Foto: J.X.
La mano escarba. No hay nada. El bolsillo tiene un agujero, un diminuto vacío, por donde se escapa un trozo de alma, que cae al suelo y es pisoteada por el bullicio de la calle.
En el bolsillo sólo queda, en torno al vacío del agujero, un conjunto de hilillos rotos con los que la mano hace un pequeño ramo de tristeza.
Nadie sabe nada, ningún transeúnte percibe el aroma del ramo de la tristeza oculta.
Comentario de "Insurrecta":
ResponderEliminarDeberíamos coser ese agujero del bolsillo por donde se nos escurre el alma, una manera de no permitir que nos la pisoteen y poder acariciarla con la mano cuando nos sintamos solos.