¿QUIÉN PONE LOS MUERTOS?, PREGUNTA ALGUIEN EN EL BAR

Los políticos, cronistas y videntes de Occidente están asistiendo, estupefactos, al despertar de una nueva revolución. Algunos hablan incluso de la Revolución francesa, de Mayo del 68, de Praga o de la caída del Muro de Berlín, comenta el polítologo del barrio tomando un café descafeinado. 
Esto no hay quien lo pare, dice la dueña del bar, la gente está harta de tanto paro y pobreza.
Ya veremos qué pasa, pero están matando a mucha gente!, exclama la sobrina de la peluquera.
En Occidente lo estamos celebrando, algunos hablan incluso de "fiesta revolucionaria", pero los muertos los ponen ellos, los manifestantes, la gente que sale a la calle, responde la madre de la hija okupa.
Sí, tiene razón, "los muertos los ponen ellos" y nosotros miramos, responde la nieta del anarquista.
¿Hasta cuándo los gobiernos occidentales permitirán que la revolución continúe lejos de su control?, pregunta la dueña del bar. 
La respuesta no está en el viento, sino en el petróleo y en los pactos internacionales para beneficiarse del mismo, responde la nieta del anarquista. 
"Libertad, igualdad y fraternidad", cómo no, siempre que no cambies y me dejes continuar con la explotación  de tus materias primas, apunta el humorista triste del barrio. 
¿Quién pone los muertos? Ellos. ¿Quién se lleva y se llevará el petróleo? Nosotros. Luego, no hay problema, todo cambia para que todo o casi todo siga igual, como decían en la película El Gatopardo, concluye el soltero pragmático del barrio.
No, no puede ser, la sangre derramada servirá para que todos despierten y se acaben sus pesadillas y las nuestras, dice la nieta del anarquista.
Ya, pero de momento los muertos los ponen ellos!, exclama la dueña del bar.

El suplente del cronista

PETRÓLEO, GASOLINA, GASÓLEO, GAS

Arde el desierto, arden las ciudades. Los gobiernos occidentales que daban la mano, el dinero y las armas a los dictadores del petróleo, los mismo gobiernos dicen ahora que están sorprendidos y alarmados por la violencia, por la crueldad, por las costumbres sangrientas: la banalidad del mal, los orígenes del totalitarismo, como decía Annah Arendt, la banalización de la crueldad, o cuando el dolor y la muerte se vuelven cotidianos, costumbres sangrientas del día a día como ir a trabajar, comer, dormir o celebrar las bodas de plata o alumino.

Petróleo, gasolina, gasóleo, gas, energía, la condición humana, harta de tan poca vida, sin nada más que perder, explotando en ciudades y desiertos, muriendo, luchando, ante la perplejidad y la alarma de Occidente (dormitando en el salón y teorizando sobre la calidad de vida).

El suplente del cronista

ENCUENTROS 080

GUIÓN PARA UNA ÓPERA MACABRA INTERNACIONAL

el país.com
El secretario de Estado de Comercio Exterior, Alfredo Bonet, ha ordenado la apertura de un expediente para revocar las licencias vigentes de venta de material militar a Libia, según fuentes del Ministerio de Industria.
El Gobierno ha decidido aplicar el Código de Conducta de la UE, que prohíbe la exportación de armas a países en conflicto, sin esperar a que la ONU o la propia UE acuerden decretar un embargo.
.........................
Tensión y detenciones arbitrarias en Cuba en el primer aniversario de la muerte de Orlando Zapata. Medio centenar de arrestos y otros tantos domiciliarios, como el de Guillermo Fariñas, según fuentes disidentes.
........................

Sin más argumentos ni diálogos ni monólogos ni poesía en verso ni poema en prosa ni artículo ni ensayo ni novela, sin más palabras, guión mudo para una ópera macabra.

El becario del suplente del cronista

NOTA A LOS USUARIOS DE LOS LAVABOS PÚBLICOS

‎NOTA ESCRITA A LOS USUARIOS DE LOS LAVABOS PÚBLICOS DE UNA BIBLIOTECA

23-F. // El día anterior todos estaban bien informados y al día siguiente nadie estaba bien informado, y así sucesivamente todos los días posteriores.
¿Estaban tan bien informados, que nadie estaba informado?
¿Y si todo el enigma fuera tan simple que ni siquiera se puede narrar por falta de argumento, y por eso hay que ensayar, corregir y recrear la acción de los actores principales y secundarios, que ya no saben qué obra están representando?















Nota al margen: Más que falta de argumento, parece ser que muchos perdieron el libreto de la ópera macabra que estaban representando, y al final ya no sabían quién era el autor ni el director de la obra. Afortunadamente, los nervios resistieron la función y todos pudieron salir para contarlo.

El becario del suplente del cronista

UNA HOJA DE PAPEL PARA ESTOS DÍAS

PANFLETO ENCONTRADO EN LA CALLE, JUNTO A UNA PAPELERA QUEMADA //

"Los gobiernos de Occidente, después de pactar, comer, cenar y dormitar durante 40 años y 14.600 noches con los dictadores del petróleo, ahora dicen (con la boca pequeña y su retórica) que se apuntan a reconsiderar las viejas amistades peligrosas, y a valorar en su justa  y petrolífera medida las ansias de libertad de aquellas tierras. Mientras tanto, los espectadores somos de aquí y las víctimas son de allá, como siempre."

 
 
 
 
 
 
 
 
El suplente del cronista

PANFLETOS EN LA ESCALERA DE CARACOL

Esta mañana, al limpiar la escalera (de caracol) de la Pensión Ulises, el primo hermano de la señora del conserje de la Pensión Ulises, ha encontrado otro folleto pegado en la pared:

"¿No habrá algo más detrás de estos árboles muertos, más allá del bosque petrificado, de este paisaje en cuyo escenario abundan las actuaciones teatrales, mediocres, de los dirigentes que hacen cortar los árboles y las vidas?
Ésta era una pregunta que se oyó en el contenido de un sueño, y luego vino el despertar, el ruido de la calle y los árboles cortados, muertos."

Otra broma anónima (o de la sobrina de la peluquera), otro panfleto pegado en la pared de la escalera!, exclamó el conserje al leer el folleto que le había entregado el limpiador de escaleras, y sin más comentarios arrugó el papel y lo arrojó a la papelera, donde había un ramo marchito del día anterior.

El suplente del cronista

EL TODO, LA NADA, EL PRIMER CAFÉ, CORTADO O CARAJILLO

La sobrina de la peluquera entra en el bar con un folleto que una muchacha le ha entregado por la calle, y nos lo lee:

PANFLETO PEGADO EN UNA PARED DEL BARRIO

Todo lo que vio y todo lo que no vio. Todo lo que vio no era suficiente y todo lo que no vio, tampoco. ¿Todo lo que vio era realmente todo? ¿Todo lo que no vio existía realmente? Por otra parte, ¿de qué le serviría ver lo que aún no había vito? Aunque viera lo que no vio, simpre habría algo no visto aún.
Entonces volvemos al principio, cuando todo lo que vio no era suficiente, pero le vino por delante y lo pillaron desprevenido, sin defensas, y lo dejaron tocado, pero se levantó.  
Otro día, cuando lo que no vio le vino por detrás, a traición, también lo pillaron indefenso, pero esta vez lo dejaron en el suelo, herido, malherido y finalmente muerto.
Y dejó de tener importancia lo que vio, y ya nunca sabría que lo que no había visto fue lo que realmente le mató.
En consecuencia, si todo lo que vio le hubiera hecho adivinar lo que no vio, de este modo, ¿no le hubieran pillado desprevenido, sin defensas, y se hubiera salvado?

Vaya pregunta!, prefiero no ver ni saber nada, dice la hermana de la dueña del bar.
Ojos que no ven, corazón que no siente, comenta el poeta romántico del barrio, que no ve un carajillo y lo derrama sobre el mostrador.
Ud. si que no ve más allá de sus poesías, le increpa el humorista levantando el vaso y tomándose el resto del carajillo derramado. 
Me gusta este panfleto, apunta la nieta del anarquista. Hay un todo cuya mitad desconocemos, decía siempre mi abuelo, y es precisamente esa parte desconocida, secreta, lo que nos pilla por sorpresa y acaba con nosotros, nos destruye.
Exacto. Por culpa de esa parte desconocida, policiaca, por culpa de esos agentes secretos no gané un premio de poesía, comenta el poeta romántico.
Ud. siempre con sus rimas y fracasos, incluso ahora que hablamos de temas serios, como lo desconocido, la muerte imprevista o el asesinato, reponde la sobrina de la peluquera con el folleto en la mano.
No te pongas estupenda, no desmoralices al trovador, dice la dueña del bar, y le ofrece al poeta otro café descafeinado, éste regalo de la casa, añade.
A mí también me ofenden, no me publican los chistes y nadie me regala un café!, exclama el humorista del barrio mirando a la dueña del bar, que no le hace caso y le salpica con agua.

El suplente del cronista

CAFÉ, CERVEZA, INTERNET Y DIÁLOGOS EN EL BAR

Fotografía: Janet Xirgu, El mundo clásico y las moscas

Dice la sobrina de la peluquera que ha leído este graffiti en una pared del barrio: Ayer no, hoy sí y mañana ya veremos con las centrales nucleares y otros cuernos.
Cuando no un folleto, un graffiti, comenta la dueña del bar, que olvidó cerrar la TV ayer, día del apagón contestario, añade.
Ud. siempre tan solidaria y resplandeciente con las nuevas energías, exclama el humorista del barrio, que hoy anda cojo por la humedad.
Mientras tanto, sube el recibo de la luz, la electricidad vuela al cielo, ya está bien de demagogias con la luz. Por cierto, hablando de vuelos, ya nadie habla de los controladores aéreos, dice la madre de la hija okupa.
Dejémonos de controladores, ahora son más noticia las revoluciones, las manifestaciones pacíficas de los jóvenes internautas en los países árabes, apunta la hermana del informático.
Cierto. Los gobiernos occidentales estás perplejos y no saben cómo desembarazarse de muchos de esos dictadores que hasta hace poco eran sus aliados, ¿no? ¿Sarkozy, Obama, Merkel, no han sido aliados de Mubarak durante todos estos años?, pregunta la dueña del bar. 
Todos hemos tenido amistades peligrosas, y algunas han durado demasiado, es verdad. Pero lo importante ahora es que esos países se democraticen, responde la hermana del informático.
Y que los poeta puedan publicar libremente sus poemas, comenta el poeta romántico del barrio.
Ud. siempre tan solidario y resplandeciente con las nuevas energías, dice el humorista y pide una cerveza.
Energías sostenibles, sí, pero también poesía sostenible, renovable, añade burlona la nieta del anarquista al salir a fumar.
Lo dicho: hay nuevas revoluciones pacíficas gracias a las nuevas tecnologías que convocan a la gente a manifestarse, a no tener miedo y ser libres, reitera la hermana del informático. 
Esperemos que no haya más muertos y que todo se desarrolle de manera pacífica, y no como en Irak o Afganistán, donde aún hay guerra, ¿no?, pregunta la dueña del bar al servir otro cortado.
Y que todos podamos publicar nuestros poemas, sin cortapisas de ningún tipo, añade el poeta romántico antes de estornudar tres veces y media (reprimido el último estornudo).
Jesús y salud! A su discurso o estornudo final le ha faltado tonalidad o rima, apunta, burlón, el humorista del barrio al dejar el vaso de cerveza en el mostrador.
Gracias, responde el poeta romántico, creo que Aristófanes también tenía hipo y estornudaba en El Banquete platónico, concluye nuestro poeta, serio, irritado y eruditamente.

El suplente del cronista

HOY NO ES 14 DE FEBRERO

Ha pasado el 14 de febrero y aún no me han regalado nada, dice la dueña del bar en tono de burla.

Será que no tiene enamorados!, exclama el humorista del barrio.
Entra el poeta romántico, nos oye y nos advierte que no debemos jugar con las cosas del corazón.
Pamplinas, dice la nieta del anarquista, se han escrito demasiadas poesías malas sobre este órgano central de la circulación de la sangre, o corazón.
No seas cruel con los poetas, dice el humorista y se ríe con un carajillo en la mano.
Os leeré el folleto que he encontrado hoy en la calle, dice la sobrina de la peluquera.
¿Otro folleto?, siempre nos traes un folleto nuevo, ¿no será que los escribes tú misma?, pregunta la madre de la hija okupa.
No, no, me lo he encontrado en el suelo al salir de casa, delante mismo del portal. Bueno, ¿os lo leo o no?
Vale, vale, responde la dueña del bar, ¿otro cortado?
La sobrina de la peluquera lee el folleto:

SAN VALENTÍN, LA PORTERA, EL ACORDEONISTA, LA DOMADORA DE ELEFANTES Y EL TAXISTA

El día de los enamorados, el día del amor en El Corte Inglés, el día de la poesía amorosa en el crucero, un buen día para salir corriendo de la ciudad y leer un poema inédito de Rimbaud o de César Vallejo, lejos del día de los enamorados que se levantan con el pie equivocado, se caen y desaparecen con el pie torcido, lejos del día amoroso con regalo, bicicleta y pastel de nata, crema y hojaldre, lejos del día de la poesía para la novia, la vecina, la amada, el amado, el relojero de la esquina o el cocinero de espumas para los comensales de la tierra gastada, cuyos pájaros no cantan y se asustan cuando ven al hombre de rebajas, con un flor de aluminio envenenada en el ojal para matar palomas, y a la mujer de rebajas, con un alfiler en el bolso para clavar mariposas.

No está mal del todo, aunque le falta sentido del ritmo y musicalidad, comenta el poeta romántico del barrio.
No sea celoso y regáleme una flor, aunque sea de ayer o anteayer o esté marchita, dice la dueña del bar, que tiene clientes, pero no enamorados con la flor en la mano, añade y se ríe.

El suplente del cronista

EN LA FERIA POÉTICA DE JESÚS LIZANO

CRÓNICA SOBRE  EL MANIFIESTO, PREGÓN, PANFLETO, INVITACIÓN Y FOLLETO POÉTICO DEL "INGENIOSO LIBERTARIO LIZANOTE DE LA ACRACIA"


1
Jesús Lizano, poeta libertario, cervantino Lizanote de la Acracia, en su viaje al Parnaso de los barrios y sus calles, se encuentra a diario con la carpa de una Feria, con la música de acordeón de las Atracciones populares.
Por ejemplo, hoy lo vemos entrar y salir de las "Atracciones Apolo" (situadas en una esquina del Paralelo, en Barcelona, cerca de las Tres Chimeneas, actualmente sobrevive su salón de baile y conciertos).
"Atracciones Apolo" para niños, mayores, vagabundo, carteristas, enamorados, charlatanes y poetas, donde todos pueden jugar al futbolín o subirse a los autos de choque, penetrar en las cuevas de cartón de las brujas, con sus voces de terror, o navegar en barca por riachuelos de agua estancada, atravesando bosques y casa encantadas, telarañas de fantasía, o la amenza de una escoba en medio del camino.
Todos girando en el tiovivo, en el carrusel, en los caballitos de las "Atracciones Apolo": "¡A los caballitos, a los caballitos!", proclama y nos invita el poeta-feriante, Jesús Lizano.
Giran, giran los caballitos de cartón y metal, adornados e iluminados con luces de candilejas. Pero hoy,  Lizanote de la Acracia, siempre cervantino, nos sorprende otra vez y anuncia la última vuelta del tiovivo, la última lectura pública de sus poemas, folletos y panfletos de lucha, humor e inocencia.
Nos leerá, nos cantará, vivirá sus palabras y nos señalará con el dedo, nos señalará poéticamente con el dedo. Pero ya sabemos que esta vuelta, pese a lo que nos anuncia el poeta, no será la última, no será la última vuelta y los caballitos volverán a girar en las ferias de los barrios y en las "Atracciones Apolo", donde Jesús Lizano canta y toca el acordeón para mayores y niños.


2
En el poema "La clínica poética", el poeta nos invita a entrar en la Sala de los espejos deformantes, como aquellos espejos de las Atracciones y Ferias donde los niños, al mirarse, siguen siendo niños, y los otros, las personas mayores,  dominantes y dominados, al contemplarse así, deformados, tienen la posibilidad de ser niños otra vez y quizá recuperar la inocencia perdida:

He aquí una Sala,
cómo diré: de urgencias...
sin ambulancias
pero con licencias poéticas.
(...)
Pero qué lección para los niños
verse en estos espejos para entender
el mundo real poético...
Vamos, que si de esta Sala
no salimos niños...
¡Ni una familia ni una escuela
sin esos espejos!
(del poema "La clínica poética",
Lizanote de la Acracia, o la conquista de la inocencia,
Ed. El Ciervo, Barcelona, 2006)

El suplente del cronista

¿DE QUIÉN ES LA CULPA?, SE PREGUNTAN EN EL BAR

Se abre la puerta del bar, entra la sobrina de la peluquera y nos lee un folleto que ha encontrado en la calle:

Se pone el sol y sale la luna, sube y baja, cuarto menguante, cuarto creciente, todo sube y baja, la culpa es tuya, no, la culpa es mía, sube y baja la culpa, desaparece el sol y asoma la luna, tu culpa es mayor que la mía, no soy más culpable que tú, la culpa no es mía, eres el culpable, mi culpa es menor que la tuya, eres más culpable que yo, la culpa es más tuya que mía, soy menos culpable, no hace sol, está nublado y llueve, un día más llueve y todos somos más culpables, excepto los financieros (del todo) y ciertos políticos (de la nada) que dicen que la culpa es de los otros, que la culpa está más allá de la lluvia, detrás del sol y entre los árboles, justo en el lugar donde estamos parados bajo la lluvia y con la culpa a cuestas o repartiendo culpas entre nosotros, bajo la atenta mirada y escrutinio de estadísticos y estadistas que nos administran a diario la dosis de culpa necesaria para que el sistema siga funcionando con un productivo sentimiento de culpa, la culpa de la vivienda, la culpa de la hipoteca, la culpa del paro, eres culpable, no sabes trabajar, la culpa del sueldo congelado, la culpa de las pensiones bajas, la culpa de los impuestos, la culpa por los gastos sanitarios, la culpa por haber nacido y la culpa por morirte sin los gastos pagados, en resumen: la culpa.

No hay comentarios sobre el laberinto o el lío de la culpa, nos tomamos el café con leche, se va la sobrina de la peluquera y nos sentimos un poco aliviados, pero viene el humorista y añade que la culpa no es nuestra ni tampoco del chachachá.

El suplente del cronista

BLOGUEROS, ANARQUISTAS Y POETAS EN EL BAR

Janet Xirgu, Vigilando a los vecinos

el país.com
"Todos los jóvenes de Alejandría llevamos su foto", afirman a un tiempo, enseñándola en sus móviles, los tres vecinos del bloguero Jaled Said, muerto a los 28 años por la policía secreta en junio pasado.

¿Los medios de comunicación tradicionales y los elitistas dejarán de menospreciar a los blogueros?, pregunta la hija bloguera del informático, y pide un café cargado.
Haces bien en decir bloguero-ra, no te vaya a caer una multa de 6.000 euros como a esta empresa que sólo ha anunciado "Necesitamos programador", comenta el humorista del barrio.  
Bloguera, bloguero, ahora esto no me interesa, responde la hija del informático. Estoy diciendo que la revoluciones de Túnez y Egipto están siendo iniciadas por blogueros jóvenes que usan las nuevas tecnologías para convocar a la gente a manifestarse, a luchar. Y decían los mayores que los jóvenes estábamos dormidos, que éramos unos pasotas y nos explicaban sus revueltas y aventuras de Mayo del 68.
Así es, Mayo del 68, donde yo también estuve de pequeña, con mis padres,y pude ver a un señor (luego supe que era Jean-Paul Sartre) subido a una tarima para dirigirse y animar a los jóvenes de entonces. ¿Dónde están nuestros intelectuales para animarnos?, pregunta la madre de la hija okupa.
Señora, no haga preguntas retóricas, nuestros intelectuales también viven la crisis y están demasiado ocupados con las subvenciones estatales y las prebendas para ocuparse ahora de transformaciones sociales y otras antiguallas, comenta el poeta romántico del barrio, que nunca, dice, ha recibido la más mínima subvención para publicar su manuscrito, inédito aún, de 1.225 poemas en verso y 325 en prosa.
Ud. siempre anda con sus manuscritos a cuestas. Cualquier tema que tratemos, cualquier debate, siempre surge una mención  a sus manuscritos,  a sus miles de rimas inéditas.
Si no las menciono yo, ¿quién las mencionará?, diría Gustavo Adolfo Bécquer guardando sus rimas en el cajón, contesta el humorista.
Digan lo que digan unos y otros, internet y algunos blogueros han iniciado un nuevo despertar, una nueva esperanza, y tanto los políticos profesionales como los medios de comunicación tradicionales se han visto desbordados por los acontecimientos, advierte la hija del informático.
Esperemos que no haya dogmáticos ni fundamentalistas de todo tipo manipulando estas revueltas, dice la dueña del bar.
Hay que arriesgarse. Despertar es eso, arriesgarse a mirar de nuevo, con otra mirada, y luego ya veremos qué pasa: cárcel o libertad, pero ya nada volverá a ser lo mismo después de lo que hemos visto, comenta la nieta del anarquista.
Y quizás entonces, con esos chicos y chicas blogueros, será más fácil publicar mi obra inédita, ¿no?, apunta el poeta romántico del barrio.
Es Ud. increíble, irrecuperable, ausente!, exclama la hija del informático.
Es lo que tiene tanto rimar, que se les ausenta la cabeza y pierden el mundo de vista, dice la dueña del bar sonriendo, y sirve el bocadillo y la cerveza que le había pedido el poeta romántico.

El suplente del cronista

PREGÓN DE SANTA EULALIA: UNA VOZ RECORRE EL BARRIO...

Díaz Olano, El pregonero (1894)

PREGÓN
Una voz recorre el barrio, un hombre que habla solo, a voz en grito. Vocinglero solitario. Pero sólo en apariencia habla solo, ya que, en realidad, quiere ser escuchado por los demás transeúntes, haciendo de portavoz de las últimas noticias del mundo que ha leído en los periódicos gratuitos: sucesos, guerras, crisis económicas, conflictos sociales, crímenes y toda clase de delitos mayores y menores, todo nos lo cuenta por las calles de la Catedral de Barcelona, cada mañana, entre los turistas que pasan indiferentes o riendo.

Todo nos lo transmite y lo comenta mientras anda de aquí para allá, sin mirar a nadie, a no ser que alguien se dé por aludido, se pare y le comente algo también. 

Revista parlante, vocinglero, panfleto nacional e internacional, de momento se limita a comunicarnos los últimos acontecimientos políticos, económicos, prescindiendo de las noticias culturales, pues él -me confesó un día que me di por aludido-, no quiere comentar nada sobre arte y literatura desde que le rechazaron el manuscrito de 3.557 páginas de una novela, con 225 dibujos de cómic a toda página, realizados por él mismo.

El suplente del cronista

YO TAMBIÉN QUIERO SER MARQUESA

Yo también quiero ser marquesa, dice la hermana del dueño del bar, y nos lee una noticia publicada en "La Vanguardia".
El Rey ha nombrado marqués a Vicente del Bosque. Don Juan Carlos ha concedido cuatro nuevos títulos nobiliarios a varias personalidades, entre las que se encuentra, además del entrenador de la selección española de fútbol que será el Marqués de Del Bosque, el premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, a quien se le ha otorgado el título de Marqués de Vargas Llosa. Los otros dos nuevos nobles son el ex magistrado del TC, Aurelio Menéndez, que será el Marqués de Ibias, y el empresario y presidente de OHL, Juan Miguel Villar Mir, que será el Marqués de Villar Mir.
¿Va en serio o es una broma? ¿Es un título honorífico o te adjuntan unas cuantas parcelas de tierra para casa, piscina, huerto y pista de tenis?, pregunta la nieta del anarquista.
No, no, es verdad, responde la hermana del dueño del bar, son los último títulos de marqués otorgados por el rey a destacadas personalidades españolas (dicen que Vargas Llosa también tiene nacionalidad española).
Pero esto es una antigualla, un título nobiliario arcaico, más cursi y extemporáneo que los poemas en verso que colecciona mi hermana, qué manía con el verso!, exclama la cuñada del poeta tenorio.
Señora, sin faltar, advierte el antólogo del barrio, que la poesía en verso es un bello ejercicio musical y de arte métrica.
¿Cinta métrica?, no sabía que los poetas también medían, como nosotras, comenta la modista del barrio.
Se trata de otra forma de medir, pero, sí, todo es medición: contar y cantar, aclara el antólogo.
Lo que habría que medir es la extensa caradura de los políticos occidentales, que ahora han descubierto que, además del Canal de Suez y el petróleo, hay dictaduras en el Próximo Oriente, dice el dueño del bar.
Si no llega a ser por internet, dice la hija del informático, los medios de comunicación tradicionales aún estarían de camino a Egipto, donde hay más problemas que pirámides. No sólo de pirámides vive el hombre ni el turista.
A ver si me dan, mientras tanto, el título de marqués del Barrio Gótico o el marquesado del Raval o el ducado del Barça, dice el humorista del barrio, que ahora entra al bar echando una bocanada de humo.
Aquí no hay humos de marqués, le reprende el dueño del bar sonriendo, ni se fuma ducados ni celtas ni marquesados de tabaco rubio, y le sirve al humorista un carajillo de Anís del Mono (sin título nobiliario aún).













El suplente del cronista

¿ERA PANFLETO O POEMA?, SE PREGUNTABAN ESTA MAÑANA EN EL BAR

La sobrina de la peluquera del barrio abre la puerta del bar, entra y nos muestra el panfleto que se ha encontrado en la calle, y le pedimos que nos lo lea aunque tenga la voz acatarrada:
Y lee:
 Coche grande, coche pequeño, sube y baja el telón, sueldo congelado, reducido, cabeza mínima de jíbaro, ilusionismo en la bolsa grande y en la bolsa pequeña en el escenario mágico de la Bolsa, sube y baja el telón, el Banco que sigue siendo banco, pero con menos suspensión y más baches, y la Caja que es y no es caja, sino todo lo contrario, el Seat-600 que sube cuestas y baja pendientes en la carrera de vehículos históricos: automóviles de coleccionista, motocicletas de anticuario y bicicletas de segunda mano, todo coordinado y supervisado por la señora Aparecida Merkel, más allá de las playas, las rocas y los bosques, donde naufragan todos los viajeros, caen las gaviotas cansadas y flotan peces envenenados, pecios y precios de objetos perdidos, restos de cuentos y poemas, mientras en Egipto se derrumban las pirámides que no se ven y en otros lugares, un poco más allá, la arena no deja ver el desierto y algunos se quejan del escaso ambiente turístico que reina en la zona y de los petardos que estallan en la noche y no dejan dormir al turista impaciente, cuando todo está marchito y quemado y la flores crecen en otra parte, en un lugar desconocido, entre las islas del País de Nunca Jamás, pero florecen bajo tierra, tocando el mar, para que los hombres no las vean.

Esto no es un panfleto, una hoja de combate, dice la nieta del narquista.
Ni tampoco es un poema de amor como los que acumula mi hermana, dice la cuñada del poeta tenorio del barrio.
Estamos, pues, en la confusión de géneros, opina la hija kafkiana del informático, y buena lectora de Umberto Eco.
Menos literatura y más rigor informativo: este supuesto panfleto no es denuncia ni arte, no es panfleto ni poema, y por supuesto no podría figurar en la antología de poetas del barrio que está preparando, comenta indignado nuestro antólogo.
Entonces, ¿qué es?, pregunta la sobrina de la peluquera.
Ni carne ni pescado, como la sociedad misma del siglo XXI, ni una cosa ni la otra, sino la contraria, que desconocemos, nos advierte el teólogo progresista.
Ya lo decía Kafka, concluye la hija kafkiana del informático.
O un agujero negro dentro de otro agujero negro como el café, el cual está dentro de otro agujero negro de café, comenta la dueña del bar sirviendo un cortado y otro café.
Es entonces cuando entra el poeta romántico o tenorio del barrio y, no sabemos por qué, se pone a discutir sobre un préstamo con la hermana de su mujer, más conocida como la cuñada del poeta tenorio.

El suplente del cronista

HUMOR Y HUMO EN EL BAR DE LOS 400 CAFÉS

Fotografías: Martina Stein, Escaparate de Carnaval (La Industrial Bolsera, Barcelona)
















la vanguardia.es
El Gobierno cierra el pacto social con sindicatos y patronal. Valeriano Gómez afirma que la ayuda de "entorno a 400 euros" para parados de larga duración estará destinada únicamente a aquellos que tengan cargas familiares.

Hay humo en el bar, pero es de los cafés, dice el humorista profesional del barrio, y añade: Si no tienes cargas familiares ni haces descargas en internet, serás un pobre diablo que no tendrá derecho ni a los 400 euros de limosna.
Así es de momento, comenta la nieta en paro del anarquista, gracias a cuyo abuelo, con una pensión no contributiva, podrá acceder al disfrute de los 400 euros durante unos meses más. Pasado mañana será otro día y ya veremos, todo es inestable y efímero menos la pobreza.
Con esos 400 no hay ni para hacer una autoedición de una antología de mis 40.426 poemas inéditos, se lamenta el poeta romántico del barrio.
Los poetas siempre con su ego lírico, pensando en sí mismos y en su trascendencia, critica la madre de la hija okupa, que hoy prefiere no tomar café y pide una infusión de tila.
Bueno, con esos 400 y sin tabaco no sabemos si alguien querrá tomarse un carajillo de más en la barra, opina la dueña del bar, cuyo marido está en cama con gripe benigna, nos explica.
Reforma, contrarreforma, más reformas y contrarreformas, los católicos y protestantes saben de esto mucho más que los políticos laicistas, bromea el humorista profesional. ¿Cuál es la diferencia entre unos y otros, entre los religiosos y los políticos?, nos pregunta.
Nadie responde.
La diferencia está en la prueba del tocamiento, expone el humorista. Y nos lo explica: Unos, los religiosos, te ofrecen el paraíso, el purgatorio o el infierno como espacios debidamente reformados de siglo en siglo, pero no puedes tocarlos en esta vida. Mientras que los otros, los políticos, te reforman a diario la jubilación, las pensiones y otras limosnas sociales, y puedes tocarlo en esta vida, aunque brevemente. Y siempre que sobrevivas lo suficiente para contarlo, añade al final riéndose. 
Humoristas y poetas, todos iguales, siempre sermoneando sobre lo que no-fue y lo que no-será, dice la cuñada del poeta tenorio del barrio. 
Pero el teólogo progresista se acerca y nos advierte: Nunca se sabe, la fe es la fe, tanto en religión y política como en poesía. Una cuestión de fe.
Más bien una cuestión de buen o mal humor y de café con mala leche, añade la cuñada del poeta tenorio del barrio, y se va y nos deja con un palmo de narices frías y humo de café, solo o con leche.

Niña con dos perritos en una pared de Montjuïc

El suplente del cronista