mundo, apunta el humorista del barrio.

Y si no hacemos nada, acabaremos haciendo lo mismo que hemos hecho hasta ahora, es decir: nada, responde la hermana de la dueña del bar y se toma un carajillo de ron para el resfriado, mientras el rapero del barrio sale del bar cantando el mismo rap que se muerde la cola.

El suplente del cronista

COMO AYER, COMO SIEMPRE

Dicen que viene la semana blanca, y días de carnaval, tortilla, orgía y disfraz de fiesta, todos enmascarados bajo el frío de marzo. Y después la cuaresma, el adelgazamiento de la fiesta, el posterior arrepentimiento por haber comido y la resaca de lo bebido. Noticias de guerra, índices de paro, ahora bombardeamos, ahora no, depende de los intereses de cada uno (o como dijo ayer Hillary Clinton, hay que defender sobre todo los intereses de EE.UU, bajo mandato de la ONU, por supuesto). Nada nuevo bajo el sol o la lluvia o bajo la luna, donde dicen que no hay petróleo, pero quién sabe. "Como siempre, el mundo", escribía el poeta japones Taigen Sofu. El mundo, encendido, apagado, encendido, quemado.

El suplente del cronista