LA PEQUEÑA VENDEDORA DE CERILLAS Y POEMAS

Llueve. Salió a vender las últimas cerillas, entregó los últimos poemas (en poesía, ya lo sabemos, ni se vende ni se compra, y los poetas viven del aire).
Sale a la calle, pasan las horas y hace frío, la pequeña cerillera enciende las cuatro o cinco últimas cerillas, enciende los tres últimos poemas o la última página de un cuento para calentarse las manos. Pero al doblar una esquina, de súbito, una corriente de aire helado apaga las cerillas y los poemas y todo se vuelve ceniza. Pero es una ceniza encendida, que arde en las manos de quien la toca, aunque llueva.
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Nota. La nieta del anarquista acaba de leer este cuento breve y le dice a la vendedora del kiosco de periódicos, revistas y libros, que no todos los cuentos acaban así y que la frase final no es real, los versos y las cerillas apagadas no renacen de las cenizas, ni arden las palabras en la mano de la pequeña vendedora de cerillas, muerta de frío.
Cosas de la realidad y el deseo, le responde la vendedora del kiosco, y le regala el cuento de la "La pequeña cerillera", cuya portada se ha mojado con la lluvia.

El suplente del cronista