¿Y...? NO ME PONGAS UN RELATOR, QUE TE PEGO, LECHE

Viñeta: El Roto (elpais.com)

¿Y ahora qué? ¿Cómo vas a seguir adelante si nadie te apoya en nada, si no puedes ni pactar unos mínimos con lo que queda de la izquierda, aquí y allá?, se preguntan algunos en el bar.

Siempre nos quedará Europa o EE.UU o Rusia o China o Venezuela o..., dicen otros.

O las elecciones, o el azar, o la gente en la calle, con las madres, los padres, los abuelos, las abuelas las niñas y los niños frente a..., replica la cuñada del dentista.

O el juicio y su repercusión, añaden algunos.

¿Cómo, una repercusión en Escocia o Flandes? ¿Y? ¿Es una broma?, preguntan otros.

Como decía Larra: "Vuelva usted mañana". Y suerte, indica el politólogo.

O todo o nada, así juego yo, afirma el humorista.

Me temo que nada, opina la dueña del bar.

Ya veremos, dice la sobrina de la peluquera.
Malos tiempos para la lírica, advierte el poeta romántico del barrio.
Es lo único sensato que he oído hoy, apunta la nieta del anarquista.
¡Viva la Reconquista, felones, todos a la manifestación española!, grita uno que pasa por la calle.

Habrá que ir preparando la maleta, sugieren la vidente y la hija de la bibliotecaria.

¿A Bélgica, Waterloo, queridas?, pregunta el periodista en paro.
No, no, ¡a Bombay, con los monos!, exclama la vidente.
"Hawaii-Bombay / son dos paraísos, / que a veces yo / me monto en mi piso", canta la hermana del informático.

¡Falta un buen relator, no un cantor!, exclama el periodista en paro.

¡Fuera relatores!, replica la cuñada del dentista.

¡Fuera esquiroles!, grita la vecina taxista.

¡No me pongas un relator, que te pego, leche!, bromea la hija de la bibliotecaria.

Y todo por un relator, ¡anda que si fuera un novelista, y no digamos un poeta, qué país, Dios mío, cuánta trascendencia inútil, grotesca!, comenta el poeta romántico del barrio.

Incluso han salido los dinosaurios a chupar pantalla, aquellos mismos que en otro tiempo negociaban con mediadores, relatores, pregoneros y otros adivinadores, ¡salen a cantar y a bailar con la derecha extrema, todos juntos, propios y extraños, a ver si ganan el concurso de baile contra Sánchez, el felón!, añade el politólogo.

¡Cuerpo a tierra que vienen los nuestros!, exclama la nieta del anarquista.

¡Marchando, un cordial*!, anuncia la dueña del bar.

*Cordial.
Bebida que se da a los enfermos, compuesta de varios ingredientes propios para confortarlos.

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